aedoscuritibanos

2012-01-31T12:48:00.001-08:00

"Qualquer idéia que te agrade,

Por isso mesmo...é tua.

O autor nada mais fez que vestir a verdade

Que dentro em ti se achava inteiramente nua..."

Mário Quintana

2012-01-30T14:12:00.000-08:00

Pedem-me um poema
um poema que seja inédito,
poema é coisa que se faz ven
do,
como imaginar Picasso cego?

Um poema se faz se vendo,
um poema se faz para a vista,
como fazer o poema ditados
em vê-lo na folha inescrita ?

Poema é composição,
mesmo da coisa vivida,
um poema é o que se arruma,
dentro da desarrumada vida.

Por exemplo, é como um rio,
por exemplo, um Capibaribe,
com o Tejipió, Jaboatão.
Para fazer o Atlântico,
todos se juntam a mão.

Poema é coisa de ver,
é coisa sobre um espaço,
como se vê um Franz Weiss-
man,
como não se ouve um qua
drado.

João Cabral de Melo Neto

Cordel

2012-01-30T14:02:00.000-08:00

O homem religioso
Que quer seguir para a luz
Não deve entrar na política
Pois dobra o peso da cruz
Por fim vai sair da ética
Da santa lei de Jesus.

Minelvino Francisco Silva.

Cordel

2012-01-30T13:59:00.000-08:00

Cada vida é um destino
De inpenetrável sigilo
Não há na terra quem possa
Desvendá-lo ou corrigi-lo
Somente o Divino Mestre
É quem sabe defini-lo.

Expedito Sebastião da Silva.

Cordel

2012-01-30T13:56:00.000-08:00

Não se engane com o mundo
Que o mundo não tem que dar,
Quem com ele se iludir
Iludido há de ficar.

João Martins de Athayde

Cordel

2012-01-30T13:54:00.000-08:00

A humanidade campeia
Nutrida por um consolo
A mulher não quer ser feia
Nem o homem quer ser tolo.

João Martins de Athayde

Cordel

2012-01-30T13:53:00.000-08:00

A esperança do pobre,
Quase toda é vice-versa,
O peixe cai pela isca,
O velho pela conversa,
A galinha pelo milho,
O pobre pela promessa.

A MOAGEM DO FERRO E A PELANCA POÉTICA

2012-01-29T16:15:00.000-08:00

Breves Considerações Acerca dos Açorianos

Marcelo Backes

Tenho tudo a perder, nada tenho a ganhar a não ser minha liberdade de dizer não. Fui eu que não recomendei a publicação de Como se moesse ferro de Altair Martins pela Editora Mercado Aberto. Depois disso, o autor lançou seu livro “cooperativamente” pela WS Editores e alcançou a glória de ser indicado à finalíssima da Categoria Contos do Prêmio Açorianos de 2000. É fato. Publicada no início do ano 2000, a coletânea de contos causou histeria na província e fez do autor um meteoro nos céus da literatura sul-rio-grandense. Charles Kiefer chegou a dizer que “Humano”, o mais bem-acabado dos contos do livro, é um dos três melhores da literatura gaúcha de todos os tempos.

O livro é mediano, vá lá. Ao já referido “Humano” eu inclusive – inclusive eu – alcanço adjetivos de muito bom com algum esforço. Mas tem algumas imperfeições e excessos e não pode, portanto, estar entre os três melhores da literatura gaúcha. “El espectro del sex appeal” e “Como se moesse ferro”, o conto que dá título à coletânea, chegam a ser bons, mas os restantes não passam de medíocres. Como obra, a coletânea se evidencia um ramo torto do realismo mágico, viciada de verborragia até a medula.

Se tem a virtude de tentar fazer algo psicológica e lingüisticamente novo na província, fugindo à temática histórica e alicerçada no enredo que caracteriza a literatura do Rio Grande Sul, Altair Martins está longe de ter alcançado êxito na empreitada. Esta é, inclusive, uma limitação que tem a ver com idade e obra, à qual poucos conseguem fugir. Não fosse a histeria tão grande, aliás, e eu me calaria. Afinal de contas, Como se moesse ferro é o primeiro livro do autor. Sendo como é, no entanto, algumas coisas tem de ser ditas para o bem do critério nas letras rio-grandenses.

Veja-se o conto “Humano”, por exemplo. Ele é bom mas não pode estar entre os três melhores da literatura gaúcha. E nem estou falando da dezena de contos de Sérgio Faraco melhores do que ele, do Negro Bonifácio de Simões Lopes Neto, de alguns contos de Dyonélio Machado; também não estou pensando em Aldyr Garcia Schlee e Moacyr Scliar – que nem sequer comparecem à lista kieferiana –, nem citarei contos de Lourenço Cazarré, Fernando Neubarth, Cíntia Moscovich e Amílcar Bettega Barbosa – para mencionar apenas alguns –, que tem contos melhores do que o “Humano” do Altair. Na mesma intenção, nem penso em citar os gaúchos que publicam sua obra fora daqui, como Fausto Wolff e Flávio Moreira da Costa, para contestar o julgamento de Kiefer. Quanto ao próprio Kiefer, contista premiado, eu me furto de lembrar seu nome, uma vez que ele próprio se auto-exclui da nata.

Fato é que “Humano”, de per si e tão-só pelo jeito que inicia, deveria ser sumariamente eliminado de qualquer lista tão sumária. Ora, principiar um conto repetindo três vezes o mesmo parágrafo – o que ademais sintetiza o excesso sengraçante do livro –, para em seguida declará-lo ruim numa piada auto-referente é pra matar. Se o que se vê depois supera o bom, ainda se vê excesso dispersivo. Eu sou daqueles que afirmam que frases curtas podem ser, muitas vezes, veículos de idéias curtas, mas isso não me leva a aprovar frases inteiras sem sentido, que não fedem nem cheiram para o enredo de um conto e muito menos para a história da literatura gaúcha. Falo de construções como: “Pois que naquela noite quente ele sentiu-se tão humano quanto a casca do fruto do limoeiro”. Tá, e daí? Depois disso, e ainda no mesmo conto, há imperfeições miúdas como a inversão de “já” e “até” na frase: “E enfim, vendo-o, ela já até gostava daquela dorzinha miúda”. Ora, invirta-se o “já” e o “até” e se verá como a frase adquire mais força e ritmo! Há outros excessos, mas há também frases de talhe esbelto, como “não cobriu a ferida da mulher com seus olhos pretos”. Mas ser um dos três melhores, barbaridade...

Mesmo no premiado conto “Como se moesse ferro” há excessos, redundâncias nefastas, metáforas pueris, humor sengraçante e pelanca poética por toda parte. Ou alguém vai dizer que a frase “Saíram da igreja em uma nuvem de feijões, porque o homem que batia ferro não gostava de arroz” é um achado inteligente, de humor adulto?! E na metáfora “o esmeril de sua pesada manápula”, então... Quem se atreve a declarar que o adjetivo não matou boa dose da poesia numa redundância tola! E o final do conto? Aquela brincadeira é uma facada no próprio ventre. No mais, as aliterações nauseabundamente excessivas estão longe de ser poéticas, e eu me furto do exemplo pela falta do espaço.

Nos outros contos há trocadilhos bobos como aquele que se refere a João Abelardo, o “Chefe de família” – um conto aliás previsível. Ora: “Caminha até com moderação. Embora falasse, não saberia como moderar um só verbo”. Isso chega a ser pueril! Por vezes, Altair destrói seus achados na prática do excesso, na verborragia, na gordura engordurada da poesia em prosa, ele diria. Uma frase como “João Abelardo poderia ser outro homem, sem pedras nos rins” seria boa, não viesse acompanhada do excesso repetitivo de “sem pedras nos rins, sem pedras no sapato, sem pedras no sofá e na cama da casa”.

Nos demais contos, que vão no meio-campo da obra, vê-se a ruindade daquilo que chamei de ramo torto do realismo mágico. São aglomerados de sensações sem sentido, às quais se arranca qualquer senso de realidade sem lhes dar um subsolo consistente de mito ou de psicologia. São amontoados de palavras altissonantes, coloridas a força, sem função em si e no contexto. De exemplo: “A roupa era sempre a mesma, de um branco que, com o tempo, passou a ser branco luminoso e perturbador. Era como se ele esperasse, calmo e seguro de si, uma hora sem hora marcada, que viria, sem cor ou branca”.

Voltando ao Prêmio Açorianos do princípio, é impressionante o número de livros que a WS Editores pôs na Final do Prêmio, derrubando editoras tradicionais como L&PM e Mercado Aberto. Nas categorias Conto e Narrativa Longa, três dos quatro finalistas foram editados pela WS e um pela Editora da Universidade.

Eu sou claro e direto, caro leitor, e nunca escondo as cartas da intenção na manga da situação. Por isso sou obrigado a dizer que a brasa da Mercado Aberto queimou sob meu assado em 1999. Mas que fede de estranho o fato de O dia em que o papa foi a Melo de Aldyr Schlee não ter aparecido na finalíssima da Categoria Contos, bem como o fato de Viagem aos Mares do Sul, de José Carlos Queiroga, não ter figurado na finalíssima da Categoria Narrativa Longa, ah, isso fede! A ausência do livro de Schlee – grande contista, miseravelmente esquecido por Kiefer em sua lista “entendida” –, imagino que tenha sido pelo fato mui significativo de ter apenas dez por quinze (em qualidade e unidade a obra supera Como se moesse ferro do apostrofado Altair). Já na Categoria Narrativa Longa, dá vontade de calar a boca e descansar a pena. Agora que Viagem aos mares do sul foi deixado de lado, no entanto, sobra dizer que dois dos maiores romances da década nem chegaram a ser indicados para a final do mais afamado prêmio literário do Rio Grande do Sul. Falo do já referido romance de Queiroga e de Tratado da altura das estrelas de Sinval Medina. Menos mal que o último alcançou justiça com os muito mais palpáveis 100 mil de Passo Fundo. Queiroga, provavelmente, será lançado ao esquecimento. Com isso não estou questionando a autoridade de um dos eleitos na Categoria Narrativa Longa, só de outro. A torta de girassol de Rosângela de Mello é, este sim, um livro novidadeiro, sobremaneira interessante e merece estar na final. Mas Lâmina Cega de Luís Dill é tão-somente um livrinho bom e até redondinho, como outras tantas e dezenas lançadas no Rio Grande.

Estou curioso para ver até onde vai a histeria na província. Vá lá saber, contudo, o que a eloquência de tantos louvores, capas e orelhas (tenho de dizer que a avaliação de Sergius Gonzaga na orelha do livro é equilibrada, faz reparos, é comedida e, de longe, a mais acertada que li até agora) pode alcançar. Mas isso é de direito e pode ser feito. A influência do “Clube do Livro”, mais uma vez unido para exalçar uma obra, que tem o agravante de nem ser grande coisa, tem de parar por aí. É definitivo: na busca coelhonetiana de produzir Rosa, a moagem do ferro deu pelanca poética.

Escribas

2012-01-28T13:51:00.000-08:00

É noite
calçadas acordadas
fingem-se mortas
esparramadas

na palidez da lua
tardios versos são injetados
boêmios aos goles
cantam a nudez da rua

à noite
segredos regulam as mentes

quantos serão os devotos das
sarjetas
que anoitecem heróis
para despertar poetas.

Maira Vicenzi Knop.RS

A embarcação da vida

2012-01-28T13:41:00.000-08:00

A embarcação da vida
leva muitos passageiros.
Para uns é longa, para outros,
breve é a travessia.

Rápida como o vento,
ela singra o mar do destino
sem prestar atenção à onda
traiçoeira
que, pouco a pouco, dia adia,
vai se apoderando
de incautos passageiros.

a cada escala,
novos viajantes
vão se alojando,
os lugares vagos, ocupando
e ela nunca fica vazia.

Lá vai ela, flutuando
e, em seu bojo, vamos nós
até que, um a um,
sejamos tragados
pela gigantesca onda
do destino.

Antonia Nery Vanti (Vyrena). RS

A Teoria do conto e a bola

2012-01-28T13:31:00.000-08:00

"Fazer um bom conto é como costurar uma bola de futebol.As costuras têm de estar por dentro , o número de elementos , de gomos, deve ser o exato para dar forma ao círculo, você vai juntando, costura, ajusta e no final do arremate, aquele bico para encher a bola, vai para dentro e você olha e ela é um círculo perfeito. "

Charles Kiefer. RS

Autor de A Poética do Conto.

2012-01-28T13:24:00.000-08:00

No 33° aniversário, da morte do meu pai, um pássaro entrou na minha casa. - Bom dia pássaro o que você quer de mim? O pássaro deu algumas voltas sobre a minha cabeça, cantou algo que não consegui traduzir em língua humana e foi embora com suas asas de memórias. Nós fazemos as poentes entre uma coisa e outra? Por que o mistério do infinito fica bicando nosso cotidiano aqui e lá. E eu que achava que já tinha aprendido suficientes línguas estrangeiras

procuro agora uma escola chamada "Passaredo".

Glória Kirinus

Rock'n curitiba

2012-01-28T10:16:00.000-08:00

2012-01-24T11:03:00.000-08:00

Pensando nas visitas inesperadas que recebo: um dia, uma lagartixa na parede do meu quarto. Outro dia, um passarinho de bico azul bicando minhas gavetas e ainda um besouro rinoceronte disputando o espelho comigo. Pode? Mas a história não termina aí, a galinha equilibrista da minha vizinha e o galo garnizé (é assim mesmo que se escreve?) do vizinho resolvem marcar uma conversa no meu quintal. Não, a história destas visitas não termina aí...Formigas apressadas ensaiam desfile, bem antes do carnaval, no tapete da minha sala.

Gloria Kirinus

2012-01-23T14:00:00.001-08:00

2012-01-21T10:32:00.001-08:00

A Morte e o Beduíno

2012-01-21T10:26:00.000-08:00

Não sou dos que veem no deserto um portal entre o céu e o homem, entre o inferno e o homem, embora ninguém duvide de que se trata do mais dramático e importante "teatro de religiões". A coisa me parece bem menos grandiosa; tenho fé em que seja bem mais simples e difícil e solitária: o deserto, imensa pátria baldia, é também um portal entre o homem e sua morte.

Seríamos deuses se não morrêssemos; não haveria necessidade de criá-los. (Recentemente, ouvi de Amós Oz algo de profunda exatidão inventada: Deus não acredita em religiões.) Atravessaríamos o deserto como quem vai entre árvores frutíferas e jasmineiros.

E se eu dissesse que o deserto é o mar que perdeu tudo, que perdeu rigorosamente tudo senão a fome feroz da existência, estaria falando apenas de um outro deserto que é a alma humana. E estamos sempre falando de um outro deserto que é a alma humana.

Por isso, paupérrimos, mesquinhos, os desertos são de tal maneira luxuriantes. Não existe espaço alegórico melhor, melhor geografia afetiva para nossa condição banal e extrema: quem pisa o deserto é de imediato um moribundo – não há quem pise o deserto sem que caminhe, coma, durma e ame à beira da morte, debaixo de um céu belíssimo e indiferente.

Digo isso tudo para dizer o contrário: mas, quando são sinônimos perfeitos imaginação e memória, tudo pode ser rápida e incoerentemente, como que por ventos contra-alísios, posto do avesso. Um exemplo, a fábula árabe que invento agora:

Tempo mítico, a areia emperrando o mecanismo do relógio, veio a Morte em missão ao deserto da Líbia. Buscava um certo beduíno, pouquíssimo visto, esquivo, reputado imortal pelos rumores. Por três anos e três noites (na medida arbitrária da eternidade), a Morte rastreou e farejou-o. Leu pegadas, deteve as caravanas, comeu carne de cobra e gafanhotos, bebeu água de cacto, cuspiu areia, espreitou semanas em oásis, chamou-o pelo nome...

As crianças tuaregues cantavam nas travessias

– a Morte te alcança

imortal beduíno

sob a luz da lua

sob o sol a pino –

os versículos de um arpoador de estrelas.

Jamais conseguiu alcançá-lo, nunca a menos de duas ou três horas de distância. Ainda assim, seu olhar agudo viu-lhe rebrilhando, quilômetros à frente nos gigantescos bancos arenosos, o alfanje prateado – de tão longe e perto, a Morte,

al-quebrada, às vezes tomou por vésper ou farol o brilho daquela lâmina.

A insolação por fim começou a enlouquecê-la. Dizem ainda que a areia é capaz de amontoar-se, frestas microscópicas adentro, na caixa craniana, na cava das órbitas, e parir um escorpião minúsculo que arruína a visão e ferroa o juízo. A Morte, derrotada, sentou-se nas areias, sorriu idiota contra a lua. Abandonou-se ali, agudamente viva, latejando. E hoje passa os dias, em pleno deserto, com modos ridículos de gaivota...

Se o desfecho das fábulas deve ser edificante, o vento prossegue edificando suas dunas (ou muros somente dos grãos dispersos de areia). E se fosse o nada, apenas ele, a moral da história?

***

Em tempo: suponho que o tal beduíno há muito já é morto; morte de outra qualidade, diga-se, debaixo do mesmo céu belíssimo e indiferente: arquetípica, encenada – um suicídio? de cujas minúcias e conclusão sabe-se apenas que não restam ossos.

Os mais exaltados, no entanto, juram que sempre fora e será o Vento. O vento vestido, sua carne mais fina que a cambraia mais fina. Túnica e turbante vazios flamulando no lombo de um cavalo.

Rodrigo Madeira

fonte: http://www.rodrigo-madeira.blogspot.com/

Elis Regina

2012-01-21T10:15:00.000-08:00

A flor dentro da árvore - Bárbara Lia

2012-01-19T17:15:00.000-08:00

A reinvenção de Bárbara:

não vim quebrar as pernas do sol

Se você está aqui, amigo leitor, devido ao bonito título desse novo livro da poeta e romancista Bárbara Lia, A flor dentro da árvore, saiba que a mim ele atraiu. Uma coisa dentro da outra, de múltiplos sentidos, nesse caso também define a concepção do volume. A partir da leitura da epígrafe da poeta Emily Dickinson (1830-1886), que inaugurou junto com Walt Whitman a moderna poesia norte-americana, o leitor pode desconfiar que os títulos dos poemas, sempre entre aspas, sejam versos, ramos de Emily, e se o faz, acertam em cheio.

O que nos poetas costuma ser um dos rostos do acaso, parir versos a partir de um trecho de leitura, Bárbara sistematiza, poema a poema, e com voz própria. Emily, assim, figura como uma paixão inseminadora. Não que seja a única: poetas, escritores, músicos, artistas plásticos, filósofos, seres míticos e ficcionais são citados, como se de todos a poeta e a obra necessitassem para existir.

Com voz forte e corajosa, Bárbara diz a que veio: “Não nasci para resfriar o mundo/ Neste lento cortejo de omissões/ (...) Não vim quebrar as pernas do sol/ (...) Nasci para amar sem lastro/ Para dançar no pátio/ It’s my way” (“Até que os serafins acenem com seus chapéus brancos”). E pugna pela transparência diante do outro: “Teço/ Um ego-vidraça/ Para que enxergues/ Meu Eu// Teço/ Uma nuvem lassa/ Cortina que qualquer mão/ Atravessa// Teço/ Um hímen de fumaça” (“Uma migalha de mim”).

Bárbara dá a ver como um mero sinal impacta: “Til a til emendados/ Sinuosa corda/ Negra/ Infinita// (...) Til a til retirados/ De cada não/ Que ouvi na vida”. Contudo, a voz lírica não se submete: “De não em não/ Alçar estrelas” (“Rota de Evanescência”).

(...)

- fragmento da apresentação do Sidnei Schneider - Poeta, tradutor e contista. Autor dos livros de poesia Quichiligangues (Dahmer, 2008), Plano de Navegação (Dahmer, 1999) e tradutor de Versos Singelos/José Martí (SBS, 1997).

***

“Até que os serafins acenem com seus chapéus brancos”

Não nasci para resfriar o mundo
Neste lerdo cortejo de omissões
Estas palavras interditas
Suspensas

Não vim quebrar as pernas do sol
Silenciar cada bemol
Não vim para arrebentar o anzol
Do velho de Hemingway

Sou mar e trovão no coração
Nasci para amar sem lastro
Para dançar no pátio
It is my way

Bárbara Lia
A flor dentro da árvore (2011)

2012-01-19T12:53:00.001-08:00

Trens Triturando Trilhos - Poesia

2012-01-19T12:43:00.000-08:00

Leitura da poesia - Trens Triturando Trilhos - Osasco 2006: Bárbara Lia - gravação de Thais Sakasegawa

2012-01-16T07:53:00.001-08:00

2012-01-16T07:51:00.002-08:00

Três mulheres

carregavam filhos de sal

que se desfaziam na chuva

Assis de Mello

2012-01-16T07:51:00.000-08:00

estrelas

sondam

dos olhos de um sapo

Assis de Mello

Ouvindo o silêncio

2012-01-12T19:10:00.000-08:00

O silêncio fala por mim
nas entrelinhas
das estrelas cansadas

O silêncio esmaga
a garganta dos justos
fere a consciência
dos que não querem sorrir

O silêncio severo
desagrada as flores
amantes

O silêncio pleno de vozes
grita a bondade
dos crentes
de almas sedentas de luz.

Alvina Tzovenos. RS

2012-01-12T19:07:00.000-08:00

A poesia existe nos fatos.Os

casébres de

açafrão e de ocre

nos verdes da

Favela, sob o azul

cabralino, são

fatos estéticos.

Oswald de Andrade

Ricardo Pozzo recita seus poemas no Wonka Bar no lançamento de seu livro

2012-01-12T18:38:00.000-08:00

Habeas Corpus

2012-01-12T18:36:00.000-08:00

Amei em legítima defesa

seu corpo de delitos,

Seu olhar que me deu voz de

prisão ...

Fui álibi de uma beleza criminosa

que tomou minha vida como

refém,

Me sequestrou o coração.

Violou minha libido de reputação

ilibada,

A sangue-frio atirou-se contra

mim à queima-roupa e

Depois evadiu-se, abjurou,

Destino ignorado e incerto:

Me largando na cena do crime,

Sobre a cama em decúbito

dorsal.

Hoje me encontro aqui em sursis,

Esperando um habeas-corpus

Pra todos esses anos de tristeza

que eu paguei.

Dr Pashion/PHD-HLP

O Álibi da Libido

2012-01-12T18:27:00.000-08:00

Havia naquela sala outra pessoa

que se deitava e salivava

debruçada sobre mim.

Se alimentava de pele morta dos meus

dias e regorgitava meus desejos.

Prometia e voltava

cometendo sempre o mesmo crime

imperfeito e com-sentido,

tornava a me violar e distender

o hímen de homem complacente.

Trazia entre os dentes um ritmo

impróprio e eletrificava meu dia,

tinha o cheiro das minhas horas mal

passadas:

Me re-metia, aos poucos, pelas portas

de um porto , pelo parto de cada

manhã.

Pipocava seus fogos fictícios

no céu escuro dos meus orifícios,

da minha cabeça silenciosa...

Estalava meus ossos na arte do ofício

na arte do artifício...

Na alma fria, intocada, me

entocava...

Embócava lava, aliviava, alinhava,

conspirava contra minha dor,

transpirava e me inspirava,

expirava e respirava meu amor,

me provocava sua9s) dores.

Me levava a matutinas ereções

solares...

Me pegava no colo,

me pegava na veia

pegava no nervo exposto,

no músculo,

maiúsculo,

nervo másculo...

Expandia os sentidos

em todos os meus sentidos,

E era tanta a falta de sentido,

que ressentido

ficava sentado com os sentidos todos

embaralhados...

fazia-me coo-romper o verso, o

orgasmo,

subverter o verbete,

romper o verbo,

(verborragia)

derramar a rima.

Provocando a combustão espontânea da

emoção,

Incitando as minhas carnes ao fogo-

fátuo,

Excitando ao jorro farto do tempo

ejaculado.

Permitindo paz e prazer pulularem

a esmo num mesmo pequeno corpo

cansado...

E numa boca fria, ressecada, pingava,

fazia,

passava sua língua quente e afiada,

molhada de poesia...

Corazón H Lopez

Paradeiro

2012-01-12T17:52:00.000-08:00

Se te endureces a artéria cômica,
Se te entopes a veia poética,
Se te estancas o nervo
simpático,
Se te esclerosa a prematura
prosa,
Se brochas assim que
desabrochas...?
-Autópsia na alma!
Na poesia, epilsepsia,
Hérnia na métrica,
Verrugas no verso...?
-Necropsia nas fantasias!
Na trova, atrofia
Na rima arritmia ?
Ultrasonhografia!
(Chek-up para que
nada escape ) !
-Acudam,
o Profeta mudousse!
-Vejam,
o Menestrel se fez de surdo !
-Absurdo,
o Visionário se fez de cego !
Não há mais cavaleiro
andante,
Errante, sem corcel,sem

berrante;

Perdeu o fio da meada,

(Quixote que se lança

e na ponta da lança só

esperança),

Cadê Sancho Pança?

Quem deixou de castigo a

criança

que caía em si fazendo tanta

estripulia,

estancando a sangria por

onde escorria

tua alegria?

Quem tapou o furo

por onde vazava

teu futuro ?

Esqueceram de te avisar

e decretaram o teu fim?

Como eu te acho,

quando te procuro

e não te encontro mais em

mim ?

Netinho

Livro do Ricardo Pozzo

2012-01-12T17:46:00.000-08:00

2012-01-11T15:54:00.000-08:00

Quando o silêncio só se ouvia
uma face diante o outro se esquecia
na voz muda da exclamação fechada
pesando chuva de tijolos.

Vazio amedrontador disparando sudores
das trêmulas vontades.

Ora qual o carinho de uma voz conhecida
cobrindo o sentimento com o alento de um sorriso
beijando a luz de um olhar com a palavra amor
voando para longe num afeto.

Suicídio tolo a inação que a vontade confere àquele que muito deseja.
O silêncio torna-se noite em meio ao abismo
e as palavras sombras que se ocultam nos escombros
de covardias vis
na desconstrução dos dias que não mais amanhecerão.

Era só tocar-lhe o rosto que o rosto lhe falaria as mãos.

Uma taça meio vazia meio morta

cinzas nesse papel velho

vida que voava sem jamais

ter conhecido asas

Wilson Roberto Nogueira

2012-01-10T14:54:00.000-08:00

A roda do tempo vai levantando areia
e cada grão é soprado pra tão longe.
Mas continuam sólidos na memória do tempo.

Wilson Roberto Nogueira

Fugaz

2012-01-09T19:14:00.000-08:00

O tempo tem passos largos
e carrega tantos dezembros
que não sobram horas
para caminhar
sobre as conchas.

É impossível
alcançar os pássaros
tatuados no céu.

Tudo é tão rápido
e fugaz !

Linney Jeanne Palma. RS

Marcha da camisinha

2012-01-09T19:09:00.000-08:00

(ou o soneto em que os feios justificam os fins)

carnavla, suor, balões de camisinha
peidos de confetes , espermas em serpentina...
entre tantas, a sua máscara
me chama de meu príncipe !

maquiavélica, você soletra
o mau hálito dasmarchinhas.
sei que os feios justificam os fins
e uma de Vênus... você quer dar !

bêbada de tantas fantasias,
botou uma camisinha listrada
na minha perna de pau de pirata e...

(aí a poesia escapole)

finjo ser um sacerdote
enquanto você roga
dentaduras para espermatozódes !

Jorge Barbosa Filho

2012-01-09T19:02:00.000-08:00

Quando o silêncio só se ouvia ,uma face de fronte a outra se esquecia

na voz muda da exclamação fechada pesando chuva de tijolos.
Vazio amedrontador disparando suores das trêmulas vontades.
Ora qual carinho de uma voz conhecida cobrindo o sentimento como alento
do sorriso a beijar a luz do olhar com a palavra amor voando
para longe um afeto.
Suicídio tolo a inanição que a vontade confere a quem muito deseja
vontade sem braços chama a queimar sem dar sinal de vida
até que vida não mais haja.
O Silêncio torna-se noite em meio ao abismo e as palavras sombras que se ocultam nos rochedos.
Tocaia de lobos adagas prateadas na escuridão fantasma da covardia
Palavra proscrita que derrama o fogo nas entranhas até ecoar no vazio das luzes que vagam
ocultas em rochas que cobrem as covas de amanheceres de Sol.
Era só tocar-lhe o rosto que o rosto falaria às mãos que tocarias nas cordas do coração .
Resta uma taça meio vazia meio morta como um vinho que vinagrou

e as

Cinzas nesse papel que voava sem jamais conhecer asas.

Wilson Roberto Nogueira

Dicas para se visitar lugares sem fazer uso de papel moeda ou cartão de crédito

2012-01-09T18:59:00.001-08:00

1. Relativizar a distância proposta e escolher entre pegar carona ou o atrevimento de ir caminhando.

2. Vigiar a noite.

3. Repousar de dia.

4. Cuidar para que não roubem seus calçados.

5. Frequentar os melhores restaurantes pela porta dos fundos, de preferência após as 14 horas para almoçar sobras.

6. Improvisar talheres.

7. Perceber que o que é pouco pode tornar-se suficiente pois até a sobra pode faltar.

8. Usufruir o vento no rosto.

9. Discernir que a sobrevivência é feroz apesar de consistir naquilo que é simples.

10. Abdicar do rigor da higiene.

11. Consequentemente, abdicar do flerte.

12. Não frequentar estabelecimentos comerciais pela porta da frente, a não ser que esteja necessitando de adrenalina, porém aguente consequências.

13. Aguentar consequências.

14. Usar do filtro lúdico ao perceber olhares de estranhamento, pois eles diminuirão na medida em que você se tornará invisível.

15. Contemplar estrelas.

16. Ao mesmo tempo, aguçar os sentidos frente aos perigos, ou seja, revitalizar o selvagem.

17. Escolher o coletor; abdicar do caçador.

18. Compreender a diferença entre o desprezo, o menosprezo e a compaixão*

19. Destilar as horas, sabendo que só há o hoje, cingido entre duas refeições [se houver sorte] e um lugar seguro para repousar.

Ricardo Pozzo

FICÇÃO - ananse (textos e imagens)

2012-01-08T17:50:00.000-08:00

laguinhos brincam de balanço

no crochê de fio de prata

lendo as estórias de Ananse

texto e foto : Susan Blum

2012-01-07T18:06:00.001-08:00

Atirei um limão n’água

e fiquei vendo na margem.

Os peixinhos responderam:

Quem tem amor tem coragem.

Atirei um limão n’água

e caiu enviesado.

Ouvi um peixe dizer:

Melhor é o beijo roubado.

Atirei um limão n’água,

como faço todo ano.

Senti que os peixes diziam:

Todo amor vive de engano.

Atirei um limão n’água,

como um vidro de perfume.

Em coro os peixes disseram:

Joga fora teu ciúme.

Atirei um limão n’água

mas perdi a direção

Os peixes, rindo, notaram:

Quanto dói uma paixão!

Atirei um limão n’água,

ele afundou um barquinho.

Não se espantaram os peixes:

faltava-me o teu carinho.

Atirei um limão n’água,

o rio logo amargou.

Os peixinhos repetiram:

é dor de quem muito amou.

Atirei um limão n’água,

o rio ficou vermelho

e cada peixinho viu

meu coração num espelho.

Atirei um limão n’água

mas depois me arrependi.

Cada peixinho assustado

me lembra o que já sofri.

Atirei um limão n’água,

antes não tivesse feito.

Os peixinhos me acusaram

de amar com falta de jeito.

Atirei um limão n’água,

fez-se logo um burburinho.

Nenhum peixe me avisou

da pedra no meu caminho.

Atirei um limão n’água,

de tão baixo ele boiou.

Comenta o peixe mais velho:

Infeliz quem não amou.

Atirei um limão n’água,

antes atirasse a vida.

Iria viver com os peixes

a minh’alma dolorida.

Atirei um limão n’água,

pedindo à água que o arraste.

Até os peixes choraram

porque tu me abandonaste.

Atirei um limão n’água.

Foi tamanho o rebuliço

que os peixinhos protestaram:

Se é amor, deixa disso.

Atirei um limão n’água,

não fez o menor ruído.

Se os peixes nada disseram,

tu me terás esquecido?

Atirei um limão n’água,

caiu certeiro: zás-trás.

Bem me avisou um peixinho:

Fui passado para trás.

Atirei um limão n’água,

de clara ficou escura.

Até os peixes já sabem:

Você não ama: tortura.

Atirei um limão n’água

e caí n’água também

pois os peixes me avisaram,

que lá estava meu bem.

Atirei um limão n’água,

foi levado na corrente.

Senti que os peixes diziam:

Hás de amar eternamente.

Carlos Drummond de Andrade

2012-01-07T18:05:00.000-08:00

As árvores perderam as folhas no outono.

Coração de pedra, vento frio, amor eterno.

Toma-me tudo que se espalha pelo chão.

Deito-me de lado, pendo a cabeça,

aguardo

o toque dos seus lábios no branco lírio desse mármore

***

Pela janela

Essa noite

Você

calor do vento

entrou pela janela e

soprou seu hálito

quente

em mim.

Umedeci.

***

Ele faz com os olhos.

Aqui, de longe,

Tremo inteira quando pisca.

Adriana Versiani

(Ouro Preto-MG, 1963).

Co-editora das publicações Dazibao.

Foi co-editora da coleção Poesia Orbital e do Jornal Inferno.

Pertence ao conselho editorial da revista Ato.

Publicou O barquinho pelo mar, A física dos Beatles e Dentro passa

Reflexos

2012-01-07T17:57:00.000-08:00

Gostosa. Despertava adormecidos gigantes por onde passeassem suas curvas de artista de cinema mudo, sua cabeleira de cachos, seu sorriso de te encontro logo mais. Passo firme, ombros retos, peitos empinados e a certeza de quem chegou pra ganhar. Tudo e todos. Uma loteria pra qualquer um que soubesse sussurrar ao pé do ouvido o abre-te sésamo daquela caverna onde todos e qualquer um era espeleólogo. Despreocupada pois que a vida nada mais era do que o descompromisso de amores tantos e tão únicos. Tão efêmeros e tão eternos.

Triste. Despertava de sonhos onde artistas de cinema, mudos gigantes, passeavam pelos cachos de sua cabeleira com sorrisos de nunca mais. Passo trôpego, ombros caídos, peitos sugados e a certeza de quem nunca chegaria. Um prêmio de consolação pra quem chegasse em último lugar naquela caverna onde todos e qualquer um era ninguém. Preocupada pois que a vida nada mais era que o descompromisso de amor nenhum. Tão efêmeros e tão eternos.

E, entre elas, apenas o espelho.

Ro Druhens

– Escritoras Suicidas

2012-01-07T17:56:00.001-08:00

Não vou pôr-te flores de laranjeira no cabelo

nem fazer explodir a madrugada nos teus olhos.

Eu quero apenas amar-te lentamente

como se todo o tempo fosse nosso

como se todo o tempo fosse pouco

como se nem sequer houvesse tempo.

Soltar os teus seios.

Despir as tuas ancas.

Apunhalar de amor o teu ventre.

Joaquim Pessoa

Certas noites de abandono

2012-01-07T17:55:00.000-08:00

Certas noites de abandono

Daquelas que roubam o sono

Aquelas que têm lua linda

Noites em que a mágoa não finda

Certas noites de abandono

Verões com cara de outono

Serões com cara de ainda

Em que aguardo tua vinda

Certas noites de abandono

Pedem colo, querem dono

Mas tua voz me melindra

E a taça já não brinda

Certas noites de abandono

Convertem-se então em motim

E eu, triste, assisto ao fim

Desse rei que ora destrono

Tatiana Alves

EM MEIO À MULTIDÃO

2012-01-07T17:19:00.000-08:00

Amante

Em meio à multidão de homens e mulheres

percebo alguém a chamar-me através de sinais secretos e

divinos,

ninguém mais reconhecendo, pai, esposa ou esposo, irmão ou

ninguém mais próximo do que estou;

alguns se confundem, mas esse não – esse alguém me conhece.

Ah amante e igual sem falha,

sabia eu que me havias de descobrir com tão débeis disfarces

e quando te encontrei soube que te descobria pela mesma

coisa em ti.

Walt Whitman

Folhas de Relva

Mas há a vida

2012-01-07T17:17:00.000-08:00

Mas há a vida

que é para ser

intensamente vivida, há o amor.

Que tem que ser vivido

até a última gota.

Sem nenhum medo.

Não mata.

Clarice Lispector

Tratado oblíquo da solidão

2012-01-07T17:13:00.000-08:00

(solidão)

sol sem luz

quando se está só e

(avassaladoramente)

mal acompanhado.

(solidão)

dia sem sol

quando se está só

sem o próprio corpo

(sua bengala).

(solidão)

sombra do sol quando se está só

e são (no mundo)

mudo e morto.

comparada à minha, a solidão dos outros

é cortina opaca de banheiro

rosa murcha entre seios lembrança

apagada em lençóis

de gelo.

minha solidão é como um deus

sem cara sem sexo sem tamanho

em um pequeno mundo efêmero.

minha solidão é maior do que a (solidão) da minha mulher

do que a (solidão) dos meus filhos do que a (solidão)

dos que ainda não nasceram

minha solidão é maior do que

a (solidão) dos amigos que deixei de beijar

(enquanto eram amigos) maior do que a (solidão) dos inimigos

que deixei de matar

(enquanto eram vivos)

minha solidão é a

(solidão) dos que estão suspensos

entre a lembrança e o esquecimento

sem pontes tapetes arames fios de navalha (nem isso).

solidão apavora (ou inspira?)

solidão devora e vomita

solidão enregela (ou dinamita?)

solidão é escuro e ausência

solidão é silêncio (ou abismo?)

solidão é desejo e desolação

solidão é espera (ou suicídio?)

solidão é avesso e abandono

solidão é pergunta (ou escolha?)

solidão é falta e disfarce

solidão é leito seco

de um rio seco rio sem leito

ou leito sem rio

sem corpos úmidos deitados nele?

dizem que a solidão

é fumaça de cigarro

numa sala muda

mulher nua

e seu batom

abandonados no tapete

luz de abajur

tão distante que a

mão não alcança

homem e seu destino

na escuridão

da página em branco.

meus filhos longe

dos meus abraços

(longe)

dos meus olhos

envelhecendo longe

de mim

dos meus rios

florestas

mares ladeiras

bares

cafés da manhã

eu tão longe de mim

dos meus sonhos

da lua (imóvel)

na moldura da janela

da sirene da polícia

do motor da cidade

eu só

(tão longe)

a música esculpindo (cenários)

memórias

(totens) para a saudade longínqua.

Tonico Mercador, poeta e jornalista, autor de diversos

livros, entre eles Perversos. tmercador@mac.com

Fonte revista electronica Tanto

2012-01-05T13:23:00.000-08:00

Branca de neve esquia,
jura por Deus que não teve aulas.
Aprendeu a escalar vendo cabras
Aprendeu a cantar ouvindo os pás-
saros
Aprendeu a viver
escutando o lamento das pedras.
Agora ela é grande.
Cresceu com a relva.

Alex
Projeto Sêmem do Sol

Brasília

2012-01-05T13:16:00.000-08:00

Uma manhã ensolarada chegou como que trazida pelo vento e pelas águas cristalinas. É dia claro e silencioso em Brasília. O lago, a torre, os prédios do poder central, enfim a alvorada. Brasília que fez de meu irmão um homem, mas que também, com seus ares secos, fez dele um menino grande e feliz, trazendo-o de volta com suas memórias e saudades. É Brasília que esqueceu de mostrar a ele a realidade congelada de nossa cidade. Para ele , muitos gritos de dor e marcas passadas foram silenciados pelo movimento ou pelo magnetismo daquelas ruas . Brasília , que não tem geografia mas sim geometria , batizou tantos amores que se foram para lá, a fim de simplesmente sepultá-los e remetê-los novamente ao sul . Não é desta vasta Brasília que falo, mas da Brasília de meu irmão, que me encanta por sua ousadia e frieza , mas que me atemoriza pelo silêncio de sua noite. A Brasília que emprestou sua beleza construída de arquitetura, em forma de felicidade, para meu irmão e ele, por tanto buscar sua paz, soube recebê-la e acomodá-la no local mais confortável que possui: seu coração . Não falo dessa Brasília dos jornais, dos homens e do poder:a Capital, mas da Brasília que sempre me veio romântica e feliz pelas palavras de meu irmão. A Brasília de tantos amigos e abrigos, a Brasília que não está impressa na insensibilidade de um mapa , mas a Brasília que, junto com ele, fui descobrindo aos pedaços, um pouquinho a cada dia . Falo dessa Brasília onde finalmente voltei a ver meu irmão feliz: um sorriso no rosto, um amor no coração. Espero que, ao final de cada dia , Brasília seja abençoada e durma em paz, embalando todos os sonhos de quem lá encontrou o que chamam de felicidade e que, no fundo no fundo, é apenas a vida de cada um. Rogo para que, sempre que preciso, como já o fez, Brasília receba meu irmão, renovando-lhe todos dos sonhos e anseios. Uma manhã ensolarada chegou como que trazida pelo vento e pelas águas cristalinas. Era a manhã de Brasília.

Curitiba 15/11/1999

Alexandre Schwartz

Manifesto Arte .Fevereiro 2004

Orgulho pela metade

2012-01-02T13:12:00.000-08:00

manhã e ela
vizinha de cama
do banho confuso

você não foi
feita pra mofar
na cabeça

onde aborto tudo
enfeitado
e opaco.

João Pedro Wapler. RS

Vida em Comum

2012-01-02T13:10:00.000-08:00

Da vida em comum, não nos
restou muito.
Há o riso compungido, as
lágrimas cristalizadas, os
abraços amolgados pelo
sofrimento irrestrito.
Da vida em comum, o que há
de ter renascido
Senão, quiçá, em confronto
com as gracilidades amenas
do cotidiano partilhadas,
Um resquício de grito.
Porque há de ter ficado,
Mesmo que intimidada
A vontade de gritar,
vigorosamente tudo que
outrora fora vivido
E que morre, displicentemente,
porque já nos é vago e
dolorosamente insípido.

Amanda Rosales Gonçalves Hein. RS

Viuvez

2012-01-02T13:02:00.000-08:00

Vesti-me
de morte
e saudade
à tua partida.
Mas tão logo
amanheceu;
preferi a nudez
instigada
por novas
descobertas e,
magicamente ,
renasci.

Nilton Silveira. RS

Era

2012-01-02T12:56:00.000-08:00

Sorvendo essas e outras
palavras
Cuspo você nessa tela
comportada.

Do outro lado da cidade
Cabeça no travesseiro
Você deve ser pouco selvagem.

Aqui o silêncio é contrário
Diz entre mãos que estão sós
Brincando de mãos alheias.

Meu corpo ganha voz
Repete um suspiro já antes
ouvido
O som que você não ouve que
é seu.

É que hoje acordei suando
Depois de sonhar a noite
inteira
Com suas mãos tocando as
minhas.

O barulho dos seus dedos
Arranhando o colchão sem
lençol
Eu ouvi de olhos fechados
A noite inteira em claro.

Depois olhei para o lado e você
não estava
Era só o silêncio tocando
minha mão direita
E suas duas mãos ainda sob o
seu travesseiro.

Ulisses Borges. RS

2011-12-31T09:26:00.000-08:00

Terror.Mundo em crise.Nossas crianças precisam ser educadas para a paz . Angélica dava uma bronca no marido."Não admito Kléber .Nosso filho não pode ganhar isto de presente."Uma metralhadora de plástico.Para o Dia das Crianças.No carro ,o garoto chorava.Angélica foi radical.Jogou o brinquedo na rua.Debaixo de um viaduto.Ali mesmo, num buraco,morava o mendigo Xexéu. Magro.Barba preta.Andrajos.Ele pegou a metralhadora."Legal ."Teve uma inspiração."Morte ao reino de Satã.Viva a Jihad."Desafiou com altivez um vigia de banco chamado Ronaldo."Sou o Bin Laden, amiguinho."Vários golpes de porrete agravaram o delírio do indigente.Na delegacia, já converteu a causa três colegas à causa santa.Não há miséria quando sobram ideais.

Voltaire da Sousa.in "Vida Bandida "

Vida Adulta

2011-12-31T09:25:00.000-08:00

Volta às aulas .momento de alegria em muitas famílias.Odilo acariciou a cabeça raspada do filho."Parabéns,Rônei.Você na faculdade .Fico orgulhoso."Rõnei apagou o cigarro.Odilo respirou fundo."agora posso ter com você uma conversa adulta."Odilo explicou."Sempre fui gay,meu filho.Temia que você não pudesse compreender a minha opção."Rônei deu no pai coices de animal selvagem.."Quem não compreende e você seu panaca."Não tinha entrado na faculdade."sou é skinhead.E da ala nazista."Odilo arrepende-se de ter amado uma mulher.O diálogo nem sempre melhora as coisas.

Voltaire de Souza.in Vida Bandida.FSP15/02/00

A superfície é a matéria da ilusão

2011-12-31T09:24:00.000-08:00

A cultura ocidental, principalmente a americana, máxima adoradora e promotora de prêmios por sucesso material, é uma das que mais distorcem os valores sociais em sério detrimento dos espirituais. A lei é a competição, cujo prêmio, financeiro, profissional ou mesmo pessoal, visa meramente *imitar* o que seria o autêntico sucesso espiritual. A prosperidade material pode sempre ser uma conseqüência do bem estar e do fluir natural da vida, mas também pode tornar-se o objetivo máximo, onde os fins justificam os meios, e onde os meios são ignorados às custas de quem deseja esse tipo de sucesso. Assim, vemos muitos abrindo mão daquilo que verdadeiramente gostariam de realizar em prol de um benefício material que pode trazer uma satisfação temporária, mas com duração inversamente proporcional à profundidade da alma. O crescimento pessoal também é prejudicado quando vemos indivíduos buscando recompensas em títulos que contribuem para sua imagem, mas que jamais alimentam necessidades um pouco mais sutis. Os mesmos indivíduos podem construir relacionamentos que, ao invés de suprir genuinamente o crescimento pessoal, sobrevivem décadas à míngua, sem sentido, a fim de garantir uma fachada de segurança, onde já não há nenhuma satisfação.

O sucesso do Ser está em baixa, ou ainda, é seriamente confundido com sucesso material, e uma pessoa “bem-sucedida” pode seguramente ser a que menos extrai um sentido maior de tudo isso, mesmo que esteja desempenhando as funções sociais com importância ou notoriedade. Não podemos, porém, julgar o que motiva o sucesso de alguém como necessariamente negativo, mas as pessoas orientadas pelo Ser são as que menos se preocupam com o que venha a ser o sucesso socialmente, pois estão mais focadas em satisfações mais sutis, de desenvolvimento. É certamente muito difícil definir precisamente o quanto somos motivados pelo espírito ou pela matéria, mas uma boa pergunta a fazer é se o trabalho que realizamos é mais motivador do que o salário mensal (ou o que quer que obtenhamos no fim).

Infelizmente os valores da cultura ocidental estão tão difundidos que o problema não está mais apenas lá, pois o mundo oriental – outrora tão mais exemplar nesse sentido - também já o incorporou. Seria correto dizer que é preciso primeiramente satisfazer as necessidades materiais e que as mais sutis vêm depois, mas tais necessidades são mais subjetivas do que geralmente se admite, do contrário todos os ricos seriam espiritualistas, e não haveria exemplos de espiritualidade nas classes mais baixas. Mas o que ocorre com muita freqüência é o oposto.

Não precisamos, é claro, e não devemos, fugir às obrigações rotineiras em prol de uma espiritualidade que prejudica ou abstenha outros direta ou indiretamente. Mas quando as necessidades do espírito vêm em primeiro lugar, o resto é geralmente acrescentado, sem que em troca das mesmas o indivíduo precise entregar o que tem de melhor.

Juliana Côrreia

TRANSCENDÊNCIAS REFLEXIVAS

Julianapoetry.blogspot.com

TRANSCENDÊNCIAS REFLEXIVAS

A Chuva

2011-12-31T09:10:00.000-08:00

Ouviste a chuva me perguntas
com alegria infantil
respondo-te singelamente
não só a ouvi, também a vi.
Porque estava frio,
em meu corpo
não a senti.
Mas, na música da chuvarada
os córregos que estavam por um fio,
em plena madrugada,
tornaram-se caudalosos e silenciosos rios.
Não resta dúvida, em território lasso,
o profuso pranto
de tratos, traços e encantos,
explodiu em fulgor plural.
E aos poetas
se não trouxe a rima
nem a cadência
trouxe a divina inspiração

Andréa Motta
– Escritoras Suicidas

2011-12-28T15:51:00.001-08:00

Passado o Natal crístico, é hora de tirar a roupa de Papai Noel. Afinal, hoje, ninguém mais lembra dos votos tão propalados. Já teve gente matando gente no trânsito, marido fazendo a esposa refém, enfim, tudo continua como antes. Dentro de 3 dias, novas hipocrisias se farão ouvir. Depois do dia 2..., a coisa fica na base do..., 'sai da frente que eu quero passar'. Fica uma pergunta:

- O que muda, além da fotografia do calendário?

Olinto Simões

PÉ NA PORTA

2011-12-28T15:47:00.001-08:00

Pé na porta!...

Entrei.

Emboço e poeira

seguiram-me.

Havia perdido

as chaves, a carteira.

Banho bom.

Vapor.

Esfolão de fogo:

Mertiolate.

Certas noites solteiras

são difíceis. Cidade acesa.

Sono inter-

rompido pelo próprio

ronco.

4:29

Teto. Lustre.

A colcha de retalhos: é forte

porque nela há muitas costuras

cicatrizadas. Filosofias.

Dia entre

Morros arde. Manhã

crisóstoma a sorrir...

Igor Buys

UMA ELEGIA À METAFÍSICA... Do “QUASE” e do “SE”

2011-12-27T13:17:00.000-08:00

UMA ELEGIA À METAFÍSICA...

Do “QUASE” e do “SE”,

o mundo de todos está muito cheio,

repleto de representações do nada,

nas telas especulativas das suposições...

Torna-se imperativo, portanto,

não tanto aqueles fantásticos sonhos de tantos idealismos passageiros,

mas tão somente a inesquecível vivência das sensações emotivas das práxis realistas do cotidiano...

Senão, seria como existir meramente assim: plainando num aeroplano, muito além das nuvens,

voando num eterno universo de ilusões...

Seria pensar que “se “ tivesse feito isto ou aquilo,

tudo poderia ser diferente do que é, “se” não fosse uma guinada ou outra nas (dês-) esperanças dos corações, distorcendo os planos traçados,

deixando toda a trajetória do destino às forças dos acasos... “Se” não fosse isto tudo ou aquilo, como “se” todo o futuro pudesse ser diferente, sempre num (re) lance sonhador, como os contos de fadas da “branca de neve ou daquele príncipe encantado” mais promissor...!Como “se” não fosse a estrada de tantas curvas nebulosas, pelos caminhos (in) dizíveis e (in)esperados da correria existencial,

já existindo de antemão um belo paraíso ideal e nenhuma tragédia estaria à espreita dos mais (dês-) aventurados transeuntes do mundo,

diante da crua e nua realidade mais sentida pelo corpo e n’alma de cada um de nós...

“Se” não fosse uma coisa ou outra, tão própria da natureza animal, dos acontecimentos surpreendentemente enigmáticos,

na eterna busca de respostas

emaranhadas de entraves paradoxais por todos os lados...

Quão sábio é o caleidoscópio mágico do espírito humano, , perspectivamente tão inquieto e enriquecedor, mesmo diante da mais profunda angústia existencial, sempre resplandecendo a atração inebriante dum novo portal!

Apesar e penar pela (a) feição de ter feito isto ou aquilo, nem mesmo o pensar mais lúcido e lógico,

livraria da culpa os pobres mortais! ?

Mas, quem é réu por ser simplesmente do jeito que é?

Imaginando-se que tudo mais pudesse ser diferente “se” não fosse uma escolha ou outra, ou como se houvesse um livre arbítrio independente, idealizado de outrora, relativamente adequado ao vigente comportamento moral ,

Como “se quase” houvesse uma fortuna, na próxima aurora, acordando de braços abertos os fantásticos e (im) previsíveis vivências vindouras, que aquecem nos céus e nos infernos , a grandeza do próprio espírito criador, outorgando-lhe o incomensurável espaço de valor pra própria criatura, repleta de alegria e dor!!!!!

Gau

Sangria

2011-12-27T13:13:00.000-08:00

estendi meus braços baldios

como quem devolve a vida

beijei-te o colo e tuas feridas

estanquei tua dor e teus vazios

e como quem nada quer saí

numa fuga doce e insólita

mas desorientada caí no chão

no levante de poeira chorei

tomei-me como forte

continuei fraquejando

e sem erguer os olhos

foi saindo

é este cancro que me dilacera

essa vontade desmedida

que berra como latejar

de doença bandida que corrói

e tuas feridas me tomando

sem tábuas de salvação

te vi saindo

e trancava a porta da frente.

Larissa Marques

Larissa Pinto Marques Braga, editora, escritora, artista plástica, nasceu em 1974, na cidade de Itumbiara, interior de Goiás, residente em Sobradinho, Distrito Federal.

Proprietária da Utopia Editora: www.utopiaeditora.com

Autora dos livros: Entre o negro e o nada, Infernos Íntimos, O oco e o homem, Sob um olhar, Ponto Zero, Inconstante Martírio, entre outros.

Amnésia por doses de álcool

2011-12-27T13:08:00.000-08:00

(de Wile Ortros & Larissa Marques)

todo dia é um fim

por que então recomeça?

me afasta de ti pra dizer de que me quer outra vez

e depois lança ao ar as palavras injustas

sem cuidado qualquer

e começa do fim onde o fim começou

e se eu nunca menti

não foi pra preservar

as verdades em mim

são paredes da imaginação

mas quem foi que ergueu

este grande defeito entre nós

não fui eu nem você

mas acaso de pura ilusão

vamos comemorar

o princípio e o começo

não se pode negar que viver tem um preço

que é caro pagar

pra aprender abrir mão do que se conquistou

e se deixa ficar

ao meu lado pois sabe quero

manda embora outra vez

e eu vou mas também sei que quer

por loucura ou coragem

amnésia por doses de álcool

foi você que escolheu

sussurrar ao invés de falar

vamos comemorar

o princípio e o começo

não se pode negar que viver tem um preço

que é caro pagar

pra aprender abrir mão do que se conquistou

Larissa Marques

http://soundcloud.com/wileortros/amn-sia-por-doses-de-lcool#

No que você chegar

2011-12-27T13:06:00.000-08:00

No dia em que você chegar vou muito te olhar

Dos meus sonhos vou te reconhecer

Ao me dizer pra te esperar

Que ao meu encontro apareceria.

No dia em que você chegar, quero te abraçar

Sentir o cheiro do amor que estava a me rodear

Que a tempo eu sentia no ar

Bastava só fechar os olhos

Pra esse amor respirar.

No dia em que você chegar, quero cantar

Vou recitar uma canção, vinda da alma

Que o coração assim queria ordenar

as mais lindas palavras haverei de recitar.

AH! No dia em que você chegar

Até o céu vai se alegrar

Minhas lágrimas vão cessar

E até de morrer, não vou mais querer.

(Anacir Zanon)

Eu busco um amor

2011-12-27T13:05:00.001-08:00

Eu busco um amor que tenha olhos do sol

Que tenha a cor do arco íris

Que seja como peixes no anzol

Que seja claro como as águas da vertente

Eu busco esse amor que me faz pensar

Que não existe mais assim pra me amar

Que não possui mais coragem pra ser sincero

Que não tem mais fidelidade que espero

Onde está esse amor

Que vivo a gritar dentro de mim

Que vive no espelho do rosto

Da procura que só me trás desgosto

(Anacir Zanon)

Triste

2011-12-27T13:04:00.001-08:00

Eu tenho andado tão triste

Olhando pra vida no que não existe

Um sonho distante de mim

Que mas faz padecer assim

Eu tenho andado tão triste

A solidão aqui insiste

Desperta em mim o desejo escondido

De um passado que não foi esquecido

Eu tenho andado tão triste

Nada mais me traz felicidade

Só tenho essa bruta ansiedade

De passar o tempo depressa

Eu ando tão apressada

Em meus passos me sinto cansada

E tudo que vejo não é nada

Nessa triste jornada.

Anacir. Zanon

Força do amor

2011-12-27T13:03:00.001-08:00

E inexplicável a força do amor

Chega com toda dor

Pra arrebatar o sentimento

Que vem como o vento.

Estranha força que vem de repente

Aloja-se em minha mente

Momentos mágicos e inesquecíveis

Junto a essa força invencível.

É esquisitice essa força

Que vem pra emocionar

E assim me pego a chorar

Porque tudo isso não é real.

Força imaginável do amor

Que me trás tanta dor

Vá embora pra outro coração

Que ele possa aceitar.

Anacir Zanon.

2011-12-27T13:02:00.001-08:00

Há um ano

Há um ano te descobri

Há um ano eu te vi

Com uma luz no seu olhar

Eu fui me apaixonar.

Há um ano que te encontrei

Você me conquistou

Com sua energia

Que virou magia.

Há um ano começou uma história

Que deveria ser eterna

Creio que foi coisa de Deus

Os nossos caminhos se cruzarem.

Hoje eu lembro desse dia

E sinto uma grande alegria

Mas também sinto tristeza

De que te levaram de mim

Pra outros mares ser descoberto.

Anacir Zanon

E Agora, Noel ?

2011-12-27T13:01:00.001-08:00

O Natal acabou ...

Quando tudo se calou ...

Rasgaram o embrulho de papel...

E, agora, Noel?

Acabou sua hora e sua

vez...

Amanhã é dia vinte e seis,

Dia das trocas de presentes...

Daqueles que não ficaram contentes!

O Natal acabou...

Quando tudo se calou...

A noite já rasgou seu

véu...

E agora, Noel?

Agora é esperar o ano novo...

Como pinto dentro do ovo!

Agora é deixar as barbas de molho...

E abrir bem um olho!

Por favor, não chore meu Noel...

Que o Coelho da Páscoa vem aí...

Você é capitalista e tem o céu...

E voa mais alto do que o colibri!

O Natal acabou ...

Quando tudo se calou ...

Rasgaram o embrulho de papel...

E, agora, Noel?

Seu famoso gorro carmim...

É igual ao do saci-pererê...

Feito do mais puro cetim...

Mas, que faz o maior fuzuê!

O Natal acabou...

Quando tudo se calou...

A noite já rasgou o seu véu...

E agora, Noel?

Luciana do Rocio Mallon

O mundo ronca

2011-12-25T07:53:00.000-08:00

o mundo ronca

entre o que fala

e cala

a cara

abre-se

dentro da

madrugada

desperta

aperta o nó

e segue

alerta

contra o som

do que não veio

o silêncio

grita entre

a janela e a porta

e no quintal dos fundos

o mundo ronca

sobre tudo

aquilo

que não tenho

arturgomes

http://pelegrafia.blogspot.com/2011/11/o-mundo-ronca_29.html

TORNADO

2011-12-19T13:42:00.000-08:00

Aqui...

O mundo anda mudado

Mundo muito cinza

Muito muito mudo

E tudo dando em nada.

.

Te procuro...

Sigo meio de lado

Disfarço o passo apertado de pássaro

Ando entimesmado

Enciumado e ninguém nota

Que a tua falta à minha volta

Instaura abismos,

Ascende escuros...

.

Obscuro...

Ilhado no meio da rua, me irrito

Prescrevo planos prescritos, inconsisto...

“A nossa era já era!”, estava escrito

Saudade tua é à toa e continua...

Eu trago um cisco no olho, eu justifico

E ando muito parado, certifico.

...muito parado na tua!!!

.

.

Altair de Oliveira: In:"O Lento Alento"

A VIVA E A MARTA!

2011-12-19T13:41:00.000-08:00

Quando o telefone tocou eu sonhava que estava na iminência de ser rei. Foi por isso que abri os olhos irritado com o mundo que me esperava e havia o barulho da campainha insistente me corrompendo o sábado que me forçou a ir abrir a porta imediatamente e reabrir os olhos espantados para contemplar o belo quadro da moça à minha frente. Tonto, atônito, boquiaberto a olhar a bela emoldurada à porta de vestido vermelho vestida, me dizer: "Muito prazer...!".

Foi quando também ouvi o bom-dia feminil que me pediu um momento e sorriu, tendo os cabelos puxados para o lado esquerdo ou direito, eu não lembro. Ou eu estava ainda tonto ou meio lento ou era ela que era linda, o que certo é que permiti que viesse porta adentro e que sentasse no meu sofá ao lado do quadro do desesperado e que falasse, passo a passo, o motivo estranho da visita inesperada, mas como percebi que o telefone ainda soava, devo ter lhe pedido um tempo...

- Alô!

Era Marta. Queria saber como eu estava. Eu estava bem, naquele momento lhe menti e não menti. Bem, eu estava era tentando enxergar a cor da calcinha da moça que tinha acabado de sentar no meu sofá, mas isto eu não disse para ela. O que disse é que estava triste, e estava, depois de tê-la esperado acordado inutilmente até as três da manhã. Estava me sentindo como um pão amanhecido e esmaecido. O perfume da moça que me banhava com os olhos me fazia acordar e sentia vontades de ir para cama aconchegar-me enquanto a voz adocicada rouca de Marta redimente pelo telefone me dizia que ela não estava vestida. Bandida! Meio louca e puro dengo, de manhã a voz dela é meio rouca, se prometendo. Comia pêra. Podia até vê-la anda nua pela sala, se lambendo. Meu sangue ameaçava disparar nas veias em morno incêndio! De novo pedi um tempo.

- Não mata, Marta!

O olhar da moça me assalta e Marta mata.E quando me encurrala contra o muro com seus suspiros quase piro, suspiro envergonhado de contente.

Por um momento penso que olhar comparsa da moça me aprende. E ela se ergue e caminha langorosa para olhar os quadros dependurados na parede da sala. Muito gata, se depara demorada na fotos do cachorros engatados e cora. Decora ensimesmada a mesmice da sala. Depois, como que disfarçando ela segue para a janela onde o sol a apanha, e é a graça! A claridade a transpassa e me mostra os contornos de seu corpo de moça, cuja forma me conforma e me conforta. Ela espera-me.

Mas do outro lado da linha, agora, a voz viscosa de Marta é minha e me tenta, e tenta insistente me apagar da mente a lembrança da árida noite de insônia e de espera. Marta é assim, diz que me ama, mas vive armando para me entortar as idéias; diz que caminhamos para um mesmo rumo, mas vive mancando comigo... Tenho saudades dela, dito bem sei, e ainda a quero. Tenho esperado por ela desde ontem ou, que me lembre, desde sempre. Mas, por amargo presente, eu não a tenho.

Queixo-me, mas deixo que ela me convença a esperá-la como sempre. Alentado, permito que meus olhos passeiem pelas pernas da moça que voltou a sentar-se no sofá à minha frente e, de repente, por duas ou mais vezes, elas se abrem, se erguem e se estendem, enquanto sua dona procura algo deixado no bolso da bolsa deixada ao lado do assento. Um estojo. Um espelho. Um assombro!

No ar, eu deixo a voz de Marta me levar a acreditar que ela virá esta noite para amar. Tento retratar Marta se retratando de seus maus tratos para comigo, mas não há luz... Ela despede-se com um beijo e desliga-se. Finjo continuar escutá-la a me dizer coisas que gostaria de ouvir ou para simplesmente contemplar a moça que retoca a maquiagem em minha homenagem. Quem será ela, a bela? Uma espiã, uma cortesã ou uma simples amiga de minha irmã?

Despenteado, de bermudas, de repente me sinto meio feio no meio da sala. E lhe peço para ir um momento ao banheiro para me recompor. Certifico-me de que sou eu mesmo o cara que habita o espelho naquela manhã. E sou. Um cara tão longe donde quer ir...

- Oi! Desculpe tê-la feito esperar...

- Tudo bem!

Ai eu lhe dei o meu sorriso caprichado e ela devolveu-me. Quer dizer, ela me deu um só riso caprichado dela.

- Ah! Me desculpe você, por eu ter aparecido a esta hora sem avisar e ter tirado você da cama, neste sábado de manhã... Um pecado! É que eu ando meio nervosa desde que meu marido perdeu o emprego, e preciso pular cedo para tentar vender as minhas fragâncias... Cê sabe, a coisa não anda fácil...

Falou isto tudo sorrindo, mordeu os lábios e com aqueles olhos grandes pregados em mim. Parecia querer conquistar a minha confiança e despertar a minha piedade e o meu desejo mesmo tempo, enfim me agradar Confesso que ela despertou bem mais que isto. Mas nesta hora, ela já tinha tirado o estojo de amostras da sacola e o estendia em minha direção. Por um momento hesitei diante daqueles vidrinhos coloridos que dormiam no estojo de veludo. Na verdade, eu preferia continuar olhando molemente para ela. Então ela delicadamente retirou um deles da sacola, abriu a caixa, o frasco e aplicou um pouco em seu braço e, em seguida, estendeu-o para mim.

- Que tal uma sugestão?

A pele dela era alvíssima e trazia pelos escuros, um grupo deles estendidos nela, talvez embriagados pelo perfume recém tragado, por m momento imaginei ver seus outros pelos se erguerem e seu sangue circular mais rápido em suas veias azuladas, reagindo à minha aproximação. Era um perfume gostoso, cálido, e me soava diferente destes que a gente vê por aí, mas na minha fantasia quis crer que aquele cheiro brotava do vale dos seus seios.

- Bom?

- ...hummmm! Muito bom!

"Experimentei outros, mas acabei por comprar aquele perfume dourado, que tinha o nome de “Ocaso”, o que ela havia sugerido-me. Ela me ofereceu shampoos, sabonetes, perguntou se eu não queria escolher uma fragrância para a namorada... Eu não queria. Naquela hora eu queria apenas era ficar olhando para ela o resto de meus dias, mas isto acho que ela nem ficou sabendo.

Me lembro que de repente ela disse que precisava trabalhar e que me pediu indicação de amigos ou vizinhos ou conhecidos que precisassem dos serviços dela. Pensei na senhora do 43, a minha vizinha. Ela tinha mania de aparecer durante a noite para perguntar se o marido dela havia lhe telefonado. Ela havia deixado o meu número com ele, para no caso de, um dia, se ele precisasse dela, pudesse então ligar. Mas o marido dela tinha ido embora mesmo, nunca telefou. Teve vez que cheguei a pensar que ela tinha até inventado aquele marido que ligaria. Talvez se ela usasse um perfume..."

Antes da moça partir eu perguntei-lhe, como ela conseguira entrar no prédio, onde a síndica rigorosa proibia ambulantes, gestantes, crianças, cães e gatos. Gatas, eu queria ter dito. Do meio do seu riso, ela respondeu-me que subornara o porteiro com seu cheiro.

E se foi. Eu fiquei ali semidespido com aquele frasco cor de urina contra o sol para adivinhar o futuro, o futuro que eu queria desejava ver era onde tudo ficasse bem para tudo mundo. Não consegui. Mais tarde Marta me diria:

- Xií! Que cheirinho de xixi!

Quando eu ainda era pequeno eu tinha uma irmã que era bruxa e que conseguia ver o futuro através dos frascos de perfume. Acho que essa minha irmã era uma bruxa boa, porque o futuro que ela sempre previa para nós era bem feliz e divertido. Naquele tempo a gente acreditava muito nas coisas que ela dizia. Hoje já não tenho tanta certeza disso.

Naquele dia, quando fechei os olhos, era a perfumada e não a Marta que estava viva e inquieta, sentada no sofá da sala de minha cabeça. Então, por pura alegria, eu a fiz cruzar as pernas muitas vezes porque sabia que ela não usava calcinha nenhuma.

* FIM *

Altair de Oliveira

contrato

2011-12-19T13:39:00.001-08:00

quero a pérfida palavra

o sumo, a acidez da verdade

e no mais,

não quero nada

a não ser a essência

do último trago

e se isso significa veneno,

não me importo;

prefiro a morte rápida

a ser enganada de forma

homeopática

pensas: fazendo assim talvez

ela sofra menos...

saiba: este teu jeito absurdo

de entender o mundo

desacata meus sentimentos

e não me poupa a fragilidade;

compulsiva-me sim, a odiar-te

bem mais do que te amei.

Lúcia Gönczy

Condicional

2011-12-19T13:38:00.001-08:00

para a moldura

[paredes]

para o silêncio

[a fúria das cores]

para a liberdade

[o ventre]

para a vida

[intensidade]

no caminho

[somente]

aqueles que pulsem juntos

Lúcia Gönczy

Rotina

2011-12-19T13:37:00.000-08:00

A onda passa

nas costas, girassóis ...

fúlvio é o caminho;

as moradas.

O sono adverte:

sonhar é bom;

use com moderação.

Depois,

a onda vem

meio louca meio turva meio nada

Quem sabe dos meios

conhece o fim.

Amanheço.

Só.

Amanheço só.

Mais um dia.
...

Lúcia Gönczy

(ST)

2011-12-19T13:36:00.000-08:00

nem todo ritmo é luz

nem toda onda nada

o etéreo nem sempre vaga

a pista nem sempre ata

o beijo nem sempre é língua

a transa nem sempre é gozo

fugaz não quer dizer nada

o corpo nem sempre é osso;

sonoro também é ausência

de nada que nada vale

presente não é passado

senhor das horas, do tempo

nem toda ferida sangra

nem todo ungüento sara

aurora quase boreal espalha

vento fumaça fuligem

no ser que tudo abraça

nem todo abraço afaga

traço meu traço vago

à lápis à vida

cansaço

no punho,

aço.

Lúcia Gönczy

cálice

2011-12-19T13:33:00.000-08:00

ora, não me querias distante?

pois toma agora

mais um trago de ausência

já que da minha permanência,

nada valeu, nem foi o bastante.

Lúcia Gönczy

2011-12-18T11:35:00.003-08:00

Ocupado em pensamentos domingueiros, o domingo nem respondeu meu bom dia entusiasmado . Tudo bem, vou regar as margaridas e aquela amostra de amor-perfeito que restou no jardim. Mesmo assim vou pensando... nem chumm. Do nada, uma criança do bairro que eu nunca vi passa e diz:bom sia dona Gloria. O domingo respondeu, pensei falando alto. Risada de criança ainda borbulhando no meu café da manhã.

Gloria Kirinus

2011-12-17T11:29:00.001-08:00

2011-12-17T11:28:00.000-08:00

O sapateiro da esquina trocou o solado dos meus sapatos. Testei os mesmos numa caminhada da universidade até minha casa. Caminhar com música nos pés é outra história. Meus sapatos cantavam schrimp,schremp, schromp, schrump...Não sei se isto significa alguma coisa em alemão, mas minha alma dançou com a melodia que o sapateiro colocou de graça nos meus sapatos. Algumas pessoas com fino ouvido até paravam para admirar a novidade.

Glória Kirinus

2011-12-03T09:00:00.000-08:00

um dia se descobre que o surrealismo é uma espécie não catalogada de humor

e a seriedade do senso comum uma espécie de impulso de morte.

a burocracia é um vaso de violetas falsas.

Augusto Meneghin

2011-11-24T16:52:00.000-08:00

NELSON FREIRE Chopin Scherzo No.2 in B flat minor Op.31.wmv

2011-11-19T15:19:00.000-08:00

Obsessivo

2011-11-19T15:11:00.000-08:00

Voltas eternas gozando sozinho

Prozac me ajuda a soltar e reter

Sou vaca girando um grande moinho

Como saber o que vem de você?

Tantos pensamentos em labirinto

Sou ou não sou? Só sei de soslaio

Em Creta, em Tebas, sempre sentindo

A culpa de ter enforcado Laio.

Um dia declaro, em alto e bom som:

“Não vou ao seio potente voltar!”

Mas logo, baixinho, devo acrescentar

“Um Mestre me ajude, prometo ser bom!"

Felipe Spack

Fonte: pó&teias

2011-11-19T15:10:00.000-08:00

Não disse que iria partir

mas vou deixar duas palavras

na sacada

tentando não sentir.

O amor é difícil para

quem tem o coração de pedra

e quem herda

fama e valor é quem vence.

Somos tão ligados que as virtudes são dependentes

e temos todos inerentes causas a tratar

ceifar vidas tal qual a morte travestida em personalidade

e vaidade de não ser igual.

Naturalmente temos desculpas

e coisas acontecendo a todo momento

no vento as rixas e rivalidades às quais não prestamos atenção

sujam o manto do paraíso da contemplação

É melhor não aparecer

disfarçar-se em si mesmo

e seguir caminhos alternativos.

Estão todos de olho procurando falhas,

e isso é mal para os pobres diabos.

Em nome da estética não abdicamos

dos valores coloridos que temos na bagagem

carruagem de felicidade

na idade em que éramos

crianças e continuamos sendo

na loucura nossa de cada dia.

Sendo assim transmita o que aprendeu

deste filósofo.

A sabedoria é a felicidade

Ela é possível a corações fechados

na medida da razão.

O equilíbrio é necessário

neste mundo de bestas ferozes

ávidas por dinheiro e glória,

Então a felicidade está na realização

do desejo interior mais íntimo

que é aquele de paz interior e mental,

o grande mal a ausência

a ciência

e tal qual é.

Afinal.

Eu sinto saudade de tudo.

Anderson Carlos Maciel

2011-11-11T19:58:00.000-08:00

Toda coisa que vive é um relâmpago

Cacaso

2011-11-11T19:56:00.003-08:00

"...miro hacia atrás y poco veo

miro hacia delante y es la niebla

admito que estoy entre dos vacíos

con prudencia marco bien las huellas por donde regresaré

con mi nostalgia pondré atención porque el paisaje es mío

y yo quiero viajar con mi paisaje".

Mario Benedetti

2011-11-11T19:56:00.001-08:00

Frente à platéia inevitável de automóveis,

o franzino malabarista realiza

des ofício;

bailarino opanijé.

Apenas o cão,

a cada intervalo, aplica-lhe

o emplastro de saliva,

anti profilaxia do ectima.

Em seu refúgio de alumínio e fibra

[de vidro] a madame suburbana

emociona-se, sem saber

o quanto deixa de

compreender frágeis fractais,

vertentes de inconfessáveis

planos.

Ricardo Pozzo

Moon - Solo Dance by Yang LiPing

2011-11-02T14:17:00.000-07:00

Pilobolus: A performance merging dance and biology

2011-11-02T14:08:00.000-07:00

Israel

2011-10-30T17:44:00.001-07:00

Multiplural etnica e cultural anarquia

Babel de vozes que só se espelham

no verde oliva dos uniformes.

Laica e secular a olhar por sobre o

Muro das Lamentações aos religiosos

de ossos de aço e ocos corações.

Aqueles que modelam no barro os Golens

que perambulam nos sábados a assassinar os sonhos

vestidos de verde oliva e do vinho da vida de estranhos

estrangeiros. Religiosos envenenando a verdade nas suas

orações de ódio e rancor.

Cacofonia de angústias , medos e ódios aos gritos saltando dos olhos

para as mãos .

Israel minúscula nau dos insensatos a agarrarem no humor

a bóia da lucides com as pernas em sangue a atiçar os tubarões.

Oh Isra'El da estrela de Davi estilhaçada, não pise em seus cacos.

Rostos da diáspora de tantos sabores e olores, dores

e alegrias desesperadas à procurar tateando na diversidade,

no estranhamento a alteridade imperscrutável da unidade espinhosa.

A qual cobra o sangue e o sal de Israel.O sangue denso e doce de seus filhos.

Oh Israel, você se encontrará novamente?Caminhos estreitos no Oásis.

O humanismo judaico estará em extinção em Israel ?

O Guardião de D'us( Isra'El) ouvirá a D'us antes de ouvir a espada ?

Shalom.

Wilson Roberto Nogueira

2011-10-30T17:43:00.002-07:00

(Para Cláudia )

Procuro não turvar o humor

com as pedras que invadem meus sapatos

quando caminho pela calçada da vida.

Made in brega,

letra de um samba bebado de amanheceres nublados.

O mar pra eu cantar é só um seu olhar.

Bom. Assisti a "Capitães da Areia" da neta do Amado e li o livro.

Então Cláudia,me perdoe em ser menino de areia diante desse seu sorriso

Minha jangada já se aninha na madrugada

e o mar , bebo num poema.

Wilson Roberto Nogueira

2011-10-30T17:43:00.000-07:00

Não era para tanto "ma garçonne"(o cabelo curto acentuou a cor dos teus olhos).O Pavel low profile como sempre não esquentou,não queimou o radião,quedou-se tranquilo.O embroglio foi de outra ordem,não era propriamente quanto ao grupo,a discussão que se arrastou foi oportuna contudo,mas o curto-circuito teve suas faíscas exageradas.No que se refere ao texto de seu existir ,é uma questão de estilo apenas,não devemos levar tanto a ferro e fogo. Acredito na proposta de Deus e suas oficinas inter-cambiáveis,mas esta é uma outra história,

A tua obra lerei com mais vagar e te darei o retorno durante a semana.

Assinado : O Foiceiro.

Wilson Roberto Nogueira

2011-10-30T17:41:00.000-07:00

A companhia custara apenas o preço de um cafezinho.Passavam horas que se diluíam no silêncio dos olhares.Um procurava encontrar no olhar do outro o próprio olhar.E juntos dançavam.

Hora de pagar a conta.As luzes se acenderam e só viram o mármore e as moedas caindo no chão.A dança acabou.Mais uma vez ela pagou a conta. E nunca mais voltou.
Agora ele gira moedas na mesa da cafeteria e só tem a sombra da lembrança a orar por ele.

Wilson Roberto Nogueira

Enfim

2011-10-22T16:07:00.000-07:00

Enfim

Sereia cauda causa cada

Átomo de tudo que é

E deixou de ser

Tudo que me cala

Planta sem jardim

Ramas de peixes

Escama fina flor

Espinho espinha

Fibras de alecrim

Aroma veia amarga

Sangue que há em mim?

Meu pulso jaz

No fluxo atormentado

Que há no fim, ou

Onde os teus olhos olhem

Onde tudo inicia e acaba

Em luz azul.

Angela Gomes Brochier

Somália, na capital das araucárias

2011-10-16T14:40:00.001-07:00

Noiada, a princesa derviche ou vulnerável azeviche, estende a mão como quem esmola mas ampara filete de mijo de rato e pomba e água que desce pela marquise; Agar, que vê brotar a misericórdia em pleno deserto de vidro e pedra britada.

Poucas quadras a separam de Ismael, deixado sob a mesa de plástico do bar, encoberto pelo fiapo de manta igual seu choro tão chorado e vão que não desperta menor atenção na platéia alcoolizada pelo futebol de quarta, na tela de catorze polegadas.

Ricardo Pozzo

Seleção Natural

2011-10-16T14:33:00.000-07:00

De tantas filosofias a seleção natural,

de tantos corações o mais forte

não que o mais fraco não tenha

seus lapsos de felicidade.

Impressionante a competição

motivada pela sociedade do consumo

Eu sumo, e a emoção se torna depressão

condicionante no peito de cada um.

Estudos tantos para entender o indivíduo

e imersos estamos no meio deles que nos vomitam

coca-cola e novela

sempre ela

a nos guiar a estrela de Sião

a jóia rara que se esquiva

por proteger-se

Importante manter aquilo

que nos falta,

se falta o objeto,

falta o entendimento.

O arrependimento me assalta de repente

e vejo a minha punição por demais severa

a sincera e quimera das eras

se esvai

Estou protegido pelos selos

do Rei Salomão

do que me restaram algumas pedras

Não que o limo do mundo não grude

nas paredes do meu ser,

mas continuar é preciso

e a morte é certa

assim coma a razão é a mestra

do sentimento.

Anderson Carlos Maciel

2011-10-15T18:47:00.000-07:00

Não era para tanto "ma garçonne"(o cabelo curto acentuou a cor dos teus olhos).O Pavel low profile como sempre não esquentou,não queimou o radião,quedo-se tranquilo.O embroglio foi de outra ordem,não era propriamente quanto ao grupo,a discussão que se arrastou foi oportuna contudo,mas o curto-circuíto teve suas faíscas exageradas.No que se refere ao texto de seu existir ,é uma questão de estilo apenas,não devemos levar tanto a ferro e fogo. Acredito na proposta de Deus e suas oficinas intercambiaveis,mas esta é uma outra história,

A tua obra lerei com mais vagar e te darei o retorno durante a semana.

Assinado : O Foiceiro.

Wilson Roberto Nogueira

Semi-adestrado

2011-10-15T18:42:00.001-07:00

Quase madrugada. Quase. Numa benevolência magistral extraio o nulo de mim. O que resta é de todo um vazio; estou para sofredora e estou para não estar. Venho restringindo-me ao imaginado, este, que se torna um milagroso veneno - e prepotente. Tão tudo, tão cheio de tudo e a única coisa que consigo perceber é o eco que acontece dentro de mim. Daqueles vazios de alma sem alma, ou pura alma e puro ser em essência. Apresento-te o vazio das palavras: estou cá, indexada à mim. Pregada aos horrores do que se é em nervo e turbilhão. Perversão do sonho e o indicador, para o lado de trás, qualquer um. Ando aos trancos, reagindo ao vento qualquer e sem som, estou, está. E falo, num imaculado silêncio o que sinto. Paredes mucosas e o ruído final de uma pluma última que cai. E caio aos poucos, num lento e retilíneo desespero. Estou desesperada? vou tateando, corroendo o que não há e a tristeza me comove um pouco mais, como de quem não quer e projeto toda a vontade.

Nevoeiro e surge o que se é, sou. De horror e cheia de felicidade, emociono-me em um breve momento e paro. Vacilo e penso: quase outro dia, estou só. Não digo frustrada, estou somente só. Eis que refaço cheia de medo o meu novo dia em poucos minutos, estará. Contudo estou livre e de olhos abertos. Sinto lenta a solidão que se encaixa perfeitamente em meu vazio cerebral, no meu senil respiro. Balbucio movimentos; há palavras que não ouso dizer, e sendo memorável, estou no meio e vazia. Com todo o vazio, com toda a liberdade de se estar livre e com toda a angústia de se procurar eternamente. Sou eterna em procura e sobrevivo. Por alto estou nula, desagregada de um passado, e num presente-movimento que arranha meus segundos de felicidade; um segundo sim outro não. Transformo diante de qualquer reflexo, já não me sou tão com autoridade, me perdi no tempo vago das memórias e me confundo diante de todos os reflexos; faço um movimento para que eu me perceba como gente. Sou o quê? o que me restar, e é essa mesmo a pergunta? sou o que resta quando não se quer restar; quero a totalidade de tudo, a soma, o resultado de todas as metades e unidades perdidas. Meu corpo parece expelir por vontade minha alma e estou a vagar de corpo presente e trépido.

Encarno num momento inexistente; não o vivi. E uma pessoa, qualquer que me chame atenção prende-me, passo a tê-la como se eu me tivesse nela. Vivo então. Num espectro exorbitante de serenidade; estou viva e me coloco diante da platéia. Quero sacolejos - e sacolejo-me - e gritos, quaisquer que possam me estontear, pois estou viva e tenho vontades urgentíssimas. Agora quero lhe contar como é a soma de toda a loucura de beirada, como é que se vive nesses deslizes que matariam qualquer um: não se vive, deixa-se viver. E de repente vem a foice junto à face e rasga-me em um único golpe. Fui traída pela minha própria vontade e estou à representar, sempre que vivi, representei. E represento minha dor como senão existisse. E nas vezes que choro, estou à representar. E agora, enjaulo-me na minha real verdade. Estou só como nunca estive e o meu gerador é montante de vazios. Como se descreve o vazio? Difícil tarefa, estou entrando nessa perigosa realidade para lhe contar como tudo é tão vazio. E me dói, faz eco e grita, sinto um vazio quase demente. Entro no sossego que retroage para o começo, é a eternidade. O oco, o eco, o começo, o desespero, o começo que não tem fim. É assim quando se sente o vazio; existir sem existir, começar sem começar. E acaba por acreditar na eternidade, sentindo-a, pois ainda não começou, e a espera é cruelmente eterna.

Juliana Vallim

mme.valentina@gmail.com

Dr

2011-10-15T18:41:00.001-07:00

Grande demais, todas as coisas tornam-se grandes demais. Logo após, pequenas, contraindo e se expandindo numa medida incalculável de sensatez. Veste o mundo de razão, numa qualquer razão destrambelhada e assim, respira, enxerga, como de dentro para fora; noutras vezes, de fora para dentro. Uma batida de coração, um ar mais profundo vindo de um lugar além, uma dor que doía quando não sabíamos de nada. E sabíamos? Doía tão vagarosamente, naquele compasso manso, como uma longa espera na saleta do consultório médico... e doía tanto, de uma coisa infundada mas um pouco real, um medo além e no entanto, terreno.

Como pupilas na escuridão e as pálpebras que não se fecham. E tudo o que não se move. Vasculantes e tudo o que paira no ar de maneira amena, - estou nos segundos de ontem, que esperavam pela mesma coisa de hoje, e provavelmente nos segundos de amanhã que ainda estarão esperando por nada ou além - como se acontecesse, suspiro aliviada, porque a dor não chegou como nas outras manhãs. Não foi tão dor, mas também, não veio como pouca dor. Foi dosagem e medida, numa dessas tempestuosas sensações e... a dor! Não afirmo que essa dor seja a mesma de todos os dias, nem que a de todos os dias se repita exaustivamente, mas na somatória, no indivisível, dor colando em dor, em alguns dias, dor se anula com dor, noutros, o nulo se faz presente e adiciona um pouco mais de ruído, e doía como antes.

Se visse eu, como me vejo aqui, no passado, não iria doer. E no mesmo passado, não iria existir. Sou nascida de sensações irrisórias e claustrofóbicas, vindo de mim mesma, e nasço há cada dia, num canto diferente e num lugar qualquer. Se quisesse eu mesma, contraída numa razão sobre a existência; nada seria, e eu não existiria. Existo por instinto, e penso por conveniência, por tudo que sinto, há um primeiro passo antecessor que me faz aguilhão e coragem. E justamente nesses pedaços de tempos que não voltam nunca mais, me faço. Para refazer o que fiz no outro dia tem de haver um novo aguilhão e uma nova coragem, se demorar, fico aqui, estagnada - se vier depressa demais, não acompanho o desprendimento com totalidade. É que estou na busca da terrível aceitação e quando tudo passa, pareço um outro qualquer, já não sou quem eu era e nem imagino quem eu seja. Estou em um lado que não quis estar e estou, também, aqui; com o tempo que há de passar.

Juliana Vallim

mme.valentina@gmail.com

A VERDADE E O PÁSSARO

2011-10-09T18:40:00.001-07:00

O pássaro na gaiola

É a melhor figuração da verdade

Que enquanto está voando,

Ainda não é a verdade

E quando está na jaula,

Já não é o pássaro.

Igor Buys

MÉTODO

2011-10-09T18:39:00.002-07:00

Estou a engendrar um método

Que é como um alçapão quebrado:

Deixa adentrar o pássaro,

Depois, sem perfídia,

O vê fugir a salvo.

Igor Buys