Muitos poetas, escritores, artistas, criticam a política - como se fosse uma atividade exclusiva de mafiosos - mas agem igualmente como mafiosos. Trabalham nos bastidores para conseguir poder na grande imprensa, nas grandes editoras, nas universidades e até em pequenas publicações. Evitam o debate público e trabalham na surdina para isolar outros artistas, lançá-los na marginalidade, torná-los invisíveis. Em quarenta anos de atividade artística já vi muitos grupinhos assim, agindo como pequenas organizações mafiosas. Esses estão longe, muito longe, do verdadeiro caldeirão artístico, que é uma comida suculenta, feita por muitos, para alimentar a todos.(postagem lúcida do Ademir Assunção . Coloco aos amigos pra reflexão)

UM OGRO NA LOJA DE CRISTAIS

Feio como um filhote de cruz credo

Faminto errante como um retirante

Baixinho, narigudo e invocado

Sinuqueiro, treteiro e manguaceiro

Tentou vaga no corpo de bombeiro

Pensou talvez carreira de advogado

Quem sabe um posto de almirante

Pagou mais mico que macaco-prego

No zoológico maluco deste mundo

Foi sempre perdedor, um estrupício

Nunca entendeu os jogos virtuais

Cansou de ser chamado vagabundo

Jogou no lixo as tralhas do hospício

E entrou com tudo na loja de cristais

Ademir Assunção

Escrito a Sangue

ruas escuras

atravessado

eu atravesso

reviro o avesso

nele me meço

olho de lince

encaro a face da fera

espelhos se estilhaçam

rasgam minha cara

cai a neblina do vazio

frio na barriga

pago o preço

erva bola cogumelo

volto ao começo

escapo com vida

desconverso

verso escrito a sangue

desapareço

quanto mais

menos

me pareço

eco de bicho homem

ego sem endereço

Ademir Assunção

Eu gosto de conversar com meus amigos. Eu gosto de trocar ideias. Ideias não se compra. Ideias estão aí para serem trocadas. Somos espelhos uns dos outros. Algo que não está muito claro para alguém, de repente, numa boa conversa, se torna claro. E alguns amigos acabam achando que estou pessimista. Não acho. Estou procurando me manter atento. Tão atento quanto possível. E tenho achado que as coisas estão bem estranhas. Há comportamentos estranhos. Há comportamentos indefensáveis vindo a tona como se fossem normais. Não são. Não é normal pensar que alguns podem pisar em outros. Não é normal que só alguns possam usufruir do melhor que a humanidade já criou, enquanto a maioria deve se contentar com o lixo. Todos nós nascemos ignorantes. Nascemos sem saber falar, sem saber andar, sem saber sequer comer. E vamos aprendendo. Temos uma vida só para aprender. Não é possível passar a vida inteira na ignorância. Por isso me revolto contra aqueles que trabalham dia após dia para manter a maioria na ignorância. Isso não é normal.

Ademir Assunção

O AMOR SE VAI PELA MESMA VIA QUE VEM

Uma coisa invisível está perecendo no mundo,

um amor não maior que uma música.

(Jorge Luis Borges)

1º movimento

tudo muito rápido toda

tímida capto todo

torto rapto

um breve cintilar de lábios

da cor escarlate do mesmo esmalte

das unhas que laceravam a pele do peito enquanto

os olhos diziam que eu era tudo

e que nada nos separaria

2º movimento

toda boca

úmida toda loba

cínica toda mímica mínima

todo espanto tanto encanto pra tudo

terminar em nada

esse nada que nada sara e me atira

outra vez no fundo do poço enquanto

estrelas migram lá fora

Ademir Assunção

(poema escrito em dezembro de 1999)

UM VELHO BLUES

As cicatrizes ainda estão ardendo nos pulsos

Os cortes de gilete eu lavo com uísque

Levo na alma um velho blues sujo e triste

Ninguém vai ficar ao meu lado esta noite

Só eu, meu uísque e meu cigarro, garota

Somos cavaleiros no meio da tempestade

A chuva está molhando o vestido das putas

Os olhos cansados de velhas disputas

AA (2008)

O GRITO

Ademir Assunção

céu sangue, azuis de gases, instável

gravura — terror

que se grafa na íris: uma alma

em pânico:

motivo algum — nenhum desastre

asteroide em rota

de colisão, explosão de bombas,

escombro, crime ou espasmo:

maconha demais — diriam

os bolhas, nódoas

de noia, bolores de centeio:

mal sabem (o fiorde arde

em lilás) — a bomba explode

nas entranhas:

e é isso que faz

a paisagem trêmula

Poema do livro A Voz do Ventríloquo (2012)

ARMADURA EM CARNE MOLE

deus me salve da idade madura,

e me sirva o que passa, a brisa

que perdura, gesto escrito com

brasa, pintura além da moldura,

deus me salve, não me serve, o

amarelo que logo apodrece, a boca

coberta de musgo, não é isso

que almejo, os cravos de Cristo, o fraco

pulso do amortecido, persigo

o que persiste, no ontem,

no quando, no não-sei-onde, um

texto-percevejo, traça que rói

a couraça, torre de onde avisto

e percebo, o não-visto que sempre

provo, quanto menos prosa

trovo, a língua que travo

trinca, recolho vida em verso, e

transmuto treva em rosa

Ademir Assunção

do livro A voz do ventríloquo (2012)

Ademir Assunção

Muitos autores, muitas vezes, supervalorizam o poeta e a poesia. Sinto um certo exagero em considerar o poeta uma espécie de "sacerdote" e a poesia uma linguagem de iniciados. Prefiro o poeta como um vagabundo, um ladrão do fogo, um herói marginal. E a poesia uma linguagem que funcione como um incêndio, uma pedra atirada contra a vidraça de um shopping center, um assalto à banco. 

ROLEZINHO

Eu não curto funk-ostentação (funk, para mim, continua sendo Tim Maia, James Brown, Funkadelic), muito menos shopping center. Procuro me manter longe de ambos. Mas acho que é preciso entender o que está acontecendo. Antes de sair julgando (e quase todo mundo se comporta como juiz hoje em dia), acho que é melhor entender o que está acontecendo.

Pensa bem: se aparece uma ferida feia na mão direita, você vai até o médico e pede para ele cortar o braço, antes que vire uma necrose, uma lepra, um câncer? Ou tenta entender que tipo de ferida é aquela para poder tratá-la?

Antes que confundam tudo, entendam que não estou dizendo que os moleques que fazem rolezinho em shoppings, estimulados pelo-funk ostentação, sejam uma ferida feia.

Estou dizendo que estamos vivendo numa sociedade doente até o talo (afinal, são 514 anos de segregação, brutalidade e cinismo) e que as feridas vão explodir cada vez mais, em todos os lugares.

E o que vão fazer: chamar a polícia?

Ou o médico?

Ademir Assunção

ATÉ QUE A MORTE NOS REDUZA

a esta carcaça

que já não somos

a este feixe de músculos nervos ossos

sem memória

sem livre-arbítrio

para beber mais um trago

ou praticar maldades

ou enganar trouxas

ou escrever poemas

esta provisória carcaça

que demorou tanto

para perceber

que sem aquilo que alguns chamam de alma

outros de ânima

e outros não chamam de nada

era realmente

nada

ainda que fosse tudo o que tínhamos

para viver a vida

Ademir Assunção

21/05/2013

O MANÍACO DAS MORTES ANUNCIADAS

de bogotá a fallujah o estuprador

de cadáveres deixou um rastro de esperma

e odor adocicado de morte até mesmo entre

os que já estavam irremediavelmente mortos

pelas bombas americanas pelas

balas guerrilheiras pelos homens-bombas

islâmicos pelos morteiros dos comboios

militares pela faca cega das emboscadas

e pelas oscilações da bolsa

de Nova Iorque

Ademir Assunção

do livro A Voz do Ventríloquo (2012), Edith Editorial

O TRIUNFO DO GENERAL MANDÍBULA

faca entre os dentes, trinados

de gralhas nos ouvidos, mergulho

no rio dos sonhos, desço ao mundo

dos mortos, pirata na proa

do navio fantasma, golfinhos

saltando no mar revolto, demônio

vestido com roupas de fada, buraco

esculpido na camada de ozônio, ninguém

responde ao chamado, vozes

estranhas na secretária eletrônica,

a agência do bradesco arde

em chamas, punks desfilam nas ruas

de copacabana, o caos ecoa nas ruínas,

escuras esquinas do inferno, pompeia,

são paulo, istambul, atenas, a moda

do outono é a decadência do inverno,

dizem que os profetas só predizem

desatinos, pássaros tenebrosos nublam

presságios, o cacto rubro desconhece

a flor do destino, é no silêncio

que os banqueiros multiplicam seus

ágios, quebram-se dentes, racham

mandíbulas, ossos estralam nas tumbas,

o vento varre os edifícios da cidade,

baleias destroçam submarinos, bruxos

eslavos rasuram signos mágicos, otários

neochics imitam macacos, cadelas

burguesas tomam no rabo, hackers

detonam a musa da TV a cabo, nada faz

sentido nessa névoa de bosta, lama

espessa subindo dos pés ao pescoço,

caronte enlouquecido brandindo

seus remos, vermes homicidas à espera

do almoço

Ademir Assunção

"Acordei bastante assustado no meio da noite. Sonhei com um futuro em que tudo era estratificado por mercados e faixas de consumo. Havia comidas diferentes para gerentes de banco, executivos de indústrias químicas e coveiros. Produtos eróticos diferentes para secretárias bilíngues, professores universitários e coletores de lixo. Músicas diferentes para surfistas, astronautas e geógrafos. Nesse segmento, havia uma categoria ainda mais específica: música para boi dormir. Tudo com planos de marketing apoiados em detalhadas pesquisas de hábitos e opiniões. Pelo cenário, me pareceu um futuro muito próximo."

 Ademir Assunção:

 Ademir Assunção

em caso de cansaço, sente-se
como um tigre
imóvel
ao relento
atento
ao soprar do vento

pode ser
aconteça
uma flor de lótus
floresça
na lama
dos seus olhos

do livro Zona Branca (2001)

FURIA E DELICADEZA

Quando nem a sua irmãzinha mais nova
e o seu irmão mais velho
dão a mínima para o que você escreve /

Quando nem seus amigos mais chegados,
a florista da esquina de baixo,
a velha louca que grita impropérios para seus fantasmas,
o padeiro que vive de olho na bunda da sua namorada
e a sua própria namorada
dão a mínima para o que você escreve /

Quando todos os seus desafetos mais familiares
permanecem inescrutáveis na parte mais iluminada do bar,
com os cotovelos apoiados no balcão,
aguardando o momento em que você tropece
nas próprias pernas
e esborrache os joelhos no calçamento /

é hora de continuar massacrando as teclas,
em movimentos alternados de fúria e delicadeza. /

Por precaução, não custa nada comprar um revólver /
e deixá-lo em cima do criado-mudo /
ao lado do maço de cigarros

Ademir Assunção