Odalisca Cativa

Flamingos engolem peixes prateados

A odalisca depena tiês-sangue machos

Costura um vestido hemorrágico

Sacoleja sua anca amálgama

A bacia e os fêmures recrudescem

Esquerda, direita, esquerda, direita

Nádegas voluptuosas sibilam

Átimo feérico

Ressuscitam os mortos de Antares

Em polvorosa decompõem-se no palco

Aplaudem putrefatos

Atiram jóias à odalisca

Bodes defecam nas coxias

A carência devora um abacaxi prosélito

Faz arruaça no Beco das Paixões

O retrato de Josephine Baker alimenta

a língua de fogo da vela de sete dias

Vênus de Ébano

A odalisca flameja a púbis de longos pelos

oxalá desconhecem lâminas

Dança, rebola, cabrocha

Ela comprime e estufa o órgão do ventre

Abrigo de um feto bastardo

Ele enrola o cordão umbilical no pescocinho

and dies blue

 Priscila Merizzio

(Do livro Minimoabismo. São Paulo: Patuá, 2014)

Priscila Merizzio

Temporal chegando. Deixei a porta do quarto aberta, sem peso de areia, e corri para a sala, apanhar o HD externo sobre a mesa da sala de jantar. Tive poucos segundos para fazer isso antes que a porta batesse: minha janela propositalmente aberta. Em dias de tempestade, deleita-me correr contra o vento. Segurar as portas com as pernas e engolir os raios com os ouvidos.

Grei dos ideológicos

Por Priscila Merizzio

barbecue na câmara bafo de bílis de sua bocarra

minha pele lixada na sua língua de boi

carne viva de poros de polvos, rastros de desentupidor de pia

marcada com o ferro quente das águas-vivas

acomodei-me no ventre de uma baleia-jubarte

com sua voz de sirene misteriosa, ela cantava-me hinos de alforria dos parques aquáticos

desenraizados salgueiros-chorão de suas mansões telúricas

afoguei-me em riachuelos de rãs cadavéricas e girinos

mãos bobas no magma do centro da Terra

e-mails enviados à lua cheia et à urbanoides alienígenas

Regina e Leandro flanam em minha janela: um quadro de Marc Chagall

gaudérios e suas odes às capelinhas destrinchados por meu cadafalso nazareno

há caudilhos na árvore materna

incinerando meus desejos nos fogões à lenha

espeto de alcatra cutuca com carvão Paris, Egito, interior da Itália

e alma gêmeos

estampidos de estrelas racham as paredes de meus vizinhos

água incandescente vazando dos canos

exuberâncias mágicas aterrorizando índoles materiais

meus amores nadam selvagens nos cabos ópticos

dentro de ônibus interestaduais: brunette-Tieta ousando o Nouveau monde

[Poema que integra originalmente o livro "As Herdeiras de Lilith", organizado por Marilena Wolf De Mello Braga e editado pelo Instituto Memória, coordenado por Anthony Leahy]

Nessa madrugada, um cara que se diz agnóstico e ateu disse-me que uma mulher que não tem filhos está desperdiçando a chance que a natureza lhe deu. Porque a mulher nasce com esse plus. E que as que dedicam-se aos trabalho intelectual, sempre estarão "com alguma coisa faltando", porque é antinatural uma mulher não ter filhos. Esse argumento saiu quando comentei na senhora que limpa minha casa a cada 15 dias, de que ela é feliz, que conquistou muito na vida. Citei sua casa própria, sua filha, genro, netas, os bons empregos que tem. Antes disso, ele já havia dito que se ser homossexual é algo natural (olha a palavra "natureza" aí de volta), os homossexuais não deveriam defender a naturalidade de sua "escolha", porque automaticamente todos deveriam compreender como natural então. "Não entendo por quê eles defendem que são naturais". Foi esse mesmo cara, que nessa mesma madrugada, disse brincando que mulheres que usam batom vermelho durante o dia ganham muito dinheiro à noite. "Você está nessas ondas de feminismo?", ele disse-me. "Largar o emprego para cuidar da casa e ter filhos é uma vida feliz, muito mais feliz do que optar por não ter isso". Ele é gaúcho e criticou meu envolvimento com as pessoas acima do Paraná, que não devia ter fazendo amizades com paulistanos e com cariocas, porque, segundo ele, "O Brasil é aqui embaixo. Se bem que vocês aí do Paraná já não são mais o Sul do país". Disse que São Paulo não é terra de riqueza, que terra de riqueza é o Rio Grande do Sul e Minas Gerais. Que São Paulo só tem empresa. Ele fazia afirmações desse tipo, em seguida defendia-se dizendo que era de Direita, alegando que se houver uma Ditadura Militar será pela Esquerda. Fui dormir confusa. Acordei confusa. Tô confusa, cara, sem sardonismo. Ele é muito inteligente ou o quê?

Priscila merizzio

Priscila Merizzio

Recebi um e-mail que deixou-me bem pensativa. Tranquilamente, muitas pessoas gastam dinheiro com celulares caros, contas telefônicas, cervejas, cigarros, maconha, restaurantes, roupas de marca, artigos supérfluos e etc. Na hora de ajudarem com patrocínio para projetos artísticos ou de comprarem um livro de R$35 ficam reclamando que não têm dinheiro. Cada um compra o que quer e o que pode, afinal, somos todos livres e temos nossas prioridades. Também não banco aqui a rancorosa, banco a lúcida. Entenda quem tiver sabedoria para. A quantia de gente que me pediu exemplar gratuito de Minimoabismo (ed. Patuá, 2014) não está no gibi. Logo que falei que lançaria um livro, brotou pedinches de lugares inimagináveis. "Me dá um livro?". Eu disse, pacientemente e automaticamente que não, não poderia dar meu livro porque sairia do meu bolso ou da editora. Recebi caras feias de todos os lados. Não querem comprar, não comprem, até porque, sou mascate de mim mesma até certo ponto. Agora, ficar pedindo exemplar? Minha família e alguns amigos viajaram de fora para participarem do lançamento e compraram exemplares. Quero dizer, não dei livros nem para minha mãe, que em nenhum momento pediu exemplar para ela, aliás, foi uma das primeiras a dizer que compraria livros para me ajudar, se assim precisasse. Pelamor!

Acordei com a seguinte visão: o rapaz pássaro havia crescido, tornado-se um belo adolescente. Eu pensava que ele era mau. Foram encontrados mortos ele e o casal de idosos que o adotou. Seu corpo estava por cima do homem e da mulher abraçados. Ela em contato com a terra, sorria serena. Uma adaga de prata perfurando o miolo das asas do rapaz e o corpo dos velhos. A manchete de jornal dizia: "assassinato ou morte combinada entre o pequeno núcleo familiar"? Fade out da cena. Câmera expandindo e mostrando a cidade. Não sei o que houve.

Priscila Merizzio

As jararacas escondiam-se no terreno da vó e tentavam me morder. Não havia segurança em lugar algum. Regina Almeida foi a primeira a alertar-me. No começo sentia medo. Depois, acostumei-me a desviá-las. Uma delas escondeu-se na sapatilha da irmã. Objetos inofensivos embebidos de veneno. No fim, um primo de segundo grau deu a vida por mim e deixou-se morrer. A jararaca virou pedra e a família para sempre comemorou o feito. Ninguém sentia tristeza. Fiquei confusa. O sonho terminou com uma voz dando-me aula sobre design de moda esportivo.

Priscila Merizzio

barbecue na câmara bafo de bílis de sua bocarra

não foi por isso que desenraizei salgueiros-chorão atrás de ressurreição em valas e esgotos

quis o magma do centro da Terra

atiçando sonhos à lua cheia et urbanoides alienígenas

tantos nomes enterrados em maçãs debaixo do butiazeiro

os amores correm selvagens nos desertos

ardendo as coxas nas calçadas do Velho Oeste

guiei formigas com açúcar bento

senti-me Jesus ––confrontando gaudérios e suas odes às capelinhas

há caudilhos em minha árvore materna

incinerando meus desejos nos fogões à lenha

dentro de ônibus interestaduais: brunette-Tieta indo sempre com sede ao pote.

Priscila Merizzio

VITAMINA DE VULCÃO

Minha única riqueza
são essas vozes que me falam
os fantasmas que bebem chá comigo

Sou feita de ossos de cemitérios
estrelas mortas e flores ardidas
Sol febril e desértico 

magma vulcânico que me transporta
a lembranças hidratadas
de álcool, tabaco, haxixe e anfetaminas

ingenuidade acreditar em progresso

rock and roll melancólico
descostura meu coração
que desata do tórax
é esmagado por um ônibus no asfalto
– tal qual a cabeça do primo Johnny

Picadas de abelhas encaroçam minha pele
Onde está vó Maria com suas poções xamânicas?

Esse poema nasce espontaneamente
e desestimula abortos verborrágicos
Literatura é urina, gozo, saliva, sangue

Sorriso forçado diante das câmeras
elas captam meu obscurantismo
Já passei da idade de suicidar

Sou um Corvette estacionado na garagem
(por dentro)
acelero e explodo, nas estradas de Santos

O Astro Rei queima minha esperança
um fuzil refletido nas cicatrizes
bronzeio a pele como um frango de padaria
O Ermitão me pede calma; o Sol vai cooperar

Aos cinco anos soube o que era morrer
o sentido da dor: avante e doendo

Minhas fotografias herdadas dançam baile aos domingos

Almutem astrológico atualizado
– Saturno, Vênus, Lua, Júpiter –
Mutter, Rammstein

As matriarcas da família me desprezam
Estranhos tentam interferir em mim
Gastam suas goelas à toa
– ninguém dança tango no meu terreiro

Os animais de rua seguem-me como a uma andarilha

Prisca Merizzio

ANTICANÁ

escuta como o touro 
do amor detona o homem
como arremessa os chifres 
contra os vítreos 
pulmões da calma

ouve 
como estilhaça 
as talhas do milagre

como os quatro cascos
calcam os cacos 
de porcelana adâmica

e vê os anjos
descerem chorando
às poças da terra
sorverem o vinho 
que evapora.

Priscila Merizzio

Na rua, há pouco, uma mulher contou-me a história amorosa da vida de sua mãe.

Priscila Merizzio

Quando adolescente, contando quinze anos, a mãe namorou um rapaz de dezessete. Eram dois pombinhos apaixonados que, infelizmente foram separados por circunstâncias da vida. Pouco tempo passou e sua mãe casou-se com o homem que viria a ser seu pai. Ela, a quinta filha, caçula, era recém-nascida quando os dois se separaram. Na época, a mãe arrumou um namorado ricaço que ofereceu o mundo a ela – caso deixasse a criação dos filhos por conta dos avôs. Ele bancaria tudo. Ela mandou o ricaço às favas. Se desfazer dos filhos jamais. Alguns anos depois, sua mãe reencontrou o rapaz que havia sido seu namorado, quando jovenzinha. Ele havia acabado de ser abandonado por sua mulher, tendo que dar conta de sete filhos. Não puderam ficar juntos. Não tinham condições de sustentar 11 crianças e adolescentes. O tempo passou. Sua mãe nunca mais namorou. Não teve sorte, parece. Ficou sabendo, anos depois, que o ex-namorado de puberdade havia casado pela segunda vez e ficado viúvo não tinha muito. Muitas folhas do calendário foram arrancadas até que se reencontrassem. Ela com 68 anos de idade e ele com 70. Os filhos de ambos já crescidos, donos de seus narizes. Os dois nunca haviam deixado de se amar. Casaram-se há poucos meses, em cerimônia grande. Ela, vestida de branco, linda como uma adolescente de quinze anos. Ele, de terno, contente como o rapaz que espera a mulher de sua vida aceitá-lo como marido.

Esboço XIX

o jabuti e a vira-lata descansam no sol

o cheiro da grama cortada é um lisérgico nostálgico que tortura

em algum outono, há muitos anos, a alegria deve ter coabitado em minhas falanges de otimismo

– agora tão raras

as sardas laranjadas da tartaruga lhe dão o charme ancião de um pescoço sanfonado

o olhar apaixonado da cadela angaria-me vários motivos para não lançar-me em um relacionamento bissexual com a Morte

– essa dama que desfila de vestido preto Chanel, óculos escuros Marc Jacobs e perfume Givenchy

desejos secretos que o cobrador de ônibus não imagina

(o próximo biarticulado, em alta velocidade, pode ser uma das barcas da morte de Hades)

a sacada, que já abrigou amantes clandestinos no colchão, o bode expiatório de Ana Cristina Cesar

“Tenho certeza que, no último segundo, ela se arrependeu por ter se jogado do apartamento dos pais”, disse-me a figura misteriosa

curiosidade felina em poder vivenciar sete mortes distintas

[cicuta, revólver, oceano, penhasco, trilho do trem

paixão]

corpo humano frágil como as esposas do joão-de-barro: nasce do sexo, respira do tapa e morre, indubitavelmente, pelo coração

Priscila Merizzio

[Publicado originalmente em: http://priscilamerizzio.wordpress.com/2013/04/10/esboco-xix-2/]

Sonhos VI

Tive uma madrugada conturbada, com o nariz entupido (rinite, souvenir de despedida do cigarro), espirros e vários sonhos –pesadelos– bem psicanalíticos e torturantes. Cena após cena, cada pessoa que amo, despedia-se de mim e morria. Assinei inúmeros documentos pegando guarda de filhos, testamentos. Minha cachorra, estava morta. Parecia empalhada. Dentro dela, nasciam vários escargots. Esta visão me afligia. Corri pedir ajuda a uma senhora, julgando que fosse minha avó. Na verdade, tratava-se de uma mulher com alma de monstro. Ela me ameaçava e fazia torturas emocionais. Todos estavam mortos. Minha mãe foi a última. Lá pelas tantas, escrevia a um diário que, eu não estava chorando de dor, mas uivando. Podia escutar meus uivos, idênticos aos de Lolita (Dominique Swain), na segunda versão cinematográfica (1997) ao livro de Vladmir Nabokov. Também sonhei com meu último namorado. Ele conversava comigo, mais cruel do que nunca, através de múltiplas personalidades. Ria sádico de minha confusão psicológica. Seu sorriso parecia com o de Hannibal Lecter, em The Silence of the lambs (1991). Diabólico. Lá pelas tantas, fui lançada em uma cena que parecia-se com um filme de Glauber Rocha. Sol forte, calor escaldante. Trabalhadores nordestinos, vestidos com roupas puídas e encardidas, passavam o dia na enxada e apoiavam o apedrejamento e crucificação de uma mulher adúltera. A mulher, uma linda morena, de longos cabelos escuros. Alguém me sussurrou que ela era inocente. Seu marido, cabra da peste, revoltado, assassinou-a, organizou um motim contra ao fazendeiro, dono das terras e, depois, enrolou-se em uma grossa corda e enforcou-se do alto de uma ladeira. Os outros trabalhadores comemoravam, extasiados, aquela carnificina do meio-dia. Quando acordei, a garganta latejava de tanta dor. Os músculos do corpo todos enrijecidos. Com muito custo levei minha cachorra, Pérola, passear. Agora, trouxe o colchão para a sacada e estou de camisola, deitada sobre edredons. Pérola dorme tranquila e Teresa Geni, minha tartaruga, tenta escalar uma grande almofada. O movimento da subida a excita, então, ela se masturba. Estou com as cognições cerebrais tão lentas que, francamente, não me importo. Hoje, as condições de tecer comentários substanciais me abandonaram temporariamente. Dizem que esta virose veio do cocô dos pombos da Coréia do Norte.

("Sonhos VI". Publicado originalmente em meu blog, Malandragem nas Palavras: http://priscilamerizzio.wordpress.com/2013/04/05/sonhos-vi/?preview=true&preview_id=580&preview_nonce=c276241756

Priscila Merizzio

dentro do vermelhão entra uma mulher
com as mãos cheirando a Qboa
uma outra mulher, ao sentir o cheiro,
lembra de sua vida boa

[Este está na Germina - Revista de Literatura e Arte]

das poetizas

O poema das autênticas não nasce em cesárias com hora marcada. Eles são paridos entre dor e êxtase nas madrugadas sorrateiras. Pela boceta.

Priscila Merizzio