Metamorfose ou Da infância perdida

Wender Montenegro   

Não há fronteiras na infância...

Na manhã clara onde o sol,

empinado pelos sonhos

de um poeta-menino,

faz todas as línguas, pardas;

todos os verbos, possíveis,

não há segredos de estado

e a verdade é professada

entre risos machucados.

Não há pátrias nem guerrilhas

quando a vida veste o branco,

sujo de todas as cores...

Mas eis que relincha o tempo!

Este intrépido alazão,

com suas crinas de vento,

leva a inocência a galope

sobre as carnes do arco-íris...

Nos telhados da libido

galos e dentes-de-leite

tocam clarins: ao sol posto,

sobre um tapete vermelho,

a menarca e seus mistérios...

E a boneca – companheira

da inocência – em abandono,

parece acenar “adeus!”:

Vênus de Milo da infância.

OFÍCIO DE QUIXOTES

Aos que vendem a fome

e os malabares

nos ombros de um amigo;

às cinderelas de rua

sem cristais nos pés;

aos que beiram abismos

com intenção de voo

a cada dia;

aos suicidas

pendurados na dor

nó na garganta.

Aos órfãos de vida

eu deixo o fogo, expelido

da garganta dos moinhos

pra que confundam a poesia

com mil dragões adestrados.

                Wender Montenegro  

INVENTÁRIO

O brasão está posto nas cãs da matriarca

as chaves da terra

penduradas no peso dos anos

lhe enferrujam a voz.

Sete línguas mastigam as léguas do tempo

sete reses ruminam as vozes dos mortos.

E meu filho dorme, alheio a tudo isso.

Inocente ainda e derradeiro herdeiro

apenas deseja palmilhar um sonho

nas léguas do seu chão

de berço.

Wender Montenegro   

ATOS DE FÉ

É preciso roubar a fé dos anjos

e na vertigem lhes tomar as asas

e a chave da árvore da vida.

É mister ter em brasa o coração

um coração que queima à voz do Verbo

escondido nos ermos de Emaús.

É necessário ser ladrão, vos digo,

e destelhar a fé do centurião.

É preciso ser céu, ser Jó, ser chão

subir nos olhos de Zaqueu, ser sol.

Três vezes é preciso negar Pedro,

barco de pedra encharcado de medo.

E quando Deus nos imolar Abraão

é preciso dizer: “– Nada lhe faças!

Dai-nos antes o sangue do Cordeiro!”

E com uma libra deste ungüento santo

Ele ungirá com os pés nossos cabelos.

Wender Montenegro    

TERMÓPILAS

Não pesa sobre a coragem

sombra de flechas em bando.

 Wender Montenegro    

CELA DE VISITAS

Liberdade em gramas

raspas de esporas

de anjos

preparando quedas...

Consumindo a carne

o chão

e as horas

farpadas...

Cheios de extremoso amor

os olhos do pai com o filho

nos olhos

maldizendo o mês

que também cai

em gramas;

E a mãe só deseja

parí-lo outra vez;

limpo agora, talvez,

livre do umbigo

e dos restos de parto.

Hoje ateei fogo

no meu travesseiro

de pena

com(paixão)

dos que dormem

nu

chão. 

Wender Montenegro    

ODE À SOMBRA DOS MORTOS

Não mais as tardes com o mar ao fundo

não mais a chuva a debulhar o frio

não mais o cimo dos mirantes míopes

não mais o rio a se enxugar em nós.

Não mais o olhar crepuscular dos bois

a ruminar o pasto e o posto sol

não mais novembro e a paz dos cemitérios:

chamas de fé revigorando os vivos.

Não mais o amor em rubras pradarias

com suas crinas de veludo e mel;

o leito azul de orquídeas e ternuras;

não mais incêndios na língua do filho.

Não mais os mortos e sóis e serpentes

embalsamados na pele do rio

não mais presságios de brancas corujas

e a fé em cruz, superstições de pai.

Não mais o fel dos féretros infantes.

Oh, inefáveis mistérios de Deus!

Não mais a dor e o medo e as dissonantes

que se evolam da harpa do estar-vivo.

Os mortos sangram a nossa memória.

Em suas mãos nada mais há contido

deste volátil dínamo da vida

mas todos vêm pra ceia de novembro.

 Wender Montenegro    

MATIZES

Contenho em mim todas as cores,

desde o verde das primeiras chuvas

ao vermelho seco dos punhais.

Em mim, um azul pleno de chamas,

o branco-ósseo, vômito da terra,

e o mistério-amarelo das acácias.

Todos os tons mordem meus olhos:

do verde opaco de árvores sedentas

ao vermelho-gente dos pincéis de Bailey.

Wender Montenegro   

DA QUEDA

Cavar a terra amarga a pá furada

fincar o pé nas águas deletérias

... despir o Phi da pira de mistérios

podar ao pó as asas de seis anjos

e eis que não pôs as mãos no último selo.

Wender Montenegro   

SOMBRA DE SAL E SILÊNCIO

Não dizer palavra...

Deixar o silêncio plantar sua nódoa

na cinza dos olhos.

E uma sombra há de vir,

insustentável,

e despojada de dor e remorso e cansaço

trará numa das mãos linho novo,

alfazema;

na outra, conchas de praia deserta,

frutos da estação,

e ainda sem dizer palavra

acenderá os cílios com o sal das águas

de uma outra concha,

essa mão que rasgará silêncios,

tatuando na pele uma palavra gasta.

Wender Montenegro    

DELÍRIOS DO VERBO ou Arapucas de pegar Manoel

ao poeta Manoel de Barros

1

As manhãs me imensam

como em Ungaretti;

arroios me gorjeiam de esplendor

lá, onde as árvores se garçam

e o sol brinca de arvorecer.

2

A palavra cansanção tem ardimentos

e o menino descalço nem aí

pois lhe escuda a voz dos passarinhos;

esse moleque arteiro estica o sol

carrega o cenho do peru no grito.

3

Bicho danado é maracujá:

engole a voz das ateiras;

as mangueiras roubam o sol do chão

e o pé de mastruz

enverdece os ossos da avó.

4

Mosca de manga

se agiganta no amarelo

como Van Gogh;

borboletas adoçam a aridez dos cactos

e o sanhaçu assusta os mamoeiros.

5

Nas mãos do mar

a linha do horizonte tem cerol

lá, a pipa do céu cai mais depressa

quando as margens da tarde me anoitecem.

INVENTÁRIO

O brasão está posto nas cãs da matriarca

as chaves da terra

penduradas no peso dos anos

lhe enferrujam a voz.

Sete línguas mastigam as léguas do tempo

sete reses ruminam as vozes dos mortos.

E meu filho dorme, alheio a tudo isso.

Inocente ainda e derradeiro herdeiro

apenas deseja palmilhar um sonho

nas léguas do seu chão

de berço.

Wender Montenegro

SOMBRA DE SAL E SILÊNCIO

Não dizer palavra...

Deixar o silêncio plantar sua nódoa

na cinza dos olhos.

E uma sombra há de vir,

insustentável,

e despojada de dor e remorso e cansaço

trará numa das mãos linho novo,

alfazema;

na outra, conchas de praia deserta,

frutos da estação,

e ainda sem dizer palavra

acenderá os cílios com o sal das águas

de uma outra concha,

essa mão que rasgará silêncios,

tatuando na pele uma palavra gasta.

Vivo de transformar palavras em pétalas.

mas às vezes perco o caminho

e as transformo em espinhos.

Wender Montenegro    

SONHO

Uma voz me visita

quando a alma pedra,

quando medra cor dos cílios

de mãos dadas:

o punho sonhando estilhaços

e pelas frinchas da casa varrida,

escamas de feixes de luz!

[Wender Montenegro]