Eu uso óculos. Não usava. Ando sem paciência. Às
pressas. Canso-me, à toa. Tive namorado. Marido. Filhos. Sei dirigir. Carros.
Adoro bicicleta. Não sei equilibrar. Caminho muito. No sol das manhãs. Na chuva
vou mais longe. Nem em pensamento eu faço ginástica. Mas escrevo. Curto e
rigoroso. O dia inteiro. À noite. De manhã. O ano todo. Transbordo. Leio desde
sempre até o esquecimento. Durmo pouco. Muito, de vez em quando. Não tenho
amigo. Tristeza é cinza no horizonte longe. Rezo. Porque o juízo grita. Sem
pecado. Ardo. Gosto de vinho. Da cor branca. Café com pão de queijo. Nasci nas
montanhas. De tardezinha tenho saudade. Do quê. De quem. Calo-me dificultosa.
Sou esquisita. Que me lembre. No meu peito trago escritas menos ignorantes. Que
não conto. Prosa. Tenho falta de sabedoria. E angústias de muitas formas. Se
olho para trás, choro. De minha mão nunca escorrem fúrias. Nem de minha boca
iras. Não gosto de ir à luta. Volto no corpo quebrada. Trabalho duro. Não vivo
sem água. Ar. Terra. Fogo. Mato. Céu. Inferno. É do sangue. O que vier eu
cismo. Poesia.
[Rita Schultz]
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