frio
Também gosto, mas aqui estou completamente desacompanhada. Nem Ítalo, nem Borges. Alguns Hans, Erichs, Ludwigs e Alexanders. Mas defitivamente não entendo esses homens. Para mim o que eles escrevem é grego. Não pego nem a essência.
Tento beber a cultura, mas só me servem vinho.
Tinto é claro.
Viramundo, viracabeca, vira eu e tu.
Segunda sem mim,
mim sem voces.
Voces com calor.
Eu com frio.
Vou querer me aquecer em seus bracos ( de cada um).
Pode ser?
Não li nada, mas vou de qualquer maneira.
Bebi todas, mas não dei bandeira.
Meus pensamentos andam pela beira.
Meus medos são grandes como aroeiras.
E podam me e esperam na Segunda-feira.
Não pulei nada, nem ninguém. Só bebi Ítalo, finalmente, mas não o que eu queria, mas é sempre assim; acho o que não procuro, sinto o oposto. Não largo mais o papel e a caneta, e isso já está me atrapalhando as vistas, olho para onde não ando, e ando para onde não vejo. Segunda sóbria, sobrando idéias, faltando tempo que nem existe. Somos nós mesmos, ou projetos para o futuro?
Deisi Perin
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