flagro-te bruto tosco

digo, chulo, baixo feito um

diabo se afogando em latrina

de banheiro público

percebendo-me o açougueiro

(a medicina segue medieval

em alguns procedimentos)

de tua carne sem selo de garantia

devo agir rápido

um, dois talhos e vejo

o que tens, chechelento

desengana-te a ácida escória

da doença que entranhas-te

mas te acalma, esta poesia

que agora escutas com os olhos

são as vozes do remédio

Luiz Felipe Leprevost

Lenda da Índia da Escola do CIC

Na época do Brasil-Colônia, onde hoje é um bairro chamado Cidade Industrial, mais conhecido como CIC, na cidade de Curitiba, havia uma aldeia de índios.  Lá existia uma linda índia chamada Jurema. Um certo dia um caixeiro-viajante, que passava pelo local, viu a nativa, seduziu a pobre e continuou o seu caminho.

Alguns meses depois a jovem descobriu que estava grávida do branco e caiu em depressão. Deste jeito, seu pai que era o pajé da tribo realizou um ritual e disse:

- Este homem que engravidou você sofrerá pela sua pessoa em outras vidas.

Após dar a luz a uma linda menina, Jurema morreu no parto.

O tempo passou, aquela aldeia desapareceu e no lugar dela foi erguido um bairro chamado Cidade Industrial. Em 2010 Luísa, uma linda menina descendente de Jurema, brincava pela região e freqüentava o maior colégio do bairro. O problema é que esta garota tinha constantes pesadelos estranhos: ela sonhava que era uma índia que foi abandonada grávida e acordava, no meio da noite, chorando. Outro fator preocupante era seu vizinho Ricardo, um menino que era apaixonado por Luísa. Pois vivia mandando bilhetes inoportunos e passando trotes telefônicos para esta pretendente.

O passatempo desta adolescente era confeccionar artesanato indígena, inclusive arco e flecha que funcionavam de verdade. Naquele mesmo ano, a professora de Língua Portuguesa resolveu adaptar o livro Iracema do escritor José de Alencar para o teatro da escola. Desta maneira, a mestra escolheu Luísa para fazer o papel da protagonista, devido aos seus traços indígenas e ao seu passatempo.

Na hora da apresentação Oscar, um ex-estudante daquela escola, apaixonou-se pela índia. Mas não teve coragem de se declarar naquele instante. Afinal, Luísa tinha apenas 13 anos na época.

Em 2013 Oscar passou a trazer e a buscar da escola Lívia, sua irmã, e sempre ficava admirando Luísa. Até que um dia ele tomou coragem, se declarou e os dois passaram a namorar. Porém, Ricardo descobriu tudo e passou a cometer troques telefônicos e mensagens eletrônicas ameaçando seu rival, onde dizia que se o romance continuasse ele mataria os dois.

Numa ensolarada manhã de outubro daquele mesmo ano, no final da aula, Luísa encontrou-se com Oscar e deram as mãos em frente ao colégio. Porém, de repente, Ricardo apareceu armado. Primeiro, ele atirou em Oscar nas costas e depois deu dois tiros na cabeça de Luísa. Os professores chamaram ambulâncias. O rapaz ficou bastante tempo internado. Mas, a moça morreu dois dias depois.

Luísa chegou ao limbo vestida com roupas indígenas e viu um pajé que falou:

- Bem vinda, minha filha Jurema!

A garota comentou:

- Meu nome é Luísa.

O índio explicou e mostrou-lhe um espelho onde apareceu sua antiga reencarnação:

- Você já foi uma índia chamada Jurema, que foi abandonada por um homem branco. Depois você reencarnou como Luísa e o cara-pálida renasceu como Oscar.

A jovem gritou:

- Isto não pode ser verdade!

- Minha alma voltará para a Terra!

Como Luísa amava a escola, seu espírito passou a freqüentar aquele lugar. Então crianças  pequenas passaram a ver um fantasma da adolescente fantasiada de índia que, às vezes, brincava com elas.

Porém, este espírito gostava mesmo de ficar ao lado de Oscar. Pois o que era amor na vida material desta moça, virou obsessão depois da sua morte. Afinal Luísa tinha virado um espírito sugador de energia. Com o passar dos dias Oscar recuperou a sua saúde física, mas ficou atormentado mentalmente porque passou a ter: crises de depressão, tentativas de suicídio e pesadelos com sua ex-namorada vestida de índia. No seu perfil nas redes sociais, ainda constava o status de: “um relacionamento sério com Luísa.” Sílvia, a mãe do rapaz, desesperada passou a levar o filho para vários especialistas como: psicólogos, psiquiatras e terapeutas. Mas, nada adiantou.

Um certo dia esta senhora foi a um evento no Bosque São Cristóvão, num bairro chamado Santa Felicidade. Quando, de repente, uma idosa vestida de preto encostou em seu ombro e disse-lhe:

- Eu sei que você tem problemas com o seu filho e conheço muito bem a razão.

A mulher exclamou:

- Quem é você?!

- Como sabe disto?!

A anciã explicou:

- Sou uma strega, uma espécie de maga descendente de italianos. O seu filho está sofrendo por causa do encosto da alma da falecida namorada dele. Pegue este meu cartão de visitas, traga seu filho no endereço que consta nele que um ritual será feito.

Sílvia pegou o cartão e no dia seguinte foi até o local onde a maga realizava trabalhos espirituais. Lá, a “curandeira” fez o famoso exorcismo romano. No dia seguinte, a parte psicológica do rapaz passou a melhorar. Pois ele: se alimentou corretamente, tirou o “status” de relacionamento sério com Luísa das redes sociais e foi para uma balada.

Porém o espírito da garota continuava freqüentando o colégio. Um certo dia ela resolveu seguir uma estudante porque pressentiu que algo de ruim poderia acontecer a ela. A colegial cortou caminho dentro de um bosque. Assim, Luísa viu que um homem, atrás do carvalho, tinha uma arma apontada para a estudante. Deste jeito, a índia lançou uma flecha no punho do marginal, que gritou:

- Ai!

- Uma flecha indígena!

- Como é possível?!

- Se não existem tribos nesta região?!

Reza a lenda que a alma de Luísa não perturba mais Oscar. Porém, seu fantasma protege e defende as crianças daquela escola.

Luciana do Rocio Mallon

enxergo a Esperança. como se prenhe dos pavores gelados da morte, a Esperança, serzinho menor que esta joaninha, tivesse vindo debruçar o poeta no parapeito do abalo sísmico de si mesmo. do poeta, conheço o desejo fundo de ser bom. que anjos olham dos olhos de um homem caído? o filho vai longe num tempo que ainda não se fez. a mulher da vida, anciã a mascar a dentadura do que foi de alegre e cobiçada. ele, mais um que rememora com fotografias e ninguém ama sozinho. e é ilusão o que não esqueço, o resto foi real. e a memória resiste na umidade, no mofo que agarra onde pode, a memória, falsificadora de quadros de água, não empoça – onda que bate na orla e desmancha. o poeta é o esquecimento que não é capaz de fazer. o que ama vai diariamente sendo comido pelos cardumes de peixes da mente. e nem é estourada feito a luz a memória, nem completamente escura, pode que um espelho estilhaçado: grãos do indefinível, fagulhas de universos. necessário é ir aonde somos ínfimos, olhar cada pedaço isoladamente, quem sabe, apalpar algo do que um dia foi sem comparação. lembrar não doeria se a lembrança não aprisionasse o que precisamos esquecer. o desespero da memória é reinventar esquecimentos. e o futuro extremo só poderá ser o fogo ou a terra com suas bibliotecas de ossos

Luiz Felipe Leprevost

Dia de Catraca Livre em Curitiba

Dia 26 de junho, um dia de inverno

Entre a geada fria e leve neve

De um jeito quase fraterno

Cobradores entraram em greve!

Este dia no transporte coletivo

Ficou com uma pitada de magia

Com um movimento rotativo

Que inspirou esta poesia!

Os cobradores, nobres trabalhadores,

Não querem sentir mais tantas dores!

Eles desejam agasalhos em dias frios

Para evitar resfriados e arrepios!

Eles querem que o motorista

Apenas tenha a função de dirigir

Pois com dupla função ele é mais do que artista

Porque não tem segurança ao conduzir!

Curitiba teve um dia de livre catraca

Onde por cima passou todo mundo

De princesa ao MC Catra

E até um sentimento profundo!

Até as almas dos cemitérios

Andaram em muitos coletivos

A catraca livre tem seus mistérios

Que intriga até mesmo os vivos!

Dia 26 de junho, um dia de inverno

Entre a geada fria e leve neve

De um jeito quase fraterno

Cobradores entraram em greve.

Luciana do Rocio Mallon

arrancar dos olhos a poeira do tempo

que nos impede

de enxergar a vida com mais clareza

sem temer os assombros

dilacerar a carne. arregalar os olhos

riscar a pele com espinhos

e desenhar

a flor

Nydia Bonetti

Respirar

Do veludo de minha voz

Umas calças pretas mandarei fazer.

Farei uma blusa amarela

De três metros de entardecer

Maiakovski

Maiakovski vestia o céu sem cerimônia

Entardecer nos ombros - sua blusa amarela

O infinito atado à flauta de suas vértebras

A derramar delírios e sonhos pela Nevski

Tudo queimava em beleza revolucionária

E até hoje seu canto incendeia os poetas

Bárbara Lia - in Respirar (2014) no prelo

Parte 2

Entendo os gritos
eles machucam
a minha voz
a palavra que
que se forma
depois 
do silêncio
que guardo em dias
secretos
sem saber
das perdas,
o céu dorme
nas horas 
de poucas
luzes.
Porto
vai longe 
na despedida,
não é alegre
corro entre
os carros,
minhas asas
assutadas em
teus ombros
machucam a 
despedida.
Te 
envio
os meus 
dias perdidos
na porta da 
tua casa.
A luz invade
a solidão
exausta
nas mãos
do 
tatuador.
Minhas 
estrelas
brilham 
na pele 
cansada
de sono.

Foto e poesia: Tadeu Vilani.
Santana do Livramento - RS-BR
27.04.2014

porque os tigres são mais bonitos no inverno ... a ermo ... e as adagas
virulentas. vem. não dói quase nada: porque o amor tem o tom em castanho ...

adriana zapparoli

A pele encrespou-se na beira da porta

A pele encrespou-se na beira da porta. O adeus na ponta da língua. Olho de vidro. Corpanzil. Então ele jogou com gosto na boca duas jabuticabas. Era possível ver gotículas de saliva e de sumo da fruta a espalhar-se no ar junto ao rosto. Sobre a mesa, band-aid, colírio, pomada, uma bolsa arrebentada e uma carta chegada pelo vão da janela. A serração cobria metade da cidade. Vaisefodê! foi que ele disse quando soube que em linha diagonal foi encontrado o corpo de Elimar. Larápios. No corpo um cobertor surrado. Só os pés de fora. Pés sujos de lama. Uma guia de Oxum no pescoço. Anéis nos dedos e um relógio no pulso parado. Um tiro atravessado. O corpo gelado, sem respiração, sem sentimentos, sem emoção. Transeuntes passavam. Hora do trabalho. Sexta-feira. Não havia tempo para perder. Tempo perdido esse que se ocupa de outro ser. Polícia. A sirene anunciava sua chegada. Ninguém viu nada.

De Mara Paulina arruda.

Perdida nos meus desobjetos, me inauguro sujeito quando me subjetivo numa lâmpada, numa borracha, numa torneira, num martelo, numa cadeira, num espelho, num parafuso, num alicate.

.foto mais curitibana não existe: cara de gripe+cachecol+pinhão e quentão na rua são francisco+desfile da moça na rua riachuelo+grafite nas fachadas. se passar ali perto da praça de bolso do ciclista não deixe de parar no armazém que fica aberto vendendo guloseimas invernais durante a noite.

Andréia Carvalho Gavita

Quando ele caiu em si...caiu de tão alto que não houvera como despregá-lo .Do barro sobre a pedra só o rubor de uma lápide anunciando o paradeiro de um desengano .Da argila dos lustros gerara do esquecimento, alma mascarada em falsa porcelana .

Wilson Roberto Nogueira

PEQUENOS EXERCÍCIOS FUTEBOLÍSTICOS

COPA DE 50

O apito final não põe fim

ao desamparo. O silêncio

cortou a língua do Brasil.

COPA DE 2014

Imagine na Copa: aeroportos,

estádios, manifestações.Cães

Ladram mas a caravana passa

BRASILxMÉXICO

Passe certo. Passe errado.

A bola rola e não me olha

Zero a zero. Que merda!!!

Rubens Jardim

tem o momento em que ela para de falar, e aí eu paro de falar. então fica mexendo a colher na xícara vazia, e eu desenhando abstrações no guardanapo. de repente ela diz algo como "entre filósofos e amestradores de baratas de comercial de inseticida, fico com a segunda opção". é isso, tem esse jeito alegre da gente ser triste. tem o compromisso de querer que doa. tem todos esses papeizinhos amarelos da Redcard esquecidos na carteira. e as 208 caronas que ela tá me devendo. os pedaços da torta que comemos dividindo a colher. e ela sempre dizendo coisas do tipo "repara como as moscas esfregam as mãos antes de chupar o doce"

Luiz Felipe Leprevost

● depois de todo esse amanhecer meu sancho ●

● basta caminhar entre macieiras entojadas de maçãs ●

● maças maduras e podres q caem como agua da chuva ●

● caminhar ate q o peso cesse e os olhos se acostumem ●

● porq tão longe meu sancho o mar parece uma mulher ●

● sempre muito nua sempre muito louca risonha e nua ●

● mordendo maçãs como quem passeia por um campo ●

● sempre plantado inda não satisfeito com a colheita ●

● apodrecendo por esquecimento doença ou desalento ●

● sem olhar covas rasas sem mirar isso bem demais ●

● como se tudo e mais fosse apenas o q toda coisa é ●

● passagens onde cães e gatos se dissolvem sem saber ●

● mas não ha campo nenhum meu sancho nem mulher ●

● nem maças podres ou tão maduras q seja so das moscas ●

● sem abelhas e sem mel depois da ruína e da destruição ●

● não meu sancho não ha mesmo nada em nada disso ●

● mas o q ha é muito pior q um campo de maçãs podres ●

● um campo de macieiras abandonadas antes do deserto ●

Alberto Lins Caldas

Deserto de vazios

Sinto-me envolta em mantos rasgados

Que escondem o sagrado do que me resta,

Que protegem a carne já dilacerada,

Que guardam o tempo que ainda há em mim.

Quero despir-me e despedir-me

Das cascas que recobrem meu corpo,

Que de tão furadas pelas lanças do mundo,

Estão em lascas...

Já não servem mais de escudo,

Já não servem mais.

Por entre esses rasgos em mim espio os tornados

Dentro do deserto de vazios que criei e que carrego...

Nego tudo, desejo nada e fujo do meu castelo,

Que outrora era belo,

Mas que já não serve mais de morada,

Já não serve mais de refúgio,

Já não serve mais.

Fujo das ruínas enfeitiçadas pelo destino e por Cronos,

Que ainda se mantêm apesar do meu desatino e dos anos,

E dos ventos que sopram dos desencantos,

E dos prantos que chovo em mim de vez em quando.

As areias das minhas ampulhetas invisíveis

Flutuam em inaudíveis lamentos

E caem em tormentas imprevisíveis;

Formando intransponíveis dunas,

Barreiras que impedem minha fuga...

Desse castelo em ruínas inquebráveis

Nesse deserto de vazios que criei,

Que antes de cenário de tormentas e tornados era oásis,

Mas que já não serve mais de morada,

Já não serve mais de refúgio,

Já não serve mais...

Samantha Beduschi Santana

Quando acaba o espetáculo

Toda tristeza se descortina

E uma lágrima suja de tinta

Escorre pela face e despinta

A dor que mora escondida

Sob a maquiagem do artista.

Do livro: Palcos e Picadeiros - Evandro Souza Gomes

No riso fácil

Por trás da máscara

A dor do palhaço.

Lisa Köe

recolho a tarefa concreta

de levar a poesia ao descalabro

e à liberdade.

visto a tarefa concreta

de aspergir de poesia cada osso

e o pão devido.

sem a tarefa cumprida

estarei inútil."

(Romério Rômulo)

Rubor nas taças

No contorno dos lábios

Salivas vinho.

Goles aveludados

Adamascado toques.

Rubor nas faces

No contorno dos corpos

Faíscas chamas.

Colisão de estrelas

Dançam sem os pés no chão.

Lisa Köe

sou aquela nuvem

que assombra

de tão inofensiva

entendo

os que se apavoram

com minha alma

escandalosa

sub-rosa

nuvem

assombrosa

Bárbara Lia

A solidão

Eu venho de um outro país que o vosso.
Outro bairro, outra solidão.
Hoje como hoje, eu me crio atalhos;
eu não sou mais um de vocês,
tenho o aspecto dos mutantes; biologicamente me dou cabo
com a idéia de que sou feito da biologia: mijo, ejaculo, choro.
Antes de tudo
devemos elaborar as nossas idéias
como se fossem artefatos. Estou pronto para os moldes.
Mas ...
A Solidão...
Os moldes são de uma nova matéria, advirto,
estão fundidas desde a manhã do amanhã.
Se você não tem, deste dia o sentido relativo
da sua duração,
é inútil se atravessar
é inútil procurar
à frente de você,
porque de frente para trás, a noite é dia
mas...
A solidão...
a solidão, a solidão, a solidão !!!
Antes de tudo
as lavanderias automáticas,
aos ângulos das estradas
são impertubáveis
assim como o vermelho e o verde dos semáforos.
Patrulhas de detergente
irão declarar onde será possível
lavar isso ou aquilo que você crê.
A consciência não é outra
senão uma sucursal daquele facho
de nervos de que lhe serve o cérebro.
E portanto...
A Solidão.
O desespero é uma forma superior de crítica,
por ora nós a chamaremos ''felicidade'',
porque as palavras que vos usam
não são mais do que palavras; mas uma espécie
de condução através da qual os analfabetos têm a consciência posta.
por isso...
A solidão!
Do código civil falaremos mais
tarde. Por ora eu queria
codificar o incodificável
queria medir o poço de São Patrício
de vossas democracias.
Queria imergir no vazio absoluto
e me tornar um não dito, o não advindo, o não virgem
por defeito de lucidez. A lucidez
a tenho na roupagem
na minha roupagem!!!
__________________Léo Ferré.

[ tradução: Tullio Stefano ]

Je suis d´un autre pays que le vôtre, d´une autre quartier, d´une autre solitude.
Je m´invente aujourd´hui des chemins de traverse. Je ne suis plus de chez vous. J´attends des mutants.
Biologiquement, je m´arrange avec l´idée que je me fais de la biologie : je pisse, j´éjacule, je pleure.
Il est de toute première instance que nous façonnions nos idées comme s´il s´agissait d´objets manufacturés.
Je suis prêt à vous procurer les moules. Mais...
La solitude...
La solitude...

Les moules sont d´une texture nouvelle, je vous avertis. Ils ont été coulés demain matin.
Si vous n´avez pas, dès ce jour, le sentiment relatif de votre durée, il est inutile de vous transmettre, il est inutile de regarder devant vous car devant c´est derrière, la nuit c´est le jour. Et...
La solitude...
La solitude...
La solitude...

Il est de toute première instance que les laveries automatiques, au coin des rues, soient aussi imperturbables que les feux d´arrêt ou de voie libre.
Les flics du détersif vous indiqueront la case où il vous sera loisible de laver ce que vous croyez être votre conscience et qui n´est qu´une dépendance de l´ordinateur neurophile qui vous sert de cerveau. Et pourtant...
La solitude...
La solitude!

Le désespoir est une forme supérieure de la critique. Pour le moment, nous l´appellerons "bonheur", les mots que vous employez n´étant plus "les mots" mais une sorte de conduit à travers lequel les analphabètes se font bonne conscience. Mais...
La solitude...
La solitude...
La solitude, la solitude, la solitude...
La solitude!

Le Code Civil, nous en parlerons plus tard. Pour le moment, je voudrais codifier l´incodifiable. Je voudrais mesurer vos danaïdes démocraties. Je voudrais m´insérer dans le vide absolu et devenir le non-dit, le non-avenu, le non-vierge par manque de lucidité.
La lucidité se tient dans mon froc!
Dans mon froc!

A Escola da Poesia

A poesia contemporânea já não canta…rasteja Ela todavia tem privilégio da distinção não frequenta palavras mal afamadas, ignora-as .Só com luvas se pega nas palavras: ''menstrual'' prefere-se ''periódico'', e não se cansam de repetir que há termos médicos que não devem sair dos laboratórios e ds codex

O snobismo escolar que consiste em só empregar, em poesia, certas e determinadas palavras, em privá-las de muitas outras, sejam técnicas, médicas populares ou argóticas, faz-me lembrar o prestígio dos lavabos. Não é a pia que faz as mãos limpas nem o beija-mão que faz a ternura Não é a palavra que faz a poesia mas a poesia que faz a palavra

Os escritores que recorrem aos dedos para saber se os pés estão contados, não são poetas, são datilógrafos O poeta hoje em dia tem de pertencer a uma casta a um partido ou à ''fina-flor'' de sua capital. O poeta que não se submete é um homem mutilado

A poesia é um clamor. Deve ser ouvida como se ouve a música. Toda a poesia que apenas se destina a ser lida e fechada nos seus caracteres é uma poesia incompleta. Só as cordas vocais lhe dão o sexo, como o arco ao violino, tocando-lhe…

Mozart morreu sozinho , acompanhado de um cão à uma vala comum, um cão e os fantasmas
Renoir tinha dedos tortos de reumatismos.
 Ravel tinha um tumor que lhe sugou de vez toda a música
Beethoven era surdo!
 Um peditório aconteceu para o enterro de Bela Bertok.
Rutebeuf tinha fome!
Villon roubava para comer!
Quem se importa!

Vivemos em tempos épicos e de épico nada temos.
Vende-se musica como creme de barbear.
E para que o próprio desespero também se venda
 bastará encontrar a fórmula
Está tudo apostado: os lucros e a publicidade A clientela.
O DESESPERO QUEM O INVENTARÁ ?

Com os  aviões que levam nossas palmas ao sol .
Com os nossos gravadores que se recordam  vozes que já se calaram para nossa alma ancorada em meio a ruancontrando-nos à beira do vazio com os pés atados.  
Estamos à beira do vazio, amarrado em nossos pacotes de carne para assistir as revoluções. 

 Nunca se esqueça que há uma peso enunciando a moralidade que é sempre a moral do outro
 Os mais belos cânticos são de reinvidicação.

O verso deve fazer amor na cabeça das pessoas.
Na escola da poesia e da música ninguém aprende.
 todos se batem!
 ____________Léo Ferré.
____________________L' école de la poésie.
 [ tradução: Tullio Sartini ]

texto original:
 La poésie contemporaine ne chante plus, elle rampe

Elle a cependant le privilège de la distinction
Elle ne fréquente pas les mots mal famés, elle les ignore
On ne prend les mots qu´avec des gants
À menstruel, on préfère périodique
Et l´on va répétant qu´il est des termes médicaux qui ne doivent pas sortir des laboratoires et du codex

Le snobisme scolaire qui consiste, en poésie, à n´employer que certains mots déterminés, à la priver de certains autres, qu´ils soient techniques, médicaux, populaires ou argotiques, me fait penser au prestige du rince-doigts et du baise-main
Ce n´est pas le rince-doigts qui fait les mains propres ni le baise-main qui fait la tendresse
Ce n´est pas le mot qui fait la poésie mais la poésie qui illustre le mot
Les écrivains qui ont recours à leurs doigts pour savoir s´ils ont leur compte de pieds ne sont pas des poètes, ce sont des dactylographes

Le poète d´aujourd´hui doit être d´une caste, d´un parti ou du Tout-Paris
Le poète qui ne se soumet pas est un homme mutilé

La poésie est une clameur
Elle doit être entendue comme la musique
Toute poésie destinée à n´être que lue et enfermée dans sa typographie n´est pas finie
Elle ne prend son sexe qu´avec la corde vocale tout comme le violon prend le sien avec l´archet qui le touche

L´embrigadement est un signe des temps, de notre temps
Les hommes qui pensent en rond ont les idées courbes
Les sociétés littéraires, c´est encore la société
La pensée mise en commun est une pensée commune

Mozart est mort seul, accompagné à la fosse commune par un chien et des fantômes
Renoir avait les doigts crochus de rhumatisme
Ravel avait dans la tête une tumeur qui lui suça d´un coup toute sa musique
Beethoven était sourd
Il fallut quêter pour enterrer Bela Bartok
Rutebeuf avait faim
Villon volait pour manger
Tout le monde s´en fout!
L´art n´est pas un bureau d´anthropométrie
La lumière ne se fait que sur les tombes

Nous vivons une époque épique
Et nous n´avons plus rien d´épique
La musique se vend comme le savon à barbe
Pour que le désespoir même se vende, il ne reste qu´à en trouver la formule
Tout est prêt : les capitaux, la publicité, la clientèle
Qui donc inventera le désespoir?

Avec nos avions qui dament le pion au soleil
Avec nos magnétophones qui se souviennent de ces voix qui se sont tues
Avec nos âmes en rades au milieu des rues
Nous sommes au bord du vide, ficelés dans nos paquets de viande, à regarder passer les révolutions

N´oubliez jamais que ce qu´il y a d´encombrant dans la morale, c´est que c´est toujours la morale des autres

Les plus beaux chants sont des chants de revendication

Le vers doit faire l´amour dans la tête des populations
À l´école de la poésie, on n´apprend pas!
On se bat!

 

Declaração de amor

Ao vê-la ali na sala se deu conta, que nunca fora um homem romântico nos gestos, menos ainda com as palavras. Saiu discreto, voltou com uma rosa vermelha. Entrou em casa tímido. Aproximou-se da esposa de longos anos, balbuciando sua declaração de amor : “Eu te amo” Colocou a flor entre as mãos da amada, debruçou-se e chorou sobre o caixão. JDamasio

aquele corpo gosmando. não importa nossa idade. o amor tem sempre 14 anos. meu pulso é fino para a forçada ternura. fino para contato improvisação. desespera, Serenata. toda dança é um épico. não digo todo corpo é um épico, mas toda dança é

Luiz Felipe Leprevost

Sobre jogos com cabeças na era da informação.

A cabeça fervendo dentro de um

Microondas chamado Facebook

Ou o algoz prendendo a cabeça

Dentro do galão cheio d'água

Ou algum aluno do curso de letras

Cortando cabeças em artigos

Ou algum jornaleco dizendo

"Pq não cortamos cabeças

E empalamos os corpos?"

Ou um leitor dizendo no Face

"Pq não cortar a cabeça

Desse ou daquele poeta?"

O goleiro

Que segura a cabeça chutada

Estará salvando quem?

Alexandre França

NA TÁBUA DA BEIRADA

NALDOVELHO

Meu poema caminha

pela beirada da tábua

sem que eu tenha medo,

mas nunca permitiria

que ele caminhasse

pela tábua de beirada;

vai que ele escorrega

e revela meus segredos.

Às vezes ele confunde

privacidade com intimidade,

e existem coisas que eu não confesso

nem pra mim mesmo.

Por isto o cuidado,

pois o poema é um inconfidente,

bisbilhoteiro demais,

adora expor fragilidades.

 a morte sempre fugiu

do meu olhar de kabul:

o meu olhar é um fuzil."

RR

eu sempre fui ao coração das coisas

revelei minhas tripas aos insensatos

e velejei pelos mares mais torpes

em busca da ciranda."

RR

sou mal

você sabe:

te fiz sangrar

disse coisas

obscenas e absurdas

pra queimar a tua pele

não alimento lobos

por pura falta deles

e sei que

homens e mulheres

somos débeis

todos

Carlos Moreira

tenho dedos apontados

em todas as direções

no espelho frutificam

meus pecados

sou um homem só

e triste como deve ser

um homem

chegarei longe

na estrada de mim mesmo

mas a que distância

estarei da tua fronteira

.Carlos Moreira

senhora dos assuntos renegados:

vos trago a nudez do meu silêncio

vos digo de um amor incandescente

vos entrego as portas desta noite."

RR

se os arcabouços meus em vós levásseis

e se dormísseis no meu louco porto

e mais amásseis o meu antro torto

e se acordásseis meu poema morto

faríeis meus duelos bem mais fáceis."

RR

Na Escuridão, Amanhã.

"Eu, na garupa do inerte pangaré, estampo a expressão do desespero. Você sempre me disse isso. É a única frase tua que ficou: 'Você é um desesperado, meu filho'. Esse é o legado que me resta. Além, é claro, desta vontade insaciável de destruição e esquecimento. Foi o desespero que me trouxe até aqui. É o desespero que me move." ~ Rogério Pereira, em Na Escuridão, Amanhã.

DESEJOS

Ao vê-la naqueles trajes, não resistiu:

— Venha, estamos a sós, senta aqui do meu lado.

— Não, por favor! Me respeite, sou uma freira.

— Eu sei, por isso que eu te quero, continua sendo uma mulher.

— Respeite meu hábito!

— Respeito você o meu e o seu desejo.

— Sou noiva de Cristo.

— Seja noiva dele, não me importo desde que seja minha amante. Vem...?

— Não posso, entreguei minha alma a Deus.

— Ótimo, Não quero sua alma, ele fica com ela e eu com seu corpo.

— Não! Por favor, não chegue perto.

— Sim! Deixa eu te mostrar os prazeres da carne.

— Não fale assim, parece coisa de Satanás!.

— Não vamos colocar Deus nem o diabo na nossa transa, ficara broxante. Isso é coisa de homem e de mulher.

— Não chegue mais perto, não... Não, não vou resistir! Aqui é um lugar sagrado...

— Hum... Todos os lugares onde se pode fazer amor são sagrados.

— Que está fazendo seu louco? Está rasgando meu hábito com seus dentes, assim eu não...

— Sim, sim...

— Ai! Não, sim... sim.

Meia hora depois, ela diz:

— E agora, como vai ficar, o que vamos fazer?

— Não esquente, relaxa... Foi bom?

— Hum!... Demais! Mas, como vou fazer pra devolver hábito para loja de fantasias? Você arrancou todos os botões.

— Amanhã veremos. E o Junior, melhorou da tosse, amor?

JDamasio - A compota de Pimenta e outros Contos "puramente" Picantes 2009

um chicletes colado na volta

entupido de palavras grudentas

passado que jorra e viscoso

demora entre o asfalto e a sola

mentindo o caminho

dizendo o meu nome

pregando os meus passos

no chão.

um cão latindo em seu canil

a saudade -

mascar mascar a procura do açúcar

que há horas nossa boca diluiu

Alexandre França

Ele disse no pé
mas a bola não
ouviu.

No ouvido da bola
um assovio cortou
a jogada.

No relvado as redes
gritaram

Levaram um tiro de esquina

Um verdadeiro golo espírita !

Wilson Roberto Nogueira

Futebol não muda.

Por mais que se insista e lute,

tudo nele é chute.

.

a. a. de assis

tudo que se parece com o amor, pode que seja

e sigo arremessado pássaro vivo num precipício

ensaiando uma orquestra de beijos

beber não é mais um bom amigo

tendo uma crise de ansiedade, rivotril a berceuse

cada lágrima é uma lâmina que eu choro

fiquei tão burro de uma hora pra outra

por dormir na parte de trás dos seus joelhos

ser sozinho é não ter confidentes

beber não deveria ser um bom amigo

devíamos vir como que com aquelas

barras antipânico dentro da gente

Luiz Felipe Leprevost

À crescer -Arte

Do sexto sentido

Em versos que ardem

Fermenta-se a massa

O verbo e a metáfora

Para a arte de escrever

Queira ou não queira

Sinta-se

-Síntese

Em casa - A cuca já cheira

Aí é outra Arte!

Lisa Köe

o meu corpo

é onde escrevo

em qualquer chão

me deito

os carros passam

sobre o meu corpo

máquina muda

esqueço

leio um poema

a música atormenta

o meu corpo estreito

em cada rio

que não navego

meu sonho ideal

o meu corpo

desaparece

como uma folha

ou qualquer coisa

papel ao vento

os prédios me olham

em silêncio

jussara Salazar

Como todo o real

é espesso.

Aquele rio

é espesso e real.

Como uma maçã

é espessa.

Como um cachorro

é mais espesso do que uma maçã.

Como é mais espesso

o sangue do cachorro

do que o próprio cachorro.

Como é mais espesso

um homem

do que o sangue de um cachorro.

Como é muito mais espesso

o sangue de um homem

do que o sonho de um homem.

Espesso

como uma maçã é espessa.

Como uma maçã

é muito mais espessa

se um homem a come

do que se um homem a vê.

Como é ainda mais espessa

se a fome a come.

Como é ainda muito mais espessa

se não a pode comer

a fome que a vê.

[cabral cabra cabralino...discurso do Capibaribe

Jussara Salazar

Até o capim tem sentimentos

Até o capim tem sentimentos

Sinto. Os carrapatos sentem.

E como sente o cão danado!

É. O sentimento há até nos

vermes que farão da minha

carne o suco, o pó, o quase nada.

E daí que em cada aurora

pode acontece alvoradas,

as amenidades retomadas

ao gosto ou desgosto ou cio

ou qualquer tipo de esperneio.

A novidade para seu senso

que nem é tão bom ou ruim,

apenas assim tão comum...

é constatar que sentimento

não é algo exclusivo da sua

espécie maravilhosa, as feias

lombrigas do corpo mais viu

têm o sentir por natureza;

é reconhecer nas rasteiras

gramas sob as bostas dos

bois, cavalos, garças, porcos...

sentem, sente, sentem;

é compreender o simples

e interessante da vida...

sentimento não significa

a emoção perante o fato.

Ao olhar o seu olhar arregaçado

vejo o seu embrulhar da mente,

ao sentir o frio da hora...

não esboçando emoção

pela dor daqueles que ignora.

Juleni Andrade

● minha unica ambição ●

● era deixar um nome mas a natureza ●

● não me foi benefica ●

● nunca fui dotado ●

● de nenhum talento especial ●

● ou força de carater ●

● q me ajudasse a vencer ●

● os obstaculos ●

● da vida ●

● mas deixar um nome ●

● se tornou ●

● minha loucura ●

● obsessão q deformava os sonhos ●

● e tornava desprezivel ●

● qualquer outro desejo ●

● durante muitos anos não soube o q fazer ●

● ficava boiando na existencia ●

● sem me decidir a começar nada ●

● apenas a loucura de deixar um nome ●

● ?mas como alguem nulo e vazio ●

● poderia empreender tamanha tarefa ●

● não fui preparado pra nada ●

● muito menos pra esse ●

● empreendimento ●

● somente viver era insuportavel ●

● dai comecei a escrever meu nome ●

● nas paredes da cidade ●

● é verdade q aqui chove muito ●

● e todos os dias os nomes ●

● logo logo somem ●

● mas assim ●

● q a chuva passa ●

● recomeço meu trabalho ●

● talvez um dia de tanto perseverar ●

● um desses nomes permaneça ●

● depois da chuva ●

Alberto Lins Caldas

Tudo o que espero é reencontra-la, Não tenho certezas, a vida é incerta! Mas gostaria de falar-lhe tudo que ficou engasgado! Foram anos ao seu lado, muito ouvi, pouco falei! Quando pensei que poderei extravasar meus sentimentos , você se foi, foi embora de mansinho, na calada da noite, enquanto dormia, não se despediu, a vida é mesmo incerta! Pois bem, fique sabendo, por tudo que me fez passar nesses mais de trinta anos de casamento, espero poder olhar bem nos seus olhos, seja em qualquer tempo e espaço, dizer-lhe,entre outras coisas, sem nenhum constrangimento: Eu te amo, minha velha menina!!! JD

Todas as mulheres queriam ser Bárbara, foi o que me segredou a mais próxima de mim, caminhando ao meu lado pela areia... Eu disse a ela que estava muito difícil encontrar azeitonas na praia, durante o percurso inteiro, vi apenas uma encravada na areia suja. No mais, era uma sujeira que a onda atirava restos de redes de pescadores e sargaços. Não havia sol e era em algum lugar da Bahia, e todo mundo queria ser Bárbara e eu era Bárbara, tinha certeza disto. Na casa o perfume de plantas e ervas tornava o ar quase sólido, e as pessoas preparavam uma festa. E crianças corriam e se divertiam menos o menino quieto, pequeno, de cabelos longos, vestido como um garoto do século XIX, de suspensórios e calça nos joelhos. Encantei-me com ele, e não deixaram que eu o tirasse do quarto, era uma cama antiga e um menino que queria brincar, proibido de brincar. Entre as cenas de ciúmes de um casal, deixo a casa, pensando em onde estaria Calabar? No caminho conchas violáceas, finas e transparentes estão espalhadas pela areia, coloco em uma pequena cesta de vime, e sigo me encantando com a cor das conchas, suas formas estranhas...

Bárbara Lia da série "Somnu"

Aqui,

redes em pânico

pescam esqueletos no mar

esquadras - descobrimento

espinhas de peixe convento

cabrálias esperas

relento

escamas secas no prato

e um cheiro podre no

AR

caranguejos explodem mangues em pólvora

Ovo de Colombo quebrado

areia branca inferno livre

Rimbaud - África virgem

carne na cruz dos escombros

trapos balançam varais

telhados bóiam nas ondas

tijolos afundando náufragos

último suspiro da bomba

na boca incerta da barra

esgoto fétido do mundo

grafando lentes na marra

imagens daqui saqueadas

Jerusalém pagã visitada

Atafona.Pontal.Grussaí

as crianças são testemunhas:

Jesus Cristo não passou por aqui

Miles Davis fisgou na agulha

Oscar no foco de palha

cobra de vidro sangue na fagulha

carne de peixe maracangalha

que mar eu bebo na telha

que a minha língua não tralha?

penúltima dose de pólvora

palmeira subindo a maralha

punhal trincheira na trilha

cortando o pano a navalha

fatal daqui Pernambuco

Atafona.Pontal.Grussaí

as crianças são testemunhas:

Mallarmè passou por aqui.

bebo teu fato em fogo

punhal na ova do bar

palhoças ao sol fevereiro

aluga-se teu brejo no mar

o preço nem Deus nem sabre

sementes de bagre no porto

a porca no sujo quintal

plástico de lixo nos mangues

que mar eu bebo afinal?

Artur Gomes

www.goytacity.blogspot.com

Sonhei que estava em um lugar, um bar. Em uma mesa com muitas pessoas. Eu não as conhecia, mas, no sonho eram minhas amigas. Então, ele chegou: Caetano Veloso. Ele sentou-se ao meu lado como quem está interessado. Eu estava feliz, ficamos ali conversando e brincando. Ele estava mais jovem que agora, mas, não tinha aquela cara de menino. De cabelos curtos, roupa marrom. Ele estava sério e sensual. Então, alguém me chamou e pediu para ajudar um amigo. Ele precisava ir até sua casa apanhar algo e íamos levá-lo. Eu não queria deixar Caetano. Levamos aquele homem moreno, de protuberante barriga até um lugar. Ele pediu que entrássemos. Era uma casa cheia de homens obesos e o homem que levamos disse que eu tinha que comprar uma pizza que ele fazia. Mas, ela era horrível. A pizza estava sem assar. Era pequena, e o homem dizia que ela custava sessenta reais. Eu argumentava que era muito caro para uma pizza naquelas condições. Eu só queria voltar, pois lá onde Caetano estava ele procurava por mim. E eu fiquei ali, naquela casa velha, discutindo com um cara chato, sobre uma pizza que eu não queria. E Caetano esperando por mim...

Somnu - Bárbara Lia.

Alguns estão aqui para lutar,

para competir

perder ou ganhar.

Eu estou aqui de passagem

E vim sem bilhete!

Rubens Jardim

Pensei “sol” o dia inteiro. O sono só chegou de madrugada e você entrou no meu sonho com o mesmo silêncio antigo que era seu caminhar diante de mim naquele espaço onde te via. No sonho você atravessou uma plateia pequena de um teatro pequeno e ignorou o palco e as pessoas. Meu olhar te acompanhou, embevecida. Alguém sussurrou que teu nome era Élio, sem H. Não sei como, mas, no sonho eu sabia que era sem H. Só tinha que ser Élio, Hélius. A personificação do sol. Então eu sorri e em seguida acordei e fiquei triste. Queria seguir teus passos dentro daquele sonho, para onde você fosse. Queria que, displicente, deixasses cair tua mão. Eu a tomaria, jamais a soltaria, ia seguir mãos dadas com o sol, Élio. Você. Que sabe que eu gosto de te chamar com outras quatro pequeninas letras – mantra que eu amo.

Bárbara Lia da série "Somnu"

● depois duma longa e profunda peregrinação ●

● incitados da insaciavel cobiça de gozo e aventura ●

● quase perdidos em muitos anos por esse deserto ●

● chegamos ha uma montanha tão elevada ●

● q parecia assim como um paraiso de luz e pedra ●

● um trono ao vento e a essas mesmas estrelas ●

● ninguem daqueles reflexos podia afastar os olhos ●

● principalmente porq começamos crendo em tudo ●

● e terminamos sabendo de tudo a crua razão ●

● das aguas e na tranquilidade do tempo sonhamos ●

● e dizemos roucos "as minas são inatingiveis" ●

● ou com alegria "as minas são insaciaveis" ●

● começamos reis e findamos ratos assim ●

● roendo migalhas de pão com uma lingua dura ●

● uma lingua infeliz uma lingua so dos outros ●

● tres dias caminhamos rio abaixo e nas margens ●

● topamos com uma cachoeira de tanto estrondo ●

● pela força das aguas e resistencia q nos calamos ●

● da parte do oriente desta agua tão quebrada ●

● achamos varias cavernas e medonhas covas ●

● sem esse medo q hoje e agora nos acompanha ●

● fizemos a experiencia das suas profundidades ●

● com muitas cordas imensas e muito fortes ●

● mas nunca pudemos topar com o centro ●

● achamos tambem algumas pedras e terras raras ●

● matamos e morremos como baratas e pulgas ●

● pelos ideais da coroa da cruz e das boas casas ●

● nada de nada ao final foi nossa vida e honra ●

● agora essas cidades abandonadas e a miseria ●

● começamos reis e findamos ratos assim ●

● não vale mais a coisa viva a coisa esperta e viva ●

● a finura de tudo q luta respira e refaz a coisa vida ●

● o vivido nem o q se ha de se viver porq so ha morte ●

● essa morte essa morte toda com asas abertas ●

● isso q sussurra como se gritasse "começam reis ●

● findam todos ratos assim roendo uns aos outros" ●

*alberto lins  caldas

A Puta

"O seu corpo não conhece o corpo de um homem, não conhece as exigências de um macho, você não sabe o que fazer com um macho, não sabe sentar num pau, seu corpo foi feito para lambuzar as fêmeas. Esqueça essa bobagem, eu te imploro! A sua buceta é gasta demais pra fazer curva, ela só traz ranhuras, cistos, vincos estreitos e escuros. Não leve esse menino para esse labirinto. Você gastou tempo demais fuçando o próprio corpo, não queira oferecer a ele um fruto envenenado." 

Márcia Barbieri

flor, paisagem, rosto, concha, tela

com o cio a pisar nos meus ouvidos

essa mulher é um riso e uma cadela.

seu sopro e sua carne, eu caibo nela."

RR

apagaram o meu rosto por aqui

-uma cara de fogo e argamassa

com um olho de lenha e de fumaça-

o que fiz com o meu corpo que eu não vi?"

RR

PARALELOS

Amizades

Raras

Teias

Inteiras

Costuram

Uni-versos

Ligam

Atos

Re-versos

Íntimos

Destinos

Antigos

Domínios

ELOS

Somamos

-Paralelos

Particular-

Idades somamos

Amizades -Elos.

Lisa Köe

Sou brasileiro. Caso me adequasse ao momento diria estar orgulhoso por isso. Seria mentira. Apenas me envaideço por feitos meus. Nasci aqui por responsabilidade exclusiva dos velhos. Mas como todos parecem gostar de adjetivos, sinto-me na obrigação de encontrar um que me classifique. Troco o orgulhoso por tranquilo. Sou brasileiro tranquilo. Não me ufano ou ando por aí enfeitado de verde e amarelo feito papagaio, mas gosto do meu país. Conheço todos os estados e capitais, um grande número de cidades. Considero o Rio de Janeiro o lugar mais bonito do mundo, e olhe que já viajei bastante. Povo bacana, recebemos com simpatia as pessoas. Comemos bem. Não troco arroz com feijão por delícias importadas. Amo nossa língua, sempre que a escuto fico feliz. Escrevo em português do Brasil. Verei os jogos da seleção como faço sempre. Sofrendo, acompanhando as jogadas, torcendo muito. Se ganhar ficarei feliz, gosto do Felipão. Afinal, a seleção brasileira é quase tão bonita quanto o Santos.

Ricardo Ramos Filho

poeta que da vida fez pedaço

ando em tropel nas ruas da cidade

como um bêbado recolhe o seu espaço.

balanço o corpo. a mente é um bagaço

que esgana vilania nas vielas.

o cérebro é pagão. a mão, feita de aço."

RR

PASSAGENS

Acautela-te ao me amar, meu amor

Que um dia parto desta vida

Estarei longe pra abraçar-te a dor

No silente dia da despedida

Mas põe na vida toda tua esperança

Olha a tudo como um bem celeste

Amor, e luta, por manter sempre a lembrança

De todo o bem em mim que tiveste

Lavra a terra, conduz o gado

E ama, que de nada serás falto

Mas não esquece, bem amado

De mirar sempre teu olhar ao alto

(by Juliana Corrêa - 2008)

O AMOR SE VAI PELA MESMA VIA QUE VEM

Uma coisa invisível está perecendo no mundo,

um amor não maior que uma música.

(Jorge Luis Borges)

1º movimento

tudo muito rápido toda

tímida capto todo

torto rapto

um breve cintilar de lábios

da cor escarlate do mesmo esmalte

das unhas que laceravam a pele do peito enquanto

os olhos diziam que eu era tudo

e que nada nos separaria

2º movimento

toda boca

úmida toda loba

cínica toda mímica mínima

todo espanto tanto encanto pra tudo

terminar em nada

esse nada que nada sara e me atira

outra vez no fundo do poço enquanto

estrelas migram lá fora

Ademir Assunção

(poema escrito em dezembro de 1999)

Eu não tive tempo para ler todos os livros que você me emprestou

Nem para entender a tua esquizofrenia

Não tive tempo para fechar a porta sem que você acordasse dos

pesadelos que há anos te acompanham

Eu não tive tempo de caminhar em tua direção

Não existe nada como esperar por um tempo que jamais voltará atrás

E assim eu sigo com a minha vida

Caminhando sem chão

E sem dúvidas, nem certezas

De mais nada.

Alexandra Barcellos

Adriana Zapparoli

- e bastavam 24 horas na ausência do cloridrato para o íleo nublado surgir em safira entre suas taras. entre suas tiras. as suas fitas, todas pelo ralo. e bastavam 48 horas guilhotinas e seu humor de alícia-anfetamínica se extinguia pelo átrio entre o herpes e a queda de saliva ... os primeiros sinais e o amor.

A Puta

"Um dia ele se injuriou, enxugou o chão com a língua, tomou urina, comeu as próprias fezes, raspou o casco que tomava a superfície da sua pele, cavou um pouco mais o fosso, procurou água, matou os bichos que se escondiam nos cantos, removeu o limbo das paredes, arrancou as unhas encravadas com os dentes, gravou os dentes nas minhas costas, não se conteve, engordou, alargou os ombros, esticou o pau, eles mal cabiam na pequena latrina. Limpou a ferrugem, cuspiu pro lado de dentro da boca, não mais no meu sexo, destrancou a porta e se foi. Soltei um último gemido, não mais de prazer, embora me masturbasse enquanto ele partia, pois tinha me acostumado ao amor fácil."

Márcia Barbieri