CELULAROSE?

José Marins

     Existe neurose, lordose, artrose. Mas você sabe o que é celularose?

Inicialmente é apenas uma palavra que acabo de inventar. Isto porque

não encontro uma expressão para designar essa febre por telefone

celular. Não quero chamar de mania por celular, é muito mais grave.

     Passou na TV, eu vi, você deve ter visto também, talvez nem reparou.

A velhinha disse sorrindo ter dois desses aparelhinhos de telefone celular.

Não entendi. Por que dois? Ela foi mostrar e não conseguiu localizar dentro

da bolsa, ficou meio sem graça só mostrando um. Então, o repórter deu a

idéia: ligar para o número daquele outro celular. O bicho tocou dentro da

bolsa e a doce senhora o localizou. A coisa berrava uma daquelas

insuportáveis musiquinhas.

     Eu estava voltando para casa de ônibus, quando no banco detrás a

mocinha ligou o celular: “Mãe, tô indo. Onde estou? Onde! Estou no

ônibus, onde poderia? No ônibus de sempre, mãe!”

     A mãe se levantou lá na frente e deu tchauzinho para a filha. As duas

estavam no mesmo ônibus. Eu pensei que a menina se levantaria e prosseguiria

a conversa lá, junto da mãe. Que nada, elas continuaram conversando pelo telefone

mesmo.

     Um amigo me contou que na igreja, antes de começar a missa, o comentarista

pediu aos portadores de celulares que os mantivessem desligados durante a celebração.

Súbito um deles soou. Era justamente o dele. Foi impossível conter o riso.

     Outro dia, um cliente insistiu duas vezes numa ligação via celular. “Deve estar

com problemas, não completa.”  Em seguida deu uma risadinha sem graça, ele

estava ligando para o próprio número.

     Celularose, a febre do uso indiscriminado do monstrengo. Eu, hem? Tô fora!

ENCERRAMOS O ANO DE 2017.

Feliz  Natal e Próspero Ano  Novo !

E tenho dentro de mim

E tenho dentro de mim

Um pouco de tudo

Dores

Flagelos

Amores

Esperanças guardadas

Distancias que pesam

Sentimentos que esperam

Passos

Correntes

Infinitos pesarem

Beijos lilases

Fio de incerteza

Um peito abafado

Dias de outrora

Versos

Palavras

Sussurros

Vestígio de mar

Rosas na face

E um grito preso

na garganta da alma

Lou Witt

BLUES DO ANJO DA HISTÓRIA

olho pros lados

olho pra cima

não vejo nada

só o anjo da história e seu cortejo de cinzas

onde quer que eu vá

é a mesma história

não há vagas

não há quartos

volte amanhã

volte mais tarde

volte nunca

e o anjo da história

tocando seu banjo

sobre as ruínas de babel

& roma & bizâncio & paris & nova york

não dá mais

meus pés estão rasgados

minha roupa é um manto roto

e não tenho pás

pra enterrar tantos corpos

enquanto isso o anjo da história

com um sorriso de lado

me diz:

ei, idiota, por que você não faz um poema?

ei, idiota, por que você não faz um poema?

não dá, as palavras sumiram

só sei que vou andar

até acabarem todas as estradas

todas as rotas todas a trilhas todas as rimas

olho pros lados

olho pra cima

não vejo nada

oh, baby, não vejo nada

só as sobras e as sombras

de nossa desolação

e o anjo da história

em cima do empire state

tocando um blues

um velho blues

com seu banjo de uma corda só:

ei, idiota, por que você não faz um poema?

ei, idiota, por que você não faz um poema?

Otto Leopoldo Winck

O amor entre a loucura e a razão

A minha loucura pede: “vá a busca desse amor!”

A razão fala: ”Cuidado! Mal tudo começou!”

A minha loucura diz: “Largue tudo e lute por ela!”

E a razão: “Se lembre dos contos de Cinderela!”

A loucura implora: “A vida é só uma meu chapa!”

A razão insiste: “Cuidado para não lhe baterem a porta!”

A loucura manda email: “Se perdê-la terás eterno pesadelo!”

E a razão pelo MSN tecla: “Não seja tão ingênuo!”

A loucura agora envia torpedo: “Ame loucamente, você tem direito!”

A razão diz: “Isso são coisas de mau conselheiro!”

E assim segue a vida entre o fogo e a palha,

Entre o todo e a partilha,

Entre o deserto e a água,

Entre o sim e o não.

E o tempo está passando...

E só sei que continuo te amando...

Independente de ser entre a loucura e a razão.

(Nelson Rodrigues de Barros)

A Morte

Coração inacabado, inda orvalhado

Em ritmo fleumático, compassado

De afectos e de agravos desgastado

De luares e poentes devastado

Sonhos, ideais nunca alcançados

Olores sabidos, sorvidos, aspirados

Rosas que nunca foram desfolhadas

Pétalas não tocadas, não cheiradas

Brisas, ventos, tempestades trovoadas

Raios de sol, estrelas cadentes

Beijos ofegantes, amores quentes

Paixões, ilusões, desilusões

Pradarias, alegrias, melodias

Saudades, despedidas e partidas

Amizades, camaradas, gargalhadas

Tristezas, dor, amargura, desventuras

Uma casa, o céu azul, o infinito

Mares de prata, areias brancas

Prados verdes, jardins matizados

Revolta, raiva, vazio, impotência

Sensação de fim é acabado

O tempo breve, efémero, mal usado

Latejando, um sopro, uma lembrança

Um Deus, um rosto, uma luz

Uma prece, a fé a confiança

A lágrima, a leveza, uma esperança.

Mariana Goinhas

A porta de casa

X

Em minha casa,a porta da rua,

Eu pendurei um sinal,

Que diz,a minha casa e tua,

Se acaso,não vens por mal

X

E um outro na janela,

Que diz,vem-me ver,

Para quando passar ela,

Não me conseguir,esquecer

X

Coloquei outro,ao peito,

Que diz,sou gente,

Para que me tenham respeito,

E me tratem,de forma decente

X

Pendurado no telhado,

Há outro,que diz assim,

Deixa-me estar descansado,

E nem,te lembres de mim

X

E ao lado,de um osso roído,

Escrevi,não há dinheiro,nem esperança,

Meus senhores,estou falid,

Mas esse,e,so para as finanças.

Antonio Pinto L               

LÁ...

Elane Tomich

Lá é tão longe do mundo,

onde acaba o arrepio,

a quina do meio-fio,

espírito do olhar mais fundo.

onde no abismo desmaio,

o final do latifúndio

em tanto chão de saudade

o teu olhar de soslaio.

Primeira gota do rio,

o medo do poço fundo

de onde o vento é oriundo,

meia-volta de desvios.

muito além da saciedade

vontade em eterno gerúndio

onde, de amor, desmaio.

(06 / 2006)

Tomem la como sinto a democracia que tanto apregoam os príncipes

Tento,mas não consigo,

Ser igual a ti,grande senhor

X

Tu,tens educação,

tens certezas,

e a sombra,da tua mao,

tras de comer,as nossas mesas

X

Tens boa figura,

De gente bem vestida,

Eu,de muito,so amargura,

Sou uma alma vencida

X

Ate nossos filhos são diferentes,

Os teus,são finos,

Filhos de boas gentes,

Os meus,malvados,e libertinos

X

Os teus,nascidos para governar,

Construir nossos destinos,

Os meu,são para trabalhar,

Nem precisam ser meninos

X

Nunca seremos guais,

O meu sangue não presta,

Olha bem,ve os meus pais,

Dos filhos,olha o que resta

X

Qual universidade?

A das ruas de Lisboa?

Aulas de adversidade,

Soa mal isto,não soa?

X

Meu rei patrão,

Se quizer minha mulher,

Nos não diremos que não,

Basta so dizer que quer

X

E serei teu escravo felizmente,

E a meus filhos,ensinarei,

A amar a tua gente,

E a respeitar a tua lei

X

Tua sombra beijarão,

Não desejarao nada mais,

E somente,ambicionarão,

Ser mais um,dos teus serviçais

 António Pinto

PENSAVENTOS

 - A porta da mentira pode ser de ferro. Mas a verdade traz maçaricos nos dedos.

 Evandro Souza Gomes  

Dialogando com o Octávio Santana:

O que sou

Sou paredões de pedra abraçando ecos

Vozes pronunciadas no passado

E que ainda sobrevivem em meu presente sólido e inconsciente

Sou metáforas rochosas que brincam com ecos alheios

Como um vale brinca com as vozes dos outros

Sou a Paris que é um estado de espírito,

Uma abstração palpável e inconquistável que só se rende à vida

Sou sentidos e formas em estado consonântico e vocálico

Que se entregam à prosódia do sentir,

Ao ritmo sonhador que engorda Tesouros Secretos

Sou a sombra que se agarra em tudo o que ouve e compreende,

Sou o que os surpreende sempre que posso e sempre que me deixam,

Como Puck surpreende ─ quando pode ─ a platéia grega universalmente feliz

Sou a ponte de braços sobre o Sena que os toca com a volúpia

De um condenado à Sibéria

Sou a grandeza de ser tantos seres ao mesmo tempo na mente

Sou o que quer lírios, o que quer rosas, por dentro e por fora

Sou o inatingível que também ecoava Whitman e era o Paradoxo

Sou a enxada e a roda dentada todas juntas num armazém

Sou a Argentina num labirinto

O Japão dentro de um tanka

A Inglaterra que se desterra para fazer versos na Itália

Sou a saudade no vento do oeste!

Sou um filme de faroeste aos olhos de um menino

Sou a fortuna do campo trovejante

O portador da alegria ao bar do Simpson

A voz do papagaio de Stevenson

A aventura, o mistério, a alegria que visita a hospedaria

Eu sou a continuação dos canhões

O ruído da grama que cresce na Rússia

O amor entre a guerra e Otavio Paz

A pureza e o pecado, a nobreza e a mesquinhez

A conciliação, a paixão

A mão de Jean Valjean roubando pão

Sou o som do machado de Raskolnikov

Sou a autocomiseração de Marmieladov,

As lágrimas de Sonietchka

A amizade de Razumikim

Sou a vingança de Dantés

A espada heróica de um escocês

As vicissitudes de um quadro

As virtudes de Rousseau em Kurosawa

Sou essa ânsia sinestésica que escuta as palavras com os olhos

Que sorve as palavras com o ouvido

E digere, no coração, palavras

Palavras que não são minhas

Porque já pertencentes, agora, à Humanidade

Sou esse eco de vontade infinita chamada poema

E, penetrando cada sentido e percorrendo cada estrada do espírito

Meu leitor querido e minha leitora querida

Como o mais belo parasita do mundo, em troca da vida que me presenteiam

Ensino-os ─ sempre no presente ─

A saborear, na língua, todo o significado e toda a grandeza do que sou em vocês

Para sempre, até que me esqueçam.

André de Castro

Energia estática dos corpos em repouso.

Eletro-encéfalo-gráficos

Transmutados em caos

Luas das oficinas galácticas

Nuances do mal

Que em portes de armas

Negligenciam o carnaval

Da carne no fogo do fogo

Do jogo luar e paz em

Vitupérios e sinal

Teus deuses laicos

Pelas perdas mártir

Lógica e revolução

Perdes a razão

E afugentas o amor

Pelos quatro cantos

Da solidão formal

Cada passo que dás

Dás dados darão

Doze tiros no escuro

Escuro breu no claro

Desvão

Serve seguir pela via

Sempre iria e segue

Suave e são

Sossobra pterodáctilo

No cantinho do universo

Da disciplina cósmica

Em verter segundo o pão

Pois de metáfora

Em símbolo segue o caule

Vasto, sensório, poluente

E a gente que sente

Não sente quanto eu

Ou como é, ser

Se pleno de sóis,

Pleno de teclas,

Calcificado de lágrimas,

Leitor.

Sempre brisa, frisa que jaz

E celebra contumaz assaz

Sermão da montanha

Em que me evaporo

Pelos poros do teu devir

Chora, cora, demora

E não me namora

O ato falho mais clichê

Sigo os ditames da perfeição

Moral e estética,

Que me doutrina

Rio acima

Levo mensagens de paz

De guerra e da Terra

E de além.

Volte a habitar meus olhos

Volte a sonhar meu sonho

Volte a doutrinar o brado

Que autoriza

O céu a cobrir o mundo

Com o calor do sol.

               

ACM

Intolerancia.

Caminhar sobre escombros e destroços,

Vendo o quadro antes belo destruído,

Vendo sonhos transformados em fumaça,

Sob os turbantes dos mercadores de desgraça;

Ou dos conluios do ser mais evoluído,

Que em cuja mente não tem mais que pão dormido.

Numa luta que parece não ter fim,

Como se a vida fosse parte de um jogo,

E o pano verde é o teatro da guerra;

E as fichas as cimitarras de fogo,

Que cada vez mais destroem a nossa terra...

Tudo em nome de um deus desconhecido.

O amor um sentimento esquecido,

A intolerância ocupando os espaços,

O sorriso é sonegado e escondido,

Só nas lutas aparecem os abraços;

Os jardins servem como esconderijos...

O irmão nega o pão ao irmão falido.

O perdão é negado por suspeita,

E o bordão vai guiando sem sentido,

O abismo vai ficando mais profundo,

O Arquiteto que projetou o mundo...

Tem o Nome vendido no mercado,

Quando não é totalmente esquecido.

José Tavares

almaxpoesia.blogspot.com 

MITOSOFIA

Goulart Gomes             

Como o rito cria o mito

reinventamos os deuses.

Eu, me imito.

ADEUS

 (Eugénio de Andrade)

Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,

e o que nos ficou não chega

para afastar o frio de quatro paredes.

Gastámos tudo menos o silêncio.

Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,

gastámos as mãos à força de as apertarmos,

gastámos o relógio e as pedras das esquinas

em esperas inúteis.

Meto as mãos nas algibeiras e não encontro nada.

Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro;

era como se todas as coisas fossem minhas:

quanto mais te dava mais tinha para te dar.

Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes.

E eu acreditava.

Acreditava,

porque ao teu lado

todas as coisas eram possíveis.

Mas isso era no tempo dos segredos,

era no tempo em que o teu corpo era um aquário,

era no tempo em que os meus olhos

eram realmente peixes verdes.

Hoje são apenas os meus olhos.

É pouco, mas é verdade,

uns olhos como todos os outros.

Já gastámos as palavras.

Quando agora digo: "meu amor",

já se não passa absolutamente nada.

E no entanto, antes das palavras gastas,

tenho a certeza

que todas as coisas estremeciam

só de murmurar o teu nome

no silêncio do meu coração.

Não temos já nada para dar.

Dentro de ti

não há nada que me peça água.

O passado é inútil como um trapo.

E já te disse: as palavras estão gastas.

Adeus.

Miguel Torga e o Gerês...

Nota: Trata-se aqui de um pequeno trabalho que, a pedido e para mim próprio, venho executando, com o objectivo de mostrar o caracter do Poeta acentuado pela vertente regionalista, como se pode ler em toda a sua Obra...

A ideia surgiu não por uma minha qualquer qualificação, mas talvez exactamente por isso – para, utilizando a linguagem facil de quem pouco sabe, conseguir prender a atenção e o interêsse de quem quere ouvir e aprender...mas sem gastos de tempo exagerados ou de muita atenção...

E se, com êsses objectivo, mais alguém houver que queira ajudar na tarefa...será muito bem vindo.

M.P.Sepúlveda

Introdução Preparatória:

O objectivo destas notas foi de criar um Texto Final passivel de ser dividido em partes, para tornar viavel a sua apresentação e dar tempo à sua compilação...

Trata-se pois de um texto despretencioso reportando elementos recolhidos de forma despreocupada, visando tentar dar uma imagem de algum modo clara daquelas facetas do caracter do Poeta Miguel Torga, que tanto concorreram para o tornar uma personagem exemplar e impar na Literatura Portuguesa, mas conscientemente limitada, face à riqueza do Universo da sua Vida Literária, tanto na Temática como na abrangência de Locais e Espaços por onde caminhou...

Mas limitando-me ao Concelho de Terras de Bouro e ao Livro consultado, esta tarefa de recolha de informação tornou-se-me bem mais facil, e até mais avisado para quem não é um “expert”, permitindo-me mesmo tentar a graça de compilar e organizar estas notas, misturando intencionalmente Escritos e Poemas...sem qualquer preocupação de coorelação.

Notasobre o Título:

Miguel Torga e o Gerês...

(elementos retirados da Obra...”Antologia (Diário)...Extractos relativos a Terras de Bouro”...)

Edição da Câmara Municipal de Terras de Bouro

Nascido e vivendo quase em permanência neste Norte de Portugal entre serras e penedos, no chamado Alto-Douro, foi um dos Escritores e Poetas Portugueses recentes que, na minha opinião, apaixonadamente mais e melhor nos falou e deixou registos deste Interior Norte Rural do nosso País, região sempre tão esquecida por outros Iguais e por todos nós em geral...

E o Gerês, tão belo e tão próximo, foi por ele amiudadamente visitado e registado nos Diários, através de Poemas e de Escritos.

Neles, falava assim:

Gerez,Banco do Ramalho,17 de Agosto de 1942 – Deste monstruoso sofá em que a posteridade transformou uma singela pedra onde o bom do Ramalho costumava sentar-se, e com o sol melancólico a cair ao longe sobre o Cávado, penso na crueldade do destino para com certos homens e certos países. Então o saudável autor das “Farpas”, o higiénico caixeiro viajante do bom gosto pátrio, não mereceria num recanto da sua terra, onde ele leu, escreveu e descansou, outra coisa que não fosse um mausoléu?! Pois não seria mais puro, mais leal e mais de acordo com o que ele nos ensinou, deixar neste sítio a mesma lage que o conheceu, do que lavra-la, pôr-lhe uns tocheiros em cima, e fazer dela, que foi possivemente uma almofada sideral, a triste e agoirenta sepultura que se vê?! O culto do homem superior não deve ser nunca uma intromissão da nossa mesquinhêz na pureza das suas pègadas. Quando se não é capaz de mais, o chapéu na mão...e as próprias fragas como ele as deixou.

Já em outro momento o Poeta escrevia

“A razão e o instinto hão-de acabar por dizer-lhe que todas as flores artificiais do mundo plástico não valem um lírio dos campos, que todas as químicas laboratoriais não valem a fermentação de um carro de estrume, que todos os apitos imperativos do progresso não valem o som cordial de um chocalho.”

E no poema “Patria” dá-nos bem ideia das ligações que partilhava, construia e perseguia entre aquele conceito de pátria e a própria morfologia do território e da sua cultura local...

Pátria

Serra !

E qualquer coisa dentro de mim se acalma...

Traída,

Feita de terra

E alma.

Uma paz de falcão na sua altura

A medir as fronteiras:

- Sob a garra dos pés a fraga dura,

E o bico a picar estrelas verdadeiras...

(Gerez, Pedra Bela em 1942)

a cabana

A cabana cheia de pobreza

Os olhos das crianças reflete a tristeza

Olhos da mãe derramou uma lágrima

A fome deles apreendidos

Na água jantar

Pelo dia em que foi

Acabei de ver seus filhos stunted

O desespero de afogamento

Em uma situação extrema

Colégio dos pequenos escritórios e sua espada

Meio de sua mão o terceiro seguido

Eles foram em um barco, com mar bravo

Na Espanha ele estava indo, as crianças dormiam

A travessia era eterno, ela sofreu

Rezei a Deus para ter piedade deles

Eles chegaram à costa da Andaluzia

Levantadas pelos agricultores

Em uma fazenda foram levados Huelva

Ela trabalhou, não perca

Os meninos que frequentam a escola

Chara, estrelada noite

Adeola suspirou, deu graças a Deus

Pela sorte de ter um emprego

Ele abriu os joelhos no chão e beijar Espanhol

Seus filhos jogando comer a felicidade invadindo

Ela nesta terra de liberdade seria

Os meninos crescem, se passar necessidade

Comprar uma casa em sua nova pátria, Espanha

Dolores Jurado 

Somos mendigos em festa

Acalentando os falsos malabarismos

Do medo,

E desabrochando nosso peito nostálgico

Sobre os portões abertos do destino!...

Sulamita Ferreira Teixeira           

A Sombra do Vento

nessas trevas em que o fogo me consome

em que apago da memória essa gana

do amor de um instante que golpeia

de um rosto que se foi e que me espreita

não é a vida que penetra às escondidas

nem a morte que me unge soturna

são os miasmas de uma febre que ferve

que se escancara e me derrota a cada dia

quando ainda pequenino me esguelhava

me perdia entre os livros esquecidos

que se estreitavam em uma sombra

que cresciam como animais em suas jaulas

o vento se lançava como um espectro

entre a névoa que me escondia compungida

eu corria como um ser que já se foi

nas pegadas do oculto ser sem face

eu amava com uma dor latente e fina

me desdobrava na angústia pálida sentida

o presente que se emoldurava à minha frente

o destemor de quem se lança no abismo

Abilio Terra Junior

Lira de marfim

Reflexo de mim

Em si, divaga e vaga

Logo ali.

Teus passos avessos,

Espessos compassos

Que faço ser sãos

Ademais canção,

Transcendência fica

Para depois.

Humanas glórias

Aos olhos de um deus.

As ondas quebram

Símbolos espumados

Em pedras brutas

Clichês bailam em

Minha mente

Anoto um fio de graça

Na pauta do vazio

Por sobre os candelabros

Laicos, esvaziam-se sóis

Contemplo o adeus ritmado

Que dança

Em parcelas.

ACM