Com mãos pacientes

reelaboro os contornos da memória.

O que ora era névoa

hoje é ferragem, cadeado, estrutura.

Não ouso olhar de frente

a sombra comprida do poente:

só sua insinuação nos meandros remotos do remorso.

São laboriosos meus passos na alameda de concreto.

Pedra por pedra, edifico minha estela:

sou o mensageiro da vigília e da rotina.

Já não mais arde o fogo antigo nas lareiras.

A brisa já não sopra como um eco.

Sei no entanto que encontrarei no último aposento do palácio

a lembrança morta da manhã perdida.

Sou o que faz, constrói, edifica:

sem sonho, sem treva, sem absoluto .

Otto Leopoldo Winck