“Uma migalha de mim”

Teço
Um ego-vidraça
Para que enxergues
Meu Eu

Teço
Uma nuvem lassa
Cortina que qualquer mão
Atravessa

Teço
Um hímen de fumaça
Sobre a virgem essência
- tudo o que sou Eu.

Bárbara Lia

 (A flor dentro da árvore - página 11)

o teu silêncio me grita

porque te amo

e amo não tem nome

pele ou sobrenome

e não adianta chamar

que ele não vem quando se quer

porque tem seus oróprios códigos e segredos

mas não tenha medo

pode ferir pode sangrar fundo

mas é razão de estar no mundo

nem que seja por segundo

por um beijo mesmo breve

porque te amo no sol no mar na neve

arturgomes

http://www.youtube.com/watch?v=BPjUvsYN9QE

veracidade

veracidade

por quê trancar as portas

tentar proibir as entradas

se eu já habito os teus cinco sentidos

e as janelas estão escancaradas?

um beija flor risca no espaço

algumas letras de um alfabeto grego

signo de comunicação indecifrável

eu tenho fome de terra

e este asfalto sob a sola dos meus pés:

agulha nos meus dedos

quando piso na Augusta

o poema dá um tapa na cara da Paulista

flutuar na zona do perigo

entre o real e o imaginário:

João Guimarães Rosa Martins Fontes Caio Prado

um bacanal de ruas tortas

eu não sou flor que se cheire

nem mofo de língua morta

o correto deixei na cacomanga

matagal onde nasci

com os seus dentes de concreto

São Paulo é quem me devora

e selvagem devolvo a dentada

na carne da rua aurora

Artur Gomes SampleAndo

http://artur-gomes.blogspot.com/

fragmento de dezembro, 26

a trafegar no coice das clausuras

as cores dos meus olhos são pincéis

dezembro é o extrato das torturas."

romélio rômulo

fragmento

poesia é carne. poesia é carne crua.

poesia é morte. poesia é desmantelo.

a poesia que eu como anda na rua."

( romério rômulo)

per augusto & machina,fragmento 2009

poeta que da vida fez pedaço

ando em tropel nas ruas da cidade

como um bêbado recolhe o seu espaço.

o cérebro é pagão. a mão, feita de aço."

romério rômulo

'' As equações não explodem'' disse o Herr Einstein; e eu acredito que as economias também, se fossem menos financistas, e sim mais equacionadas, as equações são lindas! não precisam de fissões! além das que podemos conhecer nos papéis; as economias não explodem, quando mais ensolaradas e mais ventadas.

Tullio Stefano

● os ratos escapam das casas ●

● os ratos saem pra trabalhar ●

● os ratos vigiam os ratos ●

● os ratos atropelam os ratos ●

● os ratos devoram os ratos ●

● os ratos esperam os ratos ●

● os ratos passeiam nas praças ●

● os ratos produzem o mundo ●

● os ratos vivem nos mercados ●

● os ratos se rebelam os ratos ●

● os ratos rezam os ratos ●

● os ratos estudam os ratos ●

● os ratos e o deus dos ratos ●

● os ratos e a loucura dos ratos ●

● os ratos e o desespero dos ratos ●

● os ratos e a musica dos ratos ●

● os ratos e a arte dos ratos ●

● os ratos e a palavra dos ratos ●

● os ratos suam no trabalho ●

● os ratos gritam de fome ●

● os ratos se deixam viver ●

● os ratos governam os ratos ●

● os ratos roubam os ratos ●

● os ratos torturam os ratos ●

● os ratos adoram os ratos ●

● os ratos são mais q ratos ●

● os ratos morrem como ratos ●

● os ratos sempre e so os ratos ●

● os ratos nada mais so os ratos ●

● os ratos e a ilusão dos ratos ●

Alberto Lins Caldas

.

As únicas flores que recebeu do marido depois de cinquenta anos de casada foram crisântemos que confeccionaram a coroa para adornar o caixão.

JDamasio

Dia 10 do 08 de 2008, às 14h30min completara 10 anos que conheci meu amor. Presenteie-lhe com um relógio, ela adorou! Mesmo o relógio volta e meia estragando, levava-o ao conserto. Há 4 anos, 6 meses e 2 dias, às 6h15min, ela me abandonou, fugiu com o relojoeiro.

JDamasio

fragmento

amo o rastro do teu olho

a tua mão, um ferrolho

do meu desejo anormal."

( romério rômulo)

- - - - ahora en rostro mío, mudo, recibe este amor que te pido en besos, en bombas / de neutrones, no en palabras. en mi cuerpo mudo, mis ojos son llaves/ haces nata / el silencio... lâmpara y luz, en mi lenguaje nacido del amor, es por su sombra / - ánima , mi amigo, unido a mi nombre, mi amor es, mi ángel, es mi hombre ... mi demonio y nada /
más.

por sus buitres / en mi cabello/ soy negra en pensamiento ...

palabras

Adriana Zapparoli

... entre os dentes e palpos: são felpos de ódio e melancia

são cadinhos abrigando artes, silvícolas ruivas, de sossego.
elas se alimentam de pólen, resquício de juízo e vivência; são alquimia, transmutação e azia de lontra, em pausa, no lago de sofia, que as trazem para perto de outras iguarias... um escudo invisível, a alma sucinta.... o tempo nublado chama, para o fundo do lago de manta colorida, angelblue e ela retratada no colapso de um sorriso de felpos ...

Adriana zapparoli

fragmento de minha plaquete Violeta de Sofia - Lumme Editor [ 2009 ].
disponível para aquisição no site da livraria cultura:

http://www.livrariacuritiba.com.br

● tomar a noite a noite toda ●
● em doses sempre maiores ●
● nas arterias nas veias melhores ●

● a noite toda gota a gota a noite ●
● como se toma como se respira ●
● quase sem se notar quase assim ●

● tomar a noite a noite toda ●
● como se toma uma coisa ruim ●
● coisa q se torna essa coisa boa ●

● tomar ate o fim ate a meia noite ●
● e depois ate o fim dessa noite ●
● no coito rouge entre treva e sol ●

● tomar a noite a noite toda ●
● sem seguir viagem sem se mover ●
● sem remoer essa dor e cada hora ●

● deixar a noite a noite toda ●
● a noite entrar como sexo duro ●
● todo cheio de sangue e fome ●

*
Alberto Lins Caldas

Jogos florais I

Minha terra tem palmeiras
onde canta o tico-tico
Enquanto isso o sabiá
Vive comendo o meu fubá.

Ficou moderno o Brasil
Ficou moderno o milagre:
a água já não vira vinho,
vira direto vinagre.

Cacaso

A Poeta Bárbara Lia

- Amor, o que eu faço pra você  mentir menos pra mim?

- Faça menos perguntas.

Adriano Esturrilho

Para Você Não Esquecer Dos Seus Sonhos

Aos poucos a saudade de você vai sumindo

Como uma fumaça fraca e imperceptível

Que eu não noto mais dissipar-se...

Na passagem do meu tempo por aqui

Sorrindo...eu caminho em direção ao depois da minha dor

E nesse lugar você nunca existiu.

 Alexandra Barcellos

Ei..., você...,

Que está se livrando da saudade,

Deixe que ela tranquila se esvaeça...,

Nem procure notar se ela se dissipa,

Simplesmente, deixe que vá... !

Na passagem do tempo,

Venha para o futuro,

É venha..., porque aqui estou,

Muito depois da sua dor.

Nunca, jamais em tempo algum,

Outro alguém aqui esteve,

Sou eu quem a espera,

E que não seja de passagem.

Pois comigo Você sentirá,

Que não haverá sofrimento,

Caminhe na minha direção,

Sorrindo, e disso não se esqueça.

Pois com meu amor,

Um dia no passado,

Pensei assim e resolvi,

Colocá-la nos meus sonhos.

Olinto Simões - 29/10/2013 - às 17,23 h.

Conforto e Proteção Divina

 Rapaz, se vc procurar no facebook tem uma penca de Deus cadastrado... não sou amigo de nenhum! Se tudo Deus resolve e ele é um serviço público, pela minha experiência vai estar tudo sucateado, sem verba e sem material. Melhor coisa é a "oração do Foda-se"...

Fernando Luiz Diem

essas atuais barcas modernosas que fazem a travessia rio-niterói se vê tudo, menos o mar. o rio de janeiro virou uma puta de gringo para os gozos glpbais dos bancos, do cesar maLa, cabralóide, e uns e outros que ja deviam ter nascido mortos, uns tais roberto marinho, brizola e oscar niemayer, e pior que essas porras nefastas viveram mais do que deus. isto aqui é uma tristeza para qualquer um que sente e pensa com devida profundidade.

Tullio Stefano

Estava me sentindo um escritor medíocre, um homem com complexo de inferioridade. Procurei descobrir grandes feitos em vidas passadas. Foi aí que fiz a regressão que me deixou ainda mais perturbado. Descobri que vivia pendurado numa árvore, dentro de uma fruta. Era o bicho da goiaba!

JDamasio

estou a escapar pela tangente
sem raio que me centre.

em breve

a letra que conduz
à língua que me prende

escapa

a ideia que me prende
à boca que conduz

em breve

sem rede que me enrede
estou a escapar como ar

- jamais!

[poema mais ou menos inédito]

Diego Callazans

Máfia.

Considera-te um alto posto
morto
se durante a minha santa ceia
eu beijar duas vezes
teu rosto.

Flá Perez

Que noitada boa!

A dentadura do velho

sorrindo no copo

.

Alvaro Posselt 

Perdi tantas coisas quando atravessei o patamar para o que considero _ O meu lugar _ A Poesia. Pena que ao adentrar o meu lugar, perdi amigos e amigas mais velhos que a Via Láctea, a liberdade de ser uma pessoa intocada, eu que amo me reservar e me esconder, sem esta coisa pública que permite que alguns discorram sobre sua vida em público como se você fosse um quadro de Picasso... Perdi e ganhei e só não sei como dizer que eu sou una, pratico a Literatura/Vida, uma vez Marco Lucchesi escreveu isto em um e-mail, ao perceber que eu não sei separar a Bárbara da Bárbara, eu gostaria, como eu gostaria... Melhor fazer uma terapia, e terapia de poeta é escrever poesia... Fui!

Bárbara Lia

eu estou aqui... não falem por minha memória. é com vocês ensurdecendo. corpo, coisa estranhada por acidentes, atuado por complexas forças da instabilidade. mais que identificado, marcado corpo. anjo que, não sabemos se caído ou aparecido, torna-se em nós. face, máscara do vivido no vivente, do ainda a se. não haver face é não haver vida, ao menos tal qual pensamos reconhecer. nem mais demônios e assunção no eterno jogo de uma imagem apaga outra, que apaga outra, que apaga diante da percepção dos olhos, ouvidos e, mais, da pele e, mais, da alma inconscientes. com o que veremos, escutaremos além? pisca e aonde ele foi? eu estou desaparecido, digo, não estou

Luiz Felipe Leprevost

descansa nas asas
de um sopro da brisa
lençóis de nuvens.

lisa köe

a gaivota

toca primeiro a nuvem

antes de voar.

o olhar o desejo

chega antes da palavra.

lisa köe

coração a mostra

nas veias do poema

o pulso mais forte.

Lisa Köe

Eco na sombra

O sêmen d' um poema

Fecunda noite.

Lisa Köe

jeito de tocar

silenciosamente

sendo nuvem

tocar sem palavras: ser

há mil maneiras d'amar.

Lisa Köe

Discurso do Boêmio

Liberdade

É sono acompanhado

É torpor do abraço

É respirar em tua boca pela nuca

É tear fio de nossas coxas

É fazer chão de cada pé

É cobrir corpo noite inteira

É rir da manhã ‘lerdeira’

É quatro mãos a estender  cama

É beijar xícara do mesmo lado

É  molhar traços de pertinho

É apertar botão- que desatino !

É caminhar até a porta

É abrir casa ao mundo

E

Por cada segundo

Lamentar toda partida.

Jeronimo Collares

Sampa

Para o mundo:

Tendências da Primavera.

Para Curitiba:

Tentativas de Primavera!!!

deisi perin

Na praça Santos Andrade, enquanto esperava... Olhava a Universidade Federal do Paraná: Quando pequena queria ser médica. Do outro lado se via encenando no pomposo Teatro Guaíra: Também sonhara em ser atriz. No ombro um toque, mais um programa!

JDamasio

fragmento

poesia é carne. poesia é carne crua.

tem olho cego, terreno de atropelo.

poesia é a morte. poesia é desmantelo.

a poesia que eu como anda na rua."

( romério rômulo)

.contos de criptonita. ou .fazendo experiências caseiras com felinos.

.deixei no ambiente os sons de "A grande orquestra da natureza / Descobrindo as origens da música no mundo selvagem" (Bernie Krausedo), que estão disponíveis no canal soundcloud da Zahar Editora.

.gorilas, onças, orcas, castor chorando e tudo mais. meus gatos nem mexeram as orelhas. nada. eu pensei: a culpada sou eu, já que eles são gatos de apartamento e nem sabem a diferença entre um graveto e um bicho-pau, pelo cárcere urbano.

.até que o uirapuru-verdadeiro cantou e percebi uma reação em um dos gatos. estalou os olhos amarelados e reproduziu perfeitamente a ilustração famosa do Chat Noir.

.fiquei atenta para perceber os sons corriqueiros dos apartamentos ao lado, para ter certeza de que o gato tinha reagido pelo uirapuru e não pelo piano de um vizinho ou o chuveiro de outro, como normalmente acontece.

.nada. silêncio de domingo. os vizinhos estão silenciosos. foi o canto digital do pássaro.

.continuei ouvindo os sons da floresta. e os gatos voltaram ao seu estado natural: esfinge entre almofadas.

.outro pulo de gato no momento do som de orcas atacando uma jubarte.

.mas não foi pela luta marinha a reação felina. era um outro miado no banheiro atraindo o espécime. fui conferir. o gato do banheiro fazia um escândalo macio porque focou uma aranha no teto.

.fiquei em dúvida se ele reconheceu a aranha como ser vivo, porque também mia da mesma forma quando as penas de meus filtros-de-sonho se balançam pelos ventos curitibanos, sempre gelados.

.tirei o gato do banheiro e fechei a porta, para não interromper o experimento.

.a aranha que fique lá pelo box. não vou sacrificá-la em nome da ciência, mas espero que ela tenha o bom senso de não fincar seus oito olhos no meu sabonete de erva-doce e que nem queira escapar pelo ralo desinfetado, senão vai se asfixiar com a parafernália asséptica com que revestimos os nossos dias, para escapar da floresta e dormirmos tranquilos e bem acondicionados em nossas celas justas, limpas e civilizadas.

.ao som de larvas de insetos, concluo o experimento: incompleto por falta de dados.

.volto a cochilar com os gatos. ando exausta. com este cansaço, temo que nem o uirapuru-verdadeiro consiga que os martelos de meus ouvidos vibrem qualquer julgamento sonoro sobre o próximo réu, que tentará em vão, me despertar de um sono de séculos.

Andreia Carvalho Gavita 

Alexandre França

Em cada floresta

Há um fauno

Ensinando

Aos berros

As regras aos

Visitantes

De como brincar

De se atirar

De abismos

Sem quebrar

Nenhum osso

Do corpo.

Diego Callazans

de tênis, botões e jeans devo estar

doravante por questão trabalhista.

as sandálias ficam para as andanças

entre a padaria, a feira e a banca.

todo o resto é área do professor,

montado como uma drag sem glamour.

o professor que faço me comeu

todo o sentido. sou hoje seu hotel.

leitura era prazer, é hora-extra.

a poesia agora é o que me resta.

● esses frutos tão maduros ●

● pendem no fim das tardes ●

● e so desabam no outro dia ●

● esses frutos são todos pobres ●

● são todos negros demais ●

● como bem se pode ver ●

● ficam assim balançando ●

● ao vento ao vento sempre ●

● brincando de morrer ●

● esses frutos são violentos ●

● sempre duros demais ●

● todos negros demais ●

● dizem q falam q pensam ●

● q gritam assim os frutos ●

● quando pendem pra brincar ●

● é meia noite é toda hora ●

● quando não balançam ●

● são as balas são as facas ●

● esses frutos não esperam ●

● não esperam amadurecer ●

● eles pendem pra morrer ●

● esses frutos são amargos ●

● são duros dificeis de colher ●

● esses frutos são todos negros ●

(Alberto Lins Caldas)

Era uma vez um arqueiro zen que me feriu como ninguém

Bárbara Lia

esta tristeza vaga profunda e persistente

esta música inexistente – Nona Sinfonia

a rasgar o coração imerso no acre odor

de tua ira vã. lavo-me com bucha vegetal

sabonete de lavanda para espantar esta

carnadura de ódio das minhas entranhas

anseio ir viver em um antro de gueixas

onde um velho cultua uma espada fria

para transpassar teu coração – cima/abaixo

o meu canto é negro e triste e nada nada

vai alterar esta caótica visagem – esfuma

a cada giro das asas do temível beija-flor

 

 

  

Carpe diem

Fluxo anêmico dos carros (de luxo)

Sol selado de adesivos Mc Donald’s

Arabescos eróticos na fumaça cinza da panificadora ao lado

Semente masculina perfumada amaciando o tecido da minha pele

Água calêndula no ralo revela a forma exata do rosto estrangeiro

E do sexo formigueiro de prostituta de Veneza...

Espie pela fresta do Zeppelin dos sonhos _ Meu Mundo:

Sem Florais de Bach. Feng Shui. Mantras

Músculos da alma _ expostos _ Cicatrizes mortas

Lâmina que corta escaras

Revela o mármore de Carrara

_ Vivo.

Bárbara Lia

A última chuva (ME/2007)

Página 15

por favor

não me invente...

eu já existo...

feito mistura de cores

sob a regência

de um lápis de cor

nas mãos de quem

já me sabe de cor...

josemir(aolongo...)

 

fragmento

amo teu couro de aço

tua verdade imunda

amo teu mar, tua bunda

chego a amar teu cangaço."

( romério rômulo)

CANTO TRISTE

NALDOVELHO

Eu tenho um canto triste

engasgado na garganta,

música que eu não ouso concretizar,

lágrimas que acovardadas, não rolam,

face árida e sulcada pela solidão.

Eu tenho um poema apaixonado

que perambula pela casa,

e que volta e meia me assombra,

diz que precisa nascer

antes que eu o faça morrer.

Eu tenho uma noite de paixão

misturada aos meus guardados,

veneno injetado em minhas veias,

e por mais que negue a saudade

é ela que alimenta meu coração.

Eu tenho uma cicatriz esquisita,

lado esquerdo do corpo,

que na mudança de tempo incomoda,

suas marcas, seus rastros, seu cheiro,

paixão que eu não ouso confessar.

Eu tenho um livro de contos,

histórias que eu trago comigo,

lembranças amareladas,

uma tapeçaria inacabada,

palavras que eu não consigo pronunciar.

Espelho liquidificador marca com lápis sanguíneo o tempo em minha face.

Ecos do acorde da apocalíptica caveira invadem a aurora.

Cansei das noites solitárias e este cenário de lua & estrelas.

Planto sementes de lua esperando um céu do avesso:

Mínimas luas: crescentes, minguantes, cheias _ bilhares, multicores.

E uma estrela _ azulada imensa _

A bailar no cobalto-quase-negro das minhas noites solitárias.

Bárbara Lia _ O sal das rosas _ Lumme Editor _ 2007

Elogio do mal

1. A uma certa distância

todas as formas são boas.

Em cada coisa, um desvão;

em cada desvão não há nada.

À mão direita, a explicação

perfeita das coisas. À esquerda,

a certeza do inútil de tudo.

Ter duas mãos é muito pouco.

Por isso, por isso os nomes,

os nomes que embebem o mundo,

e os verbos se fazem carne,

e os adjetivos bárbaros.

2. O mundo se gasta aos poucos.

A coisa se basta a si mesma,

mas não basta ao que pensa

um mundo atulhado de coisas

que se apagam sem pudor,

que se deixam dissipar

como quem não quer nada.

Existir é muito pouco.

Por isso, por isso os nomes,

os nomes que se engastam nas coisas

e sugam o sangue de tudo

e sobrevivem ao bagaço

e negam a tudo o direito

de só durar o que é duro,

e roubam do mundo a paz

de não querer dizer nada.

3. Bendita a boca,

essa ferida funda e má.

Paulo Henriques Britto | Mínima Lírica | Liturgia da matéria

--- a energia do sol trilha um medo fúcsia e azul ... e se caímos e levantamos... e acordamos perdidos ao redor-concreto, nessa nave- solstício - esperando do pouso um artifício, por poucos feixes entre volts-elétrons, eu lhe digo, meu amor :

--- não há prefixo, antes do conceito, preconceito consigo, por amar esse amor ...

Adriana Zapparoli 

Formiga

Parte superior do formulário

Pequeno dragão

doméstico.

Cabeça grávida

de hibisco.

Rústico abdome-

cogumelo.

Escava o incerto

dos dias,

para a trilha

vertical

de farelo, fúria

e folhas.

Carrega seus mortos

nas costas,

com precisa

geometria

de fábrica

fúnebre

Cláudio Daniel

Tenho a arma de todos os dragões:

Labareda-boca

Dói-me a alma pela cicatriz

(E nem um pássaro empedrado doeria tanto).

As águas

Cicatrizam-me

Histórias de abandono.

Doem-me

Também pelos cotovelos

As paixões do arvoredo.

É o bicho tristonho

Movendo as pedras

Do meu rio sem margens.

Na fumaça que trago

Recobrem-me saudades.

Respiro fundamente a superfície

De um atroz

E absorto

Nada.

(2004)

Roberta Tostes Daniel

que pássaro é este que pousou na janela

e me olha estático

esquecido das asas

— não sabe que é noite?

e que a cúpula do céu nos ignora

(embora a lua)

que os pássaros dormem

o sono invisível

dos pássaros?

espelho — me reflete a vidraça?

então sou eu

este pássaro mudo, este pássaro trágico

este pássaro?

Nydia Bonetti.

TRAÇA

(Entre fólios de ciência antiga e espectros de monjas nuas desencarnadas.)

(Olhos opiados afundam em partituras da Outra Margem.)

(Ruge um leão hipnótico.)

(Letras sangradas na pele de carneiro. Figuras metálicas em expansão.)

(Palavras criam realidades.)

(Traças cavam sendas no papel.)

(Toda leitura é uma cicatriz.)

Claudio Daniel

PRESTIDIGITAÇÕES (I)

Nada nesta mão,

nada nesta outra.

Agora um gesto rápido

(movimento insidioso do braço).

E extraio, entre os dedos,

do espaço abstrato,

um pássaro, que se desata,

ascende e se desbarata:

magnífica elisão

de todo este cenário!

("Criptógrafo Amador" -

Curitiba: Medusa, 2006)

Marcelo Sandmann

PRESTIDIGITAÇÕES (III)

Partamos do pressuposto

de que as plumas que caem

sobre o tablado

(lâminas luminosas

de silêncio concentrado)

são os fragmentos impossíveis

de uma metáfora irrecusável.

Partamos do pressuposto

de que um novo gesto lépido e enigmático

(costura musical

invisível no espaço)

logrará remendá-la,

propondo de novo o pássaro,

posto que agora empalhado.

Partamos do pressuposto.

("Criptógrafo Amador -

Curitiba: Medusa, 2006)

Marcelo Sandmann

Este pequeno silêncio

Entre um barulho e outro

Que se derrama

Pelas mãos do ouvido.

Pode repetir?

Este que não para

Para ouvir

Que não chama

Não inicia

E não termina a olho nu.

Esta partícula indivisível

O começo da ausência pura

A partitura

A ruptura branca

A moradia do som

A morte levantada

Desmaiada

A sombra do universo

O fim que não tem fim

Em seu começo

sem começo

Pode repetir?

Alexandre França

Bebo o sangue da luna rossa. Bárbara figura,
vestida de pele de ovelhas que mal me cobre o
sexo. Lilith devassa, louca alada e nua, escondida
em uma roupa de senhora.
Não sou esta dama no salão de chá,
cadeiras bordadas de flores
da confeitaria das família,
diante destes poetas loucos,
vomitando asteriscos e estrelas e dissecando a XV
da Federal à Boca Maldita...
Estas figuras ternas, meninos de camiseta hering branca, e óculos
de Clark Kent, tomando coca-cola, na hora do ângelus, pisam
partituras de ossos e surfam no caos, dominam suas ondas...
Suas pipas são estrelas inconclusas, com seus fios esgarçados,
que eles alcançam da torre da Catedral.
Ninguém diria que ferve nas veias um rio vermelho encharcado
de blues, nesta saudade órfã do triste homem azul,
pode que ele nos espie no canto da confeitaria, em um ângulo
discreto, com aquele olhar maroto, e aquele chapéu escuro,
pode que ele acompanhe meninos poetas, andando sobre os muros,
explodindo em vida ao nosso lado, e a gente pensa que é a brisa
de fim de tarde na XV - é sopro de Marcos Prado -
este cara eterno que nos mata de saudades...

(by Bárbara Lia)

Notícias do front noturno.

São milhares

De placas de Pare

Derrubadas por ano.

O Estado discute

Sérias medidas

A ser tomadas

Na próxima

Madrugada.

Alexandre França

XIII – Incorporação

Sempre há duas solidões que se aguardam.

Por isso quero estar junto e viver-te

como a sede vive a fonte.

Atenta ao ruído que anoitece (e adentra)

do catavento sobre nenhuma presença

para dar-nos ternura,

nós que tanta ternura presumimos dar.

Sempre há duas solidões que se aguardam.

Por isso quero estar junto

como raiz e tronco

em todas as noites de insuficiência.

Daremos adornos e crepúsculos

aos rostos que nos espiam.

E para tornar-nos serenos

frente ao encontro

esmagaremos corações com nossos corações.

Sempre há duas solidões que se aguardam.

Por isso quero estar junto

como pedra em pedra

ser a sentinela do tempo em sua redoma,

olhar através da redoma os peixes

que plantam luas nas alpondras

e suprem-nos de tanta glória

numa ternura daninha de querer.

Sempre há duas solidões que se aguardam.

prestes a pousar sobre o breve corpo.

- Lindolf Bell, em "Incorporação. Doze anos de poesia 1962 a 1973". São Paulo: Quíron, 1974.

http://www.elfikurten.com.br/2013/09/lindolf-bell.html