A VIDA NÃO CABE NO POEMA

A vida não cabe no poema.

A vida é conta, desencontro, correria.

O poema, ora,

o poema são palavras no papel.

É verdade que palavras e papel

também são vida, ou melhor, fazem parte do que chamamos

vida, como pão, boleto, escola e menino de rua.

Que seria da escola sem o papel?

O boleto vem impresso aonde?

E o menino vai catar o quê para comprar o pão?

(Pão que, aliás, se compra com papel-moeda.)

Isso sem falar das palavras.

Com elas

posso pedir a conta

do bar

ou do lugar aonde trabalho.

Com elas

posso dizer te amo,

escrever teu nome,

ou te xingar filho-da-puta.

Mas apesar de tudo isso

– ou por causa exatamente disso –

a vida,

ah, a vida,

não cabe no poema.

A vida raramente rima,

quase nunca tem metro,

e amiúde desborda de qualquer papel.

O poema,

ao contrário,

é muito pequeno,

muito limitado é o poema,

ainda que epopeia.

Mas é com ele,

o poema

– este pobre artefato de palavras – ,

que eu intento reter a vida

ou

o que me resta dela depois que eu a perco.

Otto Leopoldo Winck