Assim como eu colho a água
deste tanque de pedra
com minhas mãos em concha,
e o que me sobra dela,
no exato instante em que,
súbito, as ergo em pânico
ante um pressentimento,
uma recordação,
(teu rosto? tua voz?
o cheiro do teu corpo?),
são somente estas palmas
trêmulas e banhadas;
assim, de nossa história,
dos risos, beijos, gestos,
dádivas generosas
de um tempo já distante,
o que fica é a memória
– lápide, urna mortuária –
que secará um dia
como secou você.
Otto Leopoldo Winck
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