Perdas

Parecido com lá,

Ou sol, se fá, e mais

Clichês

De mais a mais passeio

A alma por silhuetas ébrias

Das obras sérias

Em pragmatismo de amor.

Rola um sal, rola sem

Rola bem e vai.

Passante.

Entendo o que não

Compreendo e revertendo

Mudo, o mundo mudo.

Tudo igual.

Dentre brocas broncas,

Não penas, não teclas,

Não livros, sem quê.

Autômatos pseudo ilustrados

Pseudo chavões

Pseudo perdão

Desapego e sol

Aéreo tato em ato, pão

Expresso o fato, lato

Dizer são, sarar o Sahara

E cevar a seara

Da nova composição.

ACM

"No ano de 2018, fomos tomados com notícias de que vulcões despertaram depois de um longo período de sonolência: um foi o da Guatemala e o outro dos Estados Unidos.

Conviver com um vulcão fareja a proximidade do risco, do emergente, ele sempre rondará faminto, o chão e o teto da casa, os corpos e as almas dos que ali vivem.

O livro de poemas de Roberta Tostes Daniel, Uma casa perto de um vulcão, consagra a assunção do súbito, o susto e o convívio com nosso estado de efemeridade.

Decerto, ele deve ser a metáfora e a transfiguração daquilo que sucumbe e nos acocora, nos pondo como sentinela da casa mobiliada de sonhos, arroubos, vícios e virtudes.

Uma lição extraída ao ler a constituição física de um vulcão é a impossibilidade realística de confrontá-lo, de estancar a sua erupção devastadora, e a aprendizagem que remanesce é de se alguém tentar se rebelar e reagir, sofrerá com o rugido e a fúria de sua varrição.

A meu ver uma casa perto de um vulcão exprime estado de vigilância, o advérbio “perto” cinge uma fresta, indicando que há algo iminente – uma antecipada e silenciosa hecatombe.

Por outro lado isso se torna um tanto problemático, quando se pensa em uma fuga, já que as massas vulcânicas alcançarão em tempo mínimo e minúsculo o seu alvo.

Então se há perigo declarado e indeterminado, o porquê de morar próximo e ver diariamente o espelho da vertical finitude?

Carregar em silêncio a probabilidade de ser sitiado por fumaças quilométricas e lavas, de acordar num nebuloso dia entrelaçando os pés, as mãos e a cabeça – a cisão e a cizânia – desaparecendo qualquer noção referencial de lugar e direção segura para assim poupar a própria vida, admitindo para si o inexorável e imediato fim.

Roberta Tostes nesta obra tem um duto que interliga a natureza interior com a natureza exterior, há uma produção de sentido recuperada na releitura de si como ser partícipe deste conglomerado existencial.

A autora re-significa o torvelinho-mundo, projetando de dentro para fora, num espelho mimético de palavras; uma correnteza do experimentado, vivido e lido. Ela recria esta imagem interna e intensa, sem no entanto, incorrer no risco de dar apenas vazão ao fluxo de pensamento, escolhendo para cada cena uma cor, extraída de sua ampla paleta imagética, reverberando assim a sua expressão em um movimento próprio e belo.

Singra a impressão de que no seu artefato poético tem estampado a expressão do grito [espanto], tal como a famosa pintura de Edvard Munch, por meio de um olhar plástico, sensível e desvelador."

Jean Narciso Bispo Moura

* resenha publicada em dezembro no site Literatura e Fechadura. entre os diálogos propiciados pelo livro, ficou faltando divulgar esse interessante texto do Jean, que recorta realisticamente a imagem do vulcão para depois perpassá-lo com a ideia de iminência e de participação em uma natureza múltipla e plástica.

Aí vai mais um capítulo de meu romance "Que fim levaram todas as flores", que em muitas partes flerta com a crônica:

Interessante, as gírias. Algumas, antiquíssimas e renitentes, perpassam gerações, sobrevivem a modas e modismos. Como “cara”, usada no sentido de “sujeito”, “indivíduo”, “pessoa”. Não se sabe quando surgiu (deve ser coisa ainda do século XIX), mas seu primeiro registro literário foi em 1922, no romance Clara dos Anjos, do grande Lima Barreto. Outras, ao contrário, depois de um momento de explosão, desaparecem, evaporam – ou, quando ainda empregadas, delatam fatalmente a idade do falante. Como “bicho”, no mesmo sentido de cara, ou “grilo”, significando “problema”, que, acoplando-se ao anterior, dava o “bicho-grilo”, que não há mais quem use. Ou “broto”, também de minha época, que ressurgiu nos anos 80 e há tempos está em desuso, substituído pelo – sem nenhuma imaginação – “novinha”. Não é o caso de “gata”, que, manhosa ou não, perdura até os nossos dias. Ou então “velho”, utilizada como vocativo: é mais velho que eu e hoje vemos muito adolescente imberbe (ou novinha) se dirigindo a outro desse modo: e daí, velho, bora lá? Outros exemplos de gírias daqueles tempos que ainda seguem vivas: escroto, mina, rango, tesão, treta, zorra... No entanto, quem ainda hoje “bate um fio” ou “bota pra quebrar”? É verdade que telefone não tem fio faz uma cara (outra gíria). Por outro lado, os telefones públicos também não funcionam mais à base de fichas mas a expressão “cair a ficha” continua em voga.

Outra coisa muito comum no campo das gírias é a variação semântica. Babaca, por exemplo, já foi “vagina”, depois virou sinônimo de “bobo”, “parvo”, “tolo”, para finalmente assumir o significado atual de “estúpido”, “boçal”, “imbecil”. Outro caso é “transar”, que no nosso tempo não tinha ainda a conotação de “trepar” mas de “fazer uma transação”, “praticar”, “maquinar”. Por exemplo: “fulano deu agora pra transar artesanato”. Todavia o mais usual é a substituição pura e simples: o hoje habitual “galera” já foi “patota”, “rapaziada”, “moçada” ou “cambada”. Por outro lado, algumas expressões, conservando mais ou menos o mesmo sentido, mudam de forma: “numa boa” evoluiu para “na boa” e hoje é “de boa/de boas”. Se você está “numa boa”, meu chapa (ou melhor, meu brother), sinto lhe informar: você é um “coroa”, aliás, um “tiozão”. Diferente das gírias, tão mudáveis, a maioria dos palavrões – puta”, “caralho”, “foder”, só para ficar em alguns exemplos – são tão antigos quanto a língua portuguesa. Este último, por exemplo, não comparece apenas na lírica do nosso Boca do inferno, no século XVII (“De dois ff se compõe / esta cidade a meu ver: / um furtar, outro foder.”), mas vamos encontrá-lo lá atrás, no cancioneiro do trovadores do século XIII/XIV: “Por Deus, Luzia Sanches, Dona Luzia, / se eu foder-vos pudesse, foder-vos-ia.”

Cavoucando na memória (sempre enganosa) e compulsando fontes (letras de música, revistas da época e sobretudo João Antônio e Plínio Marcos), fiz uma lista de gírias e expressões de meus verdes anos. Algumas ainda estão em circulação, outras se converteram em artigo de museu linguístico. Aí vai: abafar, abibolado, abiscoitar, aguentar as pontas, aloprado, amarração/se amarrar, badalação, balançar as estruturas, baratinar/baratinado, barbarizar, barra limpa, barra pesada, beleléu, bolha, caranga, cascata, cocota, cuca fresca, curtição, dar bandeira, dar sopa, de lascar, deitar e rolar, durango, entrar na onda, esculacho, estar por dentro, estar por fora, ficar ligado, ferro na boneca, fogo na jurupoca, fricote, fuleiragem, fundir a cuca, goiabão, granfa, lero, mancada, mandar brasa, mandar ver, marcar bobeira, marcar touca, mocorongo, moleza, na maciota, pacas, pé na tábua, pra burro, pra cachorro, pra dedéu, quadradismo, qual é o plá, saber das coisas, sacal, sentir o drama, tacar ficha, tirar onda, tirar um sarro, topar a parada, torrar o saco, traçar, truta, vagau, vidrado, xarope, zureta... Paro por aqui. Este inventário podia se estender por páginas e páginas, pois nada atesta mais a vitalidade de uma língua do que o fato de haver tantas palavras e expressões mortas ou moribundas.

Otto Leopoldo Winck

Uns lutam com pedras.

Outros, com palavras.

Há ainda aqueles que lutam com luto:

uma espécie de dor que não grita,

de lágrima que não rola --

mas que lacera, dentro,

feito pedra na vesícula

ou palavra que devora.

Otto Leopoldo Winck

Escrevo meio de lado

como quem manca

ou assobia. Meu verbo não é cura

nem sutura: é um meio de chegar adiante,

dançando em círculos. De brisa

nunca quis viver. Poesia

não é sustento. É tormento.

A tinta de minha pena

eu a colho no olho

da tempestade. A inspiração

nunca chega de manhã cedo.

E felicidade, quando não é logro,

vem sempre tarde.

Escrevo meio de lado,

como quem levou um tiro.

Otto Leopoldo Winck

UNIVERSO DA BOCA PRA FORA

.

“eu não falo da boca pra fora

falo do coração pra dentro”

.

é para não morrer que escrevo versos

palavras pulam pela boca a dentro

ocupam paralelos universos

onde eu sou o buraco negro ao centro

grave - o assunto é sempre a gravidade -

meu canto quântico se eleva ao nada,

à mínima potência calculada

entre o que foi, o que é, e a eternidade

amo a aventura e o sonho da loucura

e se a tristeza tem pedras nas mãos

como areia eu escapo pelos vãos

e filtro a dor e a mágoa em água pura

sim, as lágrimas purificam almas

e assim me sinto diante das estrelas:

um cego que consegue ainda vê-las,

surdo que ouve do coração as palmas

mas lá no fundo quando paro e penso

é pra você, amada, o meu lirismo

meu verso mais espesso e o mais denso:

príncipe do teu real romantismo!

.

antonio thadeu wojciechowski

PALAVRAS SONHAM ACORDADAS

amanheci entupido de palavras

algumas se derretiam em lágrimas

outras me mandavam às favas

uma delas me perguntava tudo

gostei da que me deixou mudo

a zen alongou infinitamente meu pavio

a insolente ficou a ver navios

a de ódio se foi com um arrepio

mania de palavra é espalhar segredos

as silenciosas dá pra contar nos dedos

engraçado eu agora estar sem palavra

tinha tantas a manhã inteirinha

grandona, média, pequenininha,

tinha até uma que dizia que me amava

mas essa deixei falando sozinha

antonio thadeu wojciechowski

TAMBOR

Perdido num labirinto

de ruas & dias & pernas,

não sei se é por aqui ou por aí a saída

ou a entrada. Sei que nada é tudo

e o tudo é nada, que o tempo

é ouro, mas curto, muito curto,

e a felicidade uma gema deveras rara.

E enquanto a última noite

não vier fechar meus olhos lassos,

(cheios de ironias e cansaços)

quero sentir na pele nua do peito

teu coração pulsar

– como um tambor descompassado –

detrás dos teus seios.

Otto Leopoldo Winck

DO EU EM NÓS

dizem que sou muito cheguei

mas eu sou é muito fui

papo de alturas não sei

sou chegado ao que flui

um tanto de nada

outro de quase nuvem

minha vida diz obrigada

e lágrimas reluzem

mas tenham em alta conta

meu espesso verso indo

é esboço de uma obra pronta

que aos amigos eu brindo

antonio thadeu wojciechowski

L’AMOR CHE MOVE IL SOLE E L’ALTRE STELLE

L’AMOR CHE MOVE IL SOLE E L’ALTRE STELLE

Teus olhos me iniciaram no assombro de viver:

fiquei perplexo quando descobri que não havia limites para o encantamento.

Ao caminhar pela praia,

debaixo da última lua da história,

eu compreendi que o beijo

é o pacto que une céus & terra & oceanos & povos & raças & línguas.

Teus pés me indicaram um novo caminho

enquanto teus dedos apontavam as estrelas do céu e os grãos de areia da praia do mar.

Podemos contá-las?

Fundaremos uma nova civilização?

Morreremos na próxima guerra?

As perguntas são tantas

que a única resposta é o espanto.

Mas o momento supremo

foi quando dois seios me revelaram

que todos os poemas do mundo

cabem na palma de uma mão.

Otto Leopoldo Winck

Incendiárias

Ingeborg e Clarice

sob as chamas do dedo

invulgar

acendem um cigarro

tisnado

de realidade.

A noite

adjacente

o brilho

caligrafado.

Por muito pouco

a morte ronda.

Roberta Tostes Daniel

minas se dissolve

no ouro, no ferro

no azedume das almas

no pecado que vive em toda

procissão.

quantos deuses de minas

se sacrificaram ao corpo capital

da morte?

precisamos de quantos séculos

dezoito, de quantos açoites precisamos

até arrematar nossos pecados?

santo drummond, santo affonso ávila

santos poetas são pedro e são paulo

quantas minas de poesia vão engolir

nossa montanha raquítica?

quando gado e aço acabam no meu corpo?

quanta terra ainda tenho que cobrir nos endereços

que me dão?

minas são muitas e pálidas como as mãos

de toda gente."

RR

musica

● quando é tarde ●

● da noite e todos dormem ●

● pego meu violino ●

● sem cordas e no estabulo toco ●

● como se fosse ●

● pra multidões embevecidas ●

● e risonhas ●

● sentindo o cheiro ●

● de esterco novo e mijo velho sim ●

● das nossas vacas ●

● e cavalos em silencio ●

● me ouvindo ●

● tocar o violino q foi do meu avo ●

● e meu pai destruiu ●

● hoje com nenhuma corda ●

● mas é assim q a musica existe ●

● se não assim seriam apenas ●

● sons acordando vacas ●

● misturando a musica ●

● com o q destroi a musica ●

● nem mesmo o cheiro ●

● de esterco novo e mijo velhos ●

● das nossas vacas ●

● e cavalos em silencio ●

● seria musica ●

● assim as noites fluem ●

● pegajosas ligeiras e plenas ●

● logo antes ●

● do sol aparecer ●

● vou me deitar e durmo ●

● o pouco tempo pra ●

● ir fazer o ●

● cafe ●

● o bolo ●

● da manhã ●

● sinto q o leite cresce ●

● se adensa no meu peito duro ●

● q a qualquer momento ●

● escorre pela barriga ●

● pelo pubis pelo grelo ●

● ate as pernas ●

● os pes ●

● como se a terra desejasse ●

● beber ●

● com uma boca ●

● gulosa ●

● meu leite q cresce ●

● e se adensa ●

● como a boca ●

● do violino ao redor ●

● do esterco e do mijo ●

● so assim eu gozo quando ●

● o leite toca meu grelo duro ●

● quando o leite ●

● toca a terra e eu sei ●

● q a musica da noite vira ●

● noite enquanto as moscas ●

● voam ao redor como violinos ●

● acompanhando meu violino ●

● sem cordas ●

● ao redor do esterco e ●

● do mijo q a treva segrega ●

● antes de mais um dia idiota ●

*

ALC

Ninguém viu, ninguém, soube:

mas sob a ponte

o poeta escreveu ontem

o seu último verso.

Ninguém viu, ninguém soube:

com cacos, com latas, com lástimas

-- mas sem lágrimas --

o poeta concluiu ontem

sua obra.

Se ode ou epopeia

ninguém sabe.

Só se sabe que é rubro

o seu ponto final.

Otto Leopoldo Winck

Em Angkor Wat deposito meu véu sem cor.

Em Angkor me despindo de Vênus

e do meu primeiro poema

(sucumbia em seus espaçamentos, nuances, espasmos

seus pelos pubianos, seu batom).

Em Angkor Wat a distância se esfarinha

nas pedras milenares que calcaram o Império Khmer.

Um súdito me denuncia: nunca esteve

em Angkor, tampouco o mais vivente

(tudo pertence às árvores e às raízes).

Estima-se que pegou um avião e ingressou em Siem Reap.

Estima-se que sentiu a vertigem dos séculos transcorrerem seu sangue.

Estima-se que a alma dos templos te abraçou no Camboja

(eu mesma planejo isto).

No entanto, meu bom irmão, meu ocidente

saibamos nos aproximar da morte

intuamos o sagrado e a pobreza

ouçamos o som do navio partir

(e não é nem mesmo música).

Fica-se com o resto de si na penumbra

que esquece o santuário.

O abandono é um dom dos deuses

a guerra é ter pra onde ir.

Roberta Tostes Daniel

SOBREVIVO

Sobrevivo de histórias boas e más contadas. Dos dias de sol e também das infinitas noites estreladas. Sobrevivo do calor dos dias e também das madrugadas frias. Sobrevivo dos amigos que encontro e dos inimigos que perco... do que sei que é bem certo e de tudo aquilo que desconheço. Sobrevivo do bem e do mal, do que me faz igual e do que me torna desigual. Sobrevivo da esperança na paz e da certeza incomensurável da guerra... dos momentos de achar imediatamente e dos momentos de grande espera. Sobrevivo de encontros e desencontros... de fatos e contos... de erros e pontos. Sobrevivo de cafés (para me manterem acordado); de vinhos (para me manterem embriagado); de poemas (para me manterem apaixonado) e de muitas e muitas paixões (para me manterem vivo). Por fim... sobrevivo acreditando que pouco importa o estado de espírito de todos aqueles que me cercam, acreditando que o mais importante é o meu estado de espírito , o meu melhor estado de espirito. Acreditando que o mais importante é sobreviver sempre e acima de tudo... eternamente feliz dentro de mim mesmo!

Adriano Hungaro

LIBERTAS QUAE SERA TAMEM

Ainda que se possa um povo inculto

Traçar primitivismo enquanto tento

Com classicismo insano solto ao vento,

De vez em quando vejo mero vulto,

Um morto que deveras insepulto

Não tem sequer merece algum alento,

E quando me proponho em sofrimento,

Tentando vez por outra ser adulto,

Negando a realidade, não concebo

Além desta aguardente que ora bebo,

Caminho sendo assim decerto tétrico,

Não uso qualquer ritmo demarcado,

O verso deve ser, pois liberado,

Jazendo há muito tempo o que era métrico...

meu querer, ido amor,

um dia pousou-me de lado.

no outro cantou, fez-se ninho...

no terceiro se foi, passarinho.

paula quinaud

MANHÃS DAS MINHAS POESIAS

Renasço todas as manhãs com aromas de flores cálidas. Permito que se aconcheguem raios de sentimentos quase tímidos que se filtram aos poucos no meu ser e se unem a uma música orquestrada, linda, perfeita!

No espaço silencioso,deixo fluir ideias...percebo o agrupar do vento com o luzir do sol preparando-se para uma ciranda dentro de mim.

Esplêndida manhã radiosa, trouxe-me, de presente, um beija-flor encantador pela espaçosa janela. Acrobacias incríveis confundem suas cores com o transparente iluminado das cortinas. Elas o aplaudem, com ritmo e cadência, tendo o vento leve como maestro.

Beija-flor, vem deitar-se junto a mim e traga-me sempre, nesse exato momento, inspiração nas manhãs das minhas poesias.

Nara Freitas

O tempo

Maria Regina Alves       

O tempo nos remove de nós

A cada passado sinal de alerta

Passadas incertas, caminho sem volta

Faz voltas nos sonhos, nos choros e risos

Contem o andar de tudo vivido

O tempo nos concede a busca

Sem pressa ou prece, lugar de ficar

Aquele que espera no caminho seguido

De olhos tão ternos, me dando abrigo

Contendo meu gozo e medos infindos

Quero tanto ser longa a parada

No remanso das mãos quentes, serenas

Poder sentir lado a lado seus contos

Morar em ti, até o final desta tão curta "cena"

ANÚNCIO

Trago os olhos naufragados

em poentes cor de sangue…

Trago os braços embrulhados

numa palma bela e dura

e nos lábios a secura

dos anseios retalhados…

Enrolada nos quadris

cobras mansas que não mordem

tecem serenos abraços…

E nas mãos, presas com fitas

azagaias de brinquedo

vão-se fazendo em pedaços…

Só nos olhos naufragados

estes poentes de sangue…

Só na carne rija e quente,

este desejo de vida!…

Donde venho, ninguém sabe

e nem eu sei…

Para onde vou

diz a lei

tatuada no meu corpo…

E quando os pés abram sendas

e os braços se risquem cruzes,

quando nos olhos parados

que trazem naufragados

se entornarem novas luzes…

Ah! Quem souber,

há-de ver

que eu trago a lei

no meu corpo…

(Alda Lara)

A FUGA DE MEUS VERSOS

Deixei-me levar pelo vento

Quase atingi o firmamento

Estive bem próxima à lua...

Em cada estrela deixei

Os beijos que eu nunca dei

E minha poesia crua...

Os poemas que ainda não fiz

Os meus versos vãos, sem verniz

Perderam o seu colorido...

Se a vida um palco fosse

De sabor amaro e doce

Quem sabe fizesse sentido!

Essa fuga dos meus versos

Talvez seja o meu ingresso

Inconsciente – para o fim

Da procura, no Universo,

De algo que ficou disperso

E tenho dentro de mim!

 Maria Emilia Pereira

A terra plana

no espaço curvo.

A ideia é plana

no tempo turvo.

Curvo o mundo

como um corvo.

Ijs

Que besta escrever limeriques.

Quem fá-los é cheio de tiques.

Num mundo tão cruel,

Com tanto escarcéu,

Poesia só faz tremeliques.

ijs

Apartheid das boas intenções

Que ideia infeliz esta

de dar cor à transparência

da lágrima

por falar em fábulas

o ovo quando é posto

dói a todas as avestruzes

mas não é por isso

que empavesam penas à cabeça

até porque

como poderiam dessa forma

reagir perante o perigo

ou por outra

se é realmente a liberdade

que almejam então que

escrevam para a Helen Keller

depois de usarem a catana

para lhe cortarem as falanges

em vez de se virarem

contra quem despojado

chama o coração à vida

perdendo tempo a rasgar um céu

onde todo o animal tem entrada

Marina Tadeu

QUEM IMUNIZA O MEU FILHO?

Um senhor entrou com o filho deficiente mental numa padaria. O menino engrolava a língua e apontava para tudo quanto era gôndola, como se estivesse excitado com as fotos nas embalagens – com o mel que escorria dos pacotes de biscoitos, com as vacas que se derramavam das caixas de leite. Dois adolescentes, numa mesa lanchando, começaram a rir do menino. Tentavam, cobrindo a boca com a borda da camisa, mas não conseguiam controlar os risos. Um deles ria tanto que batia com o bico do tênis no pé da mesa, quase virando-a. O outro largou os livros no chão num de seus abalos de corpo inteiro. O senhor, ouvindo o baque dos livros no piso, notou o riso dos adolescentes. E segurou firme no braço do filho, passou-lhe a mão nos cabelos e o trouxe para perto do ombro, como que o abrigando da zombaria. Os adolescentes não conseguiam se conter, e um já até se dirigia para o caixa para ver se refreava a euforia. O senhor aí deixou escapar uma lágrimas, mas não quis expor o choro, nem para o filho nem para os adolescentes, que agora já iam deixando a padaria, um empurrando o outro, sempre aos risos. O senhor se curvou para (e não estava precisando) alcançar uma caixa de aveia. Se curvou para ocultar o rosto molhado. Porque não pensava no agora do filho, com ele, pai, ali bem perto. Pensava no futuro do menino, depois que já estivesse morto – quem iria acolher o seu Rafael? Quem iria, acomodando-o em palavras que abrandam, repousam, fazer apagar a tinta suja do riso alheio? Quem iria imunizar a sua criança contra o mundo?

[Rinaldo de Fernandes]

[De “O Livro dos 1001 Microcontos”, nº 981]

Meu coração é uma noite portátil

Meu coração é uma noite portátil.

O seu é o sol que abrasa

o lado de lá do mundo.

Dentro do meu coração

há festas e alegria,

mas também ambulâncias e socorristas

e a correria que sucede aos acidentes.

Dentro do seu só há fogo e luz,

cegueira e incêndio.

No meu, de vez em quando,

também há luzes e incêndios.

Estrelas. Faróis. Globo de espelhos. A lua.

Mas há bombeiros e água corrente,

banho e refrigério,

e mais uma vez a lua,

tatuada na pele do lago.

Seu coração dá vida e cor

a todas as coisas e criaturas

(e inclusive ao meu corpo),

e há mesmo quem dê voltas ao redor dele.

Mas lá dentro, estima-se, nada vive.

No oco do meu é o contrário:

vivem todos, e bem, e sem medo,

e até o que não quer mais viver,

até o que não dorme e não sonha

e aquele que não é humano.

O feio animal notívago,

o bom e o mau espírito,

a fera, o verme e a cobra,

a bruxa que um dia amei

e que ardeu pela minha vontade,

o vampiro mordendo o vampiro,

e os pés do dragão, decepados.

O monstro aqui tem seu lar

e o vilão disforme uma chance.

Meu coração é uma noite portátil.

Com direito a vagalumes.

Na verdade, você

é só mais um deles.

Luís Henrique Pellanda

"DINÂMICA"

Meus sonhos, meus versos...

Universo.

Meu mundo; meu tudo

Eu sou!

A busca com o mar

Fertilizando a terra

Alimentando-me o desejo de voar.

Na busca da vida

Faço parte do fraco e, do forte.

Tenho sorte de estar neste lugar:

Terra, planeta da vida!

Solto no espaço. .

Meu ser, meu corpo, meu êxtase...,

Meu traço.

Angela Gomes

de ítaca roubei helenas tantas

em áfrica montei os 7 mares

casei-me com mulheres todas santas

cobri meu corpo gasto de alamares.

as vidas são mais tantas e mais quantas?

poetas são delírios bem vulgares."

RR

tantos corpos eu vi, estilhaçados

pela fome que os come, adormecidos

que meus olhos se viram fracassados

e meus dedos se deram por vencidos."

Romério Rômulo

só a estirpe dos canalhas me ama

sem vergonha e sem rancores.

isto por minha carne ser um pedaço

de pedra. os olhos que me veem são

de vidro e ferro. tudo é candente numa

pedra. as águas que me lavam são

um pedaço do escuro. vou vê-las

amanhã."

RR

LUZIA

Deus está deitado

de costas para o crime

para tudo que criou

espécie de inércia

primeira ou museu

a estocada final

som estridente

de coisas nascendo

e estrelas morrendo

som que não contém

razão de ser

se não distender

sua massa gravitacional

pedra jogada no rio

do vazio, bastasse

uma antena de maior

amplitude

para entender as engrenagens

cifradas do crime perfeito

um lamento guardado

no fóssil mais antigo

da América

qualquer substância

sarcófago

um campo de invertebrados

diagrama de línguas extintas

um meteorito que luzia

uma mulher de treze mil anos

ardendo

à sua sorte.

Roberta Tostes Daniel

as carnes não deixarão rastros

e o ferro das ruínas

não caberá no poema.

livrai-nos, senhor, desta Vale de lágrimas!"

RR

polvora molhada

● polvora molhada lama de neve ●

● passaros famintos acordam a escuridão ●

● o barco reaparece na lama sem saber ●

● isso de manhã cedo quando o mar se vai ●

● refeitos declamam polvora seca lama de neve ●

● quem sabe alguma arraia compreenda ●

● as arraias tão no mar aqui é a grande lama ●

● os mortos declamam polvora molhada ●

● lama de neve enquanto o mar retorna ●

● destroçando tudo pra se refazer amanhã ●

● os mortos q declamam polvora molhada ●

● tocam passaros famintos sombras q voam ●

● mortos não sabem de passaros e palavras ●

● declamam em silencio so polvora molhada ●

● essa noite q nos olha nos olhos declama ●

● lama somente lama polvora molhada lama ●

● o nada q sustenta tudo afunda silenciado ●

● toda noite toda noite noite e nada de nada ●

● so amanhã reaparece da lama e declama ●

● polvora molhada polvora molhada e nada ●

● as arraias olham o abismo e nada de nada ●

● polvora molhada lama de neve ●

● declamam os mortos com o mar distante ●

● nenhum deles escuta compreende ou sabe ●

● tentam gritar pros passaros sim as sombras ●

● quem sabe as arraias compreendam sim sim ●

● ou não se fara nada de nada polvora molhada ●

● porq antes e depois do mar so ha mortos ●

● mortos declamam polvora molhada ●

● não pode ser pra eles nem pras arraias ●

● não pode ser pras sombras isso não não ●

● nada se ouve nada pergunta nada responde ●

● vem o mar pra destroçar sempre sem se ver ●

● teatro de sombras das palavras e dos mortos ●

● lama de neve dentro das palavras imoveis sim ●

● essa noite q nos olha nos olhos declama ●

● o medo q é tudo so pode declamar impotencia ●

● polvora molhada lama de neve e silencio ●

● quando o mar recua e o naufragio se refaz ●

● teatro de sombras teatros do medo do teatro ●

● depois o mar se destroça no duro silencio ●

● nada se ouve nada pergunta nada responde ●

*

ALC

A realidade já é póstuma.

A realidade já é póstuma.

Posta diante de nós

não nos espanta,

o vendaval do medo passou

não nos circunda;

é desilusão.

A tal bomba já estourou.

O que ainda se ouve

presente nas encruzilhadas

se é assombrado,

é somente assombrado

pelo que não existe.

As palavras perderam esse jogo

ao se aproximarem das coisas tangíveis

querendo indicar e condizer com os fatos.

O homem já não condiz com os fatos.

Se é que algum dia, de sua boca

descreveu o que existe.

O que há é um inchaço de sentidos.

De apelos a falsas significações.

Uma vaca significa

em seu mundo.

E um homem já não pode ver.

Mas se um tumor de imagens

um mar de lama

de vociferações vazias

mascaram o denso

vivo de seres que são

sequer, reconhecíveis

a indiferença subjacente

conduz ao excesso do sentido

ante a vida diminuta.

Roberta Tostes Daniel

enterrem-me  com minha kalashnikov

na curva do rio

na beira da estrada

no fundo do vale

onde caíram os homens, as mulheres, as crianças

na noite mais funda

na hora mais dura

no tempo mais sujo

e cujo sangue é este

que no céu estrelado

já avermelha a aurora

Otto Leopoldo Winck

a moça sugeriu a camomila

pra segurar meus cálidos pavores.

mas o diabo é sempre a minha vila:

aqui só servem rivotril. sem flores."

RR

A DEUS, QUE NÃO OUVE

(TRÍPTICO)

Recontadas

as amêndoas

de Antschel,

uma a uma,

aprender

com a Tristia

de Mandelstam

que a despedida

é uma ciência,

enquanto

o origami de Sharoun

lança, em vão, seu cobre,

contra um céu desmaiado.

Simone Homem de Mello

MANDA CHUVA

chuva, chova!

mas chova com tudo

chova nos secos e molhados

chova de afogar anchova

e você, lágrima,

não fique ai parada

enquanto a chuva cai em pé

e corre deitada

chova, chuva

chova canivete

chova pacas

dê o que falar às línguas-de-vaca

chova, chuva

ainda tenho um pingo de rima

não me atinge o que vem de cima

né, querido guarda-chuva?

antonio thadeu wojciechowski

Férias

Atravesso meus desejos.

Visto-me de areia,

troco minha pele branca

por uma dourada.

Nado no sal ao sol.

O pensamento voa longe.

Quero cores, sabores, chuva.

Cabeça nas nuvens, e

meus pés perseguem o arco-íris,

e encontram conchinhas...

Jaguatirica.

lezamours

● temos certeza ●

● q lezamours tem os dentes ●

● mais belos da cidade ●

● ele ri o tempo inteiro ●

● e rimos com as laminas ●

● q são os dentes de lezamours ●

● como dentes de tubarão ●

● na verdade lezamours ●

● tem guelras bem vermelhas ●

● como se lezamours fosse peixe ●

● algum tipo de tubarão ●

● mas não nos importamos ●

● nem nos espantamos com isso ●

● lezamours somos nos ●

● no cais onde lezamours vai ●

● toda tarde ao por do sol sempre ●

● chegam peixes de todo tipo ●

● lezamours canta e fala pra eles ●

● Ils lecoutent lorsquil parle ●

● lezamours parece um deles ●

● isso nos encanta nos ilumina ●

● lezamours nos une aos peixes ●

● logo nos q vivemos deles ●

● lezamours não pesca como nos ●

● logo nos q somos pescadores ●

● ele conversa com eles e canta ●

● sem lezamour não haveria peixes ●

● sem lezamour seria o fim a fome ●

● de vez em quando na praia ●

● aparece alguem todo devorado ●

● dizemos foram os tubarões ●

● eles gozam nadando no sangue ●

● deixando apenas ossos nareia ●

● metemos mãos a obra e alegres ●

● enterramos os ossos em cova rasa ●

● nisso lezamours nos ajuda muito ●

● mesmo assim todo sujo de sangue ●

● num diazul como esse de sol ●

● vindo da praia nossa boa maresia ●

● porisso dizemos isso é viver ●

● nada como nosso azul nosso mar ●

● com a mais deliciosa maresia q ha ●

Alberto Lins Caldas

Não há culpa

Não há culpa

se os olhos, tão grandes

derrubam cercas e aramados

confusos, estes nomes

não podendo estar mais próximos

que pairados no ar e no amor.

Não faço culpa a ninguém

de olhar com invasivo medo

texturas, tempestades

imprecisões do arrepio

e do aroma à luz

de transversais dos sentidos.

Veja, me veja

no alambrado míope

destes olhos, torcedores

tragicômicos da beleza.

Testemunham a dilatação

progressiva de um invento

ou confirmação –

não há culpa em saber

olhar.

Roberta Tostes Daniel

Tenho andado contra o Tempo

que me tem aberto sulcos

nas faces gastas

e produzido rictos, não sorrisos.

Um dia pensei ser imortal.

Imortal é somente o anelo de sê-lo

enquanto se é.

Hoje, sentado à beira do grande Rio do Esquecimento,

deponho minha resistência

com flores roxas e versos velhos.

Tempo: vamos andar agora juntos

no leito imenso deste rio que me ignora.

(No horizonte o sol se põe sobre o Ocidente

que nasceu em Homero

e morreu em alguma viela de Tijuana.)

Prometo não chorar

para não aumentar ainda mais

o caudal de tuas águas mortas, Tempo.

Tenho andado contra o Tempo.

Agora, com o Tempo, sou o Tempo

de tempo nenhum.

Otto Leopoldo Winck

a tragédia é a Vale

e seus donos do ouro

e das pragas

seus donos do dólar

e das matas

sua semântica crua

de destruição e engodo.

quantos infernos saem

desta boca agourenta

de malandros mundiais?"

Romério Rômulo

QUE TAL, HEIN?

não sou ninguém

você é quem?

imagem e semelhança de alguém?

como eu, vai bem?

rico ou sem nenhum vintém?

fica aqui ou vai além?

cansou de nhém-nhém-nhém?

tem outros também

que vivem sem

mas estamos todos muito aquém

foi pro beleléu, Belém?

ah, nem vem...

pra que horas teu big ben?

eternidade não se compra no armazém

nem se separa mal e bem

sinto um enorme desdém

não quero nenhum harém

e nem teu cérebro matusalém

já passei por isso, neném

não engulo mais esse trem

chega de contudo, mas, todavia, porém

a vida é esse vai e vem

enquanto alguns nada têm

outros enchem a mão e dizem amém

antonio thadeu wojciechowski

DESCAMINHOS

Sozinho – e sem nenhum itinerário –

vou pelas ruas.

A lua grita no silêncio das vidraças,

tangendo a noite sem leme.

Já perdido de mim, sigo em busca de meus passos

e, em meio a tantos muros,

me vasculho inutilmente e insatisfeito traço

o caminho

que desfaço.

Sozinho – e sem nenhum itinerário –

sou meu rastro. E me contemplo

– Narciso morto – nas poças que a chuva deixou

entre o asfalto

e a sarjeta.

Otto Leopoldo Winck