Chove no clarão das horas,
Erra mesmo estando certo,
Há muita dor em sua órbita,
Assim como há dor em seu peito.
.
Come pouco, mas engorda,
Bebe do próprio veneno,
A sorte não lhe é profunda
Quanto é o seu sofrimento.
.
Quase se esqueceu dos livros,
Reza como passatempo,
Já não crê mais em vampiros,
Nem vibra tanto com o vento.
.
Solidão quando lhe aflora
Quase perde os movimentos,
Sente-se com catapora
E sangra ao se ferir por dentro.
Flávio Leite
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