Aquele saco de estopa serviu de abrigo a carne moída que custava de sua vida uma dúzia de horas de chumbo nas costas .Voltava para casa e a morte que lhe emprestava o consolo da curta madrugada ,roubava-lhe do açoite da consciência.Sentia a fome devorar-lhe as vísceras e dava-lhe em troca a certeza de que estava enfim vivo mais um dia.Esse dia de chuva encharcou bandeiras de sangue e palavras de trovão.Caminhei entre árvores mortas muitas décadas minha vida um deserto de areia que me cegara agora a fábrica cemitério de nossos sonhos é NOSSA.
(E toca o hino da Internacional no coração dos espíritos puros sem correntes).
Todos subiram as escadas da utopia para o cadafalso da ideologia.
Wilson Roberto Nogueira
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