Terminou de soar na relva a foice do crepúsculo...

Eu sinto hoje uma vontade louca

De mijar, da janela, para a lua.

(Sierguiéi Iessiênin)

O desencanto mata os centauros brancos

Quem antes deblaterava contra o negror

Morre branco de dor no Hotel Inglaterra

O desencanto raspa a tintura do poema

Rasga peles à carne viva

Mata meninos na flor da bonança

Os homens desde os Césares até Bush

Os homens desde a antiga Babilônia até USA

Os homens desde a primeira fala até o último ditador

Vestem o desencanto como luva

E havia nele tanto amor!

Morrer não é difícil – ele disse -

Difícil é o ofício de ressuscitar a esperança

Respiração boca a boca em todas as manhãs

Lá vai o menino pelos campos

Infância a caminhar em tábuas rústicas

Molha a lua com seu xixi audacioso

Lá vai o menino pelas ruas

O verso na boca

O coração aos saltos

Em Moscou ama Isadora meio à fumaça

Do "Cão Vadio". Maiakovski, a poesia, a luta

A neve diabolicamente alva de dezembro

A colorir-se de rubra dor

Na parede a mensagem escrita a sangue

Viver é difícil, sim, viver é

Este é teu canto real

Ao qual nenhum poeta escapa

Bárbara Lia