A poesia contemporânea já não canta…rasteja
Ela todavia tem privilégio da distinção
não freqüenta palavras mal afamadas, ignora-as
Só com luvas se pega nas palavras: ''a menstrual'' prefere-se
«periódico», e não se cansam de repetir que há termos médicos que não
devem sair dos laboratórios e do codex
O snobismo escolar que consiste em só empregar, em poesia, certas e
determinadas palavras, em privá-las de muitas outras, sejam técnicas,
medicas populares ou argóticas, faz-me lembrar o prestígio do lava-dedos
e do lava-mão
Não é o lava-dedos que faz as mãos limpas nem o beija-mão que faz a ternura
Não é a palavra que faz a poesia mas a poesia que faz a palavra
Os escritores que recorrem aos dedos para saber se os pés estão á conta, não são poetas, são dactilógrafos
O poeta hoje em dia tem de pertencer a uma casta a um partido ou à «fina-flor» de Paris
O poeta que não se submete é um homem mutilado
A poesia é um clamor. Deve ser ouvida como se ouve a música.
Toda a poesia que apenas se destina a ser lida e fechada nos seus
caracteres é uma poesia incompleta. Só as cordas vocais lhe dão o sexo,
como o arco ao violino, tocando-lhe…
O filiamento é um sinal dos tempos. Do nosso tempo
Os homens que pensam em circulo têm ideias curvas. Sociedades
literárias não deixam de ser Sociedade. Pensar em comum é pensar
comezinho
Mozart morreu sozinho , acompanhado de um cão à uma vala comum, um cão e os fantasmas
Renoir tinha dedos tortos de reumatismos.
Ravel tinha um tumor que lhe sugou de vez toda a música
Beethoven era surdo
Aconteceu um peditório para o enterro de Bela Bertok
Rutebeuf tinha fome!
Villon roubava para comer!
Toda a gente se está nas tintas
A arte não é um gabinete de antropometria
Apenas sobre os túmulos se faz luz
Vivemos em tempos épicos e de épico nada temos.
Vende-se musica como creme de barbear.
E para que o próprio desespero também se venda bastará encontrar a fórmula
Está tudo apostado: os capitais
A publicidade
A clientela
O DESESPERO QUEM O INVENTARÁ ?
Com os nossos aviões que levam a palma para sol
Com os nossos gravadores que se recordam das tais «vozes que já se
calaram», com a nossa alma ancorada em meio a rua, nos encontram à
beira do vazio, atados de pés e mãos no nosso embrulho de carne, ao ver
as revoluções
Não esqueçam nunca que a Moral o que tem de mais avassalador é o ser sempre a Moral dos Outros
OS MAIS BELOS CÂNTICOS SÃO DE REINVIDICAÇÃO
O verso deve fazer amor , faz a cabeça das pessoas. Na escola da poesia e da música ninguém aprende. TODOS SE BATEM!
[tradução; Tullio Stefano]
____________Léo Ferré
(San Carlo , Mônaco, 1916- Castellina in Chianti, Itália 1993)
La poésie contemporaine ne chante plus elle rampe.
Elle a cependant le privilège de la distinction
Elle ne fréquente pas les mots mal famés elle les ignore.
On ne prend les mots qu'avec des gants : à « menstruel » on préfère périodique »,
Et l'on va répétant qu'il est des termes médicaux
qu'il ne faut pas sortir du laboratoire et du codex.
Le snobisme scolaire qui consiste, en poésie, à n'employer que certains mots déterminés,
à la priver de certains autres, qu'ils soient techniques, médicaux, populaires ou argotiques,
me fait penser au prestige du rince-doigts et du baisemain.
Ce n'est pas le rince-doigts qui fait les mains propres ni le baisemain qui fait la tendresse.
Ce n'est pas le mot qui fait la poésie mais la poésie qui illustre le mot.
Les écrivains qui ont recours à leurs doigts pour savoir sils ont leur compte de pieds,
ne sont pas des poètes, ce sont des dactylographes.
Le poète d'aujourdhui doit être d'une caste, d'un parti ou du « Tout Paris ».
Le poète qui ne se soumet pas est un homme mutilé.
La poésie est une clameur. Elle doit être entendue comme la musique.
Toute poésie destinée à n'être que lue et enfermée dans sa typographie n'est pas finie.
Elle ne prend son sexe qu'avec la corde vocale
tout comme le violon prend le sien avec l'archet qui le touche.
L'embrigadement est un signe des temps. De notre temps.
Les hommes qui pensent en rond ont les idées courbes.
Les sociétés littéraires c'est encore la Société.
La pensée mise en commun est une pensée commune.
Mozart est mort seul, accompagné à la fosse commune par un chien et des fantômes.
Renoir avait les doigts crochus de rhumatismes.
Ravel avait dans la tête une tumeur qui lui suça d'un coup toute sa musique.
Beethoven était sourd. Il fallut quêter pour enterrer Bela Bartok.
Rutebeuf avait faim. Villon volait pour manger. Tout le monde sen fout.
L'Art n'est pas un bureau d'anthropométrie.
La Lumière ne se fait que sur les tombes.
Nous vivons une époque épique et nous n'avons plus rien dépique.
La musique se vend comme le savon à barbe.
Pour que le désespoir même se vende il ne nous reste qu'à en trouver la formule.
Tout est prêt : les capitaux, la publicité, la clientèle.
Qui donc inventera le désespoir ?
Avec nos avions qui dament le pion au soleil.
Avec nos magnétophones qui se souviennent de ces « voix qui se sont tues »,
avec nos âmes en rade au milieu des rues,
nous sommes bord du vide, ficelés dans nos paquets de viande
à regarder passer les révolutions.
N'oubliez jamais que ce qu'il y a d'encombrant dans la Morale,
c'est que c'est toujours la Morale des Autres.
Les plus beaux chants sont des chants de revendication.
Le vers doit faire l'amour dans la tête des populations.
A l'école de la poésie, on n'apprend pas. ON SE BAT !
Nenhum comentário:
Postar um comentário