Ficava em euforia ao encontrar a cerca meio torta,torta a ponto de cair, inútil,indecorosa.À beira da estrada que não leva a nada, defronte ao vermelhão por onde vôos deslizavam em retirada.Euforia não pelas asas do poente , era acerca que o fazia rir em sincronia com as ondas que vinham lá de onde guardava o tal consolo- acima,logo acima do esôfago. Doido esse calor descendo ao diafragma e dali irradiando-se todo em chamas.Ajoelhava-se diante da cerca de arames, concluindo-se numa inclinação matreira.Via, pelo rabo dos olhos,num lampejo nas farpas da cerca protetora do terreno pedregoso.Essas terras seriam devolutas?
Ele bem que as merecia.Ah...!, o vapor de junho a sair da boca.As palavras tiritantes, murchas.O silêncio, o sono...
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