Ser herói de si mesmo
e caminhar a esmo:
já não tem mais sentido.
Sentado neste café,
observo os transeuntes:
estão atarefados
mas sem trabalho algum.
Viver podia ter sido mais doce,
não houvesse a saudade.
O preço que pago
por um momento de ócio
é o ódio: mas um ódio manso, inofensivo.
Não há porque ter medo.
O poeta já não é o albatroz.
No máximo, o algoz.
O algoz de si mesmo.
Os deuses morreram todos.
Mas não foram enterrados.
Daí porque, ao crepúsculo,
este cheiro de carniça.
Ser herói de si mesmo
e caminhar a esmo:
já não me consola mais
me arrastar pela cidade.
Otto Leopoldo Winck
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