Entre cismas e sismos,
hesito: eu podia ter matado o déspota
e enforcado o último clérigo em suas tripas.
Em vez disso,
peregrino de bar em bar
e venho dar na sua porta com um poema novo:
este, em que digo uma coisa
e faço outra.
Entre a vodca e o tédio,
vacilo: eu devia tocar fogo no Congresso
ou na Associação Comercial
e pichar os muros da cidade com um relâmpago:
eu sou o deus do fogo e minha amada é uma cicuta.
Em vez disso,
encontro um amigo e lhe falo de meus planos,
um livro novo, uma viagem
e as pessoas que há tanto já não vemos.
Entre caracteres e confetes,
oscilo: conto a verdade e me dano
ou me dano e sonego a verdade?
Enquanto isso, engulo as pequenas mentiras
do cotidiano
com que adiamos para outro século
a felicidade coletiva
e individual.
Otto Leopoldo Winck
Do livro 'Cosmogonias'.
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