A vida podia ser um verso.

Não é: a vida é o reverso do verso,

prosa rasa onde às vezes pinta uma pepita:

pedra de ofuscante fulgor, epifania, rosa em agonia.

A vida podia ser um verbo:

ser, ter, parecer. Não é. A vida, substantivo abstrato,

é concreta: pedra de toque, pedra angular, pedra pedra.

A vida, diabos, podia ser tanto: espanto, quebranto, encanto.

Um sonho? Teatro? Cinema?

A vida é um soco na cara. Ou no saco. No útero. A vida

é um saco, um suco, um susto.

Não um verso. Pois é,

a vida podia ser um verso,

um verso branco, sem metro, sem medo.

Não é. A vida é isso que é,

isso que temos pra hoje:

prosa rasa, prosa chocha, prosa escrota

mas que oculta em meio a suas orações

diamantes, esmeraldas e um rubi.

Sim, um rubi, que Bilac, pra não perder a rima,

grafou 'rubin" e engastou num poema chato

que graças a deus não é a vida.

Otto Leopoldo Winck