Como um conhaque

na manhã de névoa,

bebo meus versos.

Sei que a rua não vai dar em lugar nenhum

e que a saída do labirinto se chama nada.

Mas com um verso aqui,

outro acolá,

a gente vai contornando os muros

e saltando os obstáculos das esquinas.

E enquanto o Minotauro não der as caras,

vai valendo o jogo.

(Por vias das dúvidas

não levo o óbolo

com que subornar Caronte.)

A vida é um livro aberto:

mas um livro de versos

livres, com raras, poucas rimas

e muito espaço em branco

onde eu posso desenhar

teu rosto

e o desgosto de tudo ser tão breve

quanto um trago.

Como um conhaque

bebo meus versos

na manhã que se estende cinza

sobre a cidade.

E tudo o mais é poesia.

Otto Leopoldo Winck