Tudo quinquilharia
esses discursos todos.
A quintessência dos
engodos a poluir
a minha e os galos
na espora do tempo
a cantar a rinha por
cacareco e ninharia.
Do verbo angular
desse ajuntamento
fere cada quina
e na vitrola o clube
da esquina punciona
os pentacarpos do
meu ideário, sem ver
estrela ou carambola
no escorrer dos sumos.
Chega de inventariar
os vocábulos do drama
crônico armado em
quintilha, enquanto os
sintagmas fantasiados
dançam quadrilha
sobre o patíbulo
de silêncios.
Iriene Borges
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