Galiza:

teus velhos paços de granito,

tua pompa de fidalgo encanecido,

o lamento longo de tuas gaitas tristes

e o nome de tuas ruas

(Rua das Fontinhas, Ruela De Sae se Podes, Rua da Amargura...)

me fizeram recordar

que a vida não é lida

nem Ilíada

mas velha cantiga de amigo,

dorida,

sussurrada a um ouvido machucado

num fast-food em Vigo.

Hoje eu sei que foi aí

que minha língua primeiro se soltou.

Hoje eu sei que posso desistir

sem me lançar ao mar (que será sempre de Portugal,

teu filho mais ingrato).

Galiza, triste nai,

aprendi que saudade

é um jeito de voltar sozinho

depois que se esteve acompanhado.

Hoje, neste cabo, que já foi o fim do mundo,

choro todas as mágoas dos emigrados

galegos, sírios, haitianos...

Choro tudo,

pois agora eu sei,

como uma libertação,

que o hábito de sofrer,

(que tanto me diverte),

nasceu em tuas rias

e nos sinos roucos

de teus desolados campanários.

Otto Leopoldo Winck