Sonhei com heróis que limpavam as botas sujas de lama em véus de linho branco.

Estávamos todos no quarto.

À porta da casa, amarrados aos troncos, os cavalos tinham as crinas trançadas.

E quando relinchavam, lembravam-me de um lago muito cinza e calmo.

À janela, eu fitava o sol e a luz era uma náusea.

Basta calar, disse a eles.

Disse aos estádios nos olhos deles.

Afundar o rosto na terra e ouvir os rumores das águas.

As jarras estáticas de leite no fundo da noite.

Bendizer o vazio, a pelagem castanha, os túneis.

Sei que a única inocência em mim é a dor.

Sei que a única inocência em mim é a dor,

repeti.

Sentamo-nos no tapete,

as roupas reverberando quentes e impenetráveis,

os terços em mãos,

tudo muito muito muito além de nossas botas limpas,

e oramos a uma pequena raposa ausente.

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[fernanda boaventura, in: o pasto anula-se em certos lilases, a ser publicado logo-logo pela La bodeguita]