Um rosto que desconhecesse rugas

ou quem sabe uma pedra: humilde e forte.

Mas não, que em vez disso enviesadas fugas

nos esvanecem sempre o impulso em morte.

Jamais teremos a alta placidez

das estátuas que observam o horizonte.

O fim está inscrito em minha tez

e em teu olhar há o vazar de uma fonte...

Recolhe então, com essas mãos, o vento,

a mágoa, e guarda-os numa concha. – O poema

não é mais que isto: um sacrário, uma estela,

pequeno relicário onde o alento

do tempo está mantido em luz e gema:

o poema é um facho – dentro de uma cela.

Otto Leopoldo Winck