Nada es verdad nada es mentira todo depende del cristal con
que se mira...
NK
domingo, 30 de setembro de 2018
Se esta rua, se esta rua, fosse minha...Avenida Paulista,
pura inspiração! Um casal caminha no mesmo ritmo, marcando com suas bengalas o
tempo mínimo entre um passo e outro. Meu olhar os acompanha até chegarem perto
do metrô Trianom. Um senhorzinho dança e canta sozinho com improvisos de arte
circense. Um casal de namorados briga no meio da rua, demoro para notar que
fazem teatro.Um andarilho se diverte com bolhas de sabão no meio das crianças.
Os pais acompanham de perto e parecem não ter medo. "Ele é do bem",
uma mãe comenta. Na foto, o casal de dançarinos pede, no cartaz: ajude-nos a
casar. A Avenida Paulista é um livro de crônicas aberto. Obrigada, minha filha,
Nanci Kirinus! Registrar cada momento de São Paulo, na tua companhia, valem mil
pedrinhas de brilhantes.
Gk
Diálogos reais e inspiradores:
Eu: - Que horas abre a loja amanhã?
Moça: - Abre entre 8:30 e 9 horas, assim, mais ou menos
nessa Faixa Etária!
Coisas assim mudam o olhar... Nesse exato momento, o dia tem
8 anos de horas, plena infância... Aproveitemos o dia, ora pois!
Nanci Kirinus
Primavera / Nova Era
Somos mães, irmãs, amigas,
Companheiras, avós, filhas...
A natureza que acolhe e abriga!
Somos as asas do anjo que zela
No corpo que gesta a nova vida.
Somos o alimento, o aconchego
O compartilhamento
Do fermento para paz!
Mulheres unidas somos! Mais! Mais!
Determinadas!
Delicadas, sim; frágeis, nem sempre.
Somos fêmeas, femininas, meninas...
Sangramos com as feridas velhas
Das guerras, intra/extra urbanas.
Violências domésticas, abusos.
Choramos, sofremos. Mas, lutamos!
Contra a intolerância, as intransigências...
Contra a emergência de um mal
Que se diz necessário.
Nós somos mães, avós, companheiras, filhas...
Marchamos pelo amor incondicional!
Somos amor globalizado!
Somos uma em cada homem.
Gestamos amor pra florir paz!
(Angela Gomes)
Ontem a noite, de volta pra casa, caminhando pela XV
"rua das flores", meu coração foi beijado pela lambida de um cão
Ao parar para atravessar uma rua, a Floriano Peixoto, minha
atenção foi para dois cães que vinham do lado aposto. Meu desejo pedia para que
eles retornassem, pois o sinal acabara de abrir para os carros. Um cão dourado,
porte médio para grande e outro com pelagem negra, um pouco menor.
Senti alívio ao vê-los retornarem. Foi quando um amigo que
estava ao lado disse com alarde: olhe!
Assustada procurei com o olhar. Mas senti no fundo do
coração. Um cão maior, porte grande, pelo escuro e curto lambia a minha mão.
Foi rápido. Beijou meu coração e logo seguiu. Talvez eu tenha beijado o coração
dele também. Quem saberá?
(Angela Gomes)
De repente, toda a verdade cabe em uma única imagem. De
repente, Drummondes, Clarices e Cecílias ressuscitam em formato de autoajuda.
De repente, Chico Buarque já não soa tão bem. De repente, resolve-se fechar um
Ministério: o da Cultura. De repente, um prefeito vira ator, veste-se de gari e
faz pose para lançar uma campanha com um nome assim: Cidade Linda... Como num conto
de fadas! (Não, não é limpa! Nem saudável, nem cidadã...). De repente, o que
importa é estar bem na foto e... Linda! De repente, a livre expressão virou
risco de vida e alvo de ódio. De repente, um congresso nacional (em minúsculas,
de vergonha mesmo) debocha do conceito de Público e argumenta sobre o futuro do
país com um beijo para sua particular família. De repente, embaralharam-se
imagens, conceitos e fatos históricos. De repente, o socialismo, comunismo e o
fascismo são facilmente pronunciados para ojerizar ações ou pessoas. De
repente, o virtual se confunde com realidade e a realidade, bom, tanto faz...De
repente, fiquei confusa... o hoje me soa tão estranho, contraditório e pouco
lógico, que minha homenagem à São Paulo não poderia ser diferente: PARABÉNS SÃO
PAULO, CURITIBA É LINDA!
Nanci Kirinus
Uma anedota de papai antes de sair das redes sociais e ir cuidar da outra parte da vida.
Ana Cristina Rodrigues
Não tinha corrupção na ditadura, né? Pois bem.
AI-5. Papai trabalhava na padaria do tio dele, ali em
Botafogo, na Voluntários da Pátria. Tio-avô era grande no sindicato patronal na
época e foi à Brasilia. O AI-5 veio junto com um monte de coisa, pacotão de
barbaridades, inclusive uns tabelamentos de preços bizarros e etc, o que gerou
essa tentativa dos patrões de ir conversar com os militares.
(Patrão ainda tentava, trabalhador é que nem isso)
Papai ficou encarregado da padaria.
Chega fiscal de pesos e medidas. Primeira coisa que ele pede
é o 'faz-me-rir'. Mas meu tio não deixou papai avisado e se tinha uma pessoa de
quem meu velho tinha medo, era desse meu tio-avô.
(Flashback da minha infância: meu tio-avô no quintal
cortando cabeça de peixe pra janta com um facão GIGANTE chamando meu pai de
'pouco inteligente' para baixo. Um amor de pessoa. Sdds, tio Antônio)
Pai fez o quê? Pediu milhares de desculpas, mas não tinha
ordens pra dar nada. O fiscal olhou a padaria inteira de cima a baixo... e
mandou pesar os tabletes de manteiga.
(Na época, manteiga vinha em um tabletão gigante e na
padaria se cortava em tabletes de 200g e 500g, enrolava em um papel específico,
papel manteiga.)
Aí, ferrou. Manteiga perde peso fácil e meu pai tinha
vacilado e colocado os tabletes com o peso certo - ou seja, uns 5 tabletes
estavam com 195g.
Resultado?
Papai preso por 2 dias até meu tio-avô voltar de Brasília, o
soltar e lhe dar O ESPORRO.
'Mas tio, era preu tirar o dinheiro do caixa e pagar a
propina?'
'Claro que não, era pra tirar do seu! Acha que ser
encarregado de um comércio não tem custos?'
(Isso serve de lição pra vcs que acham que a ditadura só
prende subversivos. Não existia pessoa mais anti-comunista que papai. Sim, eu
sei, me chamem de karma.)
Adoro as sextas-feiras, independentemente de ser feriado ou
de ser o tão esperado anuncio de fim de semana... Gosto das sextas por causa
das feiras mesmo. Acordo cedinho e vou lá encher os olhos de cores, a sacola de
saúde e os ouvidos de autoestima: “Bom dia minha princesa”, “Linda, a ameixa tá
docinha, docinha”, “Olá minha rainha, vai um mamão hoje?”, “Bom dia moça
bonita, pode escolher”... E ainda bem no finalzinho, levei de lambuja um
“Bonjour mademoiselle”... Pronto, terapia melhor não existe!
Nanci Kirinus
sexta-feira, 21 de setembro de 2018
SETENTA ANOS DE CINEAS SANTOS
70 anos de paixão e saudável teimosia são a sua marca. Mais
de 50 deles vividos em Teresina, onde não há um só setor da cultura local que
não tenha a sua mão. Carregador de palavras; tocador de fantasias; afinador de
destinos. O Piauí não seria o mesmo sem ele. Aparentemente árido -- posto que
vem do sertão sem afago --, quem o conhece tão bem quanto eu, desmente as
aparências. Ninguém que passe pela sua vida, sai sem receber o quinhão do seu
afeto e dos seus generosos saberes. Por isso, num dia tão alvissareiro como
este, em que a UFPI lhe confere o raríssimo Título de Professor Honoris Causa,
só nos resta o prazer e a honra de aplaudir uma vida tão meritória. Sigamos em
frente, meu irmão querido, a dor pode ser contida, o amor, não.
SALGADO MARANHÃO
quinta-feira, 20 de setembro de 2018
segunda-feira, 17 de setembro de 2018
vou destoar desta vida
curta, perdida de medo
nos guinchos, richas e tramas
do teu olhar de degredo
se a tarde que me consome
suporte do teu enredo
navegasse, eu naveguei
fui cavalo, estrada e rei
andado por tudo, andei
nunca e nada eu me cansei
perdido no teu segredo
morto de tudo me abalo
sangrado como sangrei
eu, cavaleiro e cavalo
da carne onde eu me criei
senhora de mãos medonhas
tu que foste a rainha
armada de ventania
fui um fausto quase louco
desamparado do eterno
perdido de água perdida
construtor do meu inferno."
(a seguir)
RR
quinta-feira, 13 de setembro de 2018
Setlist
O aspecto demorado das mãos do cego
Os desenhos intrincados de bestas na paisagem desassombrada
O derrame político e futurológico
As pautas medievais
O desagrado da rudeza na intempérie e a beleza inequívoca da
ventania
A permanência solar do Big Bang no espaço curvilíneo
Os espectros da palavra
A chuva imprevista ameteorológica
Os rincões da praça catalã no livro de encadernação duvidosa
O trem cheio de vozes dissonantes
O percurso de quase 3 km entre Morro Agudo e Rosa dos Ventos
O nome das coisas
O nome das coisas
A leva de pombos mortos embaixo dos carros
O banho de descarrego
O amor avarandado
A paixão virulenta
A solidão sem lei
O sabor da pipoca
O estouro do momento
O próximo livro
O fim de Janeiro
A astúcia deste poema.
RTD
VELHA POÉTICA
Um poema feito de seixos.
De válvulas
e vulvas.
Um poema feito de lutas.
Silêncio. O poeta labora.
De seu peito vaza um rio que varre tudo:
o lírio,
a bomba,
o beijo.
Um poema feito em desleixos.
Feito de sol.
Feito de lua:
reflexos fascinam os peixes.
Um poema feito de guelras
e gueixas.
Silêncio. O poeta sonha (ócio & cio).
Uma flor de narcótico perfume se abre em êxtase.
Estrelas choram. Estranha liturgia...
Um poema feito de eixos.
A serpente. Pandora. Idade do Ouro.
Seixos.
Seixos.
Seixos.
Há anjos transfigurados
olhando seus sexos no espelho.
Otto Leopoldo Winck
no início
era o amor
sem forma e vazio e
Deus sonhava
como só o
homem sonha
e fez-se a expansão:
o mar, a terra...
alguns lugares ficaram
com muita água,
alguns lugares ficaram
com muita sede.
no início,
era o peso do às vezes
carregado do sempre
e algo deteve
o vazio,
moldando-se
em barro e costela:
foi um silêncio
de grande morte e
de grande vida
para que tocássemos
o tempo com as mãos.
Mário Bruno
Algumas anotações aleatórias:
-- Engraçado como algumas palavras entram e saem de moda.
Aleatório, bizarro, entorno são algumas das palavras em voga atualmente. De
cada dez palavras pronunciadas por um hipster, três são aleatório, bizarro e a
expressão 'no entorno'.
-- Não sei se alguns são ingênuos, ignorantes ou
preguiçosos. Com exceção dos primeiros, os outros dois têm cura. Para os
ignorantess o remédio é pesquisa, curiosidade, estudo. Mas tudo isso com 'olhos
livres'. O problema é quando eles são também preguiçosos. Para os preguiçosos a
solução é vontade. Mas como exigir vontade de quem justamente sofre de falta de
vontade? Olha, pelo menos um pouco de boa vontade não seria mal.
-- Coisas que detesto e uma que abomino: polícia, exército e
todos os aparelhos repressivos do Estado. Numa revolução tudo isso deveria ser
destruído e recomeçado do zero. Como o exército francês após a Revolução de
1789. Agora, truculência, eu abomino. Sobretudo quando vem em voz melíflua.
-- O duro não é sair da caverna. É voltar pra ela e fingir
que você não viu nada. É o que muitos fazem. Pra ser aceito, você deixa de
pensar. Você pensa o que os outros esperam que você pense. Aí numa festa você enche
a boca pra dizer: esses sem-terra, é tudo vagabundo.
-- Coisas que amo de paixão: pôr do sol, expresso tomado num
café com um livro nas mãos, flânerie, silêncio, seios, axilas. Não
necessariamente nesta ordem.
-- Outra coisa que detesto: a expressão "amo de
paixão".
-- Escrever um livro que ninguém leia, ou se ler, ninguém
entenda: eis aí um bom objetivo pra vida.
-- Ser um herói e um santo para si mesmo (Baudelaire). E que
tudo o mais se exploda.
-- O duro não é quando as pessoas te decepcionam (as pessoas
sempre te decepcionam, elas nunca são como você as imaginou). O problema é
quando você se decepciona com você mesmo: aí é um duro golpe no orgulho e na
autoestima. Não tem cura. E é bom que assim seja.
-- Otto Leopoldo Winck. Gosto do meu nome. Não sei que
substância meu pai tomou quando escolheu o meu nome. Mas bendita seja essa
substância! Pelo menos, nome de escritor eu já tenho.
-- Se todo ponto de vista é apenas a vista de um ponto, este
meu ponto de vista é apenas mais um ponto. Mas é meu, porra.
Otto Leopoldo Winck
I.
Um sentimento embrutecido na dobra da palavra. O
emudecimento da circunstância até sua transubstanciação. Um ritmo na
peculiaridade da fala. O pensamento não originário determinando amálgamas.
Poesia, pura conflagração.
II.
A palavra me dá a interioridade do pensamento. O pensamento
me transporta à nudez da palavra. A imagem fornece a desmedida do homem. E o
entorno é a memória plangente das nuvens, misturada ao corpo-grito do mundo. O
resto, eu sei, silêncio.
Roberta Tostes Daniel
QUASE DESPEDIDA
Tenho trocado a noite
pelo dia, o nome das pessoas
e o caminho de casa
-- e, ao fim e ao cabo, nunca sei
se estou chegando
ou se estou saindo.
Sei, no entanto,
que esta vida,
embora pouca,
embora louca,
até que é boa.
Se o dia de ir embora
estiver apontando
no horizonte,
só sei que quero sair
assim, de fininho,
sem alardes
nem grandes dramas.
Pois minha vida,
se não dá um filme
nem um romance,
pode dar, quem sabe,
um poema
de versos soltos
e rimas poucas
-- como este aqui.
Otto Leopoldo Winck
breve relatório:
ar irrespirável na conta da democracia
fundos falsos e neblina ensaiada
por minhas lentes de contato
passeio no canal lacrimejante
hominídeos em suas paixões futuristas
declínio e ascensão do pequeno burguês
voltamos ao marco civilizatório
havemos de comer
nossa fome, o deserto das carnes
coxas, falos
paradigmas
RTD
UMA CANÇÃO DE SAMSARA
O mundo é mudo
Ao fim dos lábios.
Ao fundo, escuto
O que não falo.
O tempo estúpido
Ressoa, aos badalos,
O sexo hirsuto
Em que me esbaldo.
Às vezes, duplo,
Quase me plasmo
No chão absurdo
De onde não parto.
Às vezes fumo
O vão cigarro,
De maio a julho,
De julho a maio.
Às vezes grunho
O nome estático
De pedra e húmus,
De âmbar e cacto.
Às vezes sumo,
Outras me gabo
Do verso abrupto
Que sempre estrago.
O que é o mundo
Senão um fardo?
Ou então um segundo
Ao fim de um sábado?
De modo búdico
Pergunto aos brados,
De Órion a Arcturo,
A João e a Arnaldo.
Porque é seguro
O voo sem pássaro,
O lucro a juros,
O gozo a prazo?
Como, aos apuros,
Vejo nos pratos
O bife, em júbilo,
E o ovo a cavalo?
No ventre rústico
Onde me flagro,
O tempo, súbito,
É só um estalo.
Dura um minuto
No olho estrábico
Do amor telúrico
Que finjo e traio.
O mundo é imundo
Ou só um flato?
O órgão bem úmido
Com que me castro?
Às vezes pútrido,
Às vezes clássico,
Por que pergunto
O que me indago?
Escrevo ao público
O que sou em lapso,
À flor do púbis,
Ao som do orgasmo.
Quase em decúbito,
Nunca me acho
No mundo em fuso
De junho a março.
Sigo confuso
No poema ávido
De sons abstrusos
E versos trágicos.
Chego, inconcluso,
Ao fim e ao cabo
De quase tudo
Onde não caibo.
Mas como, anárquico,
O nada engulo,
E alcanço a nado
Os pelos púbicos?
Como abro e agarro
O dorso diurno
De um sonho grávido
De falo e discurso?
Aos poucos traço
O rumo em surto
De onde, sem rastro,
Aceito o mundo.
Mas logo o expurgo
De modo tácito,
Atrás do arbusto
Do corpo elástico.
Do mundo expulso
O som exato
Do poema enxuto,
Do verso ácido.
Resta, difuso,
O gosto em travo
De todo o vulgo
De vãos vocábulos.
Talvez prelúdio
Que nunca acabo
Do canto rústico
Que findo em ágio.
Ricardo Leão, 2018
A vida só não basta.
A vida só é muito pouco.
Por isso nós dançamos, escrevemos, pintamos, cantamos...
Por isso olhamos o horizonte com uma ignota e lancinante
saudade a nos bater no peito feito um coice.
Porra, meu, a vida é linda. Maravilhosa. Incrível.
Mas é pouco, muito pouco.
Eu quero mais. Bem mais.
OLW
POESIA XII
Canto para dentro do teu nome,
com a voz
virada aos astros. Escrevo –
dentro
ao roseiral
de urtigas -- o caminho
de formosuras.
(Recolho-te na respiração
dos figos).
Algo me toca
o êxtase dos frutos,
a inocência da loucura (a palavra
a lavrar o grão do poema
em retalhos).
Teu é o tumulto das veias
na vertigem da fábula;
tua é a dor luminosa
que rompe o trigo e a madrugada.
Acordo em teu horto
com espinha dorsal
buscando o sol.
E canto ao oásis
a lição do deserto.
SALGADO MARANHÃO
(Do livro “A CASCA MÍTICA”)
FIM DE LIVRO
Desconhecer a cor dos teus cabelos
foi um indício de que a noite não chegaria
sem a sua provisão de assombros.
As palavras que mais doem
não são as que são ditas pelas costas, à socapa,
mas as murmuradas ao ouvido, ao entardecer,
quando o dia se encerra sem virtude.
O princípio da sabedoria é o medo, eu pensei.
(Mas é duro carregar a cruz
como e fosse uma lisonja.)
Ter ignorado a dor dos teus olhos
foi o que me perdeu. Agora
não há mais remédio. As águas amargaram na fonte
e amar não é mais uma certeza: tu o disseste.
Não sei mais que caminho seguir,
já que todos levam a lugar nenhum.
A lua ainda não nasceu
e talvez nunca mais nascerá. Como não sou herói,
nem de estirpe nobre,
vou fingir que está tudo certo
e fechar as páginas deste livro
– sabendo que nenhum outro o substituirá.
Otto Leopoldo Winck
quarta-feira, 12 de setembro de 2018
Circe
● fui um daqueles ●
● q vindos do mar grávidos de sonhos ●
● e batalhas ●
● bebeu o vinho enfeitiçado e se curvou ●
● as potencias dormentes ●
● ao tempo minúsculo e forte ●
● ao silencio a gordura a fome infinita ●
● com quatro patas rabo retorcido ●
● focinho fino dentes mascando a língua ●
● presa sem palavras ●
● sem quase memoria do ter sido ●
● por dentro dos olhos miúdos ●
● atrapalhados pelas orelhas desabadas ●
● a vontade de devorar ●
● o lixo remoer a lama procurar o verme ●
● escondido no lodo ●
● despido de toda vergonha ●
● seguindo moscas em vez de guerreiros ●
● grunindorosnando esquecimentos ●
● entre frutas podres ●
● pedaços de carne diluídas pela saliva ●
● e ver todos eles arrebanhados ●
● pra novamente se tornarem homens ●
● e fugir sem ser visto ●
● pra nunca mais me por em pé ●
● pra nunca mais ter q lutar ●
● pra nunca mais sofrer o tempo ●
● a pele macia o gozo duma mulher ●
● ver todos partirem sem uma lagrima ●
● voltar ao lixo a lama ao esterco ●
● com a grande felicidade ●
● enfim reconhecida ●
● agora vivida com toda alegria ●
● apesar de tudo ●
● e do grande mar impossível ●
ALC
sábado, 8 de setembro de 2018
não, não diga.
não diga não
não diga nada
-nem clemência-
a mão afia a espada
da nossa desistência
somos surdos para o vácuo
da nossa própria carne
e o cerne da questão
é mar que não se beija.
às vezes calha uma ilusão
de alpendres e manhãs
num caroço de sangue
noutras vezes a água vaza
veias e artérias
é vermelho o rio que nos congela.
Lázara Papandrea
"Embebidos pelo rio.
Haustos
de possibilidade:
devaneios fundos.
Refugam
onde os braços crescem
– entre as brechas de luz.
Onde se arrebatou
com violência
aquela canção.
Encharcados
pela música.
A cadência quer dizer
que talvez o corpo
retornasse ao mundo
imergisse em mim.
O desejo
é o que perdura
aceso:
um atalho
pela floresta
um dizer: venha
ou poderiam
dispor do não.
Mas todo mergulho
é música."
Roberta Tostes Daniel
na Estrago
● era bela como uma estatua ●
● de jade com olhos de ametista bebendo cerveja ●
● negra e conhaque cheia de dor e medo ●
● olhando pra mim como se eu fosse um leopardo ●
● logo eu q tenho uma corda no pescoço ●
● logo agora q vão derrubar a cadeira onde tou ●
● um segundo meu pescoço se parte e sera tarde ●
● vira o inferno me fazendo esquecer ●
● a estatua de jade com olhos de ametista ●
● bebendo cerveja negra e conhaque me olhando ●
● como se eu fosse um animal faminto e q deseja ●
● logo eu q ficarei digerido no nada da morte ●
● posso mesmo inda gritar agora sera impossivel ●
● vc não se lembrara os leopardos voam logo ●
● as coisas podiam ser diferentes mas tudo muda ●
● agora giro gira giro e reluto em ficar gelado ●
● trinco dentes vendo girar uma estatua de jade ●
● com olhos de ametista bebendo cerveja negra ●
● e conhaque se voltar e sumir na multidão ●
● nada tenho ou posso dizer mas é uma pena ●
● essa escuridão invadir minha boca e nada mais ●
*ALC
Tenho a arma de todos os dragões:
Labareda-boca
Dói-me a alma pela cicatriz
(E nem um pássaro empedrado doeria tanto).
As águas
Cicatrizam-me
Histórias de abandono.
Doem-me
Também pelos cotovelos
As paixões do arvoredo.
É o bicho tristonho
Movendo as pedras
Do meu rio sem margens.
Na fumaça que trago
Recobrem-me saudades.
Respiro fundamente a superfície
De um atroz
E absorto
Nada.
Olhar com a tontura atenta
da vingança
dos bichos enjaulados
e com ferocidade de água
para a falta de contorno dos corpos
estranhamente materiais
para o açodamento do desejo
e a nua manifestação do sem nome
para um corpo de água feito das cheias
e das pescas nas florestas desertificadas
todos os mutilados enfrentam meu despejo
de te reunir neste mesmo e uno sexo.
.
- Roberta Tostes Daniel
chiaroscuro
● passei a vida inteira ●
● nesse labirinto eu e o minotauro ●
● fugindo e lutando lutando e fugindo ●
● comendo lodo e merda de minotauro ●
● guerra e conversa com o minotauro ●
● ouvindo berros urros de minotauro ●
● assim vivi a prosa o urro o berro ●
● velho e doente encontrei a saida ●
● a praia o mar as grandes ondas livres ●
● o minotauro preso perdido e calado ●
● eu num descomunal sol de meio dia ●
● gaivotas devorando uma baleia morta ●
● corvos gargralhando seu riso doente ●
● enfim outra hora antes de me dissolver ●
● desde então muitos meses se passaram ●
● não encontrei ninguem pra conversar ●
● apenas a agonia a solidão destruições ●
● toda beleza da liberdade logo cessou ●
● porisso antes de morrer volto feliz ●
● pro labirinto pro minotauro pro lodo ●
● era a grande vida e eu não sabia ●
● velhos não lutaremos mais ●
● restara nossas conversas e risos ●
● o lodo a merda as galerias o vivido ●
● desmedido sono no chiaroscuro ●
● passeios juntos contando sonhos ●
● saber porq tanto sangue e fome ●
● depois morrer juntos como irmãos ●
*ALC
Luzia
Deus está deitado
de costas para o crime
para tudo que criou
espécie de inércia
primeira ou museu
a estocada final
som estridente
de coisas nascendo
e estrelas morrendo
som que não contém
razão de ser
se não distender
sua massa gravitacional
pedra jogada no rio
do vazio, bastasse
uma antena de maior
amplitude
para entender as engrenagens
cifradas do crime perfeito
um lamento guardado
no fóssil mais antigo
da América
qualquer substância
sarcófago
um campo de invertebrados
diagrama de línguas extintas
um meteorito que luzia
uma mulher de treze mil anos
ardendo
à sua sorte.
RTD
no início
era o amor
sem forma e vazio e
Deus sonhava
como só o
homem sonha
e fez-se a expansão:
o mar, a terra...
alguns lugares ficaram
com muita água,
alguns lugares ficaram
com muita sede.
no início,
era o peso do às vezes
carregado do sempre
e algo deteve
o vazio,
moldando-se
em barro e costela:
foi um silêncio
de grande morte e
de grande vida
para que tocássemos
o tempo com as mãos.
Mário Bruno
homunculus
● correu entre nos uma historia sobre o mestre alberto ●
● afirmando q ele assim como fausto e talvez descartes ●
● teria construido ou criado um homunculus ●
● e q no inverno passado teria com esse homunculus ●
● nos enganado a todos ●
● pois esse homunculus seria dele uma copia perfeita ●
● tao exata q nem mesmo a mãe de mestre alberto ●
● saberia distinguir um do outro e ficamos com medo ●
● sem saber o q tal homunculus ocultava e podia ●
● ou pior sem saber distinguir mestre alberto ●
● do referido homunculus ●
● e passamos a nos referir a mestre alberto ●
● não apenas com o devido respeito ●
● mas como a um monstro ●
● frio doente e estranho ●
● compactuando com forças e misterios ●
● completamente por nos desconhecidos criando ●
● esse homunculus com mecanismos tão sutis ●
● q nenhum de nos seria capaz de compreender ●
● nem a ele o homunculus nem ao mestre alberto ●
● como criador de tal monstruosidade ●
● posta entre nos sem sabermos como nos defender ●
● agora tanto do homunculus quanto das astucias ●
● do mestre alberto e o pior era não saber distinguir ●
● um do outro nem saber se isso seria verdadeiro ●
● ou falso isto é se mestre alberto havia ou não criado ●
● o referido homunculus ●
● q no inverno passado teria se passado por ele ●
● entre nos inocentes completamente inocentes ●
● sem saber se ele em sua loucura não teria feito ●
● de alguns de nos e ate mesmo de mim logo eu ●
● um homunculus tão perfeito q nem mesmo ●
● o homunculus saberia se era alguem de verdade ●
● ou um homunculus se eu seria eu mesmo ●
● ou mestre alberto ou um homunculus ●
● pois nem mesmo mestre alberto saberia mais ●
● se ele era ele ou simplesmente um homunculus ●
● duvidando em seu pesadelo de ser deus ●
● q teria sido o homunculus q teria criado ele ●
● e a todos nos ●
● e não o contrario ●
● como penso de mim e não sei mais ●
*ALC
FLORES VOTIVAS
Eu
não tenho
medo da morte.
Eu tenho medo quando uma coisa cai
e quebra
como porcelana,
seja uma velha amizade,
um novo amor
ou o sentido – fortuito – dos orbes.
Aí vem o vazio,
pior que a morte,
que não cola mais os cacos espalhados no chão.
Eu
não tenho
medo da morte.
Eu tenho medo da ode
inconclusa, da carta interrompida,
do beijo suspenso,
seja este poema – que em si nunca estará completo –
seja a vida, esta obra sempre aberta...
Por que o medo então,
se tudo é acidental
e acidentado? Por que não assumir de vez
que este medo – que me paralisa no trabalho, na fila do banco,
no amor –
não é, no fundo, no fundo, o medo da própria morte?
Talvez seja
para não dar o braço a torcer
a esta velha desmancha-prazeres
que corta os brotos
antes das flores, ou, quando não,
colhe as flores antes dos frutos
– e as oferece ao Nada.
Otto Leopoldo Winck
quinta-feira, 6 de setembro de 2018
Morro de Santo Antõnio
Seu dotô não bote abaixo
Tem pena do meu barracão
Quem é rico se atrapalha
Pra arranjar onde morar
Quanto mais eu que sou pobre
Como vou me arrumar
Pra me mudar
Seu dotô me compreende
O progresso é necessário
Mas seu dotô
Pense um pouco no operário
Meu barracão é todo meu patrimônio
Por favor não bote abaixo
O Morro de Santo Antônio.
Benedito Lacerda e Herivelto Martins (1950 )
Tem pena do meu barracão
Quem é rico se atrapalha
Pra arranjar onde morar
Quanto mais eu que sou pobre
Como vou me arrumar
Pra me mudar
Seu dotô me compreende
O progresso é necessário
Mas seu dotô
Pense um pouco no operário
Meu barracão é todo meu patrimônio
Por favor não bote abaixo
O Morro de Santo Antônio.
Benedito Lacerda e Herivelto Martins (1950 )
RIO DA VIDA
Deixa eu te amar,
ó mar, que as muitas águas
de meu leito, intumescidas pela cheia,
enfurecidas pela lua,
me excruciam.
Deixa eu ter em ti,
ó mar, o meu zênite,
último limite,
– pois o que é o amor
senão o noviciado da morte?
Deixa eu desaguar-me
em ti, ó mar,
sem diques, adendos, subterfúgios,
sem as máscaras que o mundo me atarraxou,
que hoje, rio solto,
desabalado,
desesperado,
sou seu...
Deixa eu te ter,
ó mar, sendo-te,
batizado de ti,
amortalhado em tuas águas azuis,
que eu me perdi,
me excedi
e só então eu compreendi
que sem o mar (que sem amar)
não tem sentido o peregrinar do rio,
o escoar da vida...
Deixa eu te ser,
ó mar, tendo-te,
que a vida é pouca,
a felicidade rara
e o amor não é uma conta de subtrair
mas de somar...
Deixa eu te amar,
ó mar,
pois só em ti, em teu abismo azul
este rio
– cheio de fráguas –
tem o seu sossego,
encontra o seu lugar.
Otto Leopoldo Winck
domingo, 2 de setembro de 2018
BRÁS CUBAS E ROBERTO BARROSO
No livro 'Um mestre na periferia do capitalismo', Roberto
Schwarz aventa que Brás Cubas, longe de um alter-ego de Machado Assis, é na
verdade um emblema da elite brasileira da época. Os latifundiários
escravagistas mandavam seus filhos estudarem na Europa. De lá, voltavam cheios
de ideias liberais e progressistas. No entanto, ao pensar em mudar as práticas
arcaicas de seus pais, logo se davam conta de que seus privilégios -- entre
eles o de estudar na Europa -- eram frutos justamente dessas práticas arcaicas:
o latifúndio, a monocultura e a exploração da mão-de-obra escrava. Assim,
nossos fazendeiros bacharéis viviam uma esquizofrenia política: cabeça liberal,
pés escravocratas; discurso moderno, práxis arcaica.
Assim é o ministro da Suprema Corte Roberto Barroso. Adora
falar em pacto civilizatório e em criticar os atrasos de nossos costumes
políticos. No entanto, ele mesmo é o melhor exemplo dos herdeiros de Brás Cubas:
na boca, liberalismo de almanaque, porém suas decisões não só reforçam como
ampliam o fosso entre os filhos da Casa Grande e o filhos da Senzala.
Só que Roberto Barroso é ainda pior que Brás Cubas. Como o
defunto autor da obra mestra de Machado Assis, é cheio de um discurso
escorregadio, empolado, pedante, vazio.
Falta-lhe, todavia, o humor e a ironia fina de Brás Cubas.
Nossa elite, infelizmente, não só não evoluiu como ainda piorou.
Saudades do Brás -- ao menos ele era honesto no seu cinismo.
Otto Leopoldo Winck
MALDIÇÃO
Namoro estrelas. Sou poeta.
E daí? E daí que às vezes fico horas brincando com palavras.
Brincando é o modo de dizer. Trabalho duro,
teimo, limo, sofro, suo.
Mas me indaga um homem respeitável:
-- E que importância tem isso?
Tá bom, tá bom... eu sei que poesia não tem importância
alguma,
que somos escravos cardíacos das estrelas,
que os liquidificadores são mais necessários e melhores
indicados
que os poemas
e os dentistas mais úteis (além de mais simpáticos, é claro)
que os poetas...
Eu sei, eu sei. É por isso que eu ando emburrado
e acho todo mundo idiota. Mas acontece
que eu sou poeta (aliás, altíssimo)
e fico triste ao entardecer.
Otto Leopoldo Winck
Tudo o que sou,
e tenho, e quero
um dia nada será
-- como a poeira, carregada de pólen,
que o vento leva
neste prenúncio de primavera.
Tudo o que sou:
este corpo, esta mão, estes dedos
que empunham esta caneta
como uma arma,
uma bandeira.
Tudo o que tenho:
manuscritos, memórias, dilemas.
Tudo o que quero:
o azul deste céu de setembro,
teu corpo em tua alma.
Tudo isto
em breve
nada será.
Como antes,
quando o nada era.
No entanto, agora,
enquanto engulo xícaras de café,
e preparo a aula desta tarde,
o que conta é este poema
que irrompeu
inopinado
como a eternidade
nos olhos de um condenado.
Otto Leopoldo Winck
IDADE DO OURO
Não aprendi nada com a vida.
Troco nomes, troco as pernas.
Me atrapalho com as etiquetas
e é com extrema dificuldade
que troco lâmpadas (portanto,
não vá querer agora que eu conserte esse chuveiro elétrico).
Mas ainda me fascino com as palavras
como se elas fossem coisas, bichos, pedras preciosas.
Ser poeta para mim não é destino
mas simplesmente continuar criança
em meio a uma multidão atarefada.
Não aprendi nada com a vida.
Mas, se você quiser, posso te ensinar
tudo aquilo que eu não sei.
Otto Leopoldo Winck
domingos
o pássaro não é mais o mesmo
amor
que não canta sobre a pedra
que não tatua o barro que
não macera os restos de luz
nesta carne
que é só espanto abismo espuma
tão estranha e resignada
é a substância que tão somente voa
tão somente acorda
tão somente morre
tão somente esquece
e esquecer é a nossa última liberdade
último descanso sob um corpo em chamas
Priscila Rôde
·
Poema de Roberta Tostes Daniel, do livro "Um girassol
nos teus cabelos: poemas para Marielle Franco", lançado recentemente pela
Quintal Edições, contendo poemas de 50 autoras que se uniram para este fim,
contando com o apoio da editora para a edição dessa publicação em homenagem a
Marielle.
.
O meu corpo
que é um corpo fêmeo
que é um corpo que sangra
que não é um corpo negro
um corpo é preciso dizer
que é um corpo é preciso
repetir a palavra corpo
o meu corpo
fêmeo que sangra
que não é negro
que é preciso dizer
se abrir para parir
que se viola
que se abusa
que é o corpo de mulher
mas o corpo da mulher
branca, que não labora
um terço do corpo negro
que é um corpo social
com privilégios sociais
que é um corpo branco
fetichizado porque é
um corpo fêmeo
um corpo que já amou
corpos fêmeos
é um corpo que já se nutriu
do sangue de corpos negros
é um corpo aberto
é um corpo histórico
um corpo se abre
para nascer lutar
contra o que em si
é a perpetuação
da própria ruína dos corpos.
.
"A antologia 'Um girassol nos teus cabelos' surgiu como
reação espontânea de poetas brasileiras, impactadas com a tragédia do
assassinato de Marielle Franco. Um dia após o extermínio da vereadora, as
poetas divulgavam sua dor e empatia nas redes sociais e no grupo Mulherio das
Letras. Com a parceria da Quintal Edições, resolvemos publicar essas
manifestações. A vida de Marielle é inspiração para as que buscam uma sociedade
mais igualitária e diversa. Marielle é dessas personagens que quanto mais o
tempo avança, mais se torna iluminada pela história. Assim se imortaliza,
rompendo muros e fronteiras e fazendo lembrar nossa humanidade em comum",
Marilia Kubota, uma das curadoras do projeto
Harpia harpyja
No enfermo e azinhavre
palato humano (acipitrino)
se desorganiza a macroscopia.
Míope, a fala concede ao destinatário
nada mais que o ruído.
RTD
A vida é facho de uma arquitetura
milênios de edificação do suspense
bordando vazios no recosto do assento.
Guardada chuva obsoleta
na decoração da sala
seu objeto esquecido.
Não são gestos
que avisam da trajetória
mas as fendas no peitoril da janela
o limite de cada superfície
o mistério que se esconde
sob este luar invertido em pleno dia.
Não basta saber o que sei
e olhar o que olho
e tocar o que nem sempre posso
recalcitrante desejo
de espessura oculta
e que no entanto engendra
este sonho maior, fugidio -
vigília, fundação.
RTD
Sagrado
Há outras distâncias
o ermo, as velas
usadas da superfície
ao sabor da ventania.
Ser de outro mundo
sentir o luto, as mãos
quase em prece
ser a pele deste mundo.
Uma estação trai a outra
acirra o desejo de viver.
Temos agora as folhas de antes
amarelecendo num mesmo chão.
RTD
Movimentos
“Que demônio mais versátil!”
Raduan Nassar
As cordas – este corpo – tocas
com as notas nos teus dedos;
matéria acústica, madeira de ventre
ressoam o movimento.
Mistério que preenche, vazio por vazio,
a cadência de sangue.
Pressentes as imagens na substância da caixa;
qual Pandora, insubstancial, sobre a cama,
em pestes de aço, que avultam, cantando.
Gemes, na cegueira com que, versátil,
o teu demônio dança; ventre
tangendo o punho do metal;
dedos em pestana, rugem
rangendo no solo
pés de improviso.
Retorcem, dilatando, no exílio,
os rastros de Mnemosine,
para a língua dos sons.
Tocas um corpo e toda uma utopia.
O imaterial; mas a matéria de teus dedos,
mas o teu movimento; mais, o som
deste mistério, como um símbolo
a devorar no silêncio; caminhas
como se inventasses uma alma;
lúcido, no mito órfico, tua música
me vislumbra, na fálica predição
ou nas cavas, tantas vezes
por vir; quando tocas nas cordas
a semear neste silêncio, morro,
sem que ao menos olhes para trás.
Eu que te ouço, desde a música
sou a mulher. E trágica libertação.
Volvemos, cada qual, ao seu redemoinho,
cansados de labirintos, como se soubéssemos
adivinhar o início furioso
e convulso do toque ancestral;
antes da exaustão concêntrica
e subterrânea das ondas.
Agora, em cantábile, amansando águas,
como se mudassem referentes,
só que os deuses lembram os mesmos ecos
da força mítica de tuas notas;
apenas migraram instrumentos
no meu corpo imemorial.
RTD
eu, que conheço o enigma das linhas
que cresci vendo carreteis desenrolarem-se nas máquinas de
costura
vendo a paixão triste -
o sentimento de sombra que as mulheres cultivam pelo
inconsútil / em silêncio, em segredo
/ à intermitência dos ciclos de seus fios
de sangue /
eu, que sei que sou
como elas - as mulheres de ontem
-
e que venho ferida do enigma
das linhas
e que por vezes penso que qualquer palavra que designe fogo
pode ser uma versão
mais rudimentar do teu nome - eu, que digo teu nome assim,
suspenso
à linha do horizonte
ferido pela tênue incisão
do pássaro
-
"pampa, estou me dessangrando em teus poentes" -
assim escreve jorge luis borges
num poema que não me sai da cabeça há semanas
(...)
esta noite me deito contigo
e descubro com a ponta dos dedos
pelo tato
as linhas da palma da tua mão
sei que não tenho muito tempo
amanhã, à luz do dia, outra mulher te encontrará e lerá
nessas linhas todo teu futuro -
que leia
ao amanhã o amanhã
sei que é noite, amor / é noite, ainda
e, se me deito contigo, é porque aprendi a te amar assim, no
escuro - à sombra do teu primado
de lábios
do húmus
se me deito contigo, é para amar-te ao meu modo: um pouco
antes do início
do mundo
antes que deus separasse as duas águas com o arco
e as chamasse de céu e de mar
os teus olhos e os meus
Marceli Andresa Becker
Às vezes basta silenciar para ouvir a soma de suas próprias
vozes. Há no conjunto dessas vozes um silenciamento. Você todo feito do
silêncio das vozes que construiu. Sufocado, travado na consternação de
respirar. Nada a declarar com as palavras que o fundaram, da pesquisa
empreendida de você mesmo no mundo por tantos anos. Você continua a desafiar a
norma e a escrever, sendo agora o fantasma que percorre rastros, aclara
possibilidades, revê alicerces, propõe rotas. Você escreve invisibilidades,
agencia o silêncio de antigos discursos, percebe que a fuga iniciada ao
despistar com as palavras o ferimento da inadequação continua na forma de um
caminho em parte exaurido, onde despontaram trilhas e se reorganizaram
labirintos, sons, incursões, dizeres. E, por isso, não há mais o que dizer, a
não ser o incessante. Incessantemente dizer espaços, órbitas, trens noturnos,
praças de guerra. Dizer o corpo preenchido de vozes, miragens, cansado de
propor lucidez.
RTD
Flashes
1.
A beleza enevoa minhas mãos
me defendo dos estados absolutos
a política multiplicou meu contorno
variações ensimesmadas da liberdade.
2.
Fotografo onde sou rocha
via de acesso aos teus imóveis
alarde das coisas franzinas
beleza enevoada nas mãos.
3.
Hora feita na clarividência
anteparo dos gestos arredios
súbito levar-se
hora moicana.
4.
O desenho da paisagem imola
onde sou alma adentro
onde sou nuvem escarpa
o olho se fecha lentamente com teus dedos.
5.
É súbito ter um corpo feito de outros
tudo gravita e rasga ao rés da voz
só é permitido o gemido da verdade
silencio o que toco.
RTD
Dolo
Escrever como quem te embriaga –
retornar de um antigo desvanecimento
no estágio do êxtase e da secura
derramar a vida sobre teus pés assoreados.
-
RTD
[2017]
Palavras, evocações que faço
Beberagens do desconhecido
Sob a areia dos meus pés
Fortuitamente, o delírio.
O jorro profundo o silêncio
Seminal do indizível
A liturgia do poema.
Clivada de oculto, não meço
Que levo uma espécie
De vida dupla, movediça
Transubstancio-me na coisa
Da lida da lira.
Como palavra me abro
Ao rito vertida.
-
RTD
[2010]
Gosto cada vez mais da minha cara manchada, do meu rosto
maduro, das desconexões nas sobrancelhas, dos pontilhismos todos que criam
essas saturações do eu. Encaro no espelho a prova viva de meu embaraço pulsante
e já não tento dominar o desalinho de fios, pontos negros e brancos,
amarelecimento, pus, marcas de expressão, veias saltando, olhos secos. Tudo
impresso na pele que vem antes da técnica, ainda que fugidia, de dar às
superfícies mortas a memória de uma organicidade, de confluir numa arquitetura
de insólita duração, de se desmembrar entre vital e fantasmática.
Com sua temporalidade, a vida regula meu pensamento. Em sua
hegemonia, a morte me dá tempo. Pareço sorrir a privações e privilégios, pareço
inócua como aquilo que não se esgarça. A fragilidade da voz nos traços, das pontas
finas, dos requintes e ditames da genética, da rouquidão nessa mesma
perpetuação que um dia afunila tudo, movimento de cordame em cada ato que se
presta a dizer, mesmo involuntário. Conforto nas ruínas.
Roberta Tostes Daniel
CARTOGRAFIAS DO SOM
e baten cos osos na pedra abisal
Nice shot
De encontro às ruínas
tudo é antiquado
tudo dessangra.
Parâmetros, escolhas
obtusas
e meus olhos tangentes
obsedados pelo percurso
da anaconda.
Me reclamam momentos
de terreno baldio
me faço amparada
por satélites
it takes a huge effort
aprender qualquer coisa
além de meu idioma
minha própria gramatura
paisagem em alarido.
Esboça cara de pavuna
não sabe retroceder
observa de esguelha
deturpa a mensagem
se consubstancia
se fotografa
comendo as folhas do verão
os fios da seda
a vida de pausas.
Aqui, eu perco
o fundo mais fundo
no ângulo perfeito.
-
Roberta Tostes Daniel
[2017]
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