A vida é um cão que nos devora começando pelos dedos

MEU CORPO lembra Frida Kahlo. A marca que impede uma alma livre de ser plena, correr ao encontro de tudo. O congelamento do corpo em uma cama, em um espaço cerzido. Ela _ Frida _ não aceitou e pintou sua realidade com traços de luz/fogo/alfazema/lágrima e amou de um amor irrepreensível e nunca aceitou que o mundo a taxasse de menor ou pequena... Frida sussurra no meu travesseiro a ladainha da rebeldia: Ergue este queixo bonito e pisa as flores da tua escolha, e ama e ama até forjar uma chuva de colibris acima dos abismos. Frida, Frida... Ainda estamos colhendo estas aves azuis com nossas mãos pequenas. Tua liberdade era estrela bastarda _ eterna fagulha no céu _ eu a agarro como quem monta uma égua dilacerada, pretendendo com ela atravessar a agonia do viver. E quando meu corpo esquece que é teu corpo eu contemplo este duplo meu e a minha voz interior diz claramente _ Sou Frida à medula.

Bárbara Lia _ do livro inédito "A vida é um cão que nos devora começando pelos dedos".

Passeando pela cidade!!!

Criança apanha um pão e corre..

Socorro pega ladrão...

Socorro pega ladrão!!!

Num instante a multidão...

Pega...pega....joga no chão..

a rasteira...gritos de lincha!!!

Mais alguns passos, criança a dormir no calçadão.

Socorro uma criança dormindo na rua..

Socorro outra a pedir comida...

Socorro olha o homem remexendo o latão.

SOCORRO!!! não há só ratos remexendo o lixão!!!

Silêncio....nenhuma resposta.....

nenhuma mobilização....APATIA dói...OMISSÃO mata...

Assim caminha a humanidade...

A isso chamam civilização.......

Estamos surdos para a voz do CORAÇÃO!!!

www.joaobellomaravilha.blogspot.com

Os incontáveis dias no alto da montanha

Queria boca

entre areia e fermentação

de longe era só uma escultura

bem acabada em um dia de sol

orei ao tempo inexistente

sacrifiquei o ego

era aquela canção antiga

sobre bombas e corações.

Redson Vitorino 

Declaração de amor

Ao vê-la ali na sala, deu-se conta que nunca fora um homem romântico nos gestos, menos ainda com as palavras. Saiu discretamente, andou algumas quadras, encontrou uma floricultura. Comprou uma rosa vermelha. Voltou para casa. Entrou timidamente. Chegou perto de sua esposa de longos anos se declarando: “Eu te amo” colocou a flor entre as mãos da amada, debruçou e chorou sobre o caixão.

JDamasio

Déia Motta

EX-NADA

sou letrado no que não serve para nada

pós-graduado com vírgulas impressionantes

mestre em anatomia de vogais, consoantes,

doutor dos bons em ritmo, som e batucada

com um marca-passo original no coração

estrebuchei de dor nas notas imaturas

e em vez de ir em frente, quebrando estruturas

me fiz PHD nas contas da oração

rezei por rima rara ao deus dos meus versinhos

e quando dei por mim, mendigo do impossível,

caí de joelhos e a humanidade, impassível,

querendo um outro céu, nem viu os meus carinhos

brandindo ao léu as folhas mil de minha lavra

como uma larva que se arrasta em podridão

senti na alma a mais completa solidão

e, feliz, vi que era minha a última palavra!

antonio thadeu wojciechowski

SINTOMAS

- DOUTOR, ESTOU SENTINDO UMA RIMA TERRÍVEL.

- Onde é que dói?

- Às vezes, é bem aqui no peito. Às vezes, é uma pontada, aqui na cabeça.

- O que é que o senhor faz, quando dói muito?

- Quando eu não agüento mais, eu faço um poema.

- Um o quê?

- Um poema. É uma espécie de mancha que dá bem no meio da página. Tem umas apavorantes. Mas também tem manchas lindas.

- E desde quando lhe acontecem esses poemas?

- Desde sempre. Desde quando, antes do ventre da minha mãe, eu fui pensado em alguma galáxia distante, por um planeta boiando na luz de um sol azul-amarelo-vermelho-verde-prata...

- Deixe-me ver sua língua.

- O senhor não leve a mal, mas é uma língua apenas portuguesa. Pouca gente no mundo já viu uma língua como essa.

- É, está feia sua língua. Mas não se incomode, que língua portuguesa ninguém presta atenção.

- Não é só a língua, doutor. Às vezes, tenho visões.

- Visões?

- É, vejo círculos, quadrados, triângulos inscritos em hexágonos, e linhas, linhas, linhas...

- O senhor conhece matemática?

- Só de nome.

- É, é mais grave do que eu pensava.

- Vou morrer?

- Um dia vai. Mas antes vais ser pior. O senhor pode ficar famoso.

- Pra sempre?

- Não, quando é para sempre a gente chama glória. A fama passa.

- Ainda bem.

- Mas incomoda muito. Não tem horas em que o senhor sente que tem um estádio inteiro lhe aplaudindo de pé?

- Onde, doutor?

- Dentro da sua cabeça, é claro. Onde mais?

- Que alívio o senhor me contar isso. Pensei que estava ficando louco.

- Quem sabe? Quem sabe o que é loucura?

- Vá saber.

- Deixa eu completar os exames. Tem sentido muitos sintomas de concretismo gástrico ultimamente?

- Só quando eu vejo uma folha de letraset.

- Perfeito. Tem sentindo algum soneto?

- Só de manhã, quando eu vou dormir de estômago vazio.

- Impulsos marginais?

- Depois que fui editado pela Brasiliense, meus sintomas marginais desapareceram. Deviam ser conseqüência do abuso da solidão e do provincialismo paroquial.

- Nada de pornô, espero.

- Um filho-da-puta aqui. Um caralho ali. Porra. Cabaço. Gozar. Só essas coisinhas corriqueiras, que vovó não deixava dizer, mas estão no Aurélio.

- Entendo. Não admira que o senhor tenha tido tantos poemas recentemente. Mas vou receitar uma dieta que vai lhe deixar tão bom quanto qualquer subgerente de vendas.

- Antes disso, será que o senhor não me deixava cantar alguma coisa?

- Cantar? Mas eu não tenho nada aqui para o senhor cantar.

- Pode deixar que eu trouxe umas canções comigo.

- Cuidado. Cantar demais faz mal.

- Não se preocupe, doutor. Eu só vou cantar um pouquinho.

- Está bem. Pode começar.

- Desafinar um pouquinho, não ligue. É assim mesmo:

"Se houver céu depois da terra

e nessa estrela

a eterna primavera

pudera, tomara, que a vida quisera

que a gente se encontrara.

Proutra vida fica,

nosso amor mais louco,

fica tudo muito mais bonito,

fica a dita que faltou pro pouco,

se houver céu...

Se houver céu,

como nessa vida não há,

a gente se achou bichinha

a gente se encontrará,

a gente se encontrará..."

- Letra e música suas?

- Letra e música.

- I see. Deixa-me ver. O senhor tem algum vício?

- Eu amo uma mulher chamada Alice.

- Há muito tempo?

- A vida toda.

- O senhor é o caso mais grave de poesia que eu já vi até agora. Preciso consultar uns colegas.

- O que é que eu faço, doutor?

- Tome duas estrofes e me telefone amanhã cedo, sem falta.

Paulo Leminski - Gozo Fabuloso

a dança

Isto é um teatro

isto é um vale de lírios

de lírios de plástico isto

é um vale de lírios eu acho

que isto não é real, mas o que é isto?

isto não é um teatro

e todos correm

todos brincam

porque isto não é a hóstia

do senhor consagrado

isto é um pacto ou

o vácuo do trem que se aproxima

é o terceiro ato

e ninguém mergulhou na piscina

ninguém atravessou o pátio

isto é alimento mas

está fora do prazo

é ainda um lugar vago

porquê isto é lamento

é um vale de lírios ou um quase

porque isto será sempre

um poema inacabado

js. | 

minas, 1, fragmento

minas tem o sentido

da carne comida crua

na ponta do ferro azedo

a culpa presa no olho

o amargo preso no dente

uma montanha de medo

os panos todos de escuro

as bocas santas, promessas

as caras de arremedo

quem de minas vai rancar

a dor montada em segredo?"

(romério rômulo)

MULHER, Muito Prazer

Meu peito é o meu escudo

Minha força e o descanso roxo

Em que deitas a tua cabeça, amor

E eu te acalanto

É o alimento branco em flor de manacá

E com ele eu luto

Contra um mal que eu não escuto

Pois se

O bem que mora em mim

Tem pétalas estendidas em texturas de carmim:

Ecoa vida em meus jardins!!

Faz barulho sem ter fim!!

Qual espanto silencioso há de calar a voz

Dos meus internos tamborins?

(Adelaide N.)

Mãe não tem limite

é ser sem margem

imagem inicial

da água

no jorro de nascer

Rubens Jardim 

Altair de Oliveira

SALMO

Eu me orgulho, ó Deusa, profundamente,

Dos momentos em que sinto que preciso

E dependo de tua mão e teu consolo,

Pois nestes momentos, mais que nunca,

Eu me percebo feito para amar-Te e reconheço

Dentro de mim a melhor parte do que sou.

Sou feito para amar-Te e carecer de Ti

E nisto encontro escusa para ver-me por vezes

Tão confuso e aturdido diante das agruras

Deste mundo, oblíquo mundo, insano e torpe;

Mas se clamo o nome teu, Deusa minha,

Dentro do negro silêncio que me envolva,

Tua mão me chega à face e o seio teu me aquece

Na noite cega de meus surdos desenganos.

Quando estou fraco, então é que sou forte.*

Minha fraqueza soergue o escudo das montanhas,

O pranto meu desfralda a espada ignescente

Do relâmpago que estronda e rasga a terra;

Minha palavra caminha mais que o vento

E o golpe de meu braço é como o tombo

[de um carvalho,

Porque Tu estás em mim e o amor de Ti

Faz-me pequeno e grande como a chuva...

O amor de Ti, referve em mim, ó Deusa

Como o sangue de um leão dentro de humano corpo.

Eu, deveras, confesso que me orgulho,

Com soberba que rogo me perdoes,

Do amor de Ti que justifica a minha alma

E faz-me carecer de tua mão e teu consolo.

Não morra eu por orgulhar-me de tal sina

E haja perdão para a soberba de Te amar.

Igor Buys

______

*Quando estou fraco então é que sou forte; Paulo de Tarso, Segunda Carta aos Coríntios 12:10.

sol negro e

seu avesso: a neve

que cobre

branca como a

lua

a folha voa

as cartas voam

a ventania varre

a rua

de leve

js.

Aquele que mora dentro dos seus poemas,

esbarra nas métricas,

se aconchega nas rimas

e pode engasgar com as metáforas.

Susan Blum Moura

Estranho

Não entenderás o meu dialeto

nem compreenderás os meus costumes.

Mas ouvirei sempre as tuas canções

e todas as noites procurarás meu corpo.

Terei as carícias dos teus seios brancos.

Iremos amiúde ver o mar.

Muito te beijarei

e não me amarás como estrangeiro.

- Max Martins, em “O Estranho”. Belém: Revista de Veterinária, 1952.

Os últimos dias de paupéria

Andar andei

Não é o meu país

É uma sombra que pende

Concreta

Do meu nariz

Em linha reta

Não é minha cidade

É um sistema que invento

Me transforma

E que acrescento

À minha idade

Nem é o nosso amor

É a memória que suja

A história que enferruja

O que passou

Não é você

Nem sou mais eu

Adeus meu bem

( adeus adeus)

você mudou

mudei também

adeus amor

adeus e vem

- Torquato Neto, em "Os últimos dias de paupéria". [Organização Wally Salomão e Ana Maria Silva de Araújo Duarte]. São Paulo: Max Limonad, 1982. (musicado por Renato Piau).

ÁRVORE

cego

de ser raiz

imóvel

de me ascender caule

múltiplo

de ser folha

aprendo

a ser árvore

enquanto

iludo a morte

na folha tombada do tempo

© MIA COUTO

In Raiz de Orvalho e outros poemas

O enterro do lobo branco

"O cão branco-cinzento gania embaixo do caixão me olhava de viés e ela estava lúcida nunca a vi tão lúcida e calada senti um certo conforto não precisaria mais atar sua boca nem prender seus pulsos nem ameaçá-la com a arma e o estrondo de festim tentei chegar mais perto queria abrir sua blusa e soprar seus seios passar os dedos em suas auréolas roxas mas o cão gania então me afastei e um cheiro de cânfora tapou minhas narinas" 

Márcia Barbieri

Volante Verde

A verdade é semelhante a uma adolescente

vibrante, flexível, em radiosa sombra.

Quando fala é a noite translúcida no mar

e a esfera germinal e os anéis da água.

Um apelo suave obstinado se adivinha.

Ela dorme tão perfeitamente despertada

que em si a verdade é o vazio. Ela aspira

à cegueira, ao eclipse, à travessia

dos espelhos até ao último astro. Ela sabe

que o muro está em si. Ela é a sede

e o sopro, a falha e a sombra fascinante.

Ela funda uma arquitectura volante

em suspensas superfícies ondulantes.

Ela é a que solicita e separa, delimita

e dissemina as sílabas solidárias.

António Ramos Rosa

Não tenho mais

medo das palavras.

Por medo, a carnadura da fuga.

Não mais que um modelo vivo

franqueando o traço,

na transpiração do neutro,

desconstituindo o branco.

O que não seja possível

irremediavelmente

num cinzel, no meu corpo,

na chuva. Encontrando

palavras que esvaem.

Névoas de lascas

esperam.

Dos meus dentes,

as marcas.

Sorrindo, a raiva.

Ainda o nada

parado à porta de nós.

Despido, o medo entre

mim e mim.

(abril/2013)

Roberta Tostes Daniel

O silêncio que devora a noite

é o mesmo que me come o coração,

sem preliminares.

Feito de estocadas,

golpes,

galopes surdos.

O silêncio

é um homem bruto

cuja fome esqueceu de gemer.

Vara pelas horas,

equídeo e solitário,

desmembrando-me.

Arranca, a pancadas,

um uivo negro, abortado

de caminhos que ele mutilou.

(2012)

Roberta Tostes Daniel 

das estranhezas

às vezes

estranhas tempestades

transbordam dias azuis

entre o audito e o antídoto

___ jaz o preterido

Cláudia Gonçalves 

DISTÂNCIA

eu em casa

tu na rua

tu de gala

eu tão nua

eu na cama

tu na lua

tu em outra

eu na tua

(poema de Denizis Trindade, poeta bissexta e atriz. É integrante da Gang (o bando poético-performático que segurava o pornô-poema e hoje se apresenta em eventos especiais) e da Dupla do Prazer. Têm 2 livros publicados, Sessão Cabacinho e Book New Look .Denizis está na serie AS MULHERES POETAS...Se quiser ler mais, clique no link

http://www.rubensjardim.com/blog.php?idb=39125

MADEIRA

há rumores de que o tempo

devastou paredes e cercas

que a película da noite

não esconde a palidez

das roupas e dos fios

há rumores de que as vidraças

não contêm os motores

tampouco os silêncios

que a madeira cansada

contrai, range, geme

estende aflita os seus nós

há rumores de que os pés

não pesam mais que as partidas

(poema de DANIELA DELIAS, poeta gaúcha, psicóloga e professora universitária. Tem poemas publicados no Livro da Tribo, em revistas literárias e no blog de poesia Do Lado de Cá. Publicou seu primeiro livro de poesia, Boneca Russa em Casa de Silêncios, em 2012. DANIELA DELIAS está na série AS MULHERES POETAS...Se quiser ler mais, clique no link http://www.rubensjardim.com/blog.php?idb=39125

O enterro do lobo branco

"Depois veio o desmaio o segundo se não me engano em pouco tempo era uma espécie de convulsão sem a baba branca sem o tremor e sem o esquecimento total a minha memória ainda funcionava pelo menos era o que eu acreditava não poderia deixá-la mofando ali e ela mofaria com facilidade naquele caixão de madeira barata nem envernizado era e as alças bem não vi alças nenhuma o que me levava a crer que ela passaria a eternidade a ser velada por aquele cachorro branco e sarnento fiz o que deveria ser feito todos me olhavam atônitos Maria Joaquim Amâncio Rubra Amadeo eu nem sabia que ela tinha parentes ela era tão independente e em seus traços nunca descobri ninguém talvez uma semelhança minúscula com um sagüi nada mais a agarrei pela cintura forcei seus braços a segurarem em volta do meu pescoço ela era mais pesada do que imaginava ela era mais leve há anos atrás antes do homicídio" 

Márcia Barbieri

pankrac te espera ●

● com a terceira lingua ●

● conspirando sem saber ●

● é preciso q se dispersem ●

● q não destruam nada ●

● q se calem totalmente ●

● “se vc não voltar ●

● é possivel q seja o fim ●

● e não se resista de vergonha” ●

● depois dessa moralidade ●

● sempre fria e ridicula ●

● nem vinho nem vinagre ●

● cabelos arrepiados de pavor ●

● como esses viralatas ●

● e ninguem da um pio ●

● “não me interessa nada ●

● nada de nada e a cerveja ●

● é sempre pouca e cara” ●

● a policia rasga e bate ●

● ate a carne se arrepender ●

● ate as palavras menstruarem ●

● todos se cagam de medo ●

● tudo continua igual igual ●

● e começa a festa bruta ●

● “se o tempo é grave ●

● a ponto de se ter q matar ●

● tanto melhor se somos muitos” ●

● somos muitos e nos divertimos ●

● nos aquecemos nessa noite ●

● e as noites são todas frias ●

● ou então faremos macarrão ●

● fuzilamos esses idiotas comendo ●

● fatias de anchovas em conserva ●

● “é porisso q é preciso o terror ●

● pra q a carne o desejo e tudo ●

● teja bem a altura da pena” ●

● o circulo não passa de merda ●

● essas moscas emporcalham ●

● a vida as horas o riso e o rio ●

● “grande cagada a de vcs todos ●

● jamais perdoarei essas moscas ●

● se acharem no direito de voar” ●

● agora é ate proibido cuspir ●

● pensar nem se fala assim ●

● como essa rigida nudez ●

● com essa cara de burocrata ●

● coturnos e balas de borracha ●

● e não se faça de idiota ●

*

Alberto Lins Caldas

para António Ramos Rosa

quem sabe morrer é tanto

que nenhum poeta morre

sem saber da morte certa

na busca do que é seu.

morrer pode ser um sono:

em delírio cabe tudo.

o poeta sabe bem

a morte, um puro ajuste."

( romério rômulo)

Para costurar a mortalha

agulha sombra e silêncio

ir do fim ao princípio

e alinhavar cada parte

cantar sobre o velho corpo

unindo o algodão branco

ao visgo do barro negro

à sombra do verso torto

js.

SER UM

das coisas que me doem, a hipocrisia

é a número um da lista enorme

a dois, o consumismo de hoje em dia

tirando o sono até de quem não dorme

a permissividade é outra cria

desse hedonismo ególatra biforme

que faz do Ser o Ter em agonia

levando o amor embora do Eu disforme

este vazio moral que a tudo assola

e sobre a alma faz carnificina

no Inferno dá nome à fome ugolina

pois quem de si não faz caminho e escola

nega ao Espírito a expressão mais pura:

ser Um pelo Amor, Trabalho e Cultura!

antonio thadeu wojciechowski

um riso que medisse

350 milímetros cúbicos

quando doesse

como a chuva

desproporcional -

vem alagando tudo

ri pro mês inteiro

Roberta Tostes Daniel 

nascemos em poemas diversos

destino quis que a gente se achasse

na mesma estrofe e na mesma classe

no mesmo verso e na mesma frase

rima à primeira vista nos vimos

trocamos nossos sinônimos

olhares não mais anônimos

nesta altura da leitura

nas mesmas pistas

mistas a minha a tua a nossa linha.

paulo leminski

bicho, 1

quantas idades temos

quando amamos?

que bicho nasce em nós

quando acordados?

somos dezembro,

bicho no final?"

( romério rômulo)

o tempo não apenas abre covas

meio dia existe com a fronteira clara

e simplifica na manhã o absurdo

posso ser daqui de minha saudade

a vida recomeça

no agora das praças dos beijos

das duas meninas

desafiando lobos mais feios

que nas fábulas

o que se conhece do tempo derruído

importa conceber

ao modo de fazer caminhos

leio fervorosamente nesta manhã

eu poderia estar em bali

em qualquer praia

no desfiladeiros das montanhas

ser o chile inteiro

andina

o que sou nesta manhã

não importa mais

do que ser nesta manhã

Roberta Tostes Daniel