Não tenho mais

medo das palavras.

Por medo, a carnadura da fuga.

Não mais que um modelo vivo

franqueando o traço,

na transpiração do neutro,

desconstituindo o branco.

O que não seja possível

irremediavelmente

num cinzel, no meu corpo,

na chuva. Encontrando

palavras que esvaem.

Névoas de lascas

esperam.

Dos meus dentes,

as marcas.

Sorrindo, a raiva.

Ainda o nada

parado à porta de nós.

Despido, o medo entre

mim e mim.

(abril/2013)

Roberta Tostes Daniel