Cigarras no apocalipse

São poetas em desalinho

Gestados no ventre escuro

Ninfas subterrâneas

Emergem em canto e vôo

Ao som da trombeta

De um anjo sem olhos.

Bárbara Lia _ fragmento da poesia _ Cigarras no apocalipse (21 gramas/2010)

“Até que os serafins acenem com seus chapéus brancos” _ Emily Dickinson _

Não nasci para resfriar o mundo

Neste lerdo cortejo de omissões

Estas palavras interditas

Suspensas

Não vim quebrar as pernas do sol

Silenciar cada bemol

Não vim para arrebentar o anzol

Do velho de Hemingway.

Sou mar e trovão no coração

Nasci para amar sem lastro

Para dançar no pátio

It is my way

_ Bárbara Lia _ A flor dentro da árvore

solidão _ brisa de maçã

paraíso em câmera lenta

aprendi a caminhar no vácuo

_ oco sem fim _

das almas inóspitas

Bárbara Lia

Fique em silêncio

como um ramo seco

Vem aí

uma primavera

te florindo

Bárbara Lia

SOPRO DE DEUS

Sigo distraído e breve – piedade na alma,

opulência no calabouço.

Sigo sereno, neblina me abraça.

Meu corpo um jarro de esperanças.

O amor – única navalha que me corta.

Aprendi que somos sopros de Deus – instantes.

Bárbara Lia/

manhãzinha fria –

a chegada do verão

tá no calendário

José Marins

O VALE DO MEL

neste momento

nenhum ruído

arruina o belo

uma colméia

mais culta

que a humana

recende mel

oculta

e me faz a

indecorosa pergunta

se a vida de merda

que a gente vive

na selva

vale eternamente

o vale de mel

deste momento

exalado

perfeito

Adriano Do Carmo Lima

29 07 2017

O Passeante invisível

Nunca ninguém o viu. Nunca ninguém se deparou com ele ao dobrar uma esquina, fosse noite ou dia. Nunca ninguém duvidou que ele se passeava invisível por toda a cidade. Alguns afirmavam ter entrevisto sombras que eram indubitavelmente do passeante invisível. Alguns afirmavam ter ouvido sons abafados, momentâneos arrastamentos de pés, que comprovavam que ele se passeava por ali.

A cidade é feita de muitas estruturas artificiais. Os homens precisam de um lugar coletivo para viver. Estarem juntos dá conforto e segurança, mas demasiada proximidade torna-se inquietante. Estar a sós com outro homem numa rua deserta, noite alta, é tão ou mais assustador do que enfrentar os silêncios e os ruídos da noite na floresta, na serra, no campo. Os homens precisam de estruturas, muros que os separem dos outros homens. O passeante invisível construira a cidade, mantinha as estruturas fortes, escorraçava os inimigos, assegurava os fornecimentos. Ele é forte e destemido; passeia-se por toda a cidade, sobretudo no ermo da noite. Dizem. Porque veem sombras, ouvem certos sons reveladores, porque só pode andar por lá, invisível.

— Olhem, lá vai a sombra dele, por entre os pilares daquelas arcadas — diz um.

— Olhem, vi agora mesmo um reflexo dele no vidro daquela montra — assevera outro.

Ninguém punha em dúvida estes avistamentos fantasmáticos. Toda a gente sabia que o passeante invisível andava por lá. Nalgum sítio havia de estar: nas arcadas, nos vãos das portas, nas gares rodoviárias ou marítimas. Os seus sinais vislumbravam-se sempre a desaparecer por detrás de alguma estrutura da cidade. Ele andava lá, mas invisível.

Conta-se que, em tempos que ninguém já recorda, um jovem, irreverente como todos os jovens, ao ouvir alguém dizer, pela milésima vez, que acabara de avistar a silhueta do passeante invisível, não se conteve, como seria prudente:

— O passeante invisível não existe!

Um grande burburinho se gerou entre os que ouviram tal dislate. Quiseram bater-lhe, ou então que retirasse o que tinha dito, que pedisse desculpa.

— Quem é que achas que construiu a nossa cidade, mantém as estruturas fortes, afasta os nossos inimigos e assegura os fornecimentos de que a cidade precisa? — confrontaram-no.

O jovem ainda tentou persistir no erro, mas compreendeu que estava isolado e desacreditado. Pediu desculpa.

O alcaide, no entanto, não hesitou em tomar medidas que devolvessem à população toda a confiança eventualmente perdida e até a reforçassem. Emitiu um edital anunciando que, a partir de então, por especial mercê do passeante invisível, ele passaria a usar uma roupa que o tornasse visível e identificável. Além disso, quem quisesse ver a roupa por ele usada, bastaria dirigir-se à alcaidaria onde estaria exposta numa câmara junto à entrada.

Os muitos cidadãos que lá acorreram viram o que parecia andrajos de mendigo, dado o seu aspeto miserável, mas todos compreenderam que eram os mais adequados para alguém tão humilde que evitava mostrar-se. A confiança de todos fortaleceu-se. O passeante invisível continuava a proteger a cidade e agora podia ser visto. E mais frequentemente passaram a avistá-lo nas arcadas, nos vãos das portas, em outros abrigos precários. Se não era ele, parecia, pelos trajes.

Joaquim Bispo

* * *

 fonte :   http://samizdat.oficinaeditora.com/feeds/posts/default

Intempéries sobre a crosta do sal

A decair

Rir

E navegar.

São

Riachos ao

Mar

Sempre

Compreende

Quem quer

Ou

Enleia

A aldeia

E

Mareia

O luar

Livre, branco,

Santo, rito, norma,

Forma

Dorme, sem par

A peste merece

Apodrecer

Em flor

Adubar-se a si

E se adubar

Regar enfim

Para no fim

Alguém amar

Teu féu

Tão céu a ti

Estrelas penduradas

Aos cacos

Tua constelação

De faz-de-conta

Para navegar no barco

Do real

Solidão.

ACM

Incorpóreo corpo-neón

Novas linguagens

In-expressam

Se apressam em ser

O ser

O mote da ode

baila a música que quer

Quando dois ou mais

Símbolos

Arregimentam egos

Nós esfumaçamo-nos

Em pares

Quais ares matinais

O poema e não

Poesia

Mar e não marés

A ferida deste ou daquele

Adeus

Entre os meus pais

No mesmo coração

De esmeralda bruta

A chacota iletrada

Julga-se feliz

A descolorir-se em

Gargalhada

E corroborar o vácuo.

Ao fundo soa a trombeta

Em canção

O sofrimento apenas

Indicara o caminho

Hoje

Sempre

Nunca

Ao léu de si

Uma ponte para o nada

Cardumes de sonhos

Boiam

Jazidas tóxicas do futuro

Progresso, sim

O progresso

Nuances do amanhã

Sem cor.

ACM

então é isso

quando achamos que vivemos estranhas experiências

a vida como um filme passando

ou faíscas saltando de um núcleo

não propriamente a experiência amorosa

porém aquilo que a precede

e que é ar

concretude carregada de tudo:

a cidade refletindo para sua hora noturna e todos indo para casa ou então

marcando encontros improváveis e absurdos, burburinho da multidão circulando

pelo centro e pelos bairros enquanto as lojas fecham mas ainda estão iluminadas,

os loucos discursando pelas esquinas, a umidade da chuva que ainda não passou,

até mesmo a lembrança da noite anterior no quarto revolvendo-nos em carícias e

expondo as sucessivas camadas do que tem a ver – onde a proximidade dos

corpos confunde tudo, palavra e beijo, gesto e carícia

TUDO GRAVADO NO AR

e não o fazemos por vontade própria

mas por atavismo

2

a sensação de estar aí mesmo

harmonia não necessariamente cósmica

plenitude muito pouco mística

porém simples proximidade

da aberrante experiência de viver

algo como o calor

sentido ao lado de uma forja

(talvez devesse viajar, ou melhor, ser levado pela viagem, carregar tudo junto,

deixar-se conduzir consigo mesmo)

ao penetrar no opalino aquário

(isso tem a ver com estarmos juntos)

e sentir o mundo na temperatura do corpo

enquanto lá fora (longe, muito longe) tudo é outra coisa

então

o poema é despreocupação

com a cabeça pousada

nas pernas da avó

a saia de brocado

pinica a orelha

esquerda.

cantarola salmos e vai à caça

distraída.

o pente-fino é azul.

as varizes na panturrilha dela também.

os dias e a toalha de mesa.

o pente-fino

atravessa meus cabelos de diaba

as crianças dizem diaba

eu nunca digo.

um pouco amansados

(não o suficiente)

com álcool e cravos

nada

enquanto a avó ajeita os óculos,

procura bichos em mim.

a mesma que estoura as lêndeas

as unhas imensas.

como se vingasse

suspeito

o que não caberia na casa.

de NATASHA FELIX(1996) poeta santista, está vivendo em São Paulo e cursa letras na USP. Publicou o zine anemonímia (2016) e tem poemas por algumas revistas digitais e físicas. Os textos podem ser encontrados na Mallarmargens, Medium, Nó de 8, Garupa, Raimundo e soltos em sua página pessoal do Facebook. Natasha Felix está na 95ª postagem da série AS MULHERES POETAS...

Se quiser ler mais, clique no link http://www.rubensjardim.com/blog.php?idb=51457

Poemas de Sérgio Castro Pinto

RECADO A POUND

pound, eu não sou

nenhuma antena.

eu sou a pane

e a interferência

dos meus fantasmas

no tubo de imagens dos poemas.

EXÍLIO

desarvorada,

a madeira

do móvel

desata

os seus nós e estala

a árvore que foi (no exílio da sala).

LAPIDAR

em cada verso

que escrevo,

eu me parto.

a folha é lousa.

poemas, epitáfios.

DOMICILIARES

a) bêbado, cadarços são rédeas

que me põem os sapatos.

bêbado, não chego.

bêbado, os sapatos

me entregam em domicílio.

O LÁPIS

o lápis

é um caniço

pensante

na maré

vazante

da linguagem

Sergio de Castro Pinto

A SE DAR

o silêncio aberto e minhas mãos percorrem

a aparente distância que há nos lugares

a água nesses rios que sempre correm

é a mesma, é a chuva a se dar nos ares

no tempo tudo vai e vem a unir

aproximam-me terra e céu, noite e dia

os enredos lá se vão ao que há de vir

que a memória há de ver-se no que via

a aparência nas coisas não revela

o fulgor do instante que não se acaba

a luz de uma página que amarela

entre a flor e a raiz há um leve traço

de silêncio, na seiva que há tanto se dava

e de tanto se dar há de ser o espaço

de FERNANDA CRUZ FILHA (1967) poeta goiana, é psicóloga, mestranda em Performances Culturais pela Universidade Federal de Goiås. Publicou os livros de poesia: Regatos do Instante (2007 )e O ar mais próximo, (2012). Antes de enveredar pelos caminhos da poesia, atuou em artes cênicas e também como cantora de mpb e música erudita.Fernanda Cruz Filha está na 95ª postagem da série AS MULHERES POETAS...

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MEIO DIA

a Terra respira

formigas transitam por suas nervuras

arabescos de pássaros

pontuam o pausado discurso das nuvens

só existe o espaço

a paisagem lacustre

que agora cobre uma cidade submersa

e sem saber por que vim parar aqui

o que me trouxe a essa fronteira de lugares e sensações

entro n'água

a claridade me leva à deriva

flutuo no amplo

embebido no dia mais que morno

sei-me hóspede de quem tenho sido

(a superfície do lago

se desmancha no movimento dos círculos concêntricos)

Claudio Willer

VOU TE DAR MEU ÚLTIMO VERÃO

vou te dar meu último verão

todo o outono amarelo

e quando me alcançar

vai ver que sou o mais puro inverno

não dos trópicos

mas dos lugares mais frios da terra

terras da sibéria

não adianta me dizer para abrir as janelas

o sol me é estrangeiro

tenho em mim geleiras ancestrais

meu coração não bate

vacila descompassado

selvas do universo me rondam

e mesmo assim você vai me recriar

e me amar com tudo que sou

porque você

precisa de uma criatura só sua

mesmo inventada

mesmo com essas sombras geladas

 ADRIANA GODOY, poeta mineira, é formada em letras pela UFMG e trabalha como professora e revisora. Desde pequena escreve, mas foi a era dos blogs que tornou seus textos mais conhecidos. Colabora com alguns blogs e revistas literárias e alguns de seus poemas foram publicados no livro ‘Maria Clara: universos femininos’. Em 2015 publicou o seu primeiro livro solo: Mil noites e um abismo. Adriana Godoy está na 95ª postagem da série AS MULHERES POETAS...Se quiser ler mais, clique no link 

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Muitos poetas, escritores, artistas, criticam a política - como se fosse uma atividade exclusiva de mafiosos - mas agem igualmente como mafiosos. Trabalham nos bastidores para conseguir poder na grande imprensa, nas grandes editoras, nas universidades e até em pequenas publicações. Evitam o debate público e trabalham na surdina para isolar outros artistas, lançá-los na marginalidade, torná-los invisíveis. Em quarenta anos de atividade artística já vi muitos grupinhos assim, agindo como pequenas organizações mafiosas. Esses estão longe, muito longe, do verdadeiro caldeirão artístico, que é uma comida suculenta, feita por muitos, para alimentar a todos.(postagem lúcida do Ademir Assunção . Coloco aos amigos pra reflexão)

A PALAVRA

vocês não entenderam nada, vocês não sabem nada

poesia não é querer escrever bem

poesia é o que eu ainda irei relatar em prosa

poesia é o que ainda pretendo escrever

para depois reler e dar risadas, imaginando o espanto de quem vier a ler o que escrevi

poesia é velocidade

do disparo de revólver verdadeiro, da janela, no automóvel que ia passando por aquele alvo escolhido ao acaso,

poesia é som,

o áspero ruído do gume de diamante sendo testado por dois especialistas em arrombamento na vitrina daquela loja de armas a 80 m. de distância de uma delegacia (eu esperava no carro) (se houvesse cedido, levávamos tudo)

poesia é luz

daquelas janelas abrindo-se todas ao mesmo tempo, todo mundo acordando para ver que espécie de confusão era essa, o que aquele bando de malucos fazia na rua àquela hora

poesia é noite

a outra noite, aquela (no HC, minha pressão caiu, e depois ainda tive que dar a notícia aos amigos)

poesia é dizer

é ela dizer: “como você me revoluciona por dentro”

poesia é escrever

com um cuidado enorme, pesando cada palavra, para não me declarar réu confesso

poesia é névoa

de fumaça enchendo o quarto, todo mundo a dar risadas sem conseguir parar

poesia é porrada

algo bem melhor do que briga de scholars, aqueles da outra universidade contra esses desta,

poesia grossa (cacete rombudo, que tal esta imagem?)

poesia é isso, é isto, também é aquilo, é agora

poesia é o que sempre soubemos

o conhecimento animal

um núcleo raivoso anterior à Queda

- Gnose

estou falando de filosofia, de essência,

uma exploração do desconhecido pelo corpo, através do corpo,

o Marquês de Sade nem precisava daquele teatro todo

o que sei é onde penetrei,

- o telefonema que me traz lembranças de trinta anos atrás, de ontem, de agora, seu som a vibrar neste ar parado de noite antes de mais uma tempestade -

nada me interromperá

sempre usei uma linguagem direta,

Prometeu, Fausto

não quero falar, quero ser dito

sejamos densamente humanos

como a chuva

no ar saturado de excesso

parto ao encontro do núcleo selvagem de qualquer coisa

diamante ou lágrima perdida no fundo do bosque

ex-deusa

assim me despeço

mas eu a reencontrarei

lunar

resta saber o sonho, parábola da vida

Willer, Claudio . De Jardins da provocação (1981)

Trecho de um work in progress meu:

"Acho que foi um contágio mundial, facilitado por uma comunicação agora via satélite. Bastava olhar as manchetes nas bancas de revistas, ouvir os noticiários do rádio, assistir aos telejornais. Não importa se em Nova York, Paris, Praga, Tóquio, Rio de Janeiro ou Cidade do México, lá sempre você via um jovem atirando uma pedra, sendo espancado pela polícia, levantando barricadas ou incendiando automóveis. A rebelião era mundial, planetária, total: um cataclisma cósmico que abalava o mundo até os seus fundamentos. Você não queria apenas testemunhar a história, que se fazia, ao vivo, na sua frente, mas participar dela, intervir nela, estar nela. Entre jeans, minissaias e tragadas de marijuana, o velho mundo de nossos pais ardia em chamas e desse incêndio colossal nasceria um mundo novo, inaudito. Sejamos realistas, peçamos o impossível – era o lema que amanhecia nos muros de uma Paris sublevada pelos jovens. Pois a vanguarda dessa revolução não eram mais os camponeses, que se extinguiam, nem os operários, que se aburguesavam (não aqui, obviamente, mas nos países industrializados), mas os garotos e garotas que, como eu, amavam os Beatles e os Rolling Stones. Não acredite em ninguém com mais de trinta anos – era outro lema. O céu estava ao alcance das mãos, o paraíso na próxima esquina, a revolução era questão de semanas. Poder jovem, poder negro, queimas de sutiã, guerras de libertação nacional, vietcongues, crimes, espaçonaves, guerrilhas, bomba e Brigitte Bardot. Nas fotos coloridas e nas letras garrafais, o mundo explodia nas bancas de revistas da Rua das Flores: A Universidade de Louvain, na Bélgica, é fechada após uma semana de conflitos entre os estudantes e a polícia, na Espanha o governo fecha as universidades de Valência e Madri, o exército invade a universidade de Maracaibo, na Venezuela, onde quatro estudantes são mortos e trezentos feridos, Martin Luther King é assassinado em Memphis, estudantes ocupam a universidade de Colúmbia em Nova York, no Central Park sessenta mil jovens protestam contra a guerra do Vietnã, dez milhões de trabalhadores cruzam os braços na França, estudantes proclamam greve na Argentina, no Uruguai o governo decreta estado de sítio após confrontos de estudantes e operários com a polícia, a Universidade de Bogotá, na Colômbia, é ocupada pelos estudantes, tanques soviéticos entram em Praga, apoio às manifestações estudantis na Cidade do México reúne cerca de trezentas mil pessoas, a polícia militar invade a Universidade de Brasília, a Universidade Federal de Minas é fechada, em Ibiúna, interior de São Paulo, o congresso da Une acaba com a prisão de oitocentos estudantes, Caetano Veloso e Gilberto Gil são presos no Rio."

Otto Leopoldo Winck

Mais um trecho do romance que estou rabiscando. Ah, o narrador tem 18 anos e está em Curitiba no ano de 1968:

"No dia seguinte, quando dei conta de mim, já eram duas da tarde. Me espreguicei no meu modesto quarto de pensão: uma cama com um colchão de molas enferrujadas, um guarda-roupa com duas portas onde estavam meus dois pares de calça, meia dúzia de camisas, dois pares de sapatos velhos, e um criado mudo com meia dúzia de livros em cima. Levantei-me, abri a janela e os raios do sol por um momento me obrigaram a franzir os olhos. Naquela semana ainda não dera as caras no Camões. É natural que com uma vida cheia de compromissos políticos e boêmios não me sobrasse muito tempo para o cursinho – o único motivo de eu estar aquele ano em Curitiba. Além disso, minha, digamos, modesta condição já começava a encher o saco. Volta e meia eu tinha que aceitar uma ajuda do Júlio ou da Elisa para pagar uma cerveja ou empadinha. Eu queria comprar um sapato novo, um casaco, um ou outro livro – e não podia. Quantas vezes quis, ao passar por uma banca de revistas, comprar um jornal, entrar num café e ficar lendo despreocupadamente, como eu via tanta gente fazer na Avenida Luiz Xavier – na chamada Boca Maldita. Ah, eu tinha liberdade, não tinha horários fixos, compromissos obrigatórios, mas, sem dinheiro, que sentido tem a liberdade?"

OLW

Haverá um dia que

serei apenas letra

e no meu epitáfio

será gravado

[…]

“ela, de tanto ser nada,

tornou-se palavra.”

 de PÂMELA FILIPINI(1994) poeta nascida na cidade de Rolim de Moura , em Roraima,

começou a escrever na infância. Tem formação universitária em Pedagogia, e atualmente dedica-se exclusivamente à escrita. Cultiva solidão e se planta ao silêncio para sobreviver. Escreve.e nas horas vagas, existe.,O lançamento de seu primeiro livro, Folhas dos Ossos ou o tratado das coisas insignificantes será dia 26 de Agosto, no Patuscada.Pâmela Filipini está na 95ª postagem da série AS MULHERES POETAS

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MENSAGENS, 1: ENQUANTO RELEIO ALLEN GINSBERG

porque o mundo é mágico

eu escrevo instalado em um canto tranquilo da cidade

onde servem café

e sei-me parceiro das leis secretas que regem o real

você enxerga / eu enxergo à frente / atrás

o que foi e o que será

poesia é isto: saber olhar

atentamente, distraidamente

e contar

tudo o que ninguém precisa saber

Claudio Willer

escravo do que escrevo

não vivo, vicejo,

e vejo, pasmo,

o que perco do que passa

escravo do que perco

não vivo, escrevo

e revejo, avaro,

o que passa do que perco

se não há jeito

tento ao menos reter

um pouco do que passa

do muito do que perco

escrever vai ver é isso:

mais que reviver o vivido

reinventar o perdido

Otto Leopoldo Winck

ando sem perguntas e sem respostas.

dou comprimido ao gato em um segundo

e recebo mudo olhar de gratidão.

mas não me interessa saber por que este gato engole comprimidos

como fina iguaria e outros arranham o céu para não fazê-lo.

ele simplesmente toma o comprimido.

não há nada demais num gato que toma comprimidos em um segundo.

nenhuma metafísica, nenhuma mesmo, nele ali, de cabeça para baixo, vencido, vendo o mundo pelo teto branco da cozinha.

no fundo ele é só um gato que toma comprimidos em um segundo

e eu a que entrou em sua sina para que ele não morresse.

para que ele não morresse como um vagabundo estirado na calçada.

todo resto não precisa de pergunta nem resposta.

todo o resto simplesmente é.

todo o resto simplesmente tem sido.

Lázara Papandrea

domingo

meio triste meio alegre o domingo segue como todos os domingos:

um certo gosto de sei lá

um certo fastio de tudo

uma mansidão até infame

o sol e o céu azul e a preguiça

e a preguiça meu deus,

ai q preguiça

( ia dizer tédio mas não é tédio, nem esse salamaleque de spleen)

e talvez nem seja preguiça: é apenas a tarde de domingo

esse sentimento sei lá de q: mornidão.

 Sérgio Villa Matta

cultivo a flor do deserto

num coração de pedra

dessa rocha não sai leite

sai sim suor

Júlio Alves

AS ABORDAGENS

A uma lanchonete pequena cheguei, cumprimentei as poucas pessoas que estavam lá, pedi uma cerveja e como já conhecia alguns iniciei um bom bate-papo.

Pouco tempo passado, eu ainda na primeira garrafa, chegaram dois fardados que entraram, olharam nossa cara, os cantos do estabelecimento e embaixo da mesa de sinuca localizada no centro daquele espaço. Saíram sem nada perguntar ou dizer, mas, com cara de poucos amigos. O silêncio que tinha tomado conta do ambiente começou a se dissipar.

Dois rapazes que estavam mais próximos ao portão da lanchonete foram para fora e andaram até a curva da esquina, olhando para onde tinham ido, e de onde vieram os dois fardados.

Retornaram rápido sob meu olhar e dos amigos que estavam perto de mim. Disseram apenas: estão voltando, e se sentaram de novo, onde estavam.

Chegaram os dois fardados e mais outros três com armas em punho, direcionadas a nossas cabeças, gritando: mãos na parede, abram as pernas vagabundos:

- Tem alguém armado?

- Você neguinho, tem passagem? - (não se tratava de passagem de ônibus para os desinformados e afortunados por nunca terem ouvido isso com a gentileza costumeira).

Coturnos encontrando tornozelos, como fazem os zagueirões pra defesa dos goleiros... no meio do campo, com a força dada por Deus.

Uns aiai, senhor..., outros gemidos..., uma perna solta na tentativa de aliviar o impacto foi percebida. O dono dela recebeu um gancho na costela. A geral foi dada entre o medo e terror do que poderia nos acontecer. Esculacho..., seria o de menos. Infelizmente já vimos e vivemos coisas piores, em outras ocasiões como esta.

Passada aquela ação truculenta, alguns foram embora, sentindo falta de dignidade e um com costela quebrada, mas..., vivos.

Calejado após muitas luas, pedi outra cerveja, porque, a primeira tinha esquentado. O dono da lanchonete me atendeu e pediu desculpas, como se ele fosse o culpado daquele tratamento. Eu disse a ele para ficar tranquilo, que estava tudo bem, mesmo sabendo que aquilo não era natural, apesar de ser normal em todas as periferias, pois somos apresentados cedo àqueles tipos de profissionais do estado.

O bate papo reiniciou com lamentações, mas, bola pra frente..., e massagem nas canelas.

Um tiozinho chegou e logo foi desafiando todos, a uma disputa na sinuca, mas, em melhor de três. Claro que arrumou um oponente e o clima começou a melhorar. Com isso desceram mais cervejas, conhaques, rabo-de galo, amendoins...

Palpites começaram a surgir como se o Rui Chapéu, estivesse ali, instruindo um aluno, fazendo sempre um dos jogadores ficar com raiva, enquanto o outro sorri. Minha cerva era a terceira.

Já tinha dado algumas risadas também, afinal tinha sido pra isso que fui à lanchonete..., bater papo, tomar uma gelada e me divertir, principalmente, com a derrota dos times de futebol..., dos outros, mas, como tem dias que parecem noites..., dobraram à esquina outros homens fardados. Alguns deles a pé, e alguns a cavalo. Os cavaleiros ficaram em frente à lanchonete, apostos, os outros entraram, com armas à mão, mas, apenas dois deles, sendo que não tinham nossas cabeças como alvo.

O que entrou primeiro pediu os documentos e verificou um por um, com outro fardado ao lado, que tinha uma metralhadora niquelada em punho, mas, mantinha um olhar tranquilo.

Chegando minha vez, ao se aproximarem entreguei a identidade que conferiram e um deles perguntou de quem era a mochila sobre a mesa. Respondi que era minha. Ele pediu para abrir os zíperes e olhou todo o interior. Esticou a mão, pegou um objeto que estava no fundo e perguntou:

- Isso aqui e do seu filho?

Respondi que não, que aquele objeto era meu. Tinha comprado de um artista de rua. Um artesão que faz lindas obras de arte com alicate e arames. (Era uma aranha com o dorso de pedra vermelha).

Ele pediu para fechar a mochila e foi se afastando com a aranha metálica na mão. O guarda-costas dele, sempre ao lado. Chegando à porta da lanchonete, retornou a minha direção, esticou a mão sorrindo e me devolveu a aranha metálica.

Saíram, ele, os cavaleiros que estavam do lado de fora, o guarda costa e os outros fardados, tranquilamente, nos deixando com a mesma paz que estávamos, antes da chegada deles. Fizeram o trabalho que tinham a fazer e nos desejaram, boa noite. Todos desejamos o mesmo.

Existem fardados que se orgulham de servir, proteger e fazer corretamente, o que escolheram de oficio. A eles, todos os cidadãos de bem, desejam as bênçãos de Deus.

Marcio Gleide Nunes dos Santos

Curitiba-PR 16/07/2017

Revisor: Olinto Simões

meu bolo de 6 andares

minha parede de rosas

12 lustres de cristal

sua panela vazia

sua falta de emprego

sua mão a me pedir

ovos, ovais, ovalados

no meu vestido bordado

por mucamas em sangria

obrigada, meu deus pai

obrigada, meu deus filho

espírito santo amado

que a este povo punir

com a fome não é muito;

que a este povo entregar

um grão é suficiente;

obrigada, santos tantos

curitiba, paraná

onde meu pai é devoto."

RR

""Me gusta y me fascina el trabajo. Podría estar sentado horas y horas mirando a otros cómo trabajan." (Jerome Klapka)"

""No creo que tengamos opción de elegir si vivimos o no en una ficción, la opción es en la ficción de quién queremos vivir." 

Alan Moore"

"En una conferencia con el presidente del estado, un periodista le pregunta al presidente: Señor Presidente, ¿es verdad que nuestro país sufre crisis económica? El señor Presidente dice: No, no, por mis investigaciones, tan sólo 6 personas sufren crisis económica" El periodista pregunta: ¿Cuáles? Muy sencillo, yo, tú, él, nosotros, vosotros, ellos."

NK

""perder amigos é perder pétalas." khatembe"

MONSTRO DA IGNORÂNCIA

“O Rumor é uma gaita assoprada pela desconfiança, pela inveja, pelas conjecturas; é de tão fácil e simples dedilhar, que o bronco monstro das inúmeras cabeças, a multidão, sempre inconstante e volúvel, a pode facilmente tocar.”

William Shakespeare

Nos lupanares da insignificância

Recolhe-se demente e satisfeito

O depravado monstro da ignorância

Sobre a carniça dum promíscuo leito;

Amortalhando o pensamento estreito,

Em que ao mais leve sopro de inconstância,

Esquece com prazer o que está feito

Nas ondas da soberba e da arrogância!

E como se esculhambam de repente

As excelências das ações mais puras

Na boca atroz da multidão que mente:

O certo é não ouvir seus tons mordazes,

Pois fodem o melhor das criaturas

Co’a fria insensatez de suas frases!

David Moura   

a palavra

vai

a

a pregu

iça:

v e r

te x to

longo

e

curto

.

Lonatopoeta De Lima Batista    

""é tão íntimo esperar-te na pele de uma estrela." Khatembe"

E s c r e v e r

(Tony Saad )

Escrever

é um modo educado

de sangrar pelos dedos.

Há um esvair-se

a cada letra

pingada no papel.

É também um jeito

de costurar feridas:

há algo em cada verso

que me cicatriza.

Estranho instinto, este:

meio suicídio

meio cirurgia

que num só gesto

me corta e me costura.

Mas sempre dói.

"Recolhedores"

Quando a vida me pareceu

sobras de um grande furto,

descobri os generosos de fato:

- Os viciados da noite

que abandonam pela metade

malboros pela sargeta:

café da manhã dos mendigos;

- As xepas das feiras livres

Em louvor às santas mães prisioneiras da fome

que se enfeitam de dignidade

calçando sapatos rotos de uma madame;

- O desapegado amor das putas;

- O descarte do oponente à mesa do jogo:

se você é um “recolhedor”,

fecha a canastra e bate.

Sem perplexidade, sabe: está tudo em seu devido lugar.

(Barbara Braga)

J’accuse!

Tony Saad

Foi você

Quem gastou meu passado,

Roubou meu presente

E escondeu meu futuro.

Foi você

Quem guardou meu pecado,

Beijou a serpente

E derrubou meu muro.

Foi você

Quem se deitou de lado,

Me amou de repente

E me arranhou no escuro.

Todo ser humano que se prende , filho

Terás como destino

o oficio

de uma aranha

e como ela

viverás preso

Pela eternidade

A uma teia!!

Jair Fraga

PLACEBO

"Rasgas os meus versos... Pobre endoidecida!

Como se um grande amor cá nessa vida

Não fosse o mesmo amor de toda gente!"

(Florbela Espanca)

Soluços sufocados, mãos crispadas,

Mil grutas dentre o peito, nebulosas

Qu’expandem e se encolhem alternadas,

Inflando-me as moléculas nervosas...

A vastidão de um sonho malsinado,

Falácia sem sentido e essa cegueira,

Que rende a nós somente um triste fado

E dores que se tornam rotineiras...

Teimo em manter os olhos ora enxutos,

E a voz então insiste em se calar.

Cultivo sentimentos que são brutos,

Destarte ‘inda eu não soube lapidar.

O amor se faz presente, esse resiste,

Malgrado o jeito meu de estar tão triste.

(Magmah)Sara Beatriz Reis

""Busco-me nas palavras sem barulho." (Khatembe)."

Resto de pão é grão

Resto de pano é trapo

Resto de madeira é toco

Com os quais outras coisas faço.

Resto que o tempo carrega,

Resto que se refaz.

Resto que volta atrás.

Coitado do resto que cai

Num buraco profundo,

Que fica perdido no mundo

E não volta

A ser outra coisa jamais!

Assim também somos feitos

E assim seremos e ficaremos:

Um resto que se refaz.

Catarina Almeida Garret Caramuru

Migalhas

O homem que pisa

a lama da estrada,

o homem que se debruça

sobre a calçada,

é um homem que sofre,

chora e se cala.

O homem que suplica

uma migalha de pão,

deve ter ainda

uma migalha de esperança,

procurando igualar-se à uma criança

sedenta de amor e afeto

que pede para sobreviver.

Pede as mesmas migalhas de pão

que joga fora seu irmão.

Leonor Borges Vieira 

HAICAIS

*Quando uma roseira,

nos galhos exibe rosas,

um poeta se inspira!

*Olhando o lençol

das águas cobrindo o mar,

em jangadas penso!

*Pisando a areia

da praia atrás de conchinhas,

a Deus agradeço.

Eliane Arruda 

No deserto da vida eu erro e ardo

a gemer sob o peso do meu fardo,

mas em algum lugar quase esquecidos

sei de frescos jardins em sombra e em flor.

Em algum lugar, nos confins do sonho,

sei que um abrigo vela

onde a alma volta a ter pátria

e estão a espera o sono, a noite e as estrelas.

Hermann Hesse

O Dom da Vida

Algo que se move,

é vida.

Algo que canta,

dança,

murmura,

ri ou chora,

é vida.

A vida é a natureza

que deslumbra

o universo.

E o homem,

com todo seu valor

e defeito,

faz parte desse Universo.

Leonor Borges Vieira

No fundo dos nossos corações,

cada um de nós carrega a semente

de um sonho secreto,

especial e único para cada pessoa.

As vezes, outra pessoa

pode compartilhar este sonho

e ajudar-nos a realizá-lo;

outras vezes o sonho se torna

uma perseguição solitária, conhecida apenas

por seu dono. Mas secreto ou compartilhado,

não importa como for,

um sonho é um potencial que

nunca deveria ser desencorajado.

porque cada um de nós também carrega dentro de si

uma luz que pode fazer a semente

crescer e florescer,

transformando-a numa linda realidade...

a mesma luz que vejo brilhar

tão claramente em você.

Edmundo O'Neill

ONISCIÊNCIA

Sei como tu és

Da tua mente

Do teu coração

Sei o que tu queres

O que tu sentes

Da tua aflição

Confessa estar comigo

E por ti, serei

Sou teu Pai, sou teu Amigo

Eu sou teu Rei

Sei da tua história

Da trajetória

Da tua oração

Sei o que tu busca

A tua labuta

É declaração

Testemunho vivo

Para honra e glória

Pescador de mil almas

Segue rumo à tua vitória

Abrir-se-ão seus caminhos

Para um novo amanhã

Jamais te deixarei sozinho

Mesmo em belas manhãs

Sei que te perseguem

Mantenha a tua oração

Teu propósito é Comigo

Eu te carrego nas mãos

És ovelha escolhida

Muitos te seguirão.

               

Alex M. Tavares__________Poeta Urbano

ONISCIÊNCIA | Poeta Urbano - Porque as letras jamais nos deixam vazios.

poetaurbanoba.blogspot.com

Vida

Vidas são só intervalos.

O sim entre nãos, expresso.

O que há entre o berço e a lápide.

Tempo cifrado em compassos,

a que chamamos música,

o som que por notas ecoa.

Munch, entre gritos, silêncio.

O vazio entre o discurso

e o aplauso.

Susto entre o passo e a queda.

No entre - braços, o abraço

que pelos dedos escoa.

Se o Universo

se expressa em pulsos

E medita-se entre os sons,

o intervalo entre os mantras,

isto não seria vida?

Podemos pensar então

que há algo no não

entre os sins,

além do que é negação?

(a noite traz no estojo

o lápis que desenha o dias.

E a pausa assim como ritmo

dá a cor à melodia...)

Há algo entre a lápide

E o berço?

Prece,

entre as contas de um terço.

Possibilidade insuspeita,

entre as oportunidades,

Tantas!

Ruth Cassab Brolio 

A flor que desbota outono, cor ao quarto.

Seus olhos, aquários dentro do mar

em mim, sonho da noite que passou

pelas frestas e não nos esqueceu.

Bebemos o branco dos lençóis,

lembra? Cortinas cinzas ou era o céu?

Sua pele me estalando vazia

por cima do carpete do hotel.

Era um quarto de muitas paredes

e duas portas, onde não havia saída

- nunca deu-me nenhuma, recorda-se?

Sua carta aberta, criado mudo,

um chover de silêncios na espera

do fim que se arrastava e você,

você meu beijo, longo, urbano, Sol;

pôs-se alêm de mim, desdourado

numa fotografia do que não foi.

Vivian Nascimento     

Sorvo e Tormenta

Pedro Penido

Tomo-te nos braços

e trago do sorvo dos lábios teus.

Feito vento de tormenta

em nau de náufrago dissabor,

louco até o fim do mundo,

tão perto de ti, tão longe de deus.

Flâmula negra e flâmula escarlate

num baile de canhões e morte

um usa a esgrima, o outro a arte.

Olhos de falcão pela lâmina afora

em duelo de golpes de sorte

enquanto o desejo-tempestade aflora.

Tomo-te nos braços

e trago do sorvo da boca tua.

Feito vento de tormenta,

em mau e trôpego ardor,

escorre a lâmina na carne nua.

as coisas são o que são

e vivem num desvão

escorregadio dentro de nós

um dia vomitamos nossos girassóis

na cabeça do mundo

mas cadê que o mundo deixa

se sujar por uma flor?

ele usa guarda-chuva

guarda-sol

guarda-pó

espremedor

espreme a flor

com inseticida.

o mundo é plástico, prático

e assustadoramente hermético

não beberica pétalas como

o beija-flor.

não tem metafísica como o beija-flor.

as coisas são o que são

o mundo é o que é.

Lázara Papandrea

a jaula

é confortabilíssima

há um divã

silencioso com ópio por

perto livros caindo das

estantes caindo e um

quadro de alguém caindo

até que não se para

nem se quer parar de cair

Ricardo Pedrosa Alves

LÍNGUA MADURA / MATURE TONGUE (Doc)

Pura vida e pura morte

Desejo e desalento

A volúpia aquece o ventre dos dias

Que já abracei

E deixa essa secura de amor

No cérebro do tempo

Lázara Papandrea

#BOOK TRAILER - ALVÉOLOS DE PETIT PAVÊ, de Ricardo Pozzo

da série conjugações conjugais conjuntas.

eu: "faço arroz pro almoço?"

ela: "não, não precisa."

eu: "mas eu vou fazer costela com linguiça."

ela: "faz só umas batatas fritas."

eu: "mas, nem uma saladinha?"

ela: "salada pra quê?"

eu: "mas é um almoço, ninguém come só costela com linguiça e batatata frita."

ela: "então documenta, que será algo inédito na história."

pelo menos consegui o alvará pro pudim de leite.

 William Teca

APÓS A TOSA

Para Vilmaria

Agora a tal história fez-se outra,

sem eufemismo nem subterfúgio.

A voz soava doce, agora é rouca,

e não consigo me esconder, nem fujo.

Só durmo quando cessa a madrugada,

embora meu cansaço chegue antes.

Não reconheço o tudo enquanto nada

nem quero enveredar novas vertentes.

Em pleno desquerer quero uma coisa

pelo contrário do que eu quereria:

a lã tão fresca logo após a tosa

e a tal visão do estouro da manada.

Mas quero, sim, te quero desvairada

e despertada, tal qual noite e dia.

Bento Ferraz

THADEU WOJCIECHOWSKI - ARVORADA

Lavra Palavra

A letra, a sílaba e nem a palavra ficará alinhada, enfileirada, assim como sempre foi. Puxaremos o tapete do texto com todos seus elementos, para que seus (des)pedaços rolem pelo branco do papel. E depois, com o olhar renovado, juntaremos seus cacos para investir numa nova criação.

Não é assim que acontece com a vida, com a biologia, com nossas planícies aéreas, terrestres e marítimas?

 Palavras quietas, em plácido sossego? Só depois de serem mexidas e reinventadas. Só depois de dançarem uma bela quadrilha no salão. Só depois da descoberta dos seus novos prismas compondo novo sentido, imagem, sonoridade.

Venha participar deste trajeto entre caos e cosmos, com intenção estética, ou melhor, com intenção cosmética.

Gloria Kirinus

Noemi Jaffe

mataram o carroceiro que foi pedir uma coxinha

na padaria.

com três tiros.

ele segurava uma vassoura.

"eu matei o seu judeu", disse o oficial que matou bruno schulz.

david grossman diz que escreve literatura porque não quer falar uma língua que permite dizer "eu matei o seu judeu".

na literatura, ele pode dizer: "eu seu o eu".

paul celan criou a imagem da "flecha tardia", que nos atinge no futuro,

vinda de algum passado.

samuel beckett disse que "toda palavra é uma mácula desnecessária no silêncio e no nada". mas ele disse isso em palavras.

existe uma palavra para dizer "mataram o carroceiro que foi pedir uma coxinha?"

ou a imanência real do real: "mataram o carroceiro que foi pedir uma coxinha";

ou a morte do real: "mataram o carroceiro que foi pedir uma coxinha",

ou nada.

(quem não for para a rua agora, morreu)

NAUFRÁGIO

Rubens Jardim

Como se eu estivesse mais sozinho

Do que estou e minha casa não tivesse

Espelho. Sem ser reconhecido, nem

Por mim mesmo, atravesso o tempo

Da indigência, de mãos dadas com

Heidegger. A mulher amada, ausente,

Cria um buraco maior que a cratera

Do metrô, linha amarela, em Pinheiros.

Minha cidade não é mais minha cidade:

Lugar de moradia. Todas as casas onde vivi

Desapareceram do mapa. Ninguém mais

Dá a mínima atenção pra essas coisas.

E eu fico apalpando frutos derrubados,

Caminhos percorridos. E eu naufragado.

(Poema publicado na ótima revista Alagunas, em janeiro deste ano.Não me lembrava dele e nem dessa baixo astral.Mas como diz o Rosa, “A gente se esquece --e as coisas lembram da gente.”)

Procuro no esgoto um quilate de ouro.Não esgoto nenhum sonho que bate à porta até cair.

D'outro lado o lodo revela o peso d'uma morada de sórdidos escombros a morder

um'alma moribunda.

Procuro no esgoto o sol de um olhar que não seja de abismo tal qual este cá que estou a cair.

Quilate d'ouro está no dente dos meus dias.

Wilson Roberto Nogueira

Lenda do Sobrado Misterioso das Mercês

Dizem que o bairro chamado Mercês, localizado na cidade de Curitiba,

abriga muitas Lendas Urbanas. A principal delas é que há um túnel

secreto no Bosque Gutierrez e que nesta mesma passagem subterrânea há

labirintos para os porões de casas antigas da região. Também há uma

lenda que diz que o Pirata Zulmiro, também conhecido como Summers,

escondeu seu tesouro num destes túneis.

No século dezenove havia uma funerária neste bairro, que tinha um

porão que ligava a este túnel. Muitos anos se passaram, a funerária

fechou e construíram um sobrado no lugar dela. Então, este

estabelecimento virou um bar. Porém, numa madrugada uma linda jovem de

vestido vermelho, que tinha problemas com alcoolismo, foi assassinada

neste estabelecimento pelo namorado ciumento. Mas, seu espírito

continuou no local. Algum tempo depois, o sobrado transformou-se numa

academia de luta. Neste centro esportivo causos estranhos começaram a

aparecer. Alguns esportistas diziam que uma mulher de vermelho,

aparentemente bêbada, aparecia e desaparecia dentro do banheiro. Um

certo dia, um lutador estava se olhando no espelho do toalete.Quando,

de repente, a imagem de uma dama de carmim apareceu e disse-lhe:

- Por favor, não treine hoje, pois seu coração está fraco e você pode

falecer.

Mesmo assim, o atleta exclamou:

- Vá embora, pois você é só fruto da minha imaginação!

Desta maneira o lutador treinou, mas desmaiou e faleceu no meio dos

exercícios. Logo depois, esta academia fechou e o sobrado foi colocado

para aluguel. Deste jeito, apareceram novos inquilinos: a parte de

baixo foi alugada por um restaurante e a parte de cima ficou com

Tiffany e sua mãe.

Tiffany era uma jovem sonhadora, muito bonita e sensitiva, que ao

chegar a nova residência sentiu uma sensação estranha. Naquela noite,

esta donzela teve um pesadelo com uma mulher de vermelho que disse-

lhe:

- Você é feia!

- Você é horrível!

- Comece a beber para se esquecer da sua vida.

A moça acordou no meio da madrugada, toda suada e no dia seguinte teve

uma depressão muito forte, como se toda a sua auto-estima tivesse ido

embora. A partir daquele instante ela passou a freqüentar bares, a

beber bastante e ter crises de tristeza muito fortes.

Tiffany, que era uma garota meiga, ficou pouco a pouco nervosa com o

passar dos dias. Assim, ela passou a reagir contra provocações dos

vizinhos e dos freqüentadores das casas noturnas, como se o espírito

de um lutador de artes marciais tomasse conta do seu corpo de repente.

Um certo dia, esta menina assistiu pela televisão uma matéria sobre a

lenda do Pirata Zulmiro e seu Tesouro encantado. Deste jeito, ela

sentiu uma misteriosa sensibilidade pelo causo do corsário, ajoelhou-

se e rezou:

- Pirata Zulmiro, eu quero tanto que você esteja no céu. Por favor, me

guie até onde está  seu tesouro, pois ele resolveria muitos dos meus

problemas.

Alguns dias depois, Tiffany estava voltando do trabalho e viu que os

donos do restaurante esqueceram de fechar as portas do estabelecimento

corretamente. Assim, ela entrou no local e notou que num corredor

escuro havia um alçapão. Naquele instante uma idosa apareceu e

exclamou:

- O que você está fazendo aqui?!

A donzela tentou explicar:

- Bem, a porta estava aberta...

Naquele segundo a velha interrompeu:

- Não entre mais neste corredor!

- Nunca ouse em descobrir os segredos deste bairro!

- Agora, vá embora!

Tiffany foi para sua morada e começou a ter crises de depressão. Por

isto, ela decidiu entrar na Internet e viu um convite numa rede social

para um baile à fantasia.

Assim, a moça foi para esta festa fantasiada de princesa. Nesta balada

ela avistou um homem vestido de pirata, que era muito bonito: pele

branca como a neve, cabelos pretos, olhos verdes, um corpo atlético,

uma barba sexy e rala. Os dois começaram a se encarar. Então, o moço

pediu para dançar com Tiffany. No meio da dança, ela perguntou:

- Qual é o seu nome?

O rapaz respondeu:

- Meu nome é Summers.

Tiffany fez outra pergunta:

- Onde você mora?

O corsário respondeu:

- Moro nos túneis das Mercês e tenho uma surpresa para você.

 A garota indagou:

- Que novidade é esta?

O moço respondeu:

- Entre no meu carro, que eu lhe darei o presente que mudará a sua

vida.

A jovem entrou no automóvel, mas o pirata parou o veículo bem na

frente da residência dela. Assim, Tiffany falou:

- Mas, eu moro neste sobrado...

- Como sabe o endereço da minha casa?

O pirata abriu a porta e mandou:

 - Venha comigo!

O homem abriu as portas do restaurante, foi até o corredor escuro e

abriu o alçapão. Assim, ele levou a moça até o porão. Desta maneira

Tiffany observou tudo ao redor e comentou:

- Mas, este é o famoso túnel das Mercês.

O pirata pegou na mão da donzela e falou:

- Agora, vou levá-la até meu tesouro.

Eles andaram por vários labirintos até chegar num local onde havia um

baú. O rapaz abriu a caixa de madeira e a dama ficou encantada com o

tesouro que estava ali dentro. Porém, o pirata explicou:

- Agora, estas jóias são todas suas. Porém, pegue este crucifixo de

diamantes e mais este livro antigo que ensina como fazer o Exorcismo

Romano. Siga as instruções desta oração para expulsar dois espíritos,

que estão na sua moradia, e que não deixam você ser feliz.

Tiffany afirmou:

- Sim, eu farei o que você pediu.

Os dois voltaram para o sobrado. Mas, o corsário sumiu quando a jovem

pisou em sua residência. No dia seguinte, ela fez o ritual que o

pirata mandou e sentiu-se aliviada. Naquele instante, após a oração,

ela escutou um barulho vindo da rua. Assim, a moça olhou pela janela e

percebeu que um homem tinha sido atropelado. Tiffany saiu correndo até

o local e ao ver o acidentado, percebeu que era o mesmo homem, que ela

tinha conhecido, no baile à fantasia. A garota chegou perto do rapaz e

gritou:

- Summers!

Um senhor colocou os dedos no pulso do acidentado e afirmou:

- Ele está morto.

Naquele momento, Tiffany beijou o rapaz nos lábios, que abriu os olhos

e sorriu.

Assim, ela indagou:

- Summers você está bem?

O homem, com cara de dor, explicou:

- Desculpe, mas meu nome é Samuel.

Tiffany disse:

- Você não se lembra de mim?

- Eu estive com você no baile à fantasia...

- Inclusive você estava vestido de pirata!

O moço explicou:

- Eu não estive em nenhum baile à fantasia.

Após falar estas palavras o rapaz beijou a donzela.

Depois de alguns dias, Samuel se recuperou e casou-se com Tiffany, que

se mudou para uma outra casa que comprou com a venda do tesouro do

baú.

Aquele sobrado continua intacto no bairro das Mercês guardando outros

segredos.

Luciana do Rocio Mallon

Piloto Automático da Alma

Quando estou com muitas tarefas...

E com angústia na pressa demais...

Nem as forças de mil profetas...

São capazes de trazer-me paz!

Coloco o meu corpo em movimento...

No controle do meu piloto automático...

Assim qualquer tipo de sentimento...

Torna-se rápido e lunático!

Desligo o fogão a gás...

Não sei se acendi a luz...

Perco o meu lenço lilás...

Esqueço-me da própria cruz!

Faço ações com espírito de rotina...

Não lembro-me se fechei a porta...

Não consigo sentir o cheiro da latrina...

Apenas sinto-me torta e morta!

Meu espírito baila no ar...

Sem minha mente perceber!

A rapidez é um grande mar,

Onde me afogo no amanhecer!

No piloto automático e mágico...

Minha alma é um avião veloz,

Que se move de um jeito fantástico...

Sem escutar a mais íntima voz...

Porque a correria do dia-a-dia...

Debocha da suave harmonia.

Luciana do Rocio Mallon

BIOMBOS

Desenhar o medo no verso

feito se este próximo passo

deslindasse um futuro raso.

E o muito do antes verte-se

nos espelhos, nos estilhaços

que cortam os dedos suados

quando o boticário da poesia

aborta o poema na concertina.

Roda a noite no vento que assopra.

Sobre o alho. Entre a própria porta.

 Marlos Degani

CAUTELA

Se não te cuidares o corpo

Cuida teu espírito torto

Que teu corpo jaz perfeito

Se não te cuidares o peito

Cuida teu olho absurdo

Que teu peito tomba morto

Diante de tudo

Se não te cuidares, cuidado

Com as armadilhas do ar

Qualquer solto som pode dar tudo errado

(Paulo César Pinheiro)