A PALAVRA

vocês não entenderam nada, vocês não sabem nada

poesia não é querer escrever bem

poesia é o que eu ainda irei relatar em prosa

poesia é o que ainda pretendo escrever

para depois reler e dar risadas, imaginando o espanto de quem vier a ler o que escrevi

poesia é velocidade

do disparo de revólver verdadeiro, da janela, no automóvel que ia passando por aquele alvo escolhido ao acaso,

poesia é som,

o áspero ruído do gume de diamante sendo testado por dois especialistas em arrombamento na vitrina daquela loja de armas a 80 m. de distância de uma delegacia (eu esperava no carro) (se houvesse cedido, levávamos tudo)

poesia é luz

daquelas janelas abrindo-se todas ao mesmo tempo, todo mundo acordando para ver que espécie de confusão era essa, o que aquele bando de malucos fazia na rua àquela hora

poesia é noite

a outra noite, aquela (no HC, minha pressão caiu, e depois ainda tive que dar a notícia aos amigos)

poesia é dizer

é ela dizer: “como você me revoluciona por dentro”

poesia é escrever

com um cuidado enorme, pesando cada palavra, para não me declarar réu confesso

poesia é névoa

de fumaça enchendo o quarto, todo mundo a dar risadas sem conseguir parar

poesia é porrada

algo bem melhor do que briga de scholars, aqueles da outra universidade contra esses desta,

poesia grossa (cacete rombudo, que tal esta imagem?)

poesia é isso, é isto, também é aquilo, é agora

poesia é o que sempre soubemos

o conhecimento animal

um núcleo raivoso anterior à Queda

- Gnose

estou falando de filosofia, de essência,

uma exploração do desconhecido pelo corpo, através do corpo,

o Marquês de Sade nem precisava daquele teatro todo

o que sei é onde penetrei,

- o telefonema que me traz lembranças de trinta anos atrás, de ontem, de agora, seu som a vibrar neste ar parado de noite antes de mais uma tempestade -

nada me interromperá

sempre usei uma linguagem direta,

Prometeu, Fausto

não quero falar, quero ser dito

sejamos densamente humanos

como a chuva

no ar saturado de excesso

parto ao encontro do núcleo selvagem de qualquer coisa

diamante ou lágrima perdida no fundo do bosque

ex-deusa

assim me despeço

mas eu a reencontrarei

lunar

resta saber o sonho, parábola da vida

Willer, Claudio . De Jardins da provocação (1981)