-- Inventa aí um verso. Um verso bem louco.

-- Teu nome é uma cicatriz na minha espessura.

-- Há-há, legal. Outro.

-- Está pensando que eu sou uma máquina de poesia?

-- Você não é poeta?

-- Mas não uma máquina.

-- Deixa de frescura. Inventa aí.

-- O sol escorregou pela encosta e a noite aflorou nos bordas dos meus olhos.

-- Puxa, que lindo! Agora já sei que você é poeta. Mas será prosador também?

-- Com certeza. De minha lavra às vezes rola um verso, às vezes rola um conto.

-- Então, diz aí o início de um conto.

-- Só se for um continho, um conto pequeno, porque minha paciência está acabando.

-- Tá bom. Pode ser.

-- Inventa aí um verso. Um verso bem louco.

Otto Leopoldo Winck