ALEPH

Quisera

a palavra inaugural do paraíso

mas minha voz

– já sem fôlego –

está cheia de ecos

e cacófatos.

Não falo por mim.

Tampouco por ninguém:

não tenho clã nem urbe,

nem sou profeta de algum deus.

Mas em minha voz

– já sem fôlego –

repercutem as vozes todas

desde Adão.

Quisera

o senhorio de minha própria voz

– já sem fôlego –

o domínio de meus solilóquios,

o narrador onisciente que me narra,

que abre travessões quando falo

ou aspas quando cito.

Saber que ao menos uma palavra

(esta: eu)

fora minha...

Se não uso clâmide

nem burel, não sou apóstolo

nem apóstata,

ao menos pudesse ter de meu

uma aposta:

esta voz

– já sem fôlego –

com que me falo

agora

na ágora vazia de meu crânio:

cálix onde dou de beber aos deuses mortos

a história

que me escoa.

Ah, quisera

nomear os seres todos,

descrever as cores do levante,

elucidar o sabor dos frutos ou a autonomia do vento

nos cabelos dos viventes.

Mas minha voz

– já sem fôlego –

veio rouca,

quase um fio,

e reboa,

cheia de ecos, cacos e cacófatos.

O pior é que não há ninguém

que a decifre.

Otto Leopoldo Winck