Sérgio Villa Matta
não alegre, nem triste: nublado
chove a cântaros a oeste de minha alma
mas, molho o rosto e escorro-me como
um passarinho de asas azuis e pequenas fagulhas
incandescentes.
o dia é nítido como uma borrasca austral
e o silêncio é névoa benfazeja do relógio tic tac
da sala interior de mim.
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