De Mara Paulina Arruda

Cinco mulheres. Três filhas mudas. A mãe e a avó. Olhos saltando da face. Olheiras e os maxilares tortos. Cabelos encaracolados e soltos. Vestidas com blusas e saias. Esbarram em mim no corredor. A mãe na frente. A avó coordenando tudo. Meio silêncio. A bengala no chão arranhava. Uma emitia silvos e a terceira tinha os olhos no céu. A mãe enxergava longe. A avó perdeu-se de tanto ver. Ninguém dizia dor. Três mulheres mudas e duas cegas se faziam.