Eu

não tenho

medo da morte.

Eu tenho medo quando uma coisa cai

e quebra

como porcelana,

seja uma velha amizade

um novo amor

ou o sentido - fortuito - dos orbes.

Aí vem o vazio,

pior que a morte,

que não cola mais os cacos espalhados no chão.

Eu

não tenho

medo da morte.

Eu tenho medo da ode

inconclusa, da carta interrompida,

do beijo suspenso,

seja este poema - que em si nunca estará completo -

seja a vida, esta obra sempre aberta...

Por que o medo então,

se tudo é acidental

e acidentado? Por que não assumir de vez

que este medo - que me paralisa no trabalho, na fila do banco,

[no amor -

não é, no fundo, no fundo, o medo da própria morte?

Otto Leopoldo Winck