Há uma hora da noite, a mais escura, em que tudo se torna claro.

O caminho de volta está vedado. Há anjos entediados cujas espadas flamejantes desenham parábolas inverossímeis no ar.

O Eufrates e o Rio Belém estão secos e os mendigos, insones, transitam por seu leito. Roma está em chamas.

Curitiba também. Todos os pássaro que grasnam

são de mau agouro.

E nenhum poema será capaz de refazer as alamedas do Éden

Pois de seu desenho nem Deus se lembra.

Há uma hora da noite, a mais escura, em que você enxerga claro:

a infância e a infâmia, o amor e o opróbrio.

A própria verdade é uma sentença rota

abandonada em alguma rótula quebrada.

Ah, aquelas tardes longas

são agora só memória

e em seu lugar só nos resta o vil trabalho

e o assentimento do engodo.

Há algumas horas da vida em que você enxerga tão claro

que é como se fosse cego.

Otto Leopoldo Winck