É poesia russa a noite paulistana. Da garoa

faço flocos de vodka que me embebedam cada

poro. E assim justifico a covardia da minha

insônia.

Na avenida carótida desfilam palhaços monges

bruxas num samba enfeitiçado pela prece da

palhaçada cardíaca.

O sol espera ávido a hora de desnudar a

floresta e cerrar de vez os olhos em fresta.

Morfeu gargalha.

 (Bia de Luna - São Paulo, 1979)

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