Nervuras na folha, inscrições; imprecisas cifras

de nuvens,

étoiles, epitélios:

tudo é número.

(Sou o tempo, disse-me

com lábios

de sal, ao encantar-se

em labirinto.)

* * *

Rastro de noites que se fundem em palavras

como jogos marsupiais;

piscina selvagem onde recolho

os despojos de meu rosto.

* * *

Seria

o movimento

da memória

erigindo arquiteturas

de pele

em cada cena

vívida?

* * *

Tempo talvez

de reconfigurações?

* * *

Música, libações, dança, dança, dança.

(O esquecido de si vaga sem nome; é feliz como a tartaruga que mergulha a cauda na lama do rio, distante de aforismos e protocolos imperiais.)

Claudio Daniel