Sabe, estamos cansados

da morte, das eloquências, das referências;

dos rincões da desesperança

do que soa à presunção.

Queremos o amigo duro, o amigo da bebedeira

quem desfaça nesgas de lirismo

e não nos deixe de novo dizer

que o corpo é cadafalso do voo;

não, não mais.

Mas em algum lugar

alguém ainda se embrenha

nas teias de aranha daquela placenta

na alma sem cálice, bebe

o vinho ainda suntuoso do agora.

Simples...


Roberta Tostes Daniel