É urgente
o apelo desta tarde:
o sol que arde,
o vento que bate,
e passos que traçam
caminho algum.
É ingente
o desejo desta tarde:
seixos rolados,
templo vazio
e uns olhos arregalados
de pedra-sabão.
Agora é tarde.
O sonho, tardo,
revelou-se torto
– ou falho.
O sol-posto
deixa um travo de sangue
no horizonte.
(Todos os caminhos são nenhum.)
Ao fim da ladeira,
um anjo barroco
– o último –
cerra as janelas
de um velho sobrado
em Mariana.
Otto Leopoldo Winck
Noite morta:
todas as almas são pardas
toas as ruas são largas
todas as luas são baças
e se deixam refletir,
sem nenhuma timidez,
pobres, nuas e loucas,
nas poças sujas
de todos os becos
de todas a bocas.
Noite alta:
todas as esperanças são mortas.
Otto Leopoldo Winck
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