Minha cantilena ao sol de isopor

Nato gênio retilíneo, são

Performático circo soube,

Ser

Então.

Sobras de olhos,

Sobras de sexo,

Sobras de afeto, adulação

Nada de novo entre o céu

E a tecla.

Os dias passam diante

Das páginas.

Todos poderiam se libertar

De si mesmos.

Ao resoluto passo centrípeto

Do coração,

Emerge e vai

Depurado seu não ser.

Hoje o sol brilhará seus pixels

Da glória em cor.

Jamais enxergaríamos,

Com olhos demasiadamente humanos.

Os caídos poetas, menores,

Em vícios menores,

Vícios de linguagem.

Cantarão aos copos vazios,

Beberão a Freud,

E às capas dos livros.

Eu canto ao sol,

Com menos obsessão,

Eu vou, e sou o que sou.

Eu

ACM