maquina mundo

‎ cada laço é força tramada por si mesma 

 mover q é movido sem saber ou querer 

 sem a doença de tudo mandar e desmandar 

 utopia e raiva rosnando ao redor sem reinar 

 sem eu sem persona sem materia sem deus 

 tudo q tramamos e nos trama somos nos 

 depois a hora estranha hora e essa mesma 

 q do jorro gera no olho caos e força 

 isso q não ha e é inteiro e sempre falso 

 o q se forma tecido de animo e agonia 

 guerra de corpos q a cobiça gera vida 

 rota crivada de sombras q se abre em luta 

 agora o todo o tudo q nos apavora 

 alem das palavras do sangue e dos afetos 

 se faz da mesma maneira so de corpos 

 pois não ha treva nem luz nessas travas 

 no quase q é ficção q é morte vida 

 q não seja nos mesmos na guerrilha 

 não é nada literatura nem tolo poema 

 não é sequer esses mitos de quase nada 

 nem ciencia nem loucura isso em volta 

 o martelo e a bigorna apenas todos nos 

ardor criando mares estrelas a carne 

 toda essa terra seus verdes e azuis 

 e quando faltar toda essa potencia

 tudo rola pro lado e fecha os olhos 

 sumindo como se nunca existente 

 agora agonia e agua fervente – o viver 

 esses sentimentos essa serpente mosca 

 q se dissolve nesse estomago – a fome 

 sem antes sem depois e esse agora só 

 q se dissolve sem ser e é todo sendo 

 gozo e pura alegria tragedia q arde 

 sem resto sem cinzas e sem ruínas 

 q a tristeza o ruido e todo sofrimento 

 não se separa e gargalha sempre uno 

 sem enigma sem misterio so os corpos 

 e tudo dai se propaga e se ignora e sai 

 inventando monstros como quem mente 

 não ha estrada esse fogo q se alastra 

 q não se nasce nem se morre e o medo 

 de viver e morrer é so engano e asco 

 isso q foge dos corpos e seus liquídos 

 de suas terras de seus ares agitados 

 sempre ação criando o todo momento 

 pois não ha senão nos mesmos e tudo

 rodopia sempre sabendo mas se esgana 

 se assim não fosse não se escravizava 

 a si mesmo ou aos outros por tão pouco 

 sempre por coisas q se dissolvem sem ser 

 do corpo so o pobre aspecto e aversão

 sem principio sem fim essas palavras 

 como todas as palavras são so palavras 

 não é preciso acreditar como se mais 

 nem menos o horror involuntaria trama 

 ilusão q prende e força a trabalhar não ser

 como se assim fosse a vida e não o não 

 maquina tribal q ilusiona o real tudo

 q somos porq somos sem ser e desejamos 

 com o viver seus risos e dores sim 

Alberto Lins Caldas