Matheus Quinan
Dor nos pés
dos turnos mal calculados
de alegria;
quem seria
o falso anjo
que fala e que
faz questão
de tombar?
Até meu mar
de desespero
é mais real e conciso
que sua luz fraca
de crepúsculo.
Só de não dizer
aqui seu nome
meu demônio já come
e se nutre
do pouco que
você tem.
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