O vento sopra e espalha meus cheiros

Danço no rastro de uma melodia

Giro-me na jira dos dervixes

Penso com o tambor do peito

Digo a melodia do desejo

Ajo onde os olhos põem minhas mãos

Invento o tempo na casca oca e úmida de uma árvore

A umidade e o tempo enrugam minha pele

Ainda que a luz me falte, me restará a voz e minha possibilidade de cantar

Chamo um novo dia na chama da vela, que quase ilumina minha noite

Evoco ancestralidades e tempestades

Toco meu terreiro com pés e mãos nus

Piso o chão sagrado com o inteiro do corpo

Diluo-me em águas e pântanos

O Pentecostes é minha língua de fogo sobre a tua pele

Eu me perfumo com o cheiro agridoce de tuas virilhas

Uma canção profética já me anunciava

Pelo amor me alinho ao cosmo de palavras e sons

Eu te busco em meus pensamentos, palavras e atos

E assim tu estás comigo

Servidão de passagem

Somos e não somos americanos.

Somos e não somos índios, africanos.

Somos, não somos: refugiados

imigrantes, minorias em rede

guetos globais.

Reféns do capitalismo

somos o capitalismo.

Somos, meu bem, seus bens

na periferia da ordem mundial.

Subjugados pela comunicação

neocomunicadores xenófobos

capitães do mato na selva de pedra

nas infovias do silício inválido.

O que deixamos de ser

é algo de abstrato

quando se pensaria concreto.

Algo delicado

de urgente para além da fibra ótica

ainda filamento, ainda Gaia

e a guardiã da memória

agridoce, ribonucleica

impulsivamente humana.

Os fantásticos arranjos da espécie

motos contínuos, perpétuos desastres

extrusão nos vidros

estrugir nas pedras, montanhas

rochosas ao amor.

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RTD

in: Uma casa perto de um vulcão (Patuá, 2018)