Aviso que vou virando um avião. Cigana do horário nobre do
adultério. Separatista protestante. Melindrosa basca com fissura de verdade. Me
entenda faz favor: minha franqueza era meu fraco, o primeiro side-car anfíbio
nos classificados de aluguel. No flanco do motor vinha um anjo encouraçado,
Charlie's Angel rumando a toda para o Lagos, Seven Year Itch, mato sem
cachorro. Pulo para fora (mas meu salto engancha no pedaço de pedal?), não me
afogo mais, não abano o rabo nem rebolo sem gás de decolagem. Não olho para
trás. Aviso e profetizo com minha bola de cristais que vê novela de verdade e
meu manto azul dourado mais pesado do que o ar. Não olho para trás e sai da
frente que essa é uma rasante: garras afiadas, e pernalta.
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