Inno del Primo Maggio - Pietro Gori

Bella Ciao - ORIGINALE

Vem, coração assustado, acalma teu ritmo

Há desesperos que surgem mesmo em dia claro

Formigas marchando entre flores

No enterro de um besouro, que há pouco zunia,

O motor das asas tonto ainda de alegria viva

Não gaste tua potência com superstições de datas

Esteja atento à fonte de silêncios que seus olhos gritam

Esse misto de alegria desesperada

Um tesouro desperdiçado junto a fezes de bichos

Cuja existência delira entre noites de festa e manhãs azuis

mergulhadas em angústias químicas

Tua figura emoldurada de sons

Dança em torno da árvore onde um deus chora cristais de tempo

Aquieta-te e sonha sem medo

Tua força atrai fraquezas que exaurem teu amor mais puro

Mas a fonte nunca estanca

E as nuvens, ao rasgar-se e recompor-se,

Maquinam verdades que nenhuma obscuridade poderá sufocar

Pois sabem mais de ti do que os inocentes que sufocam tua luz

Assionara Souza

Memórias

Mataram minhas lembranças.

Drenaram-nas de mim a pouco custo. Barato. Por quase nada. Arrancaram sonhos, ilusões, tempestades que me eram caras. Levaram os prantos, os risos e os cantos. De todos os cantos. Sorrindo, invadiram espaços, tetos, sobrados. Sombras. Lendas e histórias. As vozes, silêncios. As vezes. Trás, frente. Das costas, os idos. Os regressos. Fatos e dados. Comeram narrativas jamais criadas. Casos não contados. Vidas não vividas. Recordações de um passado ainda desconhecido e pronto a ser desbravado.

Mataram minhas lembranças.

Tiraram de minha boca o gosto de um doce sorriso que eu me lembro de ter dado na infância. Era parte de mim. Metade. Uma das mais importantes construções do meu ser. Derrubaram os tijolos que me ergueram. As paredes formadas por tatos e retratos de alguém que já não sei. Quem? Ninguém. Entre outros tantos que, de mim, fizeram abrigo. Destruíram os desejos, anseios. Até os medos. Os pavores da menina que temia as noites escuras. Que não suportava os dias de sol. Que admirava o cinza do céu nublado. Gargalharam a cada face transfigurada. Desfigurada. Remodelada. De cada risada deixada na estrada. Vícios perdidos em esquinas tortas. Vias mortas. Amores, ardores.

Mataram minhas lembranças.

Apossaram-se de nomes e sobrenomes. Sem autorização. Em atos vis, mortais, infames. Imorais. Regaram mato em vez de flores. Todos secaram. Ansiaram por dominar. Ambicionaram. Sem resgates. Tomaram como suas cada parte de minha estrada. Tombaram muros, pedras, casas. Mitos. Fito-os, agora, com ares longínquos. Estranhos a mim.

Estranhos.

Mataram minhas lembranças.

E eu? O que fiz?

E eu, que sou o que fizeram de mim?

E eu?

Paula Vigneron

Deixem-me Envelhecer

Deixem-me envelhecer sem compromissos e cobranças

Sem a obrigação de parecer jovem e ser bonita para alguém

Quero ao meu lado quem me entenda e me ame como eu sou

Um amor para dividirmos tropeços desta nossa última jornada

Quero envelhecer com dignidade, com sabedoria e esperança

Amar minha vida, agradecer pelos dias que ainda me restam

Eu não quero perder meu tempo precioso com aventuras

Paixões perniciosas que nada acrescentam e nada valem.

Deixem-me envelhecer com sanidade e discernimento

Com a certeza que cumpri meus deveres e minha missão

Quero aproveitar essa paz merecida para descansar e refletir

Ter amigos para compartilharmos experiências, conhecimentos

Quero envelhecer sem temer as rugas e meus cabelos brancos

Sem frustrações, terminar a etapa final desta minha existência

Não quero me deixar levar por aparências e vaidades bobas

Nem me envolver com relações que vão me fazer infeliz.

Deixem-me envelhecer, aceitar a velhice com suas mazelas

Ter a certeza que minha luta não foi em vão: teve um sentido

Quero envelhecer sem temer a morte e ter medo da despedida

Acreditar que a velhice é o retorno de uma viagem, não é o fim

Não quero ser um exemplo, quero dar um sentido ao meu viver

Ter serenidade, um sono tranquilo e andar de cabeça erguida

Fazer somente o que eu gosto, com a sensação de liberdade

Quero saber envelhecer, ser uma velha consciente e feliz.

Concita Weber

CORPO SANTO

Exausto das lides do amor,

lavo teus olhos

em que ficaram impressas

as imagens do dilúvio que nos afogou

e cujas pestanas se fecharam sobre o meu corpo torturado.

Escaldo teus pés

que conheceram as errâncias dos caminhos mais adversos

e calcaram a cabeça da serpente numa tarde de maio.

Banho o teu dorso

dócil às minhas mãos maduras

e acostumado aos trabalhos nas galés.

Com a água da primeira chuva do outono,

enxáguo teus lábios

que proferiram blasfêmias de inigualável encanto.

E finalmente banho o teu púbis,

escuro como a noite primeira,

e, dentro dele,

o fabuloso sol

que me incendiou.

Otto Leopoldo Winck

quando eu morrer amanhã não interrogue

da só devassidão dos meus ofícios

eu deixo um girassol, como van gogh

e um afro-samba bêbado, vinícius."

RR

THEOPHORUS

O abismo

é como um espasmo dentro de tudo.

Ou uma roda

que não gira,

cheia de limo.

Um dia eu quis o abismo.

E o abismo me quis.

(Menino conduzido pela mão do infinito,

meus olhos não viram

na carroça que passava

o sorriso de sarcasmo

do nada.)

Eu só queria

poder brincar de novo

debaixo da chuva do tempo.

(Olha, colhi todas as flores do jardim perdido.)

Voltarei mais tarde.

Ou nunca voltarei.

Viver é imaginar pulos

no além.

Hoje eu sei

que o abismo está vivo

e o agora não existe.

No fundo do abismo

EU SOU.

Otto Leopoldo Winck

atenção:

cada palavra

é uma arma

branca

calada

vira mágoa

falada

vira chaga

nos dois casos

ela sangra

Otto Leopoldo Winck

Quem se levanta pela travesti?

Não é a feminista.

Não é o militante LGBT.

Não é a figura do movimento negro.

Quem se levanta pela travesti?

Não é o marxista

Não é o anarquista

Não é o trotskista

Não é o stalinista.

Quem se levanta pela travesti?

É o homem

Negro

Hétero

Trabalhador.

Que aprendeu o que muitos militantes não sabem:

Vidas trans importam.

Luiz Carlos Ruas, presente!

 Carla Alvim

Diálogos V

(das coisas que escrevi em 2016)

Paul pintava como quem compõe uma partitura. No final, somos todos: música A cor me possui, ele dizia. A palavra me possui, eu digo. Em meus escritos a dor grita nas entrelinhas. Tento compor a alegria, mas ela só cabe na Natureza. Quando digo da alma do homem é sempre dolorido. Paul pintou corpos desmembrados enquanto convivia com a doença (esclerodermia) que migrou para o seu corpo em 1.935 e ficou até sua morte em 1.940. A agonia vaza. Os nazistas o taxaram de incompetente. Voltou à Suíça, a cidadania não lhe foi concedida em vida, seis dias após sua morte ele tornou-se um cidadão suíço. Hoje vejo Klee como cidadão do mundo. Ao final da vida, cativo da dor. Não é bom ficar batendo nesta tecla. Não é bom gritar esta parte pequena do que somos: pura dor. Sinto uma mão úmida e tensa a tomar minha mão, ouço uma voz que me pede para não ficar martelando nesta tecla de agonia como se estivéssemos vivendo dentro de uma sinfonia de Stravinsky. Há o ponto de fuga. Penso que é isto que Paul sussurra setenta e seis anos depois de sua morte, nesta sala, na manhã cinzenta de um país tropical.

-- Diálogo com Paul Klee -- Bárbara Lia – 2016

Jamais estações definidas. Se quando definida cada estação fica tão irrelevante, porque mudo tanto. Ainda, as mudanças de pele. Trocando de quebradura de recorte de temperatura. A obediência a cada palavra transborda pelo corpo. Um corpo feito da palavra que também em mim se cala. Todos os dias. Sim. E já tudo não é mais como anteriormente. Nunca é. E talvez ainda não seja verão, exatamente. Mas baixo esse sol inclemente devo decidir o rumo dessas palavras. A criar essa mulher-animal desnuda frente ao amarelo, aos raios de sol. Se escrevo, se mais uma vez escrevo. Se nessa possível história as estações estão a tempo perdidas e embaralhadas. Jamais definidas.

por Maíra Vasconcelos

Jura secreta 18

te beijo vestida de nua

somente a lua te espelha

nesta lagoa vermelha

porto alegre caís do porto

barcos navios no teu corpo

os peixes brincam no teu cio

nus teus seios minhas mãos

e as rendas íntimas que vestias

sobre os teus pelos ficção

todos os laços dos tecidos

e aquela cor do teu vestido

a pura pele agora é roupa

e o sabor da tua língua

e o batom da tua boca

tudo antes só promessa

agora hóstia entre os meus dentes

e para espanto dos decentes

te levo ao ato consagrado

se te despir for só pecado

é só pecar que me interessa

artur gomes

oh meu capitão meu capitão

● oh meu capitão meu capitão ●

● não somos dos homens q morrem ●

● quando a mare se esvazia ●

● quando o mar se torna docil ●

● somos meu capitão dos q morrem ●

● quando as aguas são violentas ●

● quando se jogam contra as pedras ●

● como se fossem pedras tambem ●

● quando se espatifam feito vidro ●

*

● de semeadura a colheita ●

● dia se torna noite inverno verão ●

● então olha q agora é so a fome ●

● so temos a nos nesse desgosto ●

● segue teu caminho o desejo o sul ●

● q seguirei o meu pelo norte ●

● ate q essa fome se coma ●

● porq ha de vir pra todos nos ●

● o dia o tempo da fartura o teatro ●

● abre teus olhos ●

● q vem vindo a vida das palavras ●

● q inda não se escuta ou sabe ●

● olha a tua volta o sangue os ossos ●

● vc pro sul onde ha o todo mar ●

● eu pro norte no deserto todo azul ●

● assim nos tece a lingua ●

● a carne segue a carne recebe ●

● como a poeira segue o vento ●

● cada grão percorre a terra ●

● como se fosse por seu desejo ●

● quando é so o vento a tempestade ●

● eu pro norte o deserto todo azul ●

● vc pro sul o mar tão violento ●

● dia se torna noite inverno verão ●

*

● oh meu capitão meu capitão ●

● ate o ultimo minuto lutamos juntos ●

● agora a agua entra pelas brechas ●

● nossa grandeza meu capitão ●

● ta sempre com a maior loucura ●

● ?mas onde ta o barco o barco o mar ●

● a viagem ta terminada ●

● agora nem o sul nem o norte ●

● agora é afundar entre os tubarões ●

Alberto Lins Caldas

O Capitão! Meu Capitão! Nossa temida viagem está acabada;

O navio superou toda sua dificuldade, a recompensa que nós buscávamos já foi alcançada

Walt Whitman

Oh captain! My captain! Eu te queria vivo quando vencesses as ondas

Na areia rindo para o infinito - forte como o mastro e inebriado de sal -

O roteirista das esferas teima em matar o herói para melhorar o filme

Oh capitain! My capitain! Num dia qualquer plantarei uma amendoeira

Para honrar-te (em delicadeza) e em cada primavera, uma vela acesa

Se hoje morto jaz cubro-o com um pano alvo, onde um pintor tecerá

As horas augustas, as batalhas justas, o riso sal e tua saga sem igual

Oh capitain! My capitain! Os grandes morrem na batalha. É certo que

Fixam seus rastros como uma fornalha (a marcar caminho aos seus)

E como tenho sido toda tua – Capitain! My capitain! - dos pés ao crânio

Mergulho em tua luz que me leva a ser - também – eterna água triunfal

Bárbara Lia in Forasteira

Vidráguas / 2016 - coleção VentreLinhas

página 62

Te bloqueio

Por entrares em mil tretas

Que francamente, hein? Caceta

Não dá mais

Te bloqueio

Por mandares textão

Por encheres demais

Te bloqueio

Te bloqueio por partilhares

Coisas falsas aos milhares

Acho o fim

Te bloqueio

Por ergueres o dedão

Dar joinha pra mim

Te bloqueio

Quando anseio pelo instante do check-in

E fugir do restaurante

E me esconder de ti

Te bloqueio

Por quereres me ver

E pedir nudes pra mim

Te bloqueio

Por contares toda hora

Minhas adicionadas por aí

Te bloqueio

Te bloqueio porque postas

Até em cima de mim

Te bloqueio

Por me excluir

Adriana Brunstein

REFRÃO

Aqui:

a carne crua aberta

aos relâmpagos (sobras

de edificações da vontade).

Palavras que cicatrizam

granito; palavras

que viralizam o tempo

que se alcova

com os larápios.

Há que se varrer

a memória a serrote;

há que se brotar

com as sementes.

Tudo é o mesmo

estar-se

em substância:

os córregos que atravessam

as uvas; o desejo

esticado ao deserto.

Se eu pudesse inserir

a galáxia em meu leito,

seria só um refrão que late,

entre paixões ferinas

e revólveres de chocolate.

SALGADO MARANHÃO

(Do livro "Sagração dos Lobos")

A LIBÉLULA

André Ricardo Aguiar

Não são voos rasantes, mas de helicóptero. E pequenos pousos, que o tempo sequer pisca, como se a superfície do rio soltasse pequenos choques. Pontos de um tricô no espelho d'água.

Melhor escolha...

... os risos tortos dos cantos presos em lugar comum,

exilam a visão do que fascina...

uma trilha a beira mar, um sonho desperto, um querer aberto...

... hoje talvez, beirar a já velha presunção de ser feliz,

talvez desperte dores de semi seca cicatriz...

... mas mesmo assim, das dores de cada um,

assume-se uma alegria.

Essa magia, seja de que cor for,

revela que o crer na bela e ávida proposta do Bem Querer,

ainda é a melhor escolha...

josemir(aolongo...)

Sérgio Villa Matta

Para um menino

jesus é um cara legal e merece uma boa festa

nós é q corrompemos isso tudo.

ele andava por aí arregimentando uns pescadores

e dizendo coisas insanas aos humanos tipo:

"amai uns aos outros"

e transformava água em vinho pra festar continuar

não parem a festa! ele dizia

e multiplicava os peixes

e caminhava sobre as águas

e conversava de boa com todo mundo

e tinha ódio a golpistas e aos donos do mundo

jesus é mesmo um cara legal

em sua profunda humanidade

verbo encarnado: menino

Fábula "quase" de Esopo

Dois tubarões brancos (pai e filho) observam os sobreviventes de um naufrágio.

– Siga-me, filho! - diz o tubarão pai.

E nadam até os náufragos.

– Primeiro, vamos nadar em volta deles, mostrando apenas a ponta das nossas barbatanas fora da água.

E assim eles fizeram.

– Muito bem, meu filho! Agora vamos nadar ao redor deles, algumas vezes, com nossas barbatanas totalmente de fora.

– Agora, nós podemos comer todos eles.

E assim eles fizeram.

Quando finalmente se saciaram, o filho perguntou:

– Pai, por que nós não os comemos logo de início, pai? Por que ficamos nadando ao redor deles várias vezes?

O sábio e experiente pai respondeu calmamente:

– Porque eles ficam mais saborosos sem bosta dentro...

Maj Menezes

Natal, 1987

O perdido gesto

de vasculhar os sapatos

na Manhã dos Sinos.

Os próprios sapatos

(itinerário de ti)

já quedam rotos

nas rugas do tempo.

E o menino antigo

só de teimoso

suporta o presente.

.

José Antonio Assunção.

o seu berro, a voz cortada

o infinito do fim

todos descem pela estrada

que morre dentro de mim."

RR

"Geisel, após chegar em casa, trocou a roupa, foi à cozinha comer alguma coisa, se sentou um pouco na sala e se direcionou ao quarto, seu local favorito. Pensava, ao olhar aquele espelho grande, em como o ganhara. Seus pais, antes de ele vir para Uberlândia, disseram-lhe para trazê-lo. Tinham-no comprado numa dessas lojas de móveis antigos, numa viagem ao Rio de Janeiro. Acharam-no lindo e instigante. Geisel tinha dez anos quando compraram o objeto numa loja do Rio. Agora, ele foi ao som e colocou uma música da Ivete Sangalo, deitou na cama e, embalado pela melodia da canção, olhando distraidamente a moldura desgastada do espelho, pensava em Jéssica. Achava que ela tinha sido a melhor coisa que acontecera em sua vida. No dia seguinte, sábado, acordou cedo e foi ao shopping trabalhar. Chegou em casa às seis da noite. O seminário começaria às sete. Precisava se arrumar rapidamente. Desde quinta-feira não falava com Jéssica, por isso, ao tomar banho, se vestir, pensava nela... Durante toda a tarde, tentara se comunicar com ela, falar-lhe do evento acadêmico no sábado, mas não a encontrara. Pelo telefone sua mãe dissera que Jéssica havia saído. Mas Geisel, agora em casa, não se preocupava em não tê-la encontrado, pois pensava nas últimas palavras ditas, estranhamente, na quinta-feira, último dia em que se falaram: Eu te amo, viu? Nunca deixe de acreditar nisso – e desligara o telefone. Falara meio soluçosa"

>>> Capítulos importantíssimos do folhetim Meus olhos verdes: http://bit.ly/NGUNW8

Rogers Silva 

Isso não é para um neto de russos que faminto procura por arenque  e vodka , sopa de beterraba e repolho azedo e o pão preto até isso encontramos naquela aldeiota de tantos temperos e cheiros .Bem,o som da balalaica  e a batida das taças em intermináveis brindes ficará para outra hora ,para o ano que vem ,até lá deitando lembranças no mar de trigo de sonhos  espera reunir moedas de realidade pois só assim não terá fim o seu caminhar para driblar no inferno o coxo ,para beber  mel com a angélica princesa do olhar dançante ...tão distante...

              Wilson Roberto Nogueira

Subindo o morro ,é essas veias urbanas segue o corpo da natureza herança lusitana do planejamento 'fadista' da adaptação ás sístoles e diástoles  das ruas e ruelas ,rua acima até as  ruínas  onde nasceu a cidade  em homenagem  a um tal santo que ,rico guerreiro virou amante de gaivotas e outros bichos , lá hoje,outra fauna e flora  variada na beira da boemia bebem vida ácida .

     Logo alí outro templo -como existem igrejas nessa cidade! A torre denominada Minarete apresenta-se para apontar  a fé em Alá  e praticamente ao lado está a Sociedade Beneficente Muçulmana onde poetas escutam alaúdes  e dálias de incenso e mirra no Diwan.

              Wilson Roberto nogueira

  Imagina o flanêur emprestar uma janela para 'viajens'  sem riscos de explodir na porta  dos infernos entrando no templo dos espíritos imortais ,na Biblioteca,antes talvez um toque na benção na mezuzah  da Sinagoga   ,quando de repente  a porta do quadrado sagrado de Abraão se abre  e saem umas crianças com passos rápidos  e sorrisos lentos  para marcar rostos  de olhos eternos  de luz ...enquanto são crianças.O ancião atrás era o rabino.Ele olha severo e levanta o senho numa gargalhada de sombrancelhas.

                                          wilson Roberto nogueira

...na traquéia daquela Galeria a voz gutural dos cedros o árabe com o acento elegante de distintos comerciantes ,recem-chegados de Beirut ,comendo as iguarias sofisticadas da culinária libanesa,enquanto outro "badrizio" chega falando português com sotaque fenicio para aprontarem  a embarcação para desembarcarem  ou pilharem novos mercados rumo a prosperidade .Aquele canto em particular é o pedaço da esfiha da cidade,um naco libanês onde reside a tolerância e a harmonia ,com uma Sinagoga  e um esquivo judeu mau-humorado de tanta felicidade!

                                                             Wilson Roberto nogueira

Em frente à praça onde nascia a rua do ilustre austríaco ou seria alemão existe um museu , e lá  ,antes de  se chegar à catedral dos livros uma alcatéia de ciganas espreitam,elas são ' rons' ,pertencem a fúria dos  elementos ,são rochas perdidas nas poeiras das eras rolando avalanches,o fogo das maldições  ou paixões  o vento da liberdade soprando na crina de corcéis disparando na estepe ou no pampa.Uma moeda em troca do mistério de decifrar o futuro nas linhas das mãos ,são ciganas mesmo.,a pele mais do que os rostos de restos de pano esturricado,os olhos que varam abismos.Quantas eras ela já testemunhou?quantos amores- brujos desde a expulsão do berço indiano até as escravizações na europa oriental e central passando pelas areias da àfrica até o nosso Portugal.Carmens de Bizet ou a bela Esmeralda do Quasimodo estão tão distantes das valas  feitas a ferro em brasa na carne daquele povo pária.

     Atravessando a praça em meio ao circo político de bandeiras desbotadas  e militantes de aluguel ,palhaços de narizes vermelhos  e rostos  pálidos de lágrimas secas onde lobos conversam com chacais enquanto hienas caem na gargalhada enquanto esperam o festim .O gado passa pelo rebanho de cordeiros ,o corvo crocita empolgado com seu discurso e os abutres "voam para o alto e avante".A arara só repete o que o pirata mente ;"eu não sou corrupto só presenteio o silêncio do meu filho na manutenção da felicidade da minha morada,minha eterna namorada".-a mulher ou a politica?Esconder o que é privado na privada e puxar a descarga,e seguir envernizado de alto colarinho para manter a cabeça erguida.

     O Banheiro mais próximo .Na praça entra na maldita Boca ondenasce as políticas da aldeia à procura da latrina na tentativa de ter alivio.só velhas almas fantasmas de sobrenomes fossilizados na pedra doirada de tolos aristocratas endividados,rôtos e assintosamente orgulhosos da hipocracia provincial.Sair deixando o lastro  a fome logo veio  e alí ...

                      Wilson Roberto Nogueira

  -Imagino-me cego andando sem poder orientar-me pelas ruas de um país exótico (em que pese o senso da margem) sem entender a algaravia, sentindo-me  incompleto e desamparado diante de outra cultura ,onde a identidade me é sonegada por mistério .Gerações passam em segundos de desespero represado.Quando finalmente,as luzes doiradas de luas iluminam o sorriso da alma ,por tanto tempo soterrada pela areia da velha terra.A chuva de punhais de prata passara para dar boas vindas ,não sou mais um alien,estou entre iguais.

     A cidade tropeça em calçadas onde pés de terras longinqüas passaram,legando o barro de suas cicatrizes de pungente vida ,em particular no centro,onde reverbera o pulso liquido,taquicárdico ,quando o Sol se vai afastando vagaroso no horizonte.Ainda o vozerio torna a vida  do cego plena de aventura: ao passar pelo sul da china , Libâno ou Damas ,ouvir a neve dos andes nas flautas andinas ou o sotaque italianado do espanhol bonaerense.

     É uma urbe pequena porém com o úbere pleno.Na pequenina mulher sina com o putinho às costas ,ela jovem e visivelmente perdida .Letras e números os quais não lhe revelavam nada,ela vagava feito morceguinha adolescente enquanto na lancheria à frente uma anciã esbraveja palavras curtas e supersônicas acompanhadas por terremotos faciais que provocaram  o desaparecimento do franzino ramo de arbusto expulso pela ventania das ventas ,ela voltou-se com um sorriso para atender o "fleglêis".

     A jovem chinesa com  a criança presa às costas olhava para placas que não lhe contavam como descobrir algum conforto .Quase fora atropelada pela manada atarantada no estertor do dia ,mas finalmente,quando a pedra do desespero estava prestes a esmagar a esperança,apareceu um outro oriental que falou alguma coisa para ela no disfarce do silencio de olhares e sorrisos ,e depois foram embora ,ele à frente  e ela alguns fantasmas atrás.

     Quantas lanchonetes e pastelarias ,restaurantes chineses,onde estarão os japas e os "brimos".

                                                                        Wilson Roberto Nogueira

FEÉRICA

Precisei de você, apesar

dos pesares.

Precisei te lembrar (te/você, vou misturar...)

lembrar do que não houve, mas ficou

retido, represado

fossilizado, petrolificado...

em tão pouco tempo, já pré-cambriano.

Mas como tudo que é composto

desses hidrocarbonetos em reserva,

nosso futuro do pretérito (nosso ou meu: whatever)

é altamente combustível:

explode e queima, à menor centelha.

Ficou bonita nas novas fotos.

Quem sabe, algum sorriso foi pra mim, apesar

dos pesares.

Por que ter sede do leite da tua pele,

se não posso bebê-la? Se não estava escrito,

programado

não havia ensejo para isto neste tempo-espaço?...

O objetivo talvez seja a poesia.

Se a poesia é o único aposento

a única cama

onde jamais irei te deitar.

De poesia construo uma rosa, então

uma rosa feérica, possível

           alva feita

      de alma nua

e mal visível...

com que acaricie os lábios teus.

Igor Buys

O livro "Manicômio"

O livro "Manicômio" não poderia ter um título mais adequado. Além das questões estéticas, formais e conteudísticas que explicam o livro, há uma outra questão, mais particular: a feitura/escrita/concepção do livro, que foi escrito num momento especial da minha, um momento de descobertas: dos 19 ao 23 anos. Muitos contos foram escritos quando eu morava numa casa onde dividia quarto com meus dois irmãos e um primo (até hoje não sei como consegui escrever os meus melhores textos nessa situação, num quarto em que havia apenas um espaço para uma pessoa passar...). "Clarissa", por exemplo, foi escrito à luz de velas (num dia em que a energia da minha casa estava cortada). "A última revolta de Jesus Cristo" foi descaradamente inspirado numa frase que um amigo sempre dizia: que Jesus deveria ter morrido pelas baleias. Aproveitei a frase e criei o que é um dos meus contos mais polêmicos. Outro fato interessante da feitura de "Manicômio" é que, mesmo 24 horas sem comer e com um pc emprestado, lá estava eu escrevendo o projeto da lei de incentivo à cultura. Enfim, "Manicômio" é fruto de uma obsessão (que puxei a meu pai, minha mãe e meus irmãos...) >>> http://rogerssilvaoriginal.blogspot.com

Rogers Silva

Natal sem Ceia

"Com medo de se atrasar

Ela acorda cedo

Pois hoje é dia de preparar a ceia de Natal

Na casa da sua patroa.

Ela limpa, passa e cozinha

Deixa tudo organizado e monta um grande espetáculo na mesa linda de mármore.

Quando está à caminho de casa

Já bem tarde da noite

Ela se lembra que hoje é dia 24 de dezembro

E que na preocupação com o seu serviço

Ela esqueceu de comprar o presente para o seu filho e o Chester para o seu natal.

Ela vai pra cama cedo abraçada com o seu filho.

Ele dorme e ela chora

Pedindo à Deus por um próximo ano melhor e mais igualitário"

24/12/14

Preta-Rara

Luta

    O cérebro pulsava

    pulsava os punhos

    o pulso

    As falanges em lança

    abriam e fechavam

    estalando dores

    Lembranças salmouras

    mão fechada de puro

    músculo

    diástole e sístole na avenida

    venal frenética de incêndio

    de chamas liquidas

    infernais,

    nadando em correntes

    elétricas

    nos micro-fios desencapados

    das sinapsis.

    Aquele espírito gritava

    pulsando

    vida.

    Enquanto o corpo ordenava:

    Respire morte.

    Na batalha de espectros e

    luzes

    sob as cortinas daquela

    ópera humana

    húmus humanos

    A carne se consumia

    alimentando-se

    dos seus excessos e

    sonho excelsos.

    De uma mulher só

    só uma mulher só

    presa por

    oito tubos

    por oito meses...

    no nono deu a luz à

    Liberdade

    levantou âncora do

    Purgatório.

          Wilson Roberto Nogueira

CRÔNICA DE UM CAMINHANTE

-- Jornaleiro: posso ajudar o senhor?

-- Eu: não, obrigado, só estou vendo quais são as mentiras de hoje nos jornais.

-- Jornaleiro: é verdade, os jornais mentem muito! E como mentem!

Claudio Daniel

Natalinas

I

papai noel sentou na garrafa de coca cola

II

a maionese do caos adentra o jardim

III

um calor entre abraços suados e sorrisos banguelas

IV

a infame piada do pavê

V

a árvore de natal comprada na promoção do ano passado

VI

haja cerveja!

VII

aquele tio golpista destroçando o peru e falando de boca cheia

VIII

o importante é a união familiar

IX

o cachorro rasgando o sofá

X

o som de jingle bells dominando o recinto

Sérgio Villa Matta

neste natal o facão da delação

pende perigosamente suspenso

sobre o país que navega à deriva

sem governo e sem comando

o presidente da república

junto com todos os seus ministros

está sob suspeita

os ministros do supremo

porque se suspeitam entre si

e suspeitas são as suas decisões

estão sob suspeita

todos os governadores dos estados

todos os prefeitos das capitais

estão sob suspeita

os políticos todos sem exceção

os partidos políticos todos

estão sob suspeita de corrupção

utilização de caixa dois

lavagem de dinheiro

e formação de quadrilha

os indícios de evidências

cabem em milhares de páginas

fedem a quilômetros de distância

e todos os deputados federais

todos os senadores da república

são suspeitos até a tampa

eles são dentre os suspeitos

os principais interessados talvez

e tecem na calada da noite

(seu habitat preferido), o cenário

para que tudo acabe em pizza

na calada da noite suja tramam

os facínoras e canalhas no poder

a manutenção dos seus privilégios

e novos assaltos aos direitos

e bolsos de quem trabalha no país

neste natal estejamos atentos

acho que no próximo ano

só nos restará promover desobediências

preparar barricadas nas ruas

e construir uma nova ordem

que a que está aí já não serve mais

Akira Yamasaki - 24/12/2016.

CRÔNICA DA TARDE...

Estou ficando velho, coisa de velho, fazer poesia patético peripatético.

Durmo mais cedo, acordo mais tarde, amanheço a noite, anoiteço o dia.

A cidade, como era verde o vale verde, havia capim e cafezais.

O campo de bola não tinha rede, a bola era de pano, a escola caminho suave rumo ao horizonte, jogávamos pião, bilboquê, bafo com figurinhas de bala Zequinha, bocha, não havia fossa, a vida não era uma bosta, íamos às lagoas do Agostinho lambaris e carás pescar.

A água era fresca do poço com sarilho, não era com cloro da Sanepar.

O banco da praça ainda é o mesmo na matriz onde íamos orar.

O pipoqueiro fogueteiro do lugar pipocava sem bacon, morreu, coitado, consertava fogão a gás.

O pipoqueiro com bacon tá lá, não sei se conserta fogão a gás.

O amolador de facas e tesouras, às vezes ainda vejo uns afiando quinquilharias, coisas de cozinhas, tenho uma tesoura velha para amolar, faz tempo que não o vejo andando pelas calçadas com seu pedal.

O algodão doce, tão doce que era, só se for para meu filho, ele gosta, eu não quero mais.

Vou à missa das dez e aos funerais.

Já criei barriga de tanto beber, nem tanto igual de quem engoliu um capacete de motoqueiro, não espero emagrecer mais.

Pois, quando se morre, até dentro do túmulo se emagrece muito demais.

Ossos do espírito, disso não duvido nunca.

E assim, por fim, sem querer fui me perdendo em encantamento acantonado em meu canto em pensamento, segurando em desespero o pranto.

Nada, nem tudo me entusiasma, nem os parques funerários e os jardins da saudade, nada me satisfaz.

Sonho muito com os que já dormem na mansão do céu réquiem em paz.

Em meu calvário viário, ouço as trombetas dos anjos tocando pra mim.

Seria do mundo o fim?

Em bom alto som dizem-me: vinde a mim, faça o bem, evite o mal.

Cristo ressuscitado é uma grande mentira, Cristo nunca morreu.

Apenas eu morro, nunca desmorro, não mereço a imortalidade.

Perco-me como Dom Quixote errante no burburinho das ruas desertas, nos balcões dos bares, nas sacristias dos sacrificiais altares.

Os lares?

Deixa pra lá, já sofri tanto sem família, é muito pessoal.

Habeas copo, cachaça pra mim.

O éter eterno do infinito me satisfaz.

Quiçá eu volte antes que morra sem nunca ter saído do mesmo lugar.

José Aparecido Fiori‎

DESLINDAR

DESLINDAR

são quatro e trinta da manhã

sozinha

dez horas o sol me esmurra a cara

sozinha

café

ração para o gato

banho

jornal

sozinha

um pouco de fome e náusea

migalhas na mesa

cabelo esvoaçado

(me dá a tua mão)

triste é me ver assim

e nem vejo mais

não passo pelo espelho

não lembro

mas me arrepiam os poros

quando penso

sozinha:

escrevo

só

pra te tocar.

(poema de MELINA FLYNN , poeta japonesa, nasceu em Myioshi, Japão, mas passou a maior parte de sua vida no Brasil. É atriz, escritora e tradutora. Gosta de cinema, fotografia, música, literatura e escrita. Canceriana é descrente de signos, novelas, futebol e religião. Explica o escrever como o expectorar. Não escreve para que se entenda e sim para que se sinta. Publicou o livro Amores Brutos (2011).MELINA FLYNN está na 84ª postagem da série AS MULHERES POETAS...Se quiser ler mais, clique no link http://www.rubensjardim.com/blog.php?idb=49066

você me diz que a morte é regra

nem me despedaço!

não acredito

não quero.

se essa for a grande verdade

me cego

me chago

me sangro

me esmero para não acreditar.

não será essa a cilada.

não será esse o tango

a dançar.

não agora nem nesse lugar

de demoras no seu quadril.

 LÁZARA PAPANDREA , poeta mineira, é formada em história e pós graduada em teoria literária. Coordenou até 2011 o grupo Café com Poesia e Arte, que ainda faz apresentações regulares no Museu de Arte Moderna Murilo Mendes. Publicou o livro de poemasa Tudo é Beija - Flor(2016) Vive atualmente em Juiz de Fora. Lázara Papandrea está na 84ª postagem da série AS MULHERES POETAS...Se quiser ler mais, clique no link http://www.rubensjardim.com/blog.php?idb=49066

‎

SALMO DA NOITE ESCURA

Já poetei com prosa, proseei com poesia, proselitei a morte do poema.

Então pergunto do mais profundo abismo e ninguém ouve minha voz.

Onde estás que não respondes?

O que seria da luz, não fossem as trevas?

Meu poema entrou em colapso cardíaco, eletrocutou-se nos postes da Copel.

Minha prosa foi cremada, as cinzas lançadas no esgoto caudaloso da Sanepar.

Ah esse dia com cara de missa de sétimo dia!

Esse frio rancoroso de nevoeiros nublando em pleno solstício de verão.

Fico nostálgico, melancólico, sorumbático, minha consolação é a Filosofia.

Quero dias tórridos, noites cálidas com hálito de verão.

O sentido da vida?

Nem me pergunte, que agonia.

Amordaço com o celibato, cinjo o rim, sublimo a irrefreável libido, amortalho-me no fundo do poço.

Que me dizem, amigos e amigas, desse sol embaçado, soturno, que era para fulgir na manhã de hoje na Serra do Mar, mas fugiu cinzelando o céu de um cinzento cruel?

Vou torcer para que a manhã de amanhã não seja invernal, seja de Natal em todos os quintais de pinheirais na terra da padroeira a Luz dos Pinhais.

Por hábito finesse, empunho a taça da cachaça, um cuspe no chão, um gole pro santo, outro pra mim.

Bebo uma pinga pra silenciar o sininho da goela, suavizar o gogó da garganta inflamada.

Enquanto isso, pingam faíscas de uma chuva finíssima.

Minha tristesse...

Estou spleen, sim, isso não tem cura nem fim, eu sei.

As flores do mal não me cheiram bem.

O espírito inserido no telúrico corpo-carcaça absorve a cachaça.

Entorpece a alma lírica.

Eclipso-me encapsulada no leito-mortalha.

Então vou dormir a noite purificadora de São João da Cruz.

E sonhar.

Subirei os degraus do altar de Deus, o Deus que alegra a juventude.

Chacoalharei turíbulos de incensos, fazendo soar a campainha.

Acenderei o candelabro do Chanuká.

Subirei o Monte Carmelo.

A dor aliviarei no Monte Tabor.

Boa Noite.

José Aparecido Fiori‎ para Feira do Poeta Curitiba

MEUS OLHOS

Quantas saudades eu sinto quando contigo,

não falo.

O coração apertado fica, o pensamento viaja

na ânsia de te ouvir.

E dentro de nós sem te ter, tudo fica ausente.

O teu silêncio preocupa a quem te ouvir quer.

Dificil já é não te ver,mas sem te ouvir pior fica.

Não o faças, quando comigo falas,o dia parece outro,

a tristeza se dissipa, logo embora vai.

E o que a mim faz mais gosto, é ver em frente aos meus olhos,

sorridende, o teu rosto que só para mim fica exposto.

Roldão Aires

Mamãe dava ordens com os olhos e carinho com as mãos. Papai falava alto mas nem sempre era obedecido. O amor dos dois por nós sim era determinante. Com a mãe a poesia veio no ventre, com o pai o amor pela pescaria e aventura, com os 9 irmãos a alegria, o convívio e a confraternização vieram de mãos dadas para o abraço único. Viver estabelece laços entre este e os outros mundos. A lição de casa é a visão de mundo, só enxerga a resposta quem está cego de amor. Aproveite o clima e se mude pra dentro do seu sobretudo. Leia no primeiro comentário e até segunda-feira.

Antonio Thadeu Wojciechowski

INSTANTE

Aquele líder incansável,

real, de voz enérgica

e gestos fortes,

enternece-me

quando está adormecido.

Guardo a sua calma breve

dentro dos meus olhos

e pouso ao seu lado,

em silêncio de algodão.

Badida Campos

Tem que ter salvação, alguma coisa tem que ter salvação, ela pensava enquanto olhava o sol poente refletido nas vidraças do grande edifício debaixo das quais se estendiam os mendigos. Tem que ter salvação, ela pensava, ou pelo menos algum fio de sentido. Os automóveis buzinavam, as pessoas se acotovelavam, se esbarravam, e eram feias, as pessoas, e era feia a cidade, e a vida, sim, a vida era quase totalmente feia. Mas havia, atrás e por cima de tudo, o sol. Mas também havia os mendigos por baixo e atrás de tudo. E uma noite que se anunciava, e que seria fria, como todas as noites, com ou sem lua. Tem que ter salvação, ela pensava ao dobrar uma esquina, tem que ter salvação, com ou sem lua, para todos, para ela, para os mendigos, para o sol que se põe e um dia, depois que tudo ali estiver extinto, as ruas, os ônibus, os edifícios, os mendigos, se extinguirá também. Tem que ter, nem que seja um fio, um fiapo, uma míngua de sentido, ela pensava ao dobrar a esquina, distraída. O impacto com o ônibus foi fatal.

Otto Leopoldo Winck

QUADRILHA (by Odebrecht)

Caju amava Caranguejo que amava Boca Mole

que amava Todo Feio que amava Ferrari que amava Campari

que não amava ninguém.

Caju foi pra os Estados Unidos, Caranguejo para o convento,

Boca Mole morreu de desastre, Todo Feio ficou para tia,

Ferrari suicidou-se e Campari casou com J. Pinto Fernandes

que não tinha entrado na história.

 Otto Leopoldo Winck

Um dia eu fiquei tão triste que quis arrastar todas as estrelas do céu. Desejei que o sol não mais nascesse e a lua despencasse sobre os transeuntes. Amaldiçoei a esperança, este ídolo todo de barro, e tatuei na testa um signo obsceno. Disse de mim para comigo: não tenho irmãos nem a perspectiva de encontrar um semelhante sobre a terra. Nesse dia voltei para casa, a pé, pelo trajeto mais longo. Todas as pessoas que eu cruzava viravam o rosto, repugnadas. Mais tarde, rolando em meu leito, desejei de novo ser peixe e nadar para sempre no líquido amniótico. De manhã, ao me olhar no espelho do banheiro, constatei que estava transformado em Caliban. (Chorei como uma criança que perdeu os pais numa feira.) Apanhei então uma navalha. Apalpei meus pulsos. Mas mudei de ideia e esquartejei você.

Otto Leopoldo Winck

DECADISMO

Cortei os pulsos

do poente.

(Nas ruas onde descaminho o sangue escorre das nuvens

nessa hora em que outrora havia ângelus e anjos acendiam as estrelas

onde hoje se acendem os anúncios luminosos...)

Cortei os pulsos

do poema

e vim à rua

contemplar o sol desfalecido.

Era fatal que me tornasse poeta.

(O sangue espirra sobre a pia e sobre o copo

e sobre o tubo de dentifrício e sobre o espelho onde outrora eu via

um rosto...)

Cortei os pulsos

do poente

e vim à rua

perpetrar o meu último poema.

Otto Leopoldo Winck

se bem me esqueço

nascer é um tropeço

se bem me lembro

morrer é dezembro

tudo é um jogo

de terra e fogo

a embebedar

a água e o ar."

RR

[...]

Não entregue ao desespero

Seus sentido e sua alma.

Embarque sozinho

Procure tesouros

Percruze florestas

Conheça o faquir

Profane pagodes

Componha haikais

Visite Hiroshima

Encontre-se a si.

[...]

Antônio Pinto de Medeiros

in: Rio dos Ventos.

[não escrevo como mulher porque não sou mulher

sou um destroço que boia. um relato lendário.

alguém que tem a dor nas mãos e negrumes secretos no sexo.

estou secando e ouço gritos.

uma desesperada louçã se anuncia.

— o melhor do mundo é não viver nele.

em um escabelo sento a contemplar uma sede sem fim.

mrs. dalloway, você está ai?

senhora d., posso chorar ao seu lado?

euricléia, quando eu voltar você me lavará os pés?

sra. ramsay, então o farol é isso? só isso?

em contínua tristeza os forasteiros vivem.

hoje dormi com batom nos lábios.

o cansaço era tanto que esqueci que também sou homem.

e não canso. e não choro. nunca.

deslindo-me e me desarrumo porque sou gaveta.

telhado. quase cratera. olhicerúlea.

ah, teseu, qual o tesouro secreto que o pai te revelou?

hades me quer. eu digo não. ainda não.

é urgente falar com tirésias.

ir de uma ponta a outra do tâmisa. sozinha.

com uma alegria insuportável.

em mim, femíneos simulacros:

macabéa, qual o tamanho da solidão dos domingos?

blanche, também já dependi da bondade de estranhos.

cabíria, você me ouve?

choro contigo o sentimento trágico da vida.

clitemnestra assassinou cassandra.

mesmo assim eu a amo.

amo as arestas. o que é subterrâneo:

plutão. dioniso. osíris.

estou respirando e tudo é silêncio.

não deslembro mais. simulo.

já sou pélago.

poço. festim. mosaico.

esmerada forma de arder.

Marize Castro ]

.

TROVA

Só pode ser em Brasília

para haver coisa tão feia:

trocarem meia quadrilha

por uma quadrilha e meia.

Paulo Monteiro

Escrita e publicada no dia 28 de abril de 2016

RETALHOS

“Canto como quem usa

Os versos em legítima defesa”.

Miguel Torga, in Orfeu Rebelde.

                Em tom quase imperceptível a voz rouca e interior de Ana Maria, bradava incisivamente:

                - Louca..louca...homicida!

                A agitação do pensamento levou-a até um tempo que imaginava perdido na memória.

                A cidade da fala escandida e suas majestosas araucárias, onde passou a infância e juventude, onde amou e deixou amigos e familiares quando partiu em busca de seus sonhos.

                Mulher decidida, correu o mundo, adquiriu conhecimento, destacou-se profissionalmente. Acreditava ser feliz, não obstante nela houvesse um quê de insatisfação que ora a impulsionava a viver intensamente, ora a tornava introspectiva e muda.

                Num destes momentos de banzo, algo inesperado e gratuito aconteceu. Uma brisa ligeira tocou-lhe a face e avivou a chama da Poesia. Incapaz de qualquer gesto contrário, deixou aflorar seu Eu-lírico, pondo-se a escrever sem parar.

                No frenesi de cada novo chamado da poesia, sulcava com frescura a avalanche de imagens criadas pela sua imaginação. Seus olhos percorriam caminhos rasgados pela densa vegetação, seus dedos ao segurar a caneta pareciam serpentear entre cadeias de montanhas e transpor colossais abismos.

                Não descansava, mal se alimentava. Só escrevia. Até o Trabalho  abandonara pela incansável busca do prazer que o texto lhe proporcionava.

                Neste contexto de descobertas, amigos tentavam inutilmente chamá-la à razão.

                - Não tens juízo! - diziam eles.

                Ensimesmada, pensava: - Ora, não venham com repressões!

                E com ternura apenas respondia.

                - Com licença, a lua arde nos contrafortes da serra do mar, não falta mais nada para iniciar nova prosa.

                Acompanhada pela melodia do seu Eu-Poético, sorria com doçura às intempéries da vida.

                Todavia, aquela insatisfação que lhe era inata ... sempre presente, por vezes sussurrava-lhe:

                - Mulher, toma tino!

                - A que propósito serve esta tal Poesia? Olhe em torno de você!! As contas se acumularam. Seus filhos cresceram e você nem percebeu ...

                -  Afinal o que queres da vida? Ficar aí pasmada... a escrever , escrever e engavetar?

                Passados alguns minutos, feito quem age em legítima defesa, lá estava Ana a rabiscar seus versos num fôlego só.

                O tempo passou, as palavras persistiam em escapar aos turbilhões, como se fosse uma vaga selvagem batendo forte numa rocha.

                - Sou a vaga e a rocha - pensou. Ao mesmo tempo em que bato, recuo e permaneço estática. O estar estática me incomoda, retira-me o ar!

                Naquela manhã de inverno, quando a exuberância do azul transbordava do céu, descortinando o destino louco e incompreendido dos homens, cheia de lembranças, ao ouvir sua voz interior decidiu jogar fora todo o amontoado de contradições que a intrigava.

                E, assim livre de pressões, escutando apenas o estalido ígneo do silêncio queimando seu peito.

                Assumiu.

                Andréa Motta

Busca

Estou caindo no abismo;

Como quem procura água no deserto.

Busco letra -a- letra, a palavra,

Que retire esse cansaço insustentável,

Das verdades mil vezes ditas,

À ouvidos moucos.

Cansaço real, da irrealidade alheia.

Procuro a palavra

Que impeça esta vontade de voltar

À caverna silenciosa,

Onde só habitam as vozes,

Dos meus poetas mortos.

Joselaine Mota

Manhã ensolarada.

Sobre a copa do abacateiro

Carcará repousa.

Andréa Motta

22/02/11

Metapoemas de Andréa Motta

Metapoema

Andréa Motta

Se meu verso não tem jeito

de soneto ou de epopéia 

se não é perfeito

com certeza tem um rito

não causa cefaléia

ou faniquito

é o encontro sublime

da fé e da quimera

Se a rima é disforme

o que não é nenhum crime

e não tem batalhas de outra era

com certeza é ditoso

traz a letra do corpo

sem ser incestuoso

Em cada fonema

o canto do melro

o vôo da borboleta indefesa

- a essência do ecossistema -

transcende com certeza

a consciência do leitor mais austero

18.06.07

VERSÃO 2

Metapoema

Andréa Motta

Se meu verso não tem jeito

de soneto ou de epopéia 

se não é perfeito

com certeza tem um rito

não causa cefaléia

ou faniquito

é o encontro sublime

da fé e da quimera

Se a rima é disforme

o que não é nenhum crime

e não tem batalhas de outra era

com certeza é ditoso

traz a letra do corpo

sem ser incestuoso

A cada novo fonema,

o vôo duma borboleta indefesa

e o canto da natureza

- a essência do ecossistema -

como anticorpo

transcende com certeza

a consciência mais austera

18.06.07

folhas amarelas

leveza nos rodopios

que levam ao chão

---------------------- josé marins

neve negra

Queima o clamor no pulmão ferve  no coração  a  chama

e chove  punhais penetrando na prole da revolta

e  solta o Sol da esperança

das correntes de elos  quais tentáculos de feras

-pesadelos de todas aas eras

as guerras a fome e a miséria.

Queima o clamor  no pulmão

uma pluma de sonho   no incêndio da razão

incêndio na Floresta Negra  a expulsar

os desesperados lobos cinzentos a invadir

aldeias       feras famintas  almas perdidas na lama

a perscrutar na treva a semente da luz.

Ferve no coração a chama  chama  negra

borbulhando borboletas de fogo chama

a voz do bater de asas de ceda da borboleta

á queimar  da seiva ácida    no pulmão de ramos finos

da  selva da tualma fumaça densa vela

a tua cidadela em ruidosas ruínas no luto de tantas guerras

Teus olhos crepitam fome de justiça diante da soberba miséria

voa alto o falcão com os olhos  famintos  

pelo vale perdido dos sonhos órfãos.

                         Wilson Roberto Nogueira.07/05/07

O crime silencioso do demiurgo Vulturino

O critico  crítico   cri-cri

gri-gri atrás do arbusto

de tocaia no deserto;

a  gritar crises

a despejar pedregulhos

a provocar   engulhos

pela afetada ostentação de vazio

zomba babando   saberes ausentes

de alma criadora

só constrói a ruína

e ri  o cri-cri  a crocitar

na esquina.

Na quina quebrada  atento  a forma

deforma.

mal pronuncia  o prenúncio do gênio que cria

a cria o cri-cri mata 

assassina o feto  no útero  da idéia.

arranca a dentadas o prepúcio  se fazendo de mohel.

crocitando o corvo a voar

voandosobre a cova 

reclama  da safra de milho

só sabem contudo

plantarem cadáverese deles

se alimentarem.

cadê o milho?

o espantalho furtou

e o corvo?

vôou para o México

lo dia de los muertos. 

Era um abutre disfarçado.

Carajo!! 

             Wilson Roberto Nogueira

Um pouco de pó  de pólvora seca

nas folhas molhada das palavras

voam vadias  nas vagas   das tempestades

no Hades   do seu dia-a dia.

                                         Wilson Nogueira

Excesso de suor

O suor  da palavra precisou ser enxugado

gotas fétidas de prolixa  verborragia

implorou-com a dor  pulsando dos olhos

do leitor"cura tal hemorragia"

O sangue da palavra coagulou

Na cega caminhada teu pensamento

na treva se perdeu

caiu no abismo

morreu.

Antes aos gritos na caverna mais profunda

implorou

Onde está a luz  ?

Venha para a luz...........

                                     Wilson nogueira

O sapo   ao   comer a rã

exclamou:

Merde!

-e   escargot.

                       Wilson

Um pouco de pó de pólvora seca nas folhas molhadas das palavras

voam vadias nas vagas das tempestades do Hades do seu dia-a-dia.

                                                    

O suor da palavra precisou ser enxugada,

gotas fétidas de prolixa   verborragia;

implorou com a dor pulsando dos olhos;

cada letra condoídas com o sofrimento

do leitor.

O sangue coagulou, ficou preto e imundo

como a treva da tua cega caminhada.

Olha ali a luz serena do farol

reta e simples.

VENHA PARA A LUZZZ!!

Wilson Roberto Nogueira

Lugar-comum pode ser Beira do Mar

> 

> Como pessoas comuns podemos rir de muitas coisas que lemos e são superficiais, tolices, piadas...mas quando compartilha com um grupo que se especifica dentro de um título de saber, a coisa se aprofunda! Se uma pessoa, por exemplo,conta-se entre psicólogos, qualquer auto-ajuda será tratada como tal, exceto psicologia. Será pouco provável que circulem entre esses pares, textos de qualidade inferior ao que o conhecimento sobre o qual se debruçaram admite leitura, interpretação, pois passa a haver quase que automaticamente, uma exigência qualitativa de salto maior.

> O mesmo, seria de se esperar, deveria ocorrer num grupo de pessoas que se interessa pelas letras, pelas palavras, pela literatura. A leitura de textos deveria passar por um crivo diverso do que usamos quando estamos "leitor comum". Subliminaridade, intertextualidade, singularidade estilística, o tratamento do tema, enfim, para dizer o mínimo, se é o caso de leitores interessados pela literatura mas sem formação em letras ou disciplinas correlatas, seria o pouco razoável

> na escolha de textos e imagens para circulação entre tal grupo.

> Para ficar ainda mais claro, a seleção de textos passa pela capacidade perceptiva do leitor enviante e demonstra para seu interlocutor sua profundidade interpretativa. Primeiro, de quem o lê; segundo, do quê e o como ele prórprio lê. O leitor depende menos da quantidade de leitura do que da demonstração daquilo por onde ele escoa sua fruição e gozo. Se sempre ri de texto simplório, seu riso o acompanha a esse lugar. Se geralmente se comove por uma banalidade, ali habita uma boa parte da carga emocional que comporta.

> Considero muito importante a presença do leitor comum se avizinhando do leitor de suas especialidades. É ele quem permite aberta uma porta para o fora do comum, por incrível que pareça! Pois é através dele, que pode ser o simples curioso e inicia a leitura de "uma qualquer coisa", à partir dele é que chega o tempo do "leitor aprofundado" que vem com a experiência. É através dele que também se pega qualquer papel com letras num poste, numa revista esquecida no banco ao lado e fazemos a leitura de algo que pode ser a grande idéia daquele conto

> do escritor certo! É, mas podemos lembrar dele também como um estrangeiro que conhece pouco o idioma de outra terra que, nos encontros do que ler à partir das palavras conhecidas, pode trazer à mente propagandas reacionárias,equívocos distantes da humanização e até bobagens tão inúteis que quando trazem algo pode ser a perda de tempo!

> Por isso, apesar do carinho com que trato o leitor comum em mim, sempre verifico o trinco, pois a porta por onde ele passa leva a um corredor por onde se pode percorrer muito mais chão!

> Sempre gostei de pegadas na areia!

> Obrigada pela leitura!

> Maria José de Menezes