Relíquia

Era de minha mãe: é um pobre xale,

que tem p’ra mim uma carícia de asa.

Vou-lhe pedir ainda que me fale

da que ele agasalhou em nossa casa.

Na sua trama, já puída e lassa,

deixo os meus dedos p’ra senti-la ainda;

e Ela vem, é Ela que me abraça,

fala de coisas que a saudade alinda.

É a minha mãe mais perto, mais pertinho,

que eu sinto quando toco o velho xale,

que guarda não sei quê do seu carinho.

E quando a vida mais me dói, no escuro,

sinto ao tocá-la como alguém que embale

e beije a minha sede de amor puro.

António Patrício

Último poema

Dos olhos que a saudade impõe

foge a vida,

o tempo não se transforma,

faz-se vazio.

Fica o olhar raso,

baço,

sem profundidade,

como se todas as liquidas vidas secassem

de uma vez... vagarosamente.

Está o coração morto e ainda pulsa;

Veias abertas,

e do sangue resta a dor

que não se sente na carne

mas te salga as feridas rasgadas

na fragilidade dos dias.

Ainda que com o dorso arqueado

ao peso do silêncio...

permaneces entre os vivos.

António Patrício Pereira

http://wp.me/p2zm6J-1NT

Um dia

(post-scriptum XLVI)

Um dia mudo-me

para a pátria do silêncio;

Por agora

vou adormecendo

ao ritmo

da mudança das estações.

António Patrício Pereira

http://wp.me/p2zm6J-1yx

A tinta permanente

Ainda tenho tempo para viver

como se pintasse um poema inteiro

no meu corpo, tela que envelhece

esquecida na idade amadurecida das horas.

Já não risco exactidões

com a ponta melancólica dos dedos;

Vou, agora, delineando o contorno dos dias

a tinta permanente

com que escrevo palavras murmuradas

em labirínticas páginas

que morreram imóveis

como o coração dos desiludidos.

E quando a noite chegar

serei subtil transparência nos dias de ninguém.

De mim só o pó que o vento levará.

António Patrício