Aquele momento em que

A Ia aparece aqui em casa e

São Paulo e Curitiba formam

Uma terceira cidade sem nome.

Ali onde brincamos de escrever nossos nomes

Nas árvores que acabaram de nascer:

Meu amor, somos os novos bregas dessa

Terra de ninguém.

Caímos de sono

No quintal das nossas risadas.

Dormimos decretando cores

À jovem população sem rosto.

Ah, qual cachorro irá lamber

Nossa cara quando o sol surgir

Vazio no horizonte?

A cidade sem nome

Só costuma receber você e vocês.

Todos nós gritamos "feliz ano novo"

Quando beijamos a boca da multidão

Olhando com os nossos olhos

Ouvindo com os nossos

Tímpanos

Pensando o que pensamos

Na semana que vem.

Alexandre França

Há uma ilusão acerca da palavra amigo. Não temos amigos no mesmo sentido em que falamos dos livros da nossa biblioteca. Não os acessamos quando queremos. Às vezes, forçamos uma convivência com um outro que nos diminui. Que sutilmente nos bota um espelho distorcido na frente para ficar ali (ele, o outro - ou mesmo você), resguardado atrás da impressão horripilante acerca do que achamos da identidade que nos determina. E esse resguardo é a posição mais confortável e triste da nossa esburacada humanidade. Mas em outras vezes, insistimos naquilo que permanece vazio dentro da lacuna que nos separa e criamos uma espécie de máquina onde duas cabeças desenham sem querer um mundo novo. Ai não há mais espelho: é um cara à cara sem imagem, um beijo sem face, abraço de retinas - a narrativa, TODA narrativa, sem nenhum autor.

 Alexandre França

Há brechas

Poros por onde respira o mundo em nós

E ele suspira toda vez que escuta "quem?"

(a cada suspiro, cigarros são

acesos, garrafas tomadas -

antidepressivos sono e solidão

e etc, etc, etc...)

Há gênios, como, sei lá, Ovídio

Que ultrapassam essa asma

Tediosa.

Pois é essa a posologia

Para os olhos humanos:

Cagar para certas pessoas é

Em muitos casos

Voltar para a realidade

De todos.

Alexandre França

amor é um sentimento que remete ao

impossível

como chover dentro do escritório

é claro, os colegas avisam:

algo pegou fogo

acionando o dispositivo

anti incêndio.

mas o amor insiste:

o que importa a chuva e os dispositivos todos

quando beijamos de olhos

fechados?

Alexandre França

vivemos na grande máquina do mal entendimento.

nunca, em nenhuma época, um campo de virtualidades foi tão exposto

nas soldas entre as relações como meio de se interferir e tapar qualquer zona escura que possa existir entre um diálogo e outro.

nossa sociedade impõe que a palavra não pare de falar.

o verbo da nossa época dorme de boca aberta.

devemos encarar esse fenômeno

como um outro esgotamento de linguagem

o esgotamento da decisão e do próprio ato da fala.

reinventar novas formas de silêncio

será a tarefa das próximas gerações.

Alexandre França

e eu com as varetas da espinha

batendo no tambor da pele os arrepios.

não há música nisso, mas

produção de calor.

o silêncio é uma coberta invisível.

Alexandre França

Deixem a linguagem se sujar

Porra!

Para que depois nós

(Não eles)

Possamos dizer:

Isso serve, isso não serve

Isso definitivamente

É sujeira.

Não deixem o brinquedo na caixa.

Não criem uma geração de colecionadores.

Os que dominam sistemas acordam

Imaginando você idolatrando

Um brinquedo que nunca

Poderá ser utilizado.

Vamos lá, criançada!

RASGEM o pacote do

Presente da linguagem!

Alexandre França

sim, o negativo é infinito.

por exemplo -

você está sem ideias para escrever uma peça?

comece pensando em uma empresa

qualquer empresa falando para seus

funcionários - "a (...) é uma grande família"

qual o macete?

é que esta frase já nasceu profanada,

ou seja, sabemos que trata-se de um

grande absurdo comparar uma empresa

com uma família de verdade

(reunião de pessoas que se relacionam por laços afetivos),

nosso sistema já naturalizou

a forma como ouvimos "a (...)

é uma grande família" -

os anticorpos da nossa memória

já não encaram mais a crítica a

essa estrutura como crítica -

não adoecemos por isso.

portanto, a questão não é mais dizer

"olhem que absurdo isso"

ou "que foda viver assim"

(este tipo de crítica já foi

absorvida pelo mesmo sistema

que vende camisetas, séries animadas

e cria memes na internet sobre -

o que pode ser muito divertido)

a questão é instalar um novo vírus

para devolver a família real

uma forma nova de sentir dor.

para que fique insuportável

ouvir a frase "a (...) é uma grande família"

para que a autonomia de reconfigurar

pelo menos o software da estrutura

"a (...) é uma grande família"

retorne ao sujeito

simplesmente.

isso se consegue desarmando estruturas com

outras.

isso NÃO se consegue reiterando as mesmas formas de

criticar.

embora a gente ame o Tom Jobim, por exemplo

sabemos que tocar bossa nova no boteco

só irá criar mais morosidade cultural,

(e os donos de bares temáticos, inclusive,

AMAM esse tipo de situação)

não estou falando em esquecer o legado

de um grande compositor

MAS

mostrar uma multiplicação de tons jobins,

melhor

um tom jobim gigante colonizando SP

com acordes de bossa nova, essa réplica

banhando a av. paulista de uísque

elevadores tocando "garota de ipanema"

em ritmo de luto, numa tonalidade menor

tudo dentro de uma estrutura crível, fora

do esquadro fantástico...

CARALHO!

(É disso que trata minhas duas últimas peças que pretendo encenar com a Amanda Mantovani e o Bruno Ribeiro)

Alexandre França 

Sim "pouco importam os meios

Mas a singularidade da queda"

A quase morte que se abraça

Na ponte invisível da queda pois

Da queda guardamos outra queda

E nela seremos sempre outro

em outra queda.

Mesmo televisionada nossa queda

a morte morre diferentemente em

Cada tela de toda

Queda.

Mesmo um outdoor

Anunciando nossa morte

É toda ficha que cai

No momento

De outra

Queda.

E mesmo o sangue que escorre

Dos jornais jamais se rende ao clichê

De não espirrar na cara do outro

Pois o outro é queda

O outro é a meta

Da queda.

Não há escada para queda

O outro inclusive

Nada segura

Em nossa

Subida.

A queda é toda escada

Que se quebra.

Alexandre  França 

Alexandre França

Sigo explodindo cabeças

Ou seja, estourando rolos

De plástico bolha

Cortando as unhas dos pés

Levando a sério o boa noite

Do último noticiário.

No lugar onde transportamos e

Somos transportados onde

Trocamos cabeças para estoura-las

A tarde com as pálpebras

O transporte público da mente

O único espelho que me faz

Esquecer da imagem.

A ciência fabrica as dores

E os suores nestas horas

Há uma fábrica moldando

As bolhas que iremos

Estourar

Deus retalha diariamente

Seu próprio

Rosto.

e entra a noite com sua música que

não faz rir e nem chorar

frutificando gomos em cascas

maduras e sem gosto

o movimento lento do movimento lento

entre a luz e a escuridão cansadas

de se cumprimentarem.

feliz por saber:

o que emociona é justamente esta

terra absoluta

sem braços para abraçar

ou pernas para fugir

de ninguém.

Alexandre França

Alexandre França

O que nos dá a impressão de alma é o movimento

e a singularidade de sua continuação.

não importa se ele vem de uma inteligência artificial

ou de corpos injetados de sangue.

portanto dane-se o que se passa na cabeça de quem dança, por exemplo,

temos apenas a superfície ao alcance das mãos.

(a bailarina pode estar pensando na morte da bezerra e dançando

a sagração da primavera - tanto melhor para a bailarina, dependendo do caso:

isto poderá tornar o seu trabalho ainda mais leve e despoluído)

Valery estava certo "o mais profundo é a pele"

e o som da palavra "alma" é, sem dúvida,

mais belo do que os seus muitos significados.

Alexandre França

as trevas e seus dedos

fazendo cócegas

nos lugares públicos

do solitário

quem poderá pichar o muro da escuridão

com a brasa escura do passado?

as trevas me penetram

seus tentáculos se misturam

a toda sombra a toda sombra

quem poderia dizer

"ele ama a noite e seus orvalhos"

quando aqui sou violado?

por onde se esconde a fumaça do cigarro?

de onde essa risada essa tosse essa risada

cheirando a chuva a chuva chuva chuva?

quem nos observa caídos

rezando a reza sem luz

dos esquecidos

quem amará esse homem

parecidíssimo comigo

com um rasgo fundo no rosto

e um olhar opaco?

O som das teclas à revelia

Do som dos homens batendo

Canecas em cadeias cheias

De mofo

Escrever como quem foge de alcatraz.

De resto

Um pensamento cheio de merda

Dizendo "dorme, dorme, dorme..."

Alexandre França 

  

Unhas agarram minhas pálpebras

Da minha luta contra o dia

Só rugas riscam o canto

Do meu rosto.

Decidir quando dormir e

Dormir

Esse é o princípio da liberdade

O céu com seus incontáveis olhos

Abertos à noite.

Alexandre França

Estou aqui para lhe dizer

Ela vai tirar sua visão com a ponta dos dedos

E acariciar seu medo enquanto o faz.

Sua língua é o manto cinza a cobrir a lua

Sua saliva é a chuva respingando um sangue transparente

Como faz o orvalho da manhã para acalmar as plantas.

Ela vai calar sua voz arrancando suas cordas vocais.

(Seu instrumento é feito de cordas vocais

Caladas)

E ressoa viva sua presença no vento

Que soa em silêncio as notas musicais.

Então ela se deita, nos beija a testa

E penetra nos buracos vazados dos nossos olhos;

Novamente nosso medo é acarinhado por tal gesto

O mecanismo do amanhecer é refeito alí dentro

Num momento de comunhão com a morte.

Quando morremos

amanhece em outra dimensão.

Alexandre França

Quantos rostos cabem dentro do seu?

Os buracos negros de todos os olhos

Num só sol - na pele brilhante dos

Seus olhos e a explosão de anos atrás

Soldando luas em suas córneas

A face da multidão tem o sorriso

De tudo o que mora aí dentro

Na superfície de qual planeta

O contorno dos seus olhos

Me bota para sonhar?

Onde me reconheço

Nas dunas de areia do seu pensamento?

Alexandre França

MENSTRUAÇÃO

há árvores a fecundar olhos azuis de ser espanto. olhos que rebentam nos ramos das árvores, que furam os troncos com uma luz antiga de âmbar. sim, tenho árvores nos olhos, os seus ramos espetados na matéria do mundo trazem-me visões de um orgão perfurado, uma teia ondulatória a fermentar tesouros de outras eras. nos ossos o mármore estilhaçado, e no sangue, no sangue um coagular musical de inomináveis. depois chego a casa e o céu abre as pernas. o céu é uma mulher prenhe de estrelas, um sangue quente de astros. mais um filho que não terei... as nuvens passam pela janela e misturam-se na bruma das minhas lágrimas invisíveis: um sonho encontrou o rio atrás do esquecimento. então ouço os meus ouvidos: são os cascos do medo, incansáveis, a navegar o Saturno silêncio.
suspiro... há gomos vermelhos de flôr espalhados pelo mundo. há pétalas a ferver nessas águas silenciosas que viajam por debaixo das cidades. há incenso, e absurdo, e estrelas brancas na garganta e, sobretudo, há aquela névoa densa e incolor que me oculta o teu rosto.
depois, os meus olhos deitam-se, e é só o gesto lânguido do sono.

Alexandre França

Fichas caem feito pastilhas

Fichas caem feito pastilhas

Tornando leitoso o líquido da mente.

Nunca foi sobre memória

Memória não - ato, disparo, depredação

Tingir a cara sem fundo de fantasmas

Dos pôsteres, livros, revistas

Pichar o muro da idolatria

Com a fúria da fala dos que estão vivos.

Nunca foi sobre memória

Mas sobre quinquilharia

Agora entendo

O funcionamento do meu templo.

Não é curso de mosaico da terceira idade

Mas antes ensinar as velhinhas

A construírem seus próprios

Pentagramas de brinquedo.

Alexandre França

O teclado dorme

E os vizinhos agradecem

Caíram os dedos

Desta colheita de silêncio

E o que pode ser dito

Balança na boca de uma

Nervosa mastigação

Falar entre dentes

É o fruto proibido

Da árvore sanguínea

Da raiva legítima

Da falta de educação.

E nada como ir embora

Sem falar absolutamente

Nada.

Calar nunca foi tão doce

Quanto nesta estação.

Alexandre França