acordou triste, atropelou a sujeira das tardes e leu poemas. poemas antes da raiva primeira, antes que o tempo a quebrasse em partes vadias - de versos e gozos - e o olho direito do medo minguasse sua cor-tragédia.

e leu poemas antes da fuga:

"Uma gota alquímica me mantém.

Mas falta-me o estado de graça,

Posterior à falência do corpo -

Os Olhos ainda escamam a acidez -

trigos giram púrpuras na palidez da

Compreensão improvável -" Mariana Basílio

"Há uma parte de mim

onde a saudade é

vermelha

cálida e gotejante

E enquanto não vens

Estranhas tulipas explodem

na umidade insana do desejo

Compreensão improvável -" Simone Teodoro

"para que possas regressar

ao teu túmulo de rosas,

é preciso que desmembres o sol

em astros menores,

e, nua, deves percorrer os dias

com a leveza dos gatos" - Samuel Malentacchi

"eu sou triste mas coloco comida

pro gato diariamente

bebo água corro alguns metros

peço comida chinesa e te ouço

eu sou triste mas me esforço

eu sou triste mas às vezes esqueço..." - Izabela Orlandi

"alguma coisa me segura

o olho para que não desregule.

estranho princípio que se atém

aos meus órgãos vivos." - Ana Cristina Cesar

Acho que foi o calor. Ou muito advérbio, sei lá. Você leu minha tatuagem, ligeira entre goles na limonada batizada, e ignorou todo o espaço que abrigava ruínas untuosas na aleatória padaria do antigo Sacomã.

Quarta-feira. Meio-dia. Certeza que foi o calor. Você tirou Rimbaud da bolsa - quem anda com um peso desses em eras infernais? - descontinuou meu reparo à oratória insubordinada, que era empregada no pensamento, nas ideias de poder e destroços, naquele instante.

Aliterou e travou minha atenção. Fazia uns 37 graus e as cores do ambiente transmutavam entre fígado na chapa e moedas de 50 centavos.

Foi o suor. Talvez tua língua a saborear o salgado do buço acalorado, ou o alarme do relógio de pulso que reclamava atenção, pois, ai de nós, a vida que se interrompia, por descuido da ordem industrial de telhas a constatar o progresso de cidade, em seu umbigo cinza, a nosso favor.

E teus olhos anunciavam despautérios, notícias falsas, filmes velhos e trens lotados de inocências. E eu gostava das mensagens silenciadas pelo futuro não executado de um "oi".

Matem as vírgulas!

Vestia um vermelho desbotado e roubava a admiração do que é bellus. E o mundo deixou de respirar, guerras explodiram as cabeças do poder, a lama secou, Pompéia furtou de nós qualquer ideal, as crianças foram enterradas nuas e os jornais riram do meu susto coagido.

Acho que foi o calor. Quem mais diria?

As pessoas nas ruas continuaram tristes, os cães atropelados de propósito e nenhuma luta dignou seu fim. O desajeito matou mais dos nossos e a poesia não matinou uma esperança sequer.

No entanto. Meio-dia. Sacomã.

Levanto. Beijo tua boca de menina desconhecida. E vida segue sem juízo, quente, refém dos filhos de ódio e molestada desde o rebentar de mulher.

Entretanto,

Com gosto de moça na boca -

dizimada de pele e sangue -

saio ensolarada

da padaria.

Pão de Queijo R$ 4,50

e nada de poesia,

General.

Camila Passatuto

Gosta quando derramo meus líquidos sobre a casa. Meu choro, meu catarro, meu sangue ovulado, minha trilha gastrópode, o suor misturado. Sei que um risco de satisfação se acomoda em teu ventre, quando escapo e patavinas me faz dobradiça e possível. Você adora.

Não sei o que deseja ler, talvez nem saiba que ainda escrevo pelos rumos apressados de documentos empilhados na repartição central da existência de um caos imaturo.

Minhas mesmices. Eu estive triste, talvez as notícias em sites vazios, talvez a distância do que é suave, talvez você em outro corpo, talvez eu em outras vulvas. Todo esse estrago, meu pó de giz, sabe?

Ainda observo pessoas. Descobri que discursos maldosos, no fundo, ainda são discursos maldosos. Manipulação e jogos de interesses. Afastei-me dessa gente com gosto de mofo e olhos maldosos. Sem prazer nas vias cifradas e pixotadas vazias. Ainda observo.

Da poética, esse cantochão que permite rematar e custodiar o pouco que somos, nada desfiz. Barracos acumulam cidades. Vi um verso avoar gente e não liguei para o fato. Estou ruim do sentir e do amimar palavras. Da poética. Nada se leva em dias de cavalhadas sobre a barriga. Entende?

Não sei o que deseja ler. E não faço nada além de dedilhar, sem estratégias e amor, essa nutriz espaçada de lógica e estrutura. Perdi metade do mundo que pairava sobre meu lampejo de mulher e não sei compor o que congrega o humano à alma, aos céus, ao lixo da vizinhança morta em dia de glória.

Hoje sou mais pedra que mulher. Talvez um muro e um sol.

Você adora.

Camila Passatuto

Você pede uma poesia inocente e eu tenho a putrefação na ponta dos dedos, granadas avessas, asfixia barata, envenenamentos planejados.

Você pede a literatura maior... e eu fodo minha demência em clínicas especializadas. Saiba que palavras são meras trincheiras abatidas no primeiro ato. Estamos entregues.

Guarda teus quereres para a liberdade que dorme. Zela.

Camila Passatuto

As pessoas sempre barulhentas. Com caprichos escandalosos, com desejos a ensurdecer deuses, com as meias suadas e cabelos oleosos. Os bandos a caminhar raivosos pelas ruas. Bandos de assalariados, bandos de ternos, bandos de coxinhas, bandos de sonhadores, bandos barulhentos. Sons que nada proclamam ou libertam. Em conjunto, mesmo com esforço, ninguém se escuta. Cada um resmunga para os próprios ouvidos, enquanto o resto finge importar e compreender o egoísmo do discurso exalado pelo animal da vez.

Camila Passatuto

Não comportou

as vigas bambas

das ocupações

do ser em desacato

Lutou com o garfo torto

o prato vazio

E um gosto ruim

entre os lábios.

Apaziguou suas crises

na muda viagem de trem.

Suportou na fila.

os insetos que zombam.

(Zumbidos soldados)

Não há o riso

na graça do ser.

No ato importuno

de certeza andaluz

estreitou a vigília

da mente sem elo.

Limitou os dias

os gritos, a esperança.

Vomitou três vezes

a mera existência.

Lutou com o garfo torto

nas costas moídas.

Ressuscitou na praça.

estreitou a vigília

dos homens sementes

que não vingam

de junho a agosto.

No ato importuno

recitou poesia

sem rima

mau agouro.

Apertou as contas

contra o peito fundo.

E chorou uma dívida

que não o cabia

Não comportou

processos

cegos e burocratas.

Vingou.

Sem rima

bom agouro.

Óbito

Dia cinco

do mês oposto.

Camila Passatuto

Folheia meus fios na sombra de leis que secam a existência de um povo amordaçado pelas próprias vestes.

Retira da cruz esmaltada nossa mártir confusa. Sacrifica um espaço na linha de produção falsificada pelos lobos. Reproduz a poesia mola, seca uma caatinga inteira no peito metrópole. Seca.

Eu estarei entregue. Atada nos cortes congressistas e clérigos. Eu estarei ali. Na morbidez noturna de uma iluminação falha da periferia em nós.

Alumia meus versos. Que estou morta na voz enlamaçada e latina dos pedintes do centro.

- Uma pedra queimada.

Minha alma se dobra e aquece o umbral da Júlio Prestes.

Mune esse tempo ruim que malsina nossa paz. Vai. A chuva ácida é literatura de pergaminho nos bueiros atolados.

Eu escrevo sob um rancor oxidado. Sem medo.

Saca essa arma entre os olhos e salva, nos lampejos aluados, as esquinas de estrofes anêmicas.

O poder suga até a última tripa.

Vem. Limpa a poeira dos dentes.

Pois a linha de frente acabou de se render.

Folheia meus fios com os dedos mais leves no assentar de cor e liberdade.

Governo nenhum candonga a miséria que levo na boca em percal.

Folheia meus fios na loucura mais tênue do assimilar de vida.

Salva um dia por vez.

Sem temer.

Camila Passatuto

Do livro "Nequice: Lapso na Função Supressora" (Editora Penalux)

Inimigo

Imerso ao cheiro forte da cidade

Na espera do meu galope,

Desesperado.

Eu sei das luzes

depois das seis...

As meninas viram árvores,

As bebidas, em porcentagem,

Melhores.

Queria tua alma

Entre

As rodas da carroça

E você, malfadado,

Do outro lado da bainha,

Na espera

Do lance puro

Que esfola a dignidade

Da pouca poesia

Que me jorra

Da boca

Boca

De poeta

Basculante.

Poema: Inimigo (2014)

Camila Passatuto

[Autismo Feminino] Filme: Loja de Unicórnios

O filme não se trata da passagem da juventude para a vida adulta. Não do jeito/modo que quase todo mundo transita.

O longa trata, de forma quase camuflada, o espectro do autismo em mulheres, e mostra como a mulher consegue - quando o autismo não faz parte dos níveis mais avançados - se adaptar ao mundo. Seja através da observação e da cópia de gestos e atitudes de outras mulheres, pelo fator Sociedade ou de uma autocobrança.

Tudo isso, e com a prática do que é visto e repetido, leva essa mulher com transtorno de espectro autista leve a um quase êxito de seus objetivos de transição (ou qualquer outro).

Pouco é falado sobre o autismo em mulheres, são raros os profissionais da saúde que conseguem identificar o autismo em meninas e mulheres, pelo fato de estar enraizado o manual de "sintomas" do autismo masculino. Isso faz com que muitas mulheres passem a vida com um diagnóstico errado.

O filme dirigido, co-produzido e estrelado por Brie Larson (primeiro filme dirigido por ela) talvez não receba as críticas pontuais com base nessa linha de interpretação.

Talvez quem conviva, ou viva na pele, com o autismo será capaz de perceber os "ritos de passagens", as ansiedades, a criação e desenvolvimento de processos criados pela própria personagem e entender como as mulheres com o espectro muitas vezes conseguem passar "despercebidas" neste mundo de tantas cobranças, mudanças, estruturas, complexidades e pressa.

Existem mundos incríveis dentro de cada um. Uns mais coloridos e complexos que outros. Todos merecem respeito, espaço (espaço é muito importante) e apoio.

Todas(os) nós lutamos para evoluir. O filme de Brie é isso... sobre evolução.

Camila Passatuto

Matei

Depende do dia

tudo deriva

da brincadeira

de quem é breve.

Eu não sei

consumar poesia

é chumaço de ideias

é rancor por morrer

calada.

Eu vi Deus liberar línguas

e o Diabo romper pensamentos.

Depende da dor

não há palavras

na garganta de poeta

no balcão da pia suja

na supuração do livre.

Os monstros rasgaram

meus olhos

e fugiram com o sentir.

Hoje sou o primeiro verso

quando mundo se encolhe

de barriga vazia aos socos

longitudinais de uma mãe louca.

Camila Passatuto

Tipos

Eu vi o copo mexer

eu vi a cortina gritar

e gemer e falar mal de mim.

Eu comi um pedaço da mão

eu pensei que era real

Eu vi a menina entrar

e a porta bater

como tambor de Xamã.

Ela mordia meu ventre

perseguia o Eu

que guardei tão bem,

Paranoide,

Cretina. Sou.

E rutilavam,

doces cordas

ao redor do pescoço,

cores que

a coruja me tomou.

Eu vi

e cantei piedade

no enquanto

de sufocamento,

tão mélica

ao vento,

fui.

Camila Passatuto

Encontrei ruínas por trás dos olhos bonitos que seguiam rumo à região central.

Passarelas implicantes a definhar calçados padronizados com emendos refletidos às pressas, num domingo deflacionado de prazer, nos levam ao altar comum de virgens imerecidas.

Pedras e poeiras. As mãos têm fome e tocam macieiras imaginárias. Multiplicam os afazeres em corpos fajutos no sinaleiro próximo. Louvo.

Eu matei Helena, senhor!

Sou o embornal dos dias sem caça, precoce decisão de um amor à primeira vista, chave Philips em narinas quebradas.

Ela desapareceu com granadas nos bolsos. Fios de cobre na cabeça. E aqui... meu tanque de guerra atolado na pracinha do Municipal.

Alguém levantou bandeira, é uma passeata de improviso. Confusão na porta da firma.

A moça sumiu.

Tinha ruínas por trás dos olhos e cemitérios inteiros sobre a pele negra.

-

Jovem é morta.

Virou céu

na minha obsessão.

Não.

Eu não matei Helena, senhor!

___

Trecho do livro "Nequice: Lapso Na Função Supressora" Camila Passatuto

https://nequicelivro.tumblr.com/

Virgo 86

 (poema publicado na Revista Libertinagem, 2018)

Entregue aos danos

Da fêmea que germina

pérfidas chamas

entre velas

de súplicas e piedades.

Abençoada estou.

No equinócio

atrasado de teu rubro

verme que desaponta

as dores dos brabos verbos.

A ti.

Mulher do canivete amolado,

métricas sem arrimos práticos

da poética que mata por descuido.

A ti.

Mãe do inquestionável

meretriz das falhas

e dos rumos

Senhora

do fim.

Abençoada estou.

No gozo industrial

das máquinas de costura.

Chega, pequena.

Arremata

meus pontos finais.

Vem.

Germina por si só,

ventre interlocutor

de constelações

em mãos duplas.

Bate o ponto.

Floresce.

Rima

a tua com a minha.

Arremata, moça.

Cuspa o arsênico

limpe os pés.

Que estou entregue

aos danos que, em nós,

bem me querem

A ti.

Camila Passatuto

Aumente a dosagem do que não te habita.

Rita Medusa

Tentei aquele amontoado de palavras predefinidas para os dias tristes, untei os pés com lodo divino e recitei ações infundadas na resma de vontade cujo valor e função dissipava minha existência.

Esperei o ônibus conforme a rotina, e o céu vomitava um púrpura tumular sobre a massa que mal sabia das padiolas que a sustentava, era o avesso de uma utopia, o chão de lava que tantos temiam.

Estava ali.

Eu queimava, os capitães do mato choravam nas varandas frescas de famílias engenhosas e coloridas. Era horrível, bonito e infantil. De uma balbúrdia visual capaz de afetar um deus desatento.

Tentei um poema curto, cheio de sangue, baço esmagado e rimas primárias. Nada.

E tinha quem pregava que as linhas eram irmãs puras de estrofes inteiras. Coitados. Cegos. Ineptos.

-

Hoje, no calcanhar gangrenado do tempo, beslico uma mortadela ruim e esqueço do universo sombrio que levo nas pontas dos pés.

Carrego o bolso da calça apertada - caralho, engordei cinco quilos desde aqueles dias - com pinos suficientes para minha equatoriana e eu.

Corre. Joga a toalha enquanto há vida, amor.

-

Lembro que testei uma estrofe mordente, filha de ventos e mares, cruel e capaz de engolir uma cidade inteira. Assustei-me, e fui escutar Leci.

Derreto os olhos no tormento que me cabe, não há saídas alternativas, alguém me avisou.

-

Fico com o velho cheiro de morte

Troféu abrasador dos aflitos

Tentei. Juro.

Conforme rotina

De mãe morta

A ninar com vermes

O intruso que habita seu ventre.

-

Eu queimava.

Era horrível, bonito e infantil.

Eu falhei.

Camila Passatuto

Viaturas nunca intimidam a descarga de sangue quando o tempo fecha e não chove a mercê do rei.

Tente me esperar do outro lado.

Sei das tolices, esses brotos amarelos que nascem no entre de vielas abafadas a estourar chinelos gastos e cabeças raspadas.

Esse monumento talhado no metal, que alimenta nosso bando inteiro, diz que não sabe, não viu ou sentiu.

Quem sabe?

Teu olhar odioso dobra a umidade do alojamento. A vontade de sobreviver passou.

Tenho saudade dos fins de tarde, tempestade rasteira, vento de arrepentar linha de pipa, os redemoinhos de saci com fome de medo. E você escorada na porta de aço, lembra?

Ela toda cinza combinava - desrespeitosa e fiel - com essa tonalidade que o pé d'água impunha ao olhar teu.

Tudo passou pelo pé da soleira.

Grades finas não educam por uma noite.

É que quebrei o nariz de alguém, a mão ainda dói. Quando vi, olha só, a garrafa já rompia jugular. O que posso fazer?

Sei das filhas-tolices.

Tua boca borbulha rancor.

Presídio nenhum segura o vício por finais estupidos. E erro ao pedir um perdão rouco ou uma espera egoísta.

Apunhá-lo o manual das almas. O cheiro de esgoto envolve minha paz travestida. Juro força ao lúdico e devoro partes dos dedos ansiosos.

Tua boca borbulha rancor.

-

Apago a luz. Sei do disparate.

Peço. Tente me esperar

do outro lado

- linda, calma e sã -

Virgem das noites em mim,

Salvação de tártaro

Filha de Dante.

E foda com Lilith

Na balbúrdia

Do fim,

Meu amor.

Sem dó.

-

Artigo 121

-

Camila Passatuto

Sobre Poemas

Nada contemporâneo

Há um arcaico olhar em mim

Que não sabe ficar de fora

Adentra qualquer alma que passa

Não há nada de moderno

Ainda amolo o poema

No fêmur

E descolo a métrica na mandíbula

E se a morte vem

Matuto que sou

Ofereço um café

Para a transa durante juventude

Nada de Andy Warhol

Tem Basquiat na minha testa

Nada de nada

E você vem

Prova e reprova

É que sou sujo e amargo

Velho em inédito

Nada contemporâneo

Há um poema, leitor,

Brotando no teu peito.

Poema: Sobre Poemas (2014)

Camila Passatuto

Enterrem as soluções. O fim é lastimoso.

A tua matéria não conhece os quereres da tua mente. São desconexas, descompassadas, desmioladas ligações.

Não adianta, teu peito lânguido não sente mais nada, não sabe da sede da boca, os olhos não conhecem o sentir do clitóris. É uma farsa.

Abre alas no salão principal.

Dar vastidão ao pensar, livrar-se das mentiras que a mente produz. Ser um só, um só átomo a desaparecer com os anos e deixar a submissão da ideia de ser, para trás.

Enterrem as soluções. Somos uma anomalia com fome de criação. Quero ser um só, um só átomo, filha pedinte de uma só alma.

Desliguem os aparelhos, senhores.

Trecho do Livro "Nequice: Lapso na Função Supressora" - Camila Passatuto (Editora Penalux, 2018)

Essa exaustão que amiúda os movimentos, contorce os olhos desesperados dos que me cobram tarefas e prazeres, atrasa minha transa, descalcifica o amor pela humanidade e bamboleia o lirismo bastião.

Não é nuvem de cigarro, nem lápis apoiado na orelha. É a inanição dessa gente. Esse ódio tolo que afasta.

Na rua me doam dentes amarelados a fincar firme o braço até a infecção final... Eu vi o fim e não profetizei.

É uma volta a mais de metrô em teus trilhos de sinfonia ruim. São meus cavalos que não galopam, sempre estacionados no centro da cidade, errantes de meus erros supostamente dedilhados nos pasquins de segunda.

Meu amor, eu falo dessa doença que entrava, não escoa e nem carboniza, faz as palavras tomarem pesos absurdos.

Mata minhas meninas, apodrece os meninos.

Essa preguiça que não é. Limite. Esse caos de começo, essa poesia que não me cabe os dedos, que não me ladra em rimas ou bastilhas de teu reino.

– Siga em mim a falha fratura de queda. Entenda!

Calo-me. Sobre a língua o salvador.

Tuas aleluias dominicais adentram minha boca.

21h15.

É prozac, doutora?

Trecho do livro "TW: Para ler com a cabeça entre o poste e a calçada" - Camila Passatuto (Editora Penalux, 2017)

Elétrica

Entrei na fila,

tomei de eiras

a olhares

em repelão.

Destaquei da luz

entendi

trajetória de santa.

Atravessa

a 39.

Moderna.

Ela

Retorta aos ângulos

dos castanhos meus.

Nua Terezinha.

-

Fui carga

puntiforme,

meu bem.

Tomei de eiras

ao chão distante

de racho-fêmea

era positiva

magnética

pontual.

Entrei na fila.

Desprezível que sou,

de massa pequena

pisotearam o couro

negativaram meus polos,

entende?

Santa minha

esculpida

à d’Arc,

cabem meus dedos

reumáticos

a ti?

Reza-me

propaga tua

luz regular

em corpo translúcido

em copo de bar.

Sente, Tereza.

Goza, Tereza.

Hoje pode.

-

Pisotearam o couro

negativaram meus polos,

entende?

E cá me

recolheram

à morte,

corpo-sol.

-

Descansa que é cedo,

Queima.

Poema: Elétrica (2019), Camila Passatuto

Alegações

O poema fura o silêncio.

Esgota um projeto de nação.

Faccional, entope os bueiros da cidade.

O poema é esse gosto pela dinastia

falida das palavras alinhavadas pelo fel.

O poema explode a metáfora

mas insere no ritmo sua tensão maior.

É, sobretudo, iminência.

O poema perambulando na quadra da morte

desafiando o buraco causado

pelo som, vibrátil, concêntrico

dizendo-se ilharga das folhas

e percepto vegetal.

O poema é você de frente, de costas

pro silêncio continental

de um quarto de século

no spacatto e no sopro

de um bailarino enfurecido

que se tumultua ao sabor do gesto –

o poema não presta e você não presta

mas tudo nele é movimento: te concerne e te preza.

*

(2018)

RTD

Forma

Ficou um mar de sangue

Svetlana Aleksiévitch

O que tenho

o não saber

o que move

o que me desenha

o que o sofrimento petrifica

sem magia ou beleza

do que Aleksiévitch se apodera

do que Chalamóv fala

da imagem de um tempo

gigantesca vala comum

de utopia e inocência

da culpa tão terrível

de todas as histórias

ser um homem-pena

diz Flaubert

penso que me pesa

desejar como Svetlana

ser a mulher-ouvido.

*

(2018)

RTD

A vida podia ser um livro

com sumário.

Aí a gente podia pular as partes chatas, tristes

ou tragicômicas

-- como aquela vez em que me espatifei no chão

diante da menina que eu gostava,

ou aquela outra em que me descobri

menor do que eu me imaginava.

A vida podia ser um livro

com notas de rodapé

-- aí quem sabe eu ia entender

porque tu me traíste

ou porque tantas vezes,

vergonhosamente,

eu me traí.

Mas não, a vida é um livro

que deve ser lido por inteiro,

de cabo a rabo,

sem auxílios, sem atalhos,

nem consulta a dicionários,

torcendo para que ao final

o fim não seja tão vil

quanto morrer abandonado

num leito de hospital.

Otto Leopoldo Winck

Ejonilé

Passo

a ver-te corar

Recita mansa

Alarga verso

Para supostas

entranças,

Em ti?

Mal ligo

os pontos

Rainha das quebras

Pixo de laje

Xeu Epá Babà!

Se tem Molotov,

É jantar.

Pede

Lambe

Caça e

Morde.

E passo

A ver-te

Rolar

De guerras

e birras

Mata homem

Beija chão

(Só quero paz)

Supernova

Nem liga

Só fode

Explode.

Coisas

dessas.

Nua, louca, fina

Na linha

Passo

(Sem ar)

Rasga jornal.

Sirene colore?

Corre, garota,

Não morre.

Sopra meu ar

Abre caminho

Tão fria, vai.

Demanda,

Não entrega

Explode na cara,

Preciso é.

Fala bonito, alarga verso,

Cefeida maldita

- quem hoje

tem fé? -

Meu clichê

Paulista

Dispêndio feroz

Menina

bonita

Perdida na Sé.

Camila Passatuto

Trazes entre as omoplatas

um oceano de antúrios: a vida é doce é bela

como um lábio mordido

e o gosto de sangue e lágrimas misturados.

Trazes entre as coxas

um campo de tulipas e nos antebraços

galés naufragadas.

A história é tão antiga

quanto a chuva nos telhados.

Por isso eu sei que trazes nas panturrilhas

terras ignotas e no ventre uma ilha onde os pinheiros se elevam

como votos.

A vida é doce e bela

como uma velha história

mal contada.

Otto Leopoldo Winck

Como quem cata feijão

cato velhos poemas

para um livro novo

que já nasce velho

-- como todo livro.

O máximo que posso fazer

é mudar a ordem,

trocar palavras,

renomear poemas -- o nome

é o nosso maior problema.

Como quem recolhe os cacos

da louça que se quebrou,

recolho esses pedaços

da vida que se foi

-- com os quais tento urdir um todo.

O livro pode até alcançar uma ordem,

parecer mosaico, vitral, quebra-cabeça.

A vida, não. A vida

é o nosso maior problema.

Otto Leopoldo Winck

-- Inventa aí um verso. Um verso bem louco.

-- Teu nome é uma cicatriz na minha espessura.

-- Há-há, legal. Outro.

-- Está pensando que eu sou uma máquina de poesia?

-- Você não é poeta?

-- Mas não uma máquina.

-- Deixa de frescura. Inventa aí.

-- O sol escorregou pela encosta e a noite aflorou nos bordas dos meus olhos.

-- Puxa, que lindo! Agora já sei que você é poeta. Mas será prosador também?

-- Com certeza. De minha lavra às vezes rola um verso, às vezes rola um conto.

-- Então, diz aí o início de um conto.

-- Só se for um continho, um conto pequeno, porque minha paciência está acabando.

-- Tá bom. Pode ser.

-- Inventa aí um verso. Um verso bem louco.

Otto Leopoldo Winck

Não tenho certeza se inventei o som dos pés magros a comer a rua maldita e discretamente expurgada de um desvario matutino, ou as poças do líquido urbano que de praxe hidrata pombos e pneus carecas - como mãe de peito cheio e dolorido.

Afundo as ideias na cena melodiosa, abarrotada em gemidos de fome e céu, no denso e uniforme borraceiro, imperfeita por sentidos e direções. Não sei do pertencer de cada elemento, disposto a fino ajuste, no passar de gente triste e apressada.

Por mim, tanto faz.

É na ponta do ser que posso sentir o real de mundo. Algum deus desatina compasso entre o medo e o peso do ar, que se rarefez apenas para patinar meus pulmões e murchar desejos, nesta manhã.

Tenho os pés doentes de mundo. Deve ser por isso.

Pisei, sem querer, no resto de um gato morto. Nada senti. Foi esses dias.

A morte seca, sem miúdos e sem pulsar, não move minha atenção, meu amor ou, até mesmo, meu nojo. No entanto, desconfio que tal repente foi um sonho.

O pouco de corpo crava a carne no centro de um universo difuso e sonolento. Não tem ninguém nas janelas, nos córregos, na rotina de um domingo amaldiçoado. Observo minha base diluir e unir-se ao chão sujo, bem no meio da cidade. E ninguém por perto a fim de relatos futuros.

A chuva leva meu sangue para o bueiro da General Osório. E a cidade me tem pelos pés, enquanto fico nula ao transmutar meus temores. Afundo a vida na dor melodiosa dos desprezos meus. E isso acalma.

-

Entrada na emergência

Nulificação parcial dos dedos,

Pé esquerdo.

-

Não tenho certeza

se inventei meus

pedaços, general.

Camila Passatuto

A essa altura, sei que não mais adianta, um copo de cerveja, a cartela de neurolépticos, aquela agulhada no pé ou a contemplação desse céu embaçado que maltrata qualquer ideia de vastidão.

Organizei, por datas e sentimentos, desenhos e textos. De nada vale o peso morto de uma mulher, nos rondantes escapes, pois permanece a inutilidade da matéria fria sobre os sentimentos caçados em eras de quereres imos. Só organizo.

Preciso ir.

-

O chiclê dos suicidas me enjoa a alma, faz rir e levita a poética com a aresta principal do olhar, como se um campo devastado por pragas alimentasse o senhorio com o orgulho dos restos.

Tolice.

-

Analiso o poder baldo das amantes com notas fiscais, do cultivo de zinco entre os dentes, de líderes abatidos na sexta-feira santa, dos poetas apáticos com suas poesias mornas.

E quero queimar.

Droga!

Revirar mentes, descolar a pele que enclausura o sentir, invadir fármacias e curar o real que se instalou como rei nessa esfera densa de terror.

De nada vale essa voz que indica as fugas matinais. Saí! Sou estátua que restou após os bombardeios, não sei ir. Some daqui!

Viro o copo, entorno os remédios, aqueço a colher e observo as nuvens da cidade choro.

-

Volto a escrever

Nas paredes do corpo

Esqueço vírgulas

No braço azul

De nada adianta

Minha heroína

Decepada,

Poética Ruim.

Camila Passatuto

Anelo

Acaricio seu chorinho

de cão, pequeno gemido

em minha infância corroída

falam os ossos por detrás das cortinas

o sol deriva de alguma manhã

Setembro anela os deserdados

um sorriso perfaz o futuro

pedra de toque, duríssima

surgimos sobre monturos.

*

(2015)

RTD

MosteirodeEsquina

Roga ao som da sineta

Na prolação da fé.

Insinua tua boca

Em pele-salvação.

Distraio em logogrifo

Alguns minutos

Da pouca vida

Prematura.

Ajoelha poesia

Na saliva minha

Ajoelha

Clama e proclama

O verso santo

Das pernas cruas

Roga ao som da sineta

Nossa liberta voz

Lutuosa de hoje

Em tom lúgubre de ontem...

Camila Passatuto

Democracia em Vertigem: debate com Petra Costa, Caetano Veloso e Felipe Altenfelder"

Epifania

homero gomes

Para ana damm –

que teve essa epifania aos 6 ou 7 anos de idade.

Ela caminhou lentamente em direção àquele volume de luz clara que se expandia. A areia era fofa nos seus pés. Sentou no escorregador apenas para ver.

Crianças corriam, caiam, davam risadas. Viviam sem perceber a possibilidade de virarem sombras nos brinquedos retorcidos.

Mas ela percebeu.

A menina viu o fim brotar com esplendor; feito o amanhecer de pequenas nulidades.

Ela percebeu que os ossos das crianças correriam os ventos gemendo futuros. Viu os seus ossos pequenos virando poeira de infância.

E sentiu medo de deixar de ser.

O pequeno corpo da menina estancou no meio do parque. Sem querer brincar, anulou o grito e esperou a primeira fagulha.

Revista Cult, ano 11, n.º 130, novembro/2008.

Depois da Cidade

Agora que procuras o verso ideal, que inicie o novo poema

E encerre um primeiro, agora que é maior o malogro.

E tu bem sabes o tamanho disto, a distância entre o que acham e o que corriges.

Menores assim as premissas que te cabem.

O teu verso parco, o teu desgosto, o teu sorriso inócuo (inócuo porque és incipiente),

O teu abraço desajeitado, a tua eterna obra em aberto.

É depois da cidade que os suspiros se ajustam.

É depois da cidade, esta que nunca foi tua, onde não existem mais motivos.

O coração não foi nunca mais aquele pedaço esquecido do acaso,

E o escopo largo dos sorrisos escamoteia a nuvem negra sobre a cidade

Enquanto as portas se fecham a toda prova

E os guizos nos pescoços das crianças gemem como elos achados de uma fantasmagoria.

Por conta do que vai escrito não houve mais recusa sob hipótese nenhuma.

O trem suburbano viajando na madrugada para mais um dia de trabalhos forçados,

E o dinheiro estará lá, contado, e o infeliz também estará lá , com certeza.

O coração bate compassado como numa marcha.

Existem aqui cadafalsos em cada pendência.

Cada passagem e sua impossível sentinela esquálida parafraseando a metamorfose dos fracos a deitar a vista

Sobre os cumes elevadíssimos da competência – ai! competência à paga de tanta fuleiragem:

O morto futuro antevê o seu defunto.

Se toda a palavra fosse uma alegria, uma consonantal alegria impronunciável (?),

E aqui nada haveria como vai; amanhã é sábado, não levar consigo os escrutínios.

Às vezes é tudo o que se avista daqui: grandes pensamentos terminam em ócio,

Embora o miocárdio seja insistente na sua jornada finita.

O sangue reticente foi o alvo que agora a seta difusa não quererá mais atingir,

Seu modelo principal foi o pecado, a multa que a parafernália dos íntimos não observa.

Aqui estarias saturado de incompetência e desespero,

E sabemos que ninguém advogará em sua causa, coadjuvante que és na esfera do lindo.

               

Ari Marinho Bueno

BARROCO

É urgente

o apelo desta tarde:

o sol que arde,

o vento que bate,

e passos que traçam

caminho algum.

É ingente

o desejo desta tarde:

seixos rolados,

templo vazio

e uns olhos arregalados

de pedra-sabão.

Agora é tarde.

O sonho, tardo,

revelou-se torto

– ou falho.

O sol-posto

deixa um travo de sangue

no horizonte.

(Todos os caminhos são nenhum.)

Ao fim da ladeira,

um anjo barroco

– o último –

cerra as janelas

de um velho sobrado

em Mariana.

Otto Leopoldo Winck

Noite morta:

todas as almas são pardas

toas as ruas são largas

todas as luas são baças

e se deixam refletir,

sem nenhuma timidez,

pobres, nuas e loucas,

nas poças sujas

de todos os becos

de todas a bocas.

Noite alta:

todas as esperanças são mortas.

Otto Leopoldo Winck

A TUA AUSÊNCIA

A tua ausência repleta o vazio.

Cachos de inocência,

seio, aroma, pétala

invisível. Teu jeito não se vê,

na sombra se pressente.

A tua ausência é uma adaga

ou uma adega

abandonada.

Há poeira. Há quietude. Há penumbra.

Há expectativa também: é madrugada.

A tua ausência reelabora

a imatéria da memória.

Como um filme eu revejo

a lua, a praia, a rocha da enseada

e teu corpo

arfante,

em silêncio,

a se me entreabrir na areia.

A tua ausência é uma anêmona do mar.

Otto Leopoldo Winck

O DUPLO

Dera para levar uma vida dupla. Uma, oficial, solar, normal. A outra, clandestina, lunar, secreta. Na primeira, acordava, lavava o rosto, virava um café, tomava o ônibus em segundos exatos, trabalhava, engolia sapos, se relacionava com os conhecidos, os parentes, os raros, poucos amigos, almoçava um prato feito, voltava para casa, dormia menos de seis horas por noite, pagava contas, telefonava para a mãe no dia do aniversário dela, recebia poucos, raros telefonemas... Na outra, lia seus romances antiquados adquiridos no sebo, seus poemas de poetas taciturnos e bêbados, ouvia Brahmns, Miles Davis e João Gilberto, e sobretudo sonhava com os livros que iria escrever um dia: os personagens, a trama, as paisagens, os becos, as vielas, as lombadas com os títulos em caixa alta. Na primeira vida era quase feliz, mas disfarçava. Na segunda, ao contrário, era profundamente infeliz --. e era feliz com isso, profundamente feliz com esse signo de eleição. Como Kafka, como Dostoiévski, como Baudelaire, como Fernando Pessoa. Aquela sim era sua verdadeira vida, só nela se reconhecia e conhecia o seu rosto. A outra, ah, a outra era um sósia extramente insosso que a vivia por ele.

Otto Leopoldo Winck

Deus concedeu aos homens e mulheres, ao longo de sua breve jornada sobre a Terra, algumas doses de felicidade. Mas como ele é sacana, essa felicidade seria precária, efêmera e clandestina (sobretudo clandestina, como um contrabando vindo sorrateiramente das terras do Éden). Portanto, aproveite intensamente cada hausto de felicidade que lhe é dado viver -- pois depois que ela passa, fica em seu lugar apenas uma como que doce e desolada paisagem crepuscular, a que chamamos com o nome de saudade. Ou literatura.

Otto Leopoldo Winck

Maxixe

O chocalho dos sapos coaxa

como um caracaxá rachado. Tudo mexe.

Um vento frouxo enlaga uma nuvem baixa

fofa. E desce com ela, desce.

E não a deixa e puxa-a como uma faixa

e espicha-se e enrolam-se. E o feixe rola

e rebola como uma bola

na luz roxa

da tarde oca

boba

chocha.

Guilherme de Almeida

Arco-íris

Primavera.

Um pedaço de céu caiu na terra:

em tufos fofos de flocos frouxos frívolas hortênsias

volantes como crinolinas fúteis

desmancham-se em reverências

ou passeiam como sombrinhas lindamente inúteis

ou pousam empoadas de ar como pompons. O céu

é um grande linho muito passado no anil

que o vento enfuna num varal de vidro. Ele é o

toldo azul de um bazar

onde brinca vestido de ar

um clown elástico, ágil e sutil.

Guilherme de Almeida

Haicais de Guilherme de Almeida

 (Haicais)

Os andaimes

Na gaiola cheia

(pedreiros e carpinteiros)

o dia gorjeia.

Pescaria

Cochilo. Na linha

eu ponho a isca de um sonho.

Pesco uma estrelinha.

Janeiro

Jasmineiro em flor.

Ciranda o luar na varanda.

Cheiro de calor.

Infância

Um gosto de amora

comida com sol. A vida

chamava-se "Agora".

De noite

Uma árvore nua

aponta o céu. Numa ponta

brota um fruto. A lua?

Romance

E cruzam-se as linhas

no fino tear do destino.

Tuas mãos nas minhas.

Festa móvel

Nós dois? - Não me lembro.

Quando era que a primavera

caía em setembro?

O haicai

Lava, escorre, agita

a areia. E enfim, na bateia,

fica uma pepita.

Rua

A rua mastiga

os homens: mandíbulas

de asfalto, argamassa,

cimento, pedra e aço.

A rua deglute

os homens: e nutre

com eles seu sôfrego,

omnívoro esôfago.

A rua digere

os homens: mistério

dos seus subterrâneos

com cabos e canos.

A rua dejecta

os homens: o poeta,

o agiota, o larápio,

o bêbado e o sábio.

 Guilherme de Almeida

Humorismo

Sossego macio da tarde.

Um sol cansado

passa pelo rosto suado

uma nuvenzinha alva como um lenço

para enxugar as primeiras estrelas.

Silêncio.

E o sol vai caminhando sobre os montes tranqüilos

vai cochilando. E de repente

tropeça e cai redondamente

sob a pateada dos sapos e a vaia dos grilos.

 Guilherme de Almeida

Essas Cartas

Num tempo de correios eletrônicos e jatos supersônicos , quero saber por que essas cartas disparatadas ainda me são disparadas como flechadas . Devo te dizer que algumas delas , no arco que fazem em sacos sobre o oceano , já chegam por aqui meio arrependidas . Posso muito bem ler a mensagem cifrada nessas entrelinhas recalcadas por canetas esferográficas . Sete selos colados na maldade mais boçal , azedando minha caixa postal ! Sinto informar que as tuas vinganças geladas foram meramente requentadas no sovaco de um carteiro distraído ... Mas , olha...Se você insiste em ser reultrapassada pra trás , então grave um recado malcriado na minha secretária . Prometo não atender a chamada . Se preferir, o que é melhor , nem ligue.

Fernando Bonassi. in Da Rua. . FSP . Ilustrada . 03/01/01

Vergílio Ferreira e a leitura

"Fala-se às vezes de 'inspiração' a propósito de quem escreve uma obra. Mas nunca se diz isso de quem a lê. Mas lê-la é escrevê-la outra vez. E é preciso estar-se inspirado para o conseguir bem. A inspiração possível de quem escreve um livro cumpre-se nele sem mais para o autor. Mas a de quem o reescreve, ou seja lê, é sempre variável. Ela varia não só com o desgaste da repetição da leitura, mas ainda com a variação dessa variação e o motivo dela. Porque por arranjos incognoscíveis pode alternar a adesão com a repulsa e recuperar depois em adesão o que repelira e o contrário. Como pode tudo ter que ver com razões mais cognoscíveis ou razoáveis e tudo depender assim de um insulto que nos doeu ou de um vinho que nos caiu mal. Um livro que se escreveu é imutável. O mesmo livro que se lê não o à ©. A inspiração de quem escreveu deu o que tinha a dar. A de quem o recebe varia e não se esgota. Porque se se esgotar, o livro não tinha nenhuma."

Vergílio Ferreira

Fonte :  Macondo

Minha cantilena ao sol de isopor

Nato gênio retilíneo, são

Performático circo soube,

Ser

Então.

Sobras de olhos,

Sobras de sexo,

Sobras de afeto, adulação

Nada de novo entre o céu

E a tecla.

Os dias passam diante

Das páginas.

Todos poderiam se libertar

De si mesmos.

Ao resoluto passo centrípeto

Do coração,

Emerge e vai

Depurado seu não ser.

Hoje o sol brilhará seus pixels

Da glória em cor.

Jamais enxergaríamos,

Com olhos demasiadamente humanos.

Os caídos poetas, menores,

Em vícios menores,

Vícios de linguagem.

Cantarão aos copos vazios,

Beberão a Freud,

E às capas dos livros.

Eu canto ao sol,

Com menos obsessão,

Eu vou, e sou o que sou.

Eu

ACM

Os afazeres

Começava a perceber a razão de qualquer atividade . Não era a única maneira de se afastar de si ? O gato não precisava disso : podia viver pelos cantos , indiferente ao mais .Antes que o levassem para o quarto austero, só sabia rondar feito o bichano, submerso numa aparência que não se lembrava de ter visto em algum lugar . Agora estava ali , desenhando uma coisa parecendo uma gaze , por horas , até o momento do chá . Bebeu-o , a mão esquerda nos traços ainda quentes. Olhou pela janela do pátio . Uma bola parada. Desceu para encontrá-la . Pegou-a . Mirou.Fechou os olhos e a jogou. Atrás de uma coluna , um surdo impacto : alguém a conteve no peito e ali ficou. Voltou para o quarto. Fez do lençol um manto. Das bordas de pia , uma balaustrada. E se extasiou...!

João Gilberto Noll. in Relâmpagos. FSP 120201

"Liberdade é uma palavra que o sonho humano alimenta , não há ninguém que explique e ninguém que não entenda ".

Cecília Meireles

relógio de sol

de todas as minhas façanhas
a que me dói mais lentamente
é sentir nas minhas entranhas
o meu coração arbitrário
gerando em sentido contrário
à parábola do poente .

Paulo Mendes Campos

Vale de lágrimas

triste sina de gerações :
perdendo o medo de trepar
descobrimos o medo de amar

Ulisses Tavares

Patalogia social

seu porte altivo
seu carro último tipo
seu olhar de cima
seu clube exclusivo
seu andar seguro
sua empresa lucrativa
seu cumprimento vigoroso
seu loteamento fechado
seu sorriso decidido
suas ações e seu dinheiro
seu gesto certo e preciso.
você está doente, moço,  doente.

Ulisses Tavares

Fera

meu filho é bicho.
ao  ver como combina
seu riso com a utopia
sinto a urgência de destruir
as jaulas do mundo.

Ulisses Tavares
Abril de 1980

DISPARIDADE

eles são todos redondos

que farei eu de minhas quinas?

logo eu, tão cheia de ângulos!

eu não caibo

nada encaixa

eles, tão planos e circulares

parecem plenos

desavisados de um diâmetro tão pequeno...

e eu aqui

eternamente a conformar minhas arestas

nas helicoidais difusas

desta minha conchacaixa

samizdat oficina e editora

Por falar em violência

Bom, ingressei nesse fim-de-semana acompanhado de uma pneumonia. Essa seria pra mim a pior notícia do mês não fosse a que veio de Goiás, onde uma enfermeira acabou de matar a pancadas seu cachorrinho na frente da filha de 2 anos.

Os casos de maus-tratos a animais no país não é coisa nova, mas está, ainda bem, sendo mais veiculado, debatido e criando, felizmente, picos de indignação. O grande problema, como se sabe, é a impunidade ou a fragilidade da lei penal brasileira. Maus-tratos a animais aqui é regido pela lei de Crimes Ambientais de 1998 e dá, no máximo, 1 ano pra um sujeito que extermina com crueldade um gato, um papagaio ou qualquer outro bicho. Nos EUA um indivíduo foi condenado a 9 anos de prisão por ter queimado um pitbull.

Gandhi certa vez disse “pode-se medir a qualidade de um país pela forma como seus animais são tratados”. No Brasil a cultura da indiferença ao sofrimento e ao não temor pela punição começa desde cedo. Vemos crianças atirando pedras em cães ou em cavamos e achamos normal. E daí para um patamar superior, com jovens matando animais com creueldade, pelo prazer do ato, é um ato “criminoso” no papel apenas. Cestas básicas ou termos circunstanciados resolvem e o psicopata está de volta às ruas para continuar espalhando seu modo cancerígeno de viver a vida.

Desse estágio em diante encontramos mães que largam seus bebês à própria sorte em caçambas de lixo, em sacos plásticos nas calçadas, etc. Que criação tiveram? Em que valores se espelharam? Que tipo de vida pretendem ter? Matar um filhote de gato foi só o início.

Dizer que a culpa é só do governo é hipocrisia. Dizer que a culpa é só da família que não educou, também. O controle de natalidade é uma ferramenta importante a ser trabalhada, mas passa-se primeiro pelo ajuste do campo social de emergência. Nesse ponto, o primeiro passo é uma consciência ampla de família. Trabalhar a mente do pai e da mãe nesse sentido: há condições de ter filhos? É necessário tê-los? Essa é primeira meta. Mas esse tipo de pensamento também passa por uma reforma política. Porque é sabido que a miséria gera votos. A miséria, ela própria, cria uma indústria de votos. Então, esperar que o cenário macro mude sem a mudança micro, é como querer que o adulto não seja traumatizado, estranho, rude ou violento se o que ele viu na infância foi barbárie, se ele, aos 2 anos, viu sua mãe matar um cachorrinho na pancada.

samizdat oficina e editora

João Cabral de Melo Neto

Poeta brasileiro nascido em Recife/PE (1920), que com sua tentativa de desvendar os elementos concretos da realidade, inaugurou um novo modo de fazer poesia em nossa literatura. Ingressou na carreira diplomática aos 25 anos, exercendo sua profissão em diversos países, por mais de quarenta anos um período em que o poeta conheceu a fundo a cultura espanhola, especialmente quando viveu em Barcelona e Sevilha, o que deixou muitas marcas na sua poesia. Membro da Academia Brasileira de Letras (1968), após se aposentar do serviço público, radicou-se no Rio de Janeiro, cidade onde veio a falecer em 1999. Seu poema mais conhecido, Morte e vida Severina (1956), é uma narrativa (subintitulada Auto de Natal pernambucano) que trata da caminhada de um retirante do sertão até o litoral, em busca de condições para sobreviver à seca. A semelhança com um auto natalino ocorre no final, quando, ao presenciar o nascimento de uma criança, o retirante renuncia aos seus pensamentos suicidas. A obra do autor ainda contempla Pedra do sono (1942), O engenheiro (1945), Psicologia da composição (1947), O cão sem plumas (1950), O no (1954), Paisagem com figuras (1956), Uma faca só lâmina (1956), A educação pela pedra (1966), Museu de tudo (1975), Auto do frade (1984), Agrestes (1985) e Crime na Calle Relator (1987). (Fonte)

Poemas:

Cartão de Natal

Pois que reinaugurando essa criança

pensam os homens

reinaugurar a sua vida

e começar novo caderno,

fresco como o pão do dia;

pois que nestes dias a aventura

parece em ponto de vôo, e parece

que vão enfim poder

explodir suas sementes:

que desta vez não perca esse caderno

sua atração núbil para o dente;

que o entusiasmo conserve vivas

suas molas,

e possa enfim o ferro

comer a ferrugem

o sim comer o não.

Fábula de um arquiteto

1.

A arquitetura como construir portas,

de abrir; ou como construir o aberto;

construir, não como ilhar e prender,

nem construir como fechar secretos;

construir portas abertas, em portas;

casas exclusivamente portas e tecto.

O arquiteto: o que abre para o homem

(tudo se sanearia desde casas abertas)

portas por-onde, jamais portas-contra;

por onde, livres: ar luz razão certa.

2.

Até que, tantos livres o amedrontando,

renegou dar a viver no claro e aberto.

Onde vãos de abrir, ele foi amurando

opacos de fechar; onde vidro, concreto;

até fechar o homem: na capela útero, com confortos de matriz, outra vez feto

Homenagem a Picasso

O esquadro disfarça o eclipse

que os homens não querem ver.

Não há música aparentemente

nos violinos fechados.

Apenas os recortes dos jornais diários

acenam para mim como o juízo final.

Tecendo a manhã

1.

Um galo sozinho não tece uma manhã:

ele precisará sempre de outros galos.

De um que apanhe esse grito que ele

e o lance a outro; de um outro galo

que apanhe o grito de um galo antes

e o lance a outro; e de outros galos

que com muitos outros galos se cruzem

os fios de sol de seus gritos de galo,

para que a manhã, desde uma teia tênue,

se vá tecendo, entre todos os galos.

2.

E se encorpando em tela, entre todos,

se erguendo tenda, onde entrem todos,

se entretendendo para todos, no toldo

(a manhã) que plana livre de armação.

A manhã, toldo de um tecido tão aéreo

que, tecido, se eleva por si: luz balão.

A lição da poesia

1.

Toda a manhã consumida

como um sol imóvel

diante da folha em branco:

princípio do mundo, lua nova.

Já não podias desenhar

sequer uma linha;

um nome, sequer uma flor

desabrochava no verão da mesa:

nem no meio-dia iluminado,

cada dia comprado,

do papel, que pode aceitar,

contudo, qualquer mundo.

2.

A noite inteira o poeta

em sua mesa, tentando

salvar da morte os monstros

germinados em seu tinteiro.

Monstros, bichos, fantasmas

de palavras, circulando,

urinando sobre o papel,

sujando-o com seu carvão.

Carvão de lápis, carvão

da idéia fixa, carvão

da emoção extinta, carvão

consumido nos sonhos.

3.

A luta branca sobre o papel

que o poeta evita,

luta branca onde corre o sangue

de suas veias de água salgada.

A física do susto percebida

entre os gestos diários;

susto das coisas jamais pousadas

porém imóveis - naturezas vivas.

E as vinte palavras recolhidas

as águas salgadas do poeta

e de que se servirá o poeta

em sua máquina útil.

Vinte palavras sempre as mesmas

de que conhece o funcionamento,

a evaporação, a densidade

menor que a do ar.

Fonte : revista macondo